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Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 83

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83: CAPÍTULO 83 PSICOSIS 83: CAPÍTULO 83 PSICOSIS PUNTO DE VISTA DE NOVA
Quizá Dios me estaba castigando por haberme tirado al padre de mi antigua mejor amiga.

O quizá porque no me había preocupado por mi tóxica madrina tanto como debería.

O quizá me castigaba simplemente porque podía.

No era del tipo religioso, y ni de coña iba a convertirme de la noche a la mañana, pero si así era como iba a morir, ¿podría, por favor, haber sido más rápido?

Las horas se habían desangrado en más horas, y luego en días y noches que se negaban a separarse.

Ya no sabía qué día era.

No había ventanas en esa deprimente habitación, ni una rendija de luz, ni un atisbo del mundo exterior.

Solo estaban las mismas cuatro paredes oprimiéndome, el mismo aire viciado y denso con el hedor de la sangre y la lejía.

No sabía el día, pero sabía que la muerte estaba cerca.

Podía sentirlo en la forma en que mi pulso se entrecortaba, en la forma en que mi visión se estrechaba.

La imagen en mi cabeza era vívida: yo flotando hacia arriba, ingrávida, hacia la amplia y acogedora sonrisa de mi padre y los suaves brazos abiertos de mi madre.

Esa imagen manchaba los bordes de la habitación, difuminaba el dolor, hacía que el mundo pareciera lejano e irreal.

Cerré los ojos con toda la fuerza que pude, intentando ignorar el agudo escozor en mi mano izquierda, donde la aguja del gotero intravenoso estaba hundida en mi vena.

Un líquido frío entraba en pulsos lentos y constantes, luchando para evitar que mi cuerpo maltrecho colapsara por completo.

Sinceramente, era una batalla perdida, pero el goteo continuaba, como si le importara una mierda; era indiferente.

Justo al borde de la inconsciencia, un zumbido bajo y constante atravesó la neblina.

Era una máquina, pero ya conocía ese sonido.

¿Qué otra cosa podría haber sido en ese infierno?

La curiosidad parpadeó, pero me negué a abrir los ojos.

Prefería hundirme en la fantasía de ese reencuentro, dejar que me envolviera como una manta, antes que seguir atrapada en ese ciclo interminable de agonía.

—Parece que se ha desmayado —dijo la voz de mi torturador, que ahora sonaba más cercana y mezclada con el zumbido de una máquina—.

Vamos a despertarla.

¿Empezamos?

El zumbido se hizo más fuerte y cercano, hasta que pude oler el metal caliente y el aceite, seguido por el leve hedor a quemado de la electricidad.

Algo frío rozó la franja de piel expuesta justo por encima de la cinturilla de mi pantalón, un roce deliberado que encendió cada nervio de mi agotado cuerpo.

Desperté de golpe, gritando, agitándome con fuerza contra las ataduras que se clavaban en mis muñecas y tobillos.

Las esposas de metal no cedieron; solo se hundieron más, arrancando sangre fresca.

—Estoy despierta… estoy despierta… —gritó mi voz temblorosa mientras yo luchaba contra las ataduras y suplicaba, retorciéndome inútilmente.

—Lo sé… lo sé.

Su mano libre descendió y me dio unas palmaditas en el pelo con una delicadeza que me revolvió el estómago.

Como si fuera una mascota.

Como si fuera un cabrito que estuviera a punto de sacrificar.

Sus ojos estaban muy abiertos, sin parpadear, vidriosos por algo trastornado y hambriento.

Me asustaba más que la sierra incrustada de sangre que aferraba con fuerza en la otra mano, con sus dientes brillando bajo la dura luz fluorescente.

—Por favor… por favor… Lo siento… No soy…
Las palabras brotaron, frenéticas, pero se interrumpieron cuando él echó la cabeza hacia atrás y se rio.

Fue un sonido húmedo y desgarrador que rebotó en las paredes, llenó la habitación y ahogó todo lo demás.

Se rio tan fuerte que se dobló, agarrándose el estómago, con un sonido maníaco y desquiciado, como el Joker atormentando a Harley Quinn, solo que esto no era una actuación.

Esto era real.

No estaba actuando.

Daba demasiado miedo, y joder si no estaba cagada de miedo.

Parecía que mis lágrimas eran su droga.

Cada vez que yo gritaba, cada vez que mi rostro se contraía o mi respiración se entrecortaba a su lado, él lo absorbía como si fuera néctar.

Sus ojos brillaron antes de retorcer el cuchillo más a fondo y asustarme de nuevo, como si estuviera escurriendo una tela empapada.

—Otra vez —dijo con voz baja y ansiosa—.

Suplícame otra vez.

Había algo mal en su risa, algo que arañaba los límites de la cordura.

Era casi demencial, casi inhumano.

—Po… por favor… —Ahora lo observaba con atención, con cautela, mientras él cerraba los ojos y se inclinaba, acercando su cabeza tanto a mi oreja que podía sentir el calor de su piel, el hedor agrio de su aliento.

Quería absorber cada sílaba de mi humillación.

—Por favor… lo siento.

Lo dije, pero en el fondo no lo sentía, en realidad no.

Esta vez no era el desastre roto y suplicante de antes.

Esta vez estaba observando, esperando y estudiándolo.

Esperando y rezando para que cometiera un error.

—Otra vez.

Con más energía —su gruñido retumbó justo contra mi oreja, y no pude reprimir el escalofrío que me recorrió la espalda.

Era miedo, reflejo y odio, todo enredado.

Que se joda.

Que se joda por cada lágrima que había derramado.

Que se joda por cada gota de mi sangre que había salpicado su suelo mugriento.

Que se joda por arrastrarme a través de esta pesadilla, por convertir mi cuerpo en un lienzo de dolor.

Que se jodan él y todo lo que era.

—¿Acaso eres sorda?

La pregunta fue suave, casi curiosa, y entonces su mano se movió tan rápido que fue un borrón, y la bofetada sonó como un disparo en mi cara.

El impacto me giró la cabeza bruscamente a un lado, y me mordí el labio por dentro.

La sangre inundó mi boca, cálida y metálica; ya era un sabor familiar.

Las lágrimas brotaron antes de que pudiera contenerlas, antes de que pudiera fingir la más mínima pizca de control.

—¿Sabes por qué estás recibiendo un trato especial?

Su voz era burlona, empalagosamente dulce, irritando cada uno de mis nervios a flor de piel.

Deseé tener las manos libres.

Le habría clavado una cuchilla en la garganta de buena gana y lo habría visto ahogarse.

Ni siquiera habría parpadeado; habría sido mi primera víctima, y lo habría llevado con orgullo.

Aun así, no respondí.

Me negué a alimentar el circo de este psicópata.

Volví a cerrar los ojos con fuerza, con las lágrimas escapando por las comisuras y deslizándose calientes por mis sienes, pero me tragué cada gemido, cada sollozo, y dejé que cayeran en silencio.

No le daría más.

Otra bofetada, esta en la otra mejilla; fue más fuerte y pude saborear la sangre acumulándose bajo mi lengua.

Me ardía la cara, hinchada y palpitante.

—¡Respóndeme!

—El grito fue ensordecedor, rebotando en el hormigón, haciendo vibrar el soporte del gotero.

Lo bastante fuerte como para que alguien de fuera pudiera haberlo oído.

Pudiera haber venido.

Pudiera haberme salvado, pero sabía que solo eran ilusiones.

—No.

La palabra se me escapó en el segundo en que la sierra gimió de nuevo, con su motor gruñendo como una bestia encadenada.

Sabía que estaba trastornado.

No iba a poner a prueba hasta dónde llegaba perdiendo una extremidad.

—¿No, qué?

Ahora sonreía con aire de suficiencia, inclinándose tan cerca que podía oler el óxido de la hoja.

La mano que sostenía la rugiente sierra se elevó más, flotando a centímetros de mi cara, con el calor del motor rozando la punta de mi nariz.

—No.

No sé por qué… No sé por qué me tratan así —mi voz era baja, con los dientes tan apretados que me dolía la mandíbula.

Que se joda este hombre.

—¿Así?

—Retrocedió un centímetro, arqueando las cejas con falsa sorpresa.

Este hombre estaba loco… no se podía exagerar, no se podía subrayar lo suficiente.

—Por qué estoy recibiendo un trato especial —escupí, las palabras con sabor a sangre y veneno.

Solo déjame ir.

Déjame morir.

Déjame en paz.

Los últimos días se habían convertido en un rollo de pesadilla.

Parecían semanas, quizá meses, sin reloj, sin sol.

Había rotado los tormentos como los platos de una comida: duros látigos de cuero restallando en mi espalda hasta que la piel se abría, diferentes cinturones con dientes de metal hundiéndose en la carne, y luego las agujas del gotero clavadas en las venas sin previo aviso, de forma brusca y dolorosa; pero, por suerte, siempre estaban estériles, siempre limpias, como si eso lo hiciera mejor.

—Estás recibiendo un trato especial porque tu amante me masacró —lo dijo de forma lenta y paciente, como si le estuviera explicando las nubes de lluvia a un niño de cinco años.

—Pero… pero a mí me pareces completo —la confusión me había carcomido desde el primer día; finalmente la dejé salir.

—¿Ah, sí?

—su rostro se acercó un poco más—.

¿Ah, sí?

Con cada «¿Ah, sí?», su cabeza se inclinaba hacia delante, sus ojos clavados en los míos, sus labios casi rozándome, como si fuera a besarme.

Pero yo sabía que no.

Me tensé, esperando.

—¿Parezco completo?

¿Parezco estar bien?

Sus dientes se cerraron de golpe sobre su propia mano; se cerraron con fuerza con un crujido húmedo.

La sangre brotó a chorros entre sus dedos, corriéndole por la muñeca mientras masticaba el trozo que se había arrancado, sonriendo de oreja a oreja, con los dientes cubiertos de rojo y la barbilla goteando.

—¿Parezco estar bien?

—preguntó de nuevo, con la voz ahogada por la carne, y una risa que burbujeaba a través de la sangre coagulada, más aterradora que nada antes visto.

—No… no… —me agité mientras él se inclinaba más, todavía masticando, con salpicaduras de sangre golpeándome la cara—.

¡No, no pareces estar bien!

—lo grité, con el terror y el dolor arañándome la garganta.

Dios no quiera que decidiera que mi carne era la siguiente.

—Bueno, pues no estoy bien —exclamó, con la voz quebrada como si realmente fuera a romperse, y entonces sus ojos se clavaron en los míos y la máscara volvió a su sitio: una risa malvada y jubilosa, doblándose de nuevo, con la sangre manando de su herida autoinfligida.

Fue entonces cuando vi el resto de las cicatrices que trepaban por sus brazos y su cuello: algunas pálidas y curadas, otras de un rojo intenso, algunas frescas y supurantes, otras con la costra de una lenta recuperación.

—Lo siento…
La súplica se me escapó, cruda.

Esta vez lo decía en serio.

Esta vez el miedo era más profundo y sincero, porque ahora comprendía la magnitud del odio que lo impulsaba.

Se enderezó, se limpió la boca ensangrentada con el dorso de la mano que sostenía la sierra y untó de carmesí la hoja.

—Tu amante también lo sentirá.

La sierra gritó más fuerte, sus dientes girando más rápido.

—Cuando reciba tu cabeza cortada.

¡Joder!

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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