Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 24

24: CAPÍTULO 24 Perdidos 24: CAPÍTULO 24 Perdidos Punto de vista de Nova
Lena está roncando a mi lado, frita, mientras yo estoy tumbada con los ojos como platos, marinándome en el caos que me ha metido en el cerebro antes de quedarse inconsciente.

Entonces mi móvil vibra.

Miro la pantalla esperando alguna notificación de promoción inútil.

En su lugar, me esperaba un mensaje de un número desconocido.

«Ven a mi habitación».

Ni siquiera un signo de interrogación.

Solo una orden.

Como si mi libido necesitara luz verde, y solo puede ser una persona.

Miro a Lena, cojo una almohada y la coloco sigilosamente en mi sitio, como en algún truco de fugitiva del Canal Disney.

Suele dormir como un tronco, así que dudo que se dé cuenta.

Espero.

Todavía llevo el pelo suelto, mi escandaloso conjunto de antes intacto.

El brillo de labios ha desaparecido, pero qué más da, porque si Grant me escribe a medianoche, no viene a por mis labios.

Al menos no primero.

Camino de puntillas por el pasillo, intentando no pensar en las ganas que tengo de purgar esta niebla prohibida de mi sistema.

Solo una o dos buenas folladas y quizá tenga claridad.

O un cierre.

O el coño destrozado.

Sinceramente, me vale cualquiera.

Su puerta está entreabierta, la luz de las velas parpadea como una invitación al pecado.

Pero cuando entro, zas: la luz ilumina toda la habitación y ahí está Grant.

No sin camiseta.

No esperando en la cama.

Pues no.

Lleva un impecable conjunto de estar por casa de dos piezas, como un padre rico a punto de jugar al polo a medianoche.

Qué bajón.

—Siéntate, Nova —dice, señalando un par de sillas que juraría que no estaban aquí ayer.

Así que no era para follar.

Uf.

Me siento de todos modos, cruzando las piernas con fuerza.

Estamos uno frente al otro bajo una luz cruda, como si fuera una sospechosa en un drama criminal, pero sin las esposas.

(No es que me quejara de las esposas, pero bueno).

—Tengo algo para ti —dice.

Su mirada está clavada en mí.

Demasiado intensa.

Me muevo inquieta.

¿Por qué no habla?

¿A qué viene tanto suspense?

Finalmente, suelto: —No sé nada de los mensajes de spam.

Lo juro.

Esa debe de ser la razón de esta escena de tortura a medianoche.

Una de sus cejas se contrae.

—Deja las conversaciones corporativas para la oficina.

En casa me relajo.

Vale, entonces ¿por qué me convoca a medianoche, señor?

—Pero ¿por qué no me dijiste que te estaban acosando?

Siento un vuelco en el estómago.

Mi cuerpo se congela.

¿Acosada?

¿Se refiere a Sandra?

¿O al capullo sin rostro del que me advirtió mi madrina?

—No es nada, señor —digo rápidamente—.

No quería molestarlo.

—¿Molestar?

—su voz se vuelve más cortante—.

Si te pasa algo bajo mi techo, soy el responsable.

Y me tomo mis responsabilidades muy en serio.

…Qué rico.

Solo esa frase podría haber llevado a una orgía si no estuviéramos en medio de un interrogatorio.

—Tienes que ser sincera conmigo para que podamos manejar esto sin que haya repercusiones.

Así que sí.

Se refiere a Sandy.

Tiene que ser.

—Está bien.

No he visto a Sandy desde que empecé a ir con su chófer.

—¿Sandy?

—entrecierra los ojos.

—Su exsecretaria.

Y Aaron de RRHH…

—Ah.

La hortera —de hecho, se burla.

—Sí.

Esa Sandy.

Ella…

ella me acosó, pero ya se acabó.

Y así, sin más, se levanta de la silla, paseándose y disparando preguntas como si fueran balas:
—¿Desde cuándo?

¿Te ha tocado?

¿Por qué no me lo dijiste?

¿Estás herida?

Me agarra de la barbilla, me inclina la cara como si buscara moratones, y casi me río de lo dramático que se está poniendo.

—Estoy bien —insisto.

—¿Necesitas un médico?

Y ahora estoy poniendo los ojos en blanco mentalmente porque este hombre ignoró que Tyler casi me viola, ¿pero lo de Sandy lo pone en modo padre sobreprotector?

Qué raro.

—Ha pasado un tiempo.

Estoy bien —repito.

Finalmente, se calma y me acaricia la sien con el pulgar.

—Tienes que hablar conmigo, Ninfa.

No solo cuando balbuceas sobre delfines o trivialidades sexuales.

Sobre esto.

Sobre las amenazas.

Espera.

¿Acaba de…

echarme en cara mis datos aleatorios?

Qué grosero.

—No era consciente.

—Ahora lo eres —me da una suave palmadita en la cabeza y luego mira la hora como si no acabara de sumirme en una angustia existencial.

—Vuelve.

Duerme.

Mañana tienes trabajo.

Lena se va por la mañana.

Terminaremos esto al amanecer.

Asiento, sin palabras.

—Que duermas bien, Nova.

La mañana siguiente me tenía sumida en una espiral de confusión.

Dijeron que el departamento ejecutivo había convocado una reunión improvisada, pero si me preguntan a mí, fue menos una «reunión» y más un interrogatorio improvisado.

Llamaban nombres al azar, uno tras otro, la mayoría de mi departamento, y cada vez que un nombre retumbaba en la sala, mi estómago se convertía en una licuadora de pavor.

El aire estaba cargado de tensión, de esa que te oprime el pecho y te hace desear disolverte en el aire antes de que nadie recuerde que existes.

«Nova Harts».

La voz robótica que pronunció mi nombre hizo que se me revolviera el estómago, se me congelaran las piernas y se me reiniciara el cerebro.

Aun así, avancé a trompicones, empujada más por el ardor de más de veinte pares de miradas frías y agudas que se clavaban en mí que por un valor real.

—Aquí —grazné.

Solo que esa voz no era la mía, ni de lejos.

Arriba, en la plataforma elevada, me volví hiperconsciente de todo.

El mar de hombres de negro, con trajes hechos a medida que irradiaban autoridad y sus rostros como máscaras de piedra ilegibles.

Estaban sentados como un pelotón de fusilamiento, tan quietos y definidos que bien podrían haber sido tallados en mármol.

Desentonaba por completo con la estética de la oficina que nos rodeaba, con sus detalles en crema y dorado, sus luces cálidas, un diseño que se suponía que debía ser acogedor.

Pero nada en esta sala, ni en estos hombres, resultaba acogedor.

Mantenía la vista fija en cualquier lugar que no fuera la dirección de Grant —el señor Calloway ahora—, cuya mirada láser me perforaba un agujero en la frente.

El desliz de anoche entre nosotros era lo último que necesitaba que se repitiera en mi cabeza mientras estaba en un estrado esperando sentencia.

—Señorita Nova…

Y el interrogatorio comenzó.

Intenté que mis respuestas fueran concisas, honestas y breves, cualquier cosa para superarlo rápido.

No quería estar allí, no quería ser el centro de atención, no quería sentir a veinte trajes diseccionándome con sus miradas inexpresivas.

Cuanto menos vieran de mí, mejor.

Entonces llegó el veredicto.

—Tras un examen cuidadoso y una investigación adecuada, su portátil no fue hackeado.

Usted misma instaló el malware en el dispositivo.

Siendo plenamente consciente de los riesgos que entraña.

…¿Perdón, qué?

Parpadeé, mirándolos como si el traductor de mi cerebro se hubiera estropeado.

—No…

tiene que ser un error.

—¿Visitó usted, o no, un determinado sitio…

ConejitosCalientes?

Y así, sin más, mi estómago dio una voltereta y aterrizó en el infierno.

Conejitos.

Putos.

Calientes.

El nombre es bastante inocente.

Esto tiene que ser una broma pesada.

Oh.

Dios.

Mío.

—Sí, visité…

quiero decir, visité muchos sitios —intenté decir, pero mi voz flaqueó.

—Con fines personales, al margen de la investigación de la oficina —continuó la voz monótona, haciéndome pedazos con cada palabra.

Y entonces oí el tecleo y el zumbido del proyector.

Mi humillación cobró vida en la pantalla detrás de mí.

Proyectada, más grande que mi peor pesadilla: la página de inicio del estúpido sitio, el mismo formulario que había rellenado para obtener esa «entrega gratuita de cómics eróticos y colecciones de novelas picantes» demasiado buena para ser verdad.

¡Juro que había reseñas entusiastas!

¡Testimonios!

Parecía legítimo, ¿vale?

Pero ahí estaba.

Mi formulario.

Sin censura.

Sin cifrar y, definitivamente, expuesto.

Orientación sexual.

Perversiones.

Fetiches.

Fantasías.

Nivel de experiencia.

Tipo de exploración.

Cada una de las cosas que había escrito para ayudar a un sitio web de mala muerte a «emparejarme» con la perversión perfecta.

Estaba todo ahí.

Para ellos.

Para todos.

Y por si el destino no creía que mi humillación fuera lo suficientemente cinematográfica, el operador se desplazó tranquilamente por el formulario, línea por línea, detalle a humillante detalle, hasta que llegaron a la guinda del pastel: el supuesto «archivo de vídeo de introducción» que había descargado.

El que ni siquiera se había reproducido.

Al parecer, no fue un fallo técnico.

Era una bomba cargada de virus.

Y ahora el código estaba expuesto en la pantalla para que todo el mundo lo viera.

No importaba lo que dijera.

No importaba que fuera «solo por los libros».

No importaba que hubiera marcado cada maldita casilla mitad por curiosidad, mitad por aburrimiento.

Nadie en esta sala me iba a creer.

Todo lo que veían era a una chica lo suficientemente tonta como para comprometer su sistema con sus pasatiempos de calenturienta.

—Solicito la expulsión inmediata de la señorita Nova Hart de la organización —declaró uno de los hombres de piedra, con la voz desprovista de simpatía.

Expulsión.

O sea, despedida.

O sea, ¿adiós a las prácticas?

O sea, mi futuro, la carrera, el curso, la beca, los planes…

todo yéndose por el desagüe en tiempo real.

—Apoyado.

—De acuerdo.

—Secundado.

Uno tras otro, los hombres emitieron sus votos de ejecución, sin siquiera dedicarme una mirada.

Me temblaban los labios, se me cerró la garganta y las lágrimas me picaban en los ojos.

Luché por contenerlas, porque si lloraba ahora, sabía que estaría acabada.

—Está decidido —dijo alguien, cerrando ya su expediente.

—Le deseamos lo mejor en sus futuros proyectos, señorita Nova, y…

—Siéntate, Landon.

La voz atravesó la sala como una cuchilla.

Profunda.

Imperiosa.

Absoluta.

Grant.

El tono del señor Calloway no dejaba lugar a réplica.

El hombre al que se dirigió —Landon— se sentó de inmediato, con la mirada baja.

Un silencio pesado y asfixiante se apoderó de la sala, hasta que lo único que se oía era el eco de las palabras de Grant.

—Esta es mi empresa —dijo, en voz baja pero letal—.

Y yo tengo la última palabra.

Nadie respiró, pero asintieron en señal de acuerdo.

—Se queda.

Solo dos palabras.

Y el caos estalló.

Las voces se superpusieron, los hombres levantaron las manos, surgieron protestas, pero Grant no apartó la vista de mí.

Su mirada me mantuvo firme, me ancló en medio de la tormenta.

Entonces, con la calma de siempre, sus labios articularon las palabras solo para mí:
—A mi despacho.

Y esa fue mi señal y mi salvación, así como mi perdición.

Salí corriendo como si mi vida dependiera de ello, porque de hecho así era.

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