Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 78

78: CAPÍTULO 78 Colapso 78: CAPÍTULO 78 Colapso PUNTO DE VISTA DE NOVA
El dolor me despertó de la misma forma en que te despierta el ahogamiento: agudo al instante, de golpe, como un cuchillo al rojo vivo partiéndote desde dentro.

Intenté gritar, pero fue entonces cuando descubrí que tenía algo en la boca que no era mi lengua.

Traté de escupirlo, solo para darme cuenta de que era un trozo de tela metido hasta el fondo, y que otra tira de tela me envolvía la boca con tanta fuerza que casi me cortaba el flujo de aire por la nariz y me impedía expulsarlo.

Mi cabeza era una bruma nebulosa de recuerdos que no encajaban.

Quizá si me movía, me sentiría mejor.

Intenté moverme, pero mis brazos no respondían.

Estaban inmovilizados y unas pesadas cuerdas se me clavaban en las muñecas, y tenía las piernas atadas con tanta fuerza que las rodillas me temblaban solo con intentarlo.

Parpadeé y la luz sobre mí se me clavó en los ojos, una tajada de realidad contundente y dolorosa.

Mi boca estaba seca como el pan duro contra la tela que la rellenaba; cada aliento era agrio y extraño.

La habitación a mi alrededor era un borrón de hormigón y sombras, sin duda un almacén.

Al principio no creí que hubiera nadie más en la habitación.

Quería creer que estaba sola.

Pero podría jurar por la tumba de mis padres muertos que alguien se movió.

Un sonido débil, similar a unas botas sobre el hormigón.

Intenté localizar el sonido en una parte de la habitación, pero la luz que me daba en la cara desde arriba me cegaba, limitando lo que podía ver en el frío y oscuro almacén.

Una silla raspó contra el suelo de hormigón, más cerca esta vez.

Muy cerca.

Sentí que una sombra caía sobre mi rostro y, antes de que pudiera pensarlo dos veces, la persona se inclinó.

Por un instante, olí a loción para después de afeitar, a humo y a algo metálico.

Unos dedos me tocaron la cara, pero no fue una caricia, sino más bien una inspección.

Como si estuviera leyendo un mapa escrito en la piel.

El contacto hizo que la bilis me subiera por la garganta.

Su mano se dirigió a la cinta y la tela que rodeaban mi boca.

Supe que era un hombre por el olor, por el peso de su presencia, por lo duras que sentí sus manos contra mi piel.

Arrancó la cinta y, aunque me escoció, no dudé en escupir los sucios pañuelos que me habían metido en la boca.

Lo primero que dije, el único pensamiento que se había repetido en mi cabeza desde que me desperté, salió a borbotones:
—¿Por qué haces esto?

Mi voz me sobresaltó.

Más suave de lo que quería, como una súplica débil e indefensa.

—¿Quién eres?

—solté a continuación, forzando más acero en mi tono.

Podía fingir valentía durante un rato, pero necesitaba saber en qué clase de juego me acababan de meter y cómo salir de él a zarpazos.

Pero el frío silencio fue mi única respuesta.

Ni un sonido, ni un aliento, ni siquiera el más mínimo asentimiento.

Era como hablarle a un cuerpo, uno que no respiraba.

No podía verle la cara, solo su forma de moverse, deliberada, calculadora, y con cada paso, lo supe con una certeza lenta y fría: esto no era casualidad.

Ahora que lo pienso, nada en mi vida ha sido casual desde que conocí a Grant.

Aun así, me dolía el cuerpo por las cuerdas, por la deshidratación, por las horas —quizá días— de estar atada en este lugar helado.

Si no recordaba mal, acababa de tener una sesión intensa con mi hombre, y me había ido sin comer nada más que esa manzana de aspecto delicioso.

Ni siquiera agua.

¿Cuánto tiempo había pasado desde entonces?

¿Horas?

¿Días?

Mi estómago se retorció, seco y vacío.

Necesitaba comida.

Necesitaba agua.

Pero, sobre todo, necesitaba el tipo de seguridad que solo la presencia de Grant me proporcionaba.

Intenté liberar mis manos, forcejear contra las cuerdas, encontrar aunque fuera un hilo de holgura que pudiera significar un escape.

Las cuerdas se clavaron en respuesta.

Me temblaban las palmas de las manos, el sudor me humedecía la piel.

El hambre y la ira hervían bajo el miedo.

Una ridícula chispa de rabia ardía contra el frío, las cuerdas, el silencio.

No iba a seguir siendo insignificante para siempre.

No dejaría que una crueldad anónima escribiera mi historia con moratones.

Ya había sido un peón antes y había odiado cada segundo.

Dio un paso atrás.

Algo metálico gimió suavemente al ser depositado en el suelo.

El eco hizo que me vibraran los dientes.

Mis manos, inútiles contra las ataduras, se flexionaron hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

Susurré de nuevo, esta vez no preguntando, sino ordenando.

—¿Qué coño quieres de mí?

El cabrón no respondió.

—¡No tengo nada que necesites!

—espeté con la voz quebrada—.

¡Soy una huérfana pobre!

¡Mis padres están muertos!

¡Te has equivocado de chica!

¿Qué coño tengo yo que ver con nada?

Grité, dejando que la rabia se apoderara de mí porque era más fácil que el miedo.

Silencio.

Entonces, inesperadamente, un sonido de leve diversión y un suspiro grave sonaron cerca de mi oído.

—Pregúntale a tus amantes —dijo la voz.

Las palabras fueron deliberadas, lentas y empapadas de burla.

—Son ruidosos.

Sé que armarán un lío por ti.

—¿Ellos…?

—mi voz se quebró por la incredulidad.

Los pasos se alejaron.

El hombre se marchaba.

El sonido ahuecó el aire.

Fue entonces cuando me di cuenta de que la peor parte no eran las cuerdas, ni el dolor.

Era la espera.

Saber que podía volver.

Que cada segundo era una cuenta atrás.

Que en cualquier momento, el mundo podría inclinarse de nuevo…

y que él podría de verdad quebrarme…

o acabar conmigo.

¿Sabría Grant siquiera dónde estaba?

¿Me rastrearía?

¿Alguien se daría cuenta de que había desaparecido?

¿Cómo sabría Grant por dónde empezar?

Mi muslo palpitaba, caliente.

Las lágrimas desdibujaron las luces tenues hasta convertirlas en suaves halos.

Quería dejarme ir, deslizarme hasta los límites de la consciencia, esconderme en el sueño, pero algo obstinado me mantenía luchando por cada aliento, cada pulso, cada ápice de control.

Una luz parpadeó al otro lado de la habitación, parecía el haz desconocido de la cámara de un teléfono.

Luego, el sonido de un teléfono desbloqueándose.

No…

mi teléfono desbloqueándose.

—Le enviarás una nota de voz a Calloway —dijo, con una voz tan suave como la grava—.

Le dirás que has encontrado a alguien mejor que él.

Que Vitellio es tu verdadero amor.

Alargó la palabra «verdadero» como si fuera una maldita burla.

Acercó mi teléfono a mi boca.

Mi chat con Grant ya estaba abierto.

Vi el montón de mensajes que había enviado: «¿Estás en casa?

¿Estás bien?

Nena, llámame».

Y este monstruo había respondido, haciéndose pasar por mí.

Había enviado un montón de respuestas informales y normales: «Estoy bien.

Solo cansada.

Te quiero».

—Ni de coña —me burlé.

Mi voz era débil, pero mi voluntad no.

No iba a darle ese gusto.

Antes de que pudiera terminar mi pensamiento, una dura bofetada me aterrizó caliente en la mejilla, y un destello de luz blanca explotó detrás de mis ojos.

Durante unos segundos, el mundo se convirtió en estática.

—Envía la nota de voz —repitió, empujando el teléfono hacia mi boca.

—Ni… de… pu… ta… COÑA.

Otra bofetada.

Seguimos así, yo escupiendo desafío entre sangre y aliento, y él, respondiendo con otro golpe seco.

El ritmo de la violencia y la negación llenó la habitación.

—Creo que te gusta duro —murmuró.

Oí el chasquido de un cinturón al desabrocharse.

—Déjame hablarte en un idioma que entiendas.

Antes de que pudiera entender sus palabras, el cinturón cayó caliente y feroz sobre mi vientre expuesto.

El dolor estalló, agudo, cortando el aire.

Contuve mi grito, pero se me escapó de todos modos, temblando entre mis dientes apretados.

Levantó el cinturón de nuevo.

El mundo se redujo a la tira de cuero, al recuerdo del primer golpe y al sonido que hice cuando cayó el segundo latigazo.

El dolor me arrastró como una marea y mi grito se desgarró, irregular y agudo, despojado de toda pretensión.

Todo se volvió negro en los bordes de mi visión.

—Lo… ha… ré… —dije con voz ahogada al fin, mientras el cinturón llovía de nuevo sobre mí.

Ya había perdido la cuenta de cuántos latigazos pintaban mi piel, y cada uno era una promesa de que algún día se lo haría pagar.

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