Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 68

68: CAPÍTULO 68 El amor duele 68: CAPÍTULO 68 El amor duele PUNTO DE VISTA DE NOVA
—¿A qué te refieres con que ya no me molestará más?

No sé qué me asusta más, si la voz tranquila de Grant o la forma tan despreocupada en que lo dice.

Su tono es uniforme, plano y extrañamente controlado.

—La han manejado —dice sin más—.

Nova, olvídate de esto.

Mis hombres de Texas ya se han encargado de ella y de Tyler.

Mi cerebro se queda en blanco.

¿Manejada?

Como si fueran archivos.

O paquetes.

No personas.

Parpadeo dos veces, con la esperanza de que este sea uno de esos momentos de los que te despiertas, sudorosa pero a salvo.

Pero estoy completamente despierta, y el tono de Grant no deja lugar a malentendidos.

Acabábamos de pasar horas enredados el uno en el otro con los tatuajes aún escociendo, nuestra piel oliendo a sexo y a tinta.

Se suponía que era nuestro tratado de paz, nuestra forma de decir que nada volvería a interponerse entre nosotros.

Pero esto es una pesadilla envuelta en sábanas de seda.

Me incorporo lentamente, cubriendo mi pecho desnudo con el edredón, con el corazón aún latiendo de forma errática por algo más que miedo.

Grant está sentado al borde de la cama, desnudo a excepción de sus bóxers, con los músculos flexionándose con cada rápido toque en la pantalla de su teléfono.

Se le ve demasiado sereno, demasiado guapo, y algo en él está demasiado mal.

Me aclaro la garganta, porque si no hablo, me ahogaré.

—Si se están «encargando» de Sandy y Tyler —levanto los dedos para hacer el gesto de las comillas—, ¿entonces qué pasa con Lena?

¿Qué pasa con tu hija?

Sus pulgares se detienen a media escritura.

Levanta la vista para encontrarse con mis ojos, esos fríos ojos grises en los que me he ahogado demasiadas veces.

Me mira el tiempo suficiente para que mi pulso se altere y luego vuelve a mirar el teléfono.

—Estará bien.

—¡Grant!

—espeto—.

¡Es tu hija, por el amor de Dios!

—No he dicho lo contrario.

—Su voz es tan fría e implacable como un muro de piedra.

Dejo escapar un gruñido de frustración.

—Estás siendo tan displicente.

¿Y si le pasa algo?

Él exhala, paciente pero condescendiente.

—Mis hombres saben que no deben tocarle ni un pelo.

Dios, quiero sacudirlo.

—¡Hablas de la gente como si fueran piezas de ajedrez!

—Y por eso gano —responde con facilidad, dejando por fin el teléfono a un lado—.

Es por su propio bien.

Debería estar agradecida de que hago todo lo que puedo para mantenerla a salvo.

—¿Matando a la gente que le importa?

—Se me quiebra la voz—.

¿Haciendo daño a la gente que quiere?

Su sonrisa se dibuja lenta y deliberadamente.

—Daños colaterales.

Las palabras impactan como balas.

Siento que el aire abandona mis pulmones.

El hombre que creía amar acaba de llamar al asesinato «daños colaterales».

Presiono la palma de mi mano contra mi frente, respiro hondo y cuento hasta diez.

Uno.

Dos.

Tres…
Cojo el teléfono antes de que se me esfume el valor.

Marco el número de Lena.

Suena una vez, dos, y salta al buzón de voz.

Lo intento de nuevo.

Y otra vez.

Directo al buzón de voz.

El pánico empieza en mi pecho y crece rápidamente.

Luego llamo a Katie.

Contesta casi de inmediato, con la voz temblorosa al otro lado de la línea.

—¿Dónde estás?

Lena está en el hospital.

Accidente.

Urgencias.

Han dicho que uno de ellos está muerto…

¡No sé quién!

Se me hiela la sangre.

—¿Muerto?

—¡Sí, tía, muerto!

Estoy casi en el hospital.

Te envío la dirección por mensaje.

La línea se corta.

Me quedo mirando la pantalla, con el pulso rugiendo en mis oídos.

Siento el cuerpo pesado y vacío a la vez.

No oigo nada más que la voz de Katie repitiendo esa palabra: muerto.

Por favor, que no sea Lena.

Por favor, que no sea ella.

Ella es mi ancla.

No merece morir.

Y por mucho que odie a Tyler, que odie su arrogancia, sus secretos y lo que me hizo, tampoco quiero que él desaparezca.

Y Sandy… He rezado para no volver a verla nunca más, pero no así.

No bajo los faros de un coche, entre sangre y sirenas.

Siento una opresión en el pecho.

Presiono mi mano sobre mi corazón, como si pudiera calmarlo.

—Alguien está muerto —susurro, con la voz quebrada—.

Alguien…
Grant me mira como si fuera una niña melodramática.

—Nova…
—¡Alguien está muerto!

—le sacudo el brazo, alzando la voz—.

¿Entiendes lo que eso significa?

No responde de inmediato.

En su lugar, me atrae hacia su pecho y me pasa una mano por el pelo como si estuviera calmando a una mascota asustada.

—Shhh —murmura—.

No pasa nada.

Pero sí que pasa.

Porque justo junto a mi oído, añade en un susurro tan bajo que casi no lo oigo:
—Daños colaterales, dulzura.

Las palabras me recorren, más frías que el agua helada.

Me quedo inmóvil.

Puedo sentir el latido de su corazón contra mi mejilla, firme y seguro, y me pregunto cómo un hombre puede sentirse tan vivo mientras habla de la muerte de esa manera.

Lentamente, me aparto.

Su mano se desliza de nuevo hacia mi pecho, distraídamente, como si fuera su derecho.

Le detengo la muñeca en el aire.

—Tienes que parar esto, Grant.

—Me tiembla la voz, pero la fuerzo para que suene firme—.

Todo.

Él enarca una ceja.

—¿Que deje de tocarte?

—Su voz se vuelve más grave, burlona pero también con un punto peligroso—.

Esa es una petición que no puedo conceder.

Me perteneces.

Se incorpora, apoyándose en un brazo, mientras el otro se desliza por mi espalda para atraerme de nuevo hacia él.

El calor de su cuerpo es magnético, su olor, embriagador.

—Igual que yo te pertenezco a ti —añade, rozando sus labios contra los míos.

Quiero derretirme.

Dios, cómo lo deseo.

Sus labios saben a pecado, a humo y a ese tipo de amor que te arruina.

Pero alguien está muerto.

Y él está sonriendo por ello.

—No.

—Presiono su pecho, apartando mi boca.

Él persigue el beso, sus labios rozando mi mandíbula.

—No digas que no, Ninfa.

—¡Grant, para!

—Me deslizo fuera de la cama, envolviéndome en el edredón como si fuera una armadura.

Él se recuesta sobre los codos, observándome con la diversión perezosa de un león que mira a una presa que cree haber escapado.

—Hablemos de la gente de la que te has «encargado» —digo, con voz afilada.

—Estarán bien.

—Se estira—.

Ahora vuelve aquí.

Deja que me encargue de ti.

Se me encoge el corazón.

—No habrá nada de «encargarse» hasta que sepa cuál de ellos está muerto.

Él gime, como si yo fuera una niña testaruda.

—Mientras Lena esté viva, yo diría que mi plan ha funcionado a la perfección.

—¡Alguien está muerto!

—grito ahora—.

¿Es que no significa nada para ti?

Su mirada se suaviza, pero no con amabilidad.

Con lástima.

—Mientras ese alguien no seas tú, Ninfa.

Su mano recorre mi pierna hacia arriba, deteniéndose justo debajo de mi rodilla.

El gesto es tan casual que me revuelve el estómago.

—Entonces tienes a la chica equivocada a tu lado mientras te dedicas a una matanza —susurro.

Él ladea la cabeza, estudiándome como si fuera un rompecabezas que ya ha resuelto.

—Yo no hago las cosas mal, bebé —murmura—.

Eres perfecta para mí.

Se me hace un nudo en la garganta.

—Yo no.

Él sonríe de una forma lenta y escalofriante.

—La lejía para mis manos ensangrentadas.

Las lágrimas me escuecen en los ojos.

—Yo no, Grant —susurro de nuevo—.

Yo no.

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