Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 36

36: CAPÍTULO 36: Rosas y tulipanes 36: CAPÍTULO 36: Rosas y tulipanes Punto de vista de Nova
A la mañana siguiente, me despertaron unos golpes en la puerta.

Atontada, me arrastré hasta la puerta, con el pelo hecho un desastre y el cerebro aún nublado por fragmentos de la noche anterior.

Cuando la abrí, la visión se me aclaró y al instante me arrepentí de haberlo hecho.

Un tsunami de flores bloqueaba todo el pasillo.

Ramos apilados sobre ramos, rosas y tulipanes que se desbordaban en colores imposibles, lirios que se erguían como centinelas, orquídeas que colgaban en delicadas cascadas.

Todo aquello parecía como si una boda hubiera vomitado en el umbral de mi puerta.

Justo en el centro había una tarjeta enorme, con su nombre garabateado con tinta arrogante:
LUCA.

Así que quería que todo el edificio supiera quién me estaba reclamando.

La doncella esperaba cerca con una sonrisa educada y congelada, como si esperara que yo chillara como una princesa enamorada y empezara a dar vueltas entre los pétalos.

En lugar de eso, se me revolvió el estómago.

Luca no me estaba cortejando.

Me estaba marcando.

Él es un buen ejemplo de un charco de lodo disfrazado de copa de vino, eso es lo que era.

Aparentemente inofensivo, pero te caes dentro y te traga por completo.

Me apreté la nariz, inhalando el empalagoso perfume de las rosas.

—Tíralas.

La doncella parpadeó.

—¿Todas, señorita?

—Sí.

Todas.

Cerré la puerta antes de que pudiera replicar.

Me subía y bajaba el pecho.

Ni siquiera abrí la tarjeta, porque sabía lo que encontraría: palabras hermosas goteando veneno, el mismo veneno con miel que me envió por mensaje antes de que bloqueara su número esa misma noche.

Serpiente.

Eso es lo que era.

Hermoso, encantador, calculador.

Siempre deslizándose más cerca y eligiendo con cuidado el momento adecuado para atacar.

Para la hora del almuerzo, lo demostró.

Lucy, la nueva secretaria de Grant, se me acercó bailando con una sonrisa tan amplia que debería ser ilegal.

Era lo opuesto a Sandy en todos los sentidos: muy amable, entrometida y rebosante de vida.

Y en ese momento, quería estrangularla.

—¿A que no sabes qué?

—dijo con voz cantarina.

Forcé una sonrisa débil.

—¿Por fin has decidido fugarte con el cartero?

Puso los ojos en blanco de forma dramática.

—No, tonta.

Tienes un admirador.

Se me encogió el estómago.

Ya sabía quién era.

Con una floritura, reveló otro ramo; más pequeño, pero esta vez de rosas rojo sangre, y una elegante caja atada con una cinta blanca de Hermès.

Se me secó la garganta.

Cuando retiré el envoltorio, mis peores temores se materializaron.

Dentro había un Birkin de Hermès de piel de cocodrilo.

Edición limitada.

Vintage raro.

El tipo de bolso por el que mis amigas babeaban en las revistas mientras calculaban cuántos órganos tendrían que vender para permitírselo, a pesar de ser de familias adineradas.

Lucy jadeó tan fuerte que probablemente la oyó toda la planta.

Se llevó las manos al pecho.

—Nova.

¿Sabes lo que es esto?

¡Este es uno de los santos griales!

¡Uno de tres!

¿Sabes lo increíblemente loco que es esto?

Tía, si no te casas con este hombre inmediatamente, lo haré yo.

Sujeta al asa, una nota con una caligrafía elegante: N.

Con todo mi amor.

Luca.

¿Amor?

Una mierda.

Empujé el bolso hacia ella.

—Quédatelo.

Lucy parpadeó.

—¿Que te lo guarde…?

¿Para ti?

¿Para más tarde?

—No, quédatelo para ti.

Se quedó boquiabierta.

—¿Perdona?

Nova, este bolso cuesta más que mi sueldo.

Más que mi apartamento.

Probablemente más que mi vida entera.

¿Lo estás rechazando?

—Sí.

Se inclinó hacia mí, entrecerrando los ojos.

—¿Estás…

bien?

O sea…

¿mentalmente?

Casi me reí.

Si supiera el caos que había en mi cabeza, la secretaria psicópata con cuchillos, las acusaciones de asesinato, el Don que me castigaba por existir…

sabría que la palabra «bien» había sido desahuciada de mi vocabulario hacía mucho tiempo.

—Quédatelo, Lucy —repití, esta vez más tajante.

Murmurando un «wow» de asombro, abrazó el bolso contra su pecho como si fuera su recién nacido y se fue contoneándose.

No necesitaba una bola de cristal para saber que toda la oficina se enteraría en menos de una hora.

Lucy era muchas cosas, pero discreta no era una de ellas.

La sombra de Luca se había infiltrado oficialmente en mi lugar de trabajo y no quiero ni pensar en lo que haría Grant si se enterara de esto.

El resto del día se me hizo eterno, como si caminara por cemento fresco.

Mis manos tecleaban, mis ojos miraban fijamente las pantallas, pero mi cerebro no dejaba de zumbar.

Así que cuando mi teléfono se iluminó con un nuevo mensaje, estuve a punto de ignorarlo.

Entonces vi las palabras:
Número desconocido: «Sé quién mató a tus padres.

Reúnete conmigo en la mesa 2, Numbers Tour.

6 p.

m.

Ven sola.

No se lo digas a nadie».

Mi cuerpo se congeló por completo.

Hacía años que no me permitía pensar en ello, en ellos.

En la sangre salpicada por el linóleo, en la forma en que el dolor me destripó tan limpiamente que pensé que nunca volvería a respirar.

La versión oficial fue un accidente.

Un robo que salió mal; algo trágico, simple y que se acabó así, sin más.

Pero nunca lo había creído.

No en el fondo.

Y ahora alguien afirmaba saberlo.

El corazón me latía tan fuerte que me apreté el pecho con una mano, como si pudiera enjaularlo.

La Nova racional me decía que lo borrara, que se lo contara a Grant, que lo ignorara.

Pero la Nova rota y curiosa, la Nova que aún oía la risa de su madre en sueños, ya se estaba poniendo una sudadera con capucha.

Metí dos bolígrafos afilados en mi bolsillo.

Armas.

Patéticas, pero me daban la ilusión de control.

—No seas estúpida —mascullé para mí misma durante todo el trayecto en taxi—.

No seas estúpida.

Estás siendo estúpida.

Pero para cuando llegué al Numbers Tour, ya era demasiado tarde para dar marcha atrás.

Las luces de neón zumbaban, el aire estaba impregnado del olor a comida frita y a colonia cara.

Y allí estaba él.

Luca.

Sentado en la mesa 2 como una trampa disfrazada de hombre, su esmoquin había sido reemplazado por ropa informal que solo lo hacía parecer más accesible.

Más peligroso.

Se me cayó el alma a los pies.

—Cara Mía —dijo con suavidad, sonriendo como si le acabara de alegrar el día.

Señaló la silla frente a él—.

Empezaba a pensar que me dejarías plantado.

Siéntate.

No me moví.

La sudadera se me ceñía como una armadura.

—Ambos sabemos que no estoy aquí para tomar algo —dije, con la voz más firme que mis manos—.

¿Quién mató a mis padres?

¿Cómo es que lo sabes?

Sus ojos brillaron, oscuros e infinitos.

Se reclinó, sin prisa, cada centímetro de su ser enroscado como un depredador que ya tiene a su presa atrapada.

—Oh, Cara Mía.

Siempre tan impaciente —rio entre dientes con una risa baja, suave y peligrosa—.

Sé muchas cosas.

Orquesto muchas cosas.

Pero las respuestas son delicadas.

Necesitan tiempo.

Vino.

Conversación.

Golpeó la mesa dos veces, como si me retara a sentarme.

Mi corazón arañaba mis costillas, dividido entre la rabia, el miedo y el ansia roedora y desesperada por la verdad.

Y la forma en que se curvó su sonrisa me dijo una cosa con cruel claridad:
Fuera lo que fuera a salir de su boca esa noche, no iba a liberarme.

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