¡Alfa, rompamos este vínculo! - Capítulo 101

Capítulo 101: Capítulo 101: Paredes y cojín de lactancia.

– ARIA

La mansión era una tumba de mármol frío y pesado silencio cuando por fin entré en el camino de acceso.

Era más de medianoche. La cabeza me daba vueltas por la crisis de Wynne, por la forma en que los mezquinos celos de Luca se habían convertido en una soga política para Hogan.

Entré en el vestíbulo, con mis tacones repicando como una cuenta atrás sobre las baldosas. La luz del estudio estaba apagada, pero el aire aún se sentía cargado de su aroma: ese pino intenso y agitado y el regusto metálico de poder sin gastar.

No me dirigí a la suite principal. No quería oler su piel ni oír su respiración forzada y dolorida. Giré hacia el ala oeste y empujé la pesada puerta de roble del cuarto de invitados.

—Aria.

La voz provino de las sombras del pasillo.

Luca. Estaba apoyado en la pared, su figura parecía más pequeña, más frágil que esta tarde. No se había cambiado de ropa, pero llevaba la camisa desabrochada en el cuello y la corbata suelta.

—Voy a dormir aquí —dije, con la mano apretada en el pomo de la puerta. No lo miré.

—¿El cuarto de invitados? No seas dramática —graznó. Tenía la voz áspera, como si hubiera estado tragando cristales—. Ven a la cama. No estoy de humor para otra ronda de teatro.

—No es teatro, Luca. Es un límite —me giré por fin para mirarlo a los ojos. El ámbar de su mirada era opaco, nublado por lo que fuera que le estuviera pasando en las entrañas—. Te lo dije hoy: hemos terminado. No voy a jugar a las casitas con un hombre que usa a mis amigos como tiro al blanco para su ego.

—Estaba protegiendo lo que es mío —gruñó, pero al sonido le faltaba su mordacidad habitual. Dio un paso hacia mí, extendiendo la mano, con los dedos temblándole apenas una fracción—. Aria, habla conmigo. Déjate de esa mierda de la indiferencia. Está por debajo de nuestro nivel.

—¿Quieres hablar? Habla con el Consejo —espeté, mi voz como un látigo afilado en el silencioso pasillo—. Háblales de cómo Hogan es un «enemigo» porque no te gustó su cara. Hasta entonces, quédate en tu lado de la casa.

Entré en la habitación y cerré la puerta. El clic de la cerradura fue el sonido más fuerte del mundo.

Durante un largo minuto, hubo silencio. Luego, un golpe violento: su puño contra la pared de fuera.

Oí sus pasos alejarse, rápidos y pesados, el sonido de un Alfa que por fin se había quedado sin paciencia.

Sobre las 3:00 de la madrugada, el monitor de bebés de la mesita de noche crepitó y cobró vida. Comenzó un gemido suave y rítmico: el sonido de mi hija, Aurora, despertándose para su toma nocturna.

Me incorporé, con el cuerpo pesado por el agotamiento, y me froté la cara. Sentía el pecho oprimido, un dolor sordo que me recordaba que habían pasado demasiadas horas.

Me envolví en una bata de seda y salí sigilosamente al pasillo.

Al pasar por la suite principal, la puerta estaba ligeramente entreabierta. Me detuve, mis instintos de lobo agudizando mis sentidos.

La habitación olía a antiséptico y a ese aroma amargo y gredoso de la medicación que la tía Camilla había intentado darle antes. Un vaso vacío descansaba en la mesita de noche, con unas pocas gotas blancas secas en el fondo.

Se la había tomado. Por fin.

Sentí un destello de algo, una diminuta y traicionera chispa de alivio al saber que ya no estaba doblado de dolor en la oscuridad.

Mis pies se movieron un centímetro hacia la puerta, mi mano queriendo instintivamente comprobar si tenía fiebre, ver si el tono grisáceo había desaparecido de su rostro.

No. Me contuve, clavándome las uñas en las palmas. «Te chantajeó, Aria. Amenazó a tu pueblo. Está intentando arruinar a Wynne. Una pastilla no arregla eso».

Aparté la mirada y seguí caminando hacia la guardería. Cogí a Aurora, cuyo pequeño y cálido peso por fin me ancló a la realidad. Inhalé el aroma a talco de bebé y a leche, intentando que los latidos de su diminuto corazón calmaran el mío.

Pero la paz en esta casa siempre tenía un temporizador.

Justo cuando Aurora empezaba a acomodarse contra mí, un llanto agudo y exigente brotó de la cuna a nuestro lado. Adrian. Nunca le gustó ser el segundo en recibir atención. Su llanto era una versión en miniatura del rugido de su padre: fuerte, terco e imposible de ignorar.

—Lo sé, lo sé —susurré, pasando a Aurora a un brazo para poder agacharme y cogerlo—. Estoy aquí, Adrian. Mamá te tiene.

Sostenerlos a los dos era como sostener mi mundo entero, pero también hacía que las paredes de la mansión parecieran aún más una jaula.

Cada vez que lloraban, me preguntaba si podían sentir la electricidad estática entre Luca y yo. ¿Estaban absorbiendo la tensión? ¿Iban a crecer pensando que el amor era una serie de juegos de poder y silencios gélidos?

Adrian soltó un último bufido indignado antes de buscar acomodo contra mi hombro, con sus diminutos puños arrugando la seda de mi bata.

Me quedé sentada en la oscuridad, amamantándolos por turnos. Yo era su protectora, su Alfa en todos los sentidos importantes. Y mientras Adrian por fin se dormía de nuevo, con su mano enroscada en mi pulgar, supe que no podía mantenerlos en este fuego cruzado para siempre.

Al final del pasillo, oí el leve crujido de una tabla del suelo. Luca. Estaba despierto, probablemente escuchando a los gemelos, escuchándome a mí. No entró. Sabía que no debía cruzar el umbral de la guardería cuando yo estaba así.

Ya no me alejaba solo por mi propia cordura. Me alejaba para que ellos no crecieran pensando que la fuerza de un lobo se medía por lo bien que podía encadenar a su compañera.

Mientras estaba sentada en la mecedora, el silencio de la mansión se sentía menos como una tumba y más como una fortaleza. Estaba protegiendo a mis hijos. Me estaba protegiendo a mí misma.

Si Luca por fin estaba escuchando a su cuerpo, quizás empezaría a escuchar el hecho de que yo ya tenía un pie fuera.

A la mañana siguiente, la mesa del desayuno era un campo de batalla entre nosotros.

Luca ya estaba allí cuando entré.

Iba vestido para la oficina: un traje gris marengo, una camisa blanca impecable, el pelo perfectamente peinado hacia atrás. Se le veía inmaculado, pero sus ojos eran como dos trozos de carbón apagado.

Bebía café solo, con aire frío e indiferente.

Me senté y acerqué un plato de fruta.

—Buenos días —dije, con un tono tan gélido como el agua de mi vaso.

No levantó la vista de su tableta. Ni siquiera acusó recibo de que había hablado. Simplemente se desplazaba por la pantalla de su móvil, con el pulgar golpeando el cristal con una agresividad rítmica.

El silencio se alargó, denso y sofocante. Normalmente, estaría haciendo algún comentario posesivo sobre mi pelo o intentando robarme un bocado del desayuno. Hoy, actuaba como si yo fuera una desconocida compartiendo mesa en una cafetería abarrotada.

Se terminó el café, dejó la taza con un chasquido seco y se puso en pie.

—Tengo reuniones hasta tarde —dijo a la habitación en general, no específicamente a mí—. No me esperes para cenar.

Se dio la vuelta y salió, con paso largo y decidido. No miró hacia atrás.

Me quedé mirando la silla vacía. Un escalofrío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado se apoderó de mí. Ya no luchaba. No gruñía ni adoptaba poses. Estaba… frío.

«Está decidido a hacerlo. Por fin va a darme el divorcio. Se ha cansado de luchar», pensé, mientras un extraño vacío se abría en mi pecho.

Era exactamente lo que yo había pedido. Entonces, ¿por qué sentía como si acabara de saltar de un precipicio a la oscuridad?

Una hora más tarde, estaba de vuelta en el dormitorio principal. Lo había evitado toda la mañana, pero Aurora estaba inquieta, y el cojín de lactancia —el que de verdad me sujetaba la espalda— seguía en la chaise longue de allí.

La habitación se sentía extraña sin Luca. Era demasiado grande, su aroma seguía aferrado a las almohadas como un fantasma. Cogí el cojín en forma de U y me senté en el borde de la cama, acomodando a Aurora.

Mientras ella empezaba a comer, mi vista se desvió hacia la mesita de noche. El frasco de la medicina estaba allí, tapado y ordenado. A su lado había un pequeño trozo de papel con su caligrafía: afilada, inclinada y autoritaria.

No era una nota para mí. Era una lista de nombres. Consejo. Mediadores. Nobregas.

Miré la forma en que había subrayado el nombre de Brandon con tanta fuerza que el bolígrafo casi había rasgado el papel. Incluso en su fase «fría», seguía obsesionado.

Me recliné contra el cabecero, con el sonido rítmico de la respiración de mi hija como único ruido en la habitación. Estaba en su espacio, usando su cama, rodeada de su aroma, mientras planeaba mi vida sin él.

—Vamos a estar bien —le susurré a Aurora, acariciando su suave pelo.

Quería creerlo. Quería creer que una vez que los papeles estuvieran firmados y la mansión quedara atrás, por fin podría respirar.

Pero al mirar aquella lista en la mesita de noche, me di cuenta de que divorciarse de un Alfa como Luca Stormbourne no consistía solo en firmar un documento.

Se trataba de sobrevivir a las consecuencias de un hombre que preferiría reducir su reino a cenizas antes que ver a otro sentado en el trono.

Moví a Aurora, y mis ojos se posaron en la almohada a mi lado. Todavía estaba ligeramente hundida por donde su cabeza había descansado. Alargué la mano, con los dedos suspendidos justo sobre la tela, antes de retirarla y meterla bajo el cojín de lactancia.

Los muros estaban levantados. Solo tenía que asegurarme de no escalarlos.

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