Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 76

76: CAPÍTULO 76: ¿Amigos o enemigos?

76: CAPÍTULO 76: ¿Amigos o enemigos?

PUNTO DE VISTA DE NOVA
Grant probablemente pensó que enviar a un chófer sería demasiado simple.

No, ese hombre tan dramático tenía que enviar un coche.

Mi coche.

El mismo coche que probablemente costaba más que toda mi beca, mi habitación de la residencia y quizá el edificio de la universidad juntos.

Por suerte, Jay nos había enseñado a Lena, a Katie y a mí a conducir desde nuestro primer año.

Lo llamaba nuestro plan de emergencia, y ahora mismo, nunca le había estado tan agradecida por ello.

De hecho, me había concentrado, había aprendido lo básico y ahora no me estrellaría contra el primer coche que se me cruzara.

Pero ¿es aconsejable que vaya a la universidad en un coche así?

Puede que Grant fuera demasiado dramático y estuviera obsesionado con malcriarme con regalos caros que no deseaba, pero una de los dos tenía que ser la sensata.

La cabeza me daba vueltas —literalmente— mientras daba el primer paso en aquel lujo con olor a cuero.

—¿Sabes conducir?

—sonó la voz de Ivin a mi lado.

Casi me había olvidado de que estaba allí.

—Creo que sí —se me escapó una risita nerviosa antes de poder evitarlo, y la mirada de Ivin fue la de siempre: una máscara fría e inexpresiva.

En cuanto se fue, conduje hacia la universidad, pero para no llamar la atención, aparqué a una distancia que pudiera cubrir andando.

Sabía que ya llegaba tarde y que probablemente me había perdido dos clases o más, así que esperaba algunas miradas al entrar.

Pero parece que subestimé el drama.

En el momento en que entré en el aula, todas las cabezas se giraron.

No había ningún profesor, y lo agradecí, pero la forma en que me miraban me hizo sentir como si hubiera entrado anunciando algo escandaloso.

Las axilas me picaban por el sudor nervioso y las manos me temblaban ligeramente contra mis vaqueros anchos.

Así que hice lo que había aprendido a hacer últimamente: fingí confianza.

Barbilla alta, espalda recta, pretendiendo que gobernaba el mundo.

—Vaya, si es la empollona fea —se burló alguien, bloqueándome el paso.

Rita.

Una de las autoproclamadas reinas de la universidad y mi verdugo personal desde el primer año.

Puse los ojos en blanco y coloqué las manos en mis caderas.

—¿Y ahora qué quieres?

—Perdona, Rita, solo quiero sentarme —dije, con voz baja pero tranquila, esperando que me dejara en paz.

—Vete a sentarte al contenedor de basura, que es donde perteneces.

Basura —se burló, esta vez más alto, y ni siquiera me di cuenta de que su grupito se había acercado por detrás hasta que una de ellas me empujó hacia delante.

Tropecé y caí sobre Rita, que inmediatamente me empujó hacia atrás como si tuviera una enfermedad.

—Rita, todo esto no es necesario —dije, sosteniendo su mirada cruel e intentando mantener la voz firme.

—¿Y quién lo dice?

—hizo una pausa y luego se rio con un sonido agudo y feo—.

Ah, claro.

La impostora entre nosotros.

La niñita de la beca que finge ser una niña rica en una universidad de ricos.

Las risas estallaron a nuestro alrededor; eran crueles, pero también familiares.

Era como si me arrastraran de vuelta al primer año.

La única diferencia era que entonces Lena y Katie me habrían defendido.

¿Pero ahora?

Katie estaba absorta en su móvil y Lena miraba, riéndose como si fuera su programa favorito.

Nadie que viniera a mi rescate.

Nadie que me defendiera.

Solo miradas, susurros y el escozor de la traición, que quemaba más que cualquier insulto.

Me negué a desmoronarme.

Aparté a Rita de un empujón, con fuerza, y me dirigí al asiento vacío del fondo, mi refugio favorito en el extremo más alejado de la clase, con los auriculares puestos y la música a todo volumen.

Unos minutos después, entró el profesor Thompson.

Garabateó algo en la pizarra blanca, y el rotulador chirrió.

La clase bullía con un parloteo ruidoso.

Apenas se oía hablar al profesor hasta que golpeó la mesa con la mano.

Hubo un breve silencio.

Luego, de nuevo, susurros.

—Lena Calloway —dijo de repente, con voz retumbante—.

Se te ve muy despierta, vibrante y activa.

Ten la amabilidad de explicar la situación política mundial con tus propias palabras.

La sala se quedó helada.

Todos sabían que Lena no estaba preparada.

Y al profesor Thompson le encantaba usar la vergüenza como arma.

—Os conviene guardar todos los aparatos —advirtió, recorriendo la sala con la mirada—.

Si alguno de vosotros da una respuesta sacada de internet, lo sabré.

Quiero vuestra propia interpretación.

Su mirada recorrió la sala como la de un halcón.

Me di cuenta de que Lena seguía apoyada en su andador, pero él lo ignoró por completo.

—Rita Stowe.

La sala volvió a quedar en silencio sepulcral.

Todos sabíamos que Rita no podría responder.

Apenas sabía algo más que cómo parecer sexi y atormentar a las chicas.

—Responde a la pregunta, por favor.

Nada.

Dijo más nombres —cada silencio más pesado que el anterior— hasta que la mitad de la clase estaba de pie, avergonzada y humillada.

El móvil me vibró en el bolsillo.

No esperaba ningún mensaje, pero antes le había escrito a Grant un «gracias, pero qué coño» por el coche.

Solo había respondido con un emoji de risa.

Desbloqueé el móvil sigilosamente bajo el pupitre.

Un nuevo mensaje de Grant, y no era texto…, era un archivo adjunto.

Raro.

Rara vez envía mensajes, y mucho menos archivos adjuntos.

«Probablemente sea un error», pensé hasta que lo abrí.

No era un error.

Una foto en full HD del tatuaje de la ninfa sobre su ingle llenó mi pantalla.

La imagen todavía se estaba cargando, pero no tuve prisa.

Mi mirada se detuvo en el tatuaje; ahora parecía curado, perfecto, destinado solo a mis ojos.

«Ninfa», en cursiva roja, con un pequeño melocotón al lado.

Hice zoom, ignorando al resto de la clase, con cada nervio de mi cuerpo encendiéndose.

Luego, me desplacé hacia abajo.

El tatuaje no era lo importante de la foto.

El ligero rastro de vello recortado descendía, y que me parta un rayo si no se me secó la garganta.

Grant acababa de enviarme un desnudo.

Un lunes por la tarde.

Mis mejillas ardieron, poniéndose carmesí.

Bajé rápidamente el brillo del móvil, fingiendo consultar mis apuntes mientras hacía más zoom.

Su polla llenó la pantalla.

Gruesa, erecta e increíblemente perfecta.

Pero algo nuevo me llamó la atención.

¿Un destello de metal?

Eso no estaba ahí antes.

«¿Te has hecho un piercing en la polla?», le escribí rápidamente, con los dedos temblorosos.

Me acerqué más, la curiosidad y el deseo enredándose en algo peligroso.

El piercing metálico ampallang brillaba en la punta.

Estaba un poco rojo, probablemente todavía dolorido.

Entonces vi el texto que había adjuntado debajo de la foto.

«Nada de sexo en las próximas dos semanas.

Tengo que dejar que este bebé se cure.

Cuando terminemos de curarnos, serás tú la que necesite curación… por lo duro que te voy a dar».

Un escalofrío me recorrió la espalda.

Apreté los muslos instintivamente, intentando contener el calor que se acumulaba allí.

El clítoris me palpitaba al recordar que estaba en un lugar público, lejos de nuestros juguetes y aún más lejos de su contacto.

—¡Nova Hart!

El sonido de mi nombre me devolvió a la realidad.

Me guardé el móvil rápidamente.

—¿Te importaría ayudarnos con la definición de esto?

—la voz del profesor Thompson era tranquila, pero sus ojos eran agudos.

Más de la mitad de la clase seguía de pie, sin tener ni idea.

—El estado político del mundo —empecé, forzando la compostura— es lo que llamaríamos… un lío.

La mayoría de los países afirman funcionar en democracia, pero eso es una gran mentira.

Y…
El profesor Thompson empezó a aplaudir antes de que terminara.

—Sabía que podía contar con la mejor alumna de la clase —dijo cálidamente—.

Después de todo, eres la mejor por algo.

Se me revolvió el estómago.

Podía sentir la mirada de Lena quemándome con puro y absoluto asco.

Sus labios se curvaron con desprecio, y Katie le susurraba algo al oído a Rita.

Ambas sonreían con suficiencia.

Sus risas parecieron más fuertes que nunca, aunque no pudiera oír nada.

Y mientras los elogios del profesor llenaban la sala, no sentí más que el dolor de la revelación:
Mis supuestas mejores amigas ya no eran mis amigas.

Ahora eran el público de mi caída.

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