¡Alfa, rompamos este vínculo! - Capítulo 52

52: Capítulo 52.

Nuestra vida compartida, y seguimos contando.

52: Capítulo 52.

Nuestra vida compartida, y seguimos contando.

—Aria—
No tenía intención de volver a subir.

Esa fue la mentira que me conté a mí misma mientras estaba en el pasillo, mirando la puerta del dormitorio principal como si fuera a morderme si me acercaba demasiado.

Cinco minutos.

Eso era todo.

Solo necesitaba cinco minutos para coger la tableta que había dejado antes en la cómoda.

Después de eso, me iría antes de que nadie pudiera meterme en una conversación o una discusión.

El universo se rio de ese plan.

La puerta estaba entreabierta.

La empujé con el hombro, ya preparándome para lo peor…, y me detuve en seco.

Luca estaba encorvado al borde de la cama, con una mano apretada con fuerza sobre el estómago y la otra apoyada en el colchón.

Su respiración era entrecortada, superficial y débil.

No buscaba compasión con su silencio; simplemente estaba demasiado consumido por la agonía como para hacer otra cosa que soportarla.

Durante medio segundo, me quedé allí parada.

Entonces mi cuerpo se movió antes de que mi orgullo pudiera detenerlo.

—Oye —dije, más brusca de lo que pretendía—.

¿Qué pasa ahora?

No respondió.

Eso me asustó más de lo que quería admitir.

Crucé la habitación en tres zancadas.

—Luca.

Tenía la mandíbula tan apretada que podía verle el músculo contraerse.

El sudor le perlaba la sien.

—Háblame —dije.

—Nada —dijo a duras penas—.

Estoy bien.

Típico de Luca.

Con un pie en la tumba y todavía insistiendo en que está «bien».

Resoplé y alargué la mano hacia la mesita de noche para coger la tableta.

—Ahórratelo.

Parece que vas a partirte por la mitad.

Se enderezó un poco, intentando claramente recuperar algo de dignidad.

—¿Has vuelto para discutir otra vez?

—No —dije rotundamente—.

He vuelto para enseñarte algo.

Desbloqueé la pantalla y se la puse delante.

Frunció el ceño.

—¿Qué es eso?

—Lee.

Sus ojos recorrieron el titular.

Luego el subtítulo.

Y después la foto granulada de debajo: él e Ivy en un mal ángulo, con una fecha y hora aún peores.

Su rostro se quedó sin color.

—Pura mierda —dijo de inmediato.

—Genial —repliqué—.

Estamos de acuerdo en algo.

Recuperé la tableta y me desplacé por la pantalla.

—Aquí.

Y aquí.

Y esta es mi favorita: «Fuentes cercanas a la familia Stormbourne confirman que el hijo no nacido pertenece a Luca Stormbourne».

Inhaló bruscamente.

—No tengo nada que ver con el bebé de Ivy.

—Lo sé —dije.

Parpadeó, sorprendido.

—¿Tú… lo sabes?

—Sé que los rumores son falsos —dije, mirándolo a los ojos—.

Ese no es el problema.

—Entonces, ¿por qué sigues…?

—Porque los rumores no aparecen de la nada —espeté—.

Crecen en las grietas.

Y nuestro matrimonio no es más que grietas ahora mismo.

Alargó la mano y me agarró débilmente la muñeca.

—Aria —dijo en voz baja—.

Te juro por todo que no la toqué.

No crucé esa línea.

—Te creo —dije.

Parecía atónito.

—Eso no significa que pueda quedarme —añadí.

Su agarre se hizo más fuerte.

—¿Por qué?

—preguntó con voz ronca—.

Si me crees, ¿por qué el divorcio sigue sobre la mesa?

Me solté de su mano.

—Porque la confianza no se trata solo de sexo.

Se estremeció como si lo hubiera abofeteado.

—Me dejas fuera —continué—.

Tomas decisiones sin mí.

Proteges a todos los demás primero y asumes que yo simplemente… aguantaré.

—Estaba intentando protegerte.

—No —dije suavemente—.

Estabas intentando controlar los daños.

El silencio volvió a caer entre nosotros, pesado y denso como la niebla.

De repente se inclinó hacia delante, y un gemido agudo se le escapó.

Ese sonido activó en mí un resorte que odiaba.

—Maldita sea —murmuré, ya en movimiento—.

Recuéstate.

—Estoy bien—
—No lo estás —lo interrumpí—.

Túmbate.

No protestó.

Eso me asustó más que si lo hubiera hecho.

Cogí el cuenco de gachas de antes —ahora frío e intacto— y me dirigí a la puerta.

—No te muevas.

Cuando volví con un cuenco nuevo, estaba acurrucado de lado, con el brazo rodeando su estómago como si intentara evitar que se rompiera en pedazos.

Dejé el cuenco y me senté en el borde de la cama.

—Come —dije.

—No tengo hambre.

—No me importa.

Llené una cuchara y la acerqué a su boca.

La miró como si fuera veneno.

—No te vas a morir bajo mi supervisión —dije sin rodeos—.

No cuando tu abuelo…
Se tensó.

—… ignoró su dolor de estómago hasta que fue demasiado tarde —terminé en voz baja—.

No pienso ver cómo cometes el mismo estúpido error.

Tragó saliva.

No había prisa.

Me quedé allí, esperando a su lado.

Finalmente, abrió la boca.

Una cucharada.

Luego otra.

Su respiración se fue calmando gradualmente, aunque su rostro seguía pálido.

—Cuídate —dije suavemente—.

Aunque ya no te importe.

—Eso no es verdad —dijo él de inmediato.

Le lancé una mirada.

—Las acciones importan más que las palabras.

Tragó saliva.

—Me importas.

—Lo sé —dije—.

Solo que… no de la manera que necesito.

Dejé el cuenco a un lado y me limpié las manos con una servilleta.

—Luca —dije, armándome de valor—.

Quiero una separación amistosa.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—Sin peleas.

Sin meter a los niños en los tribunales.

Sin escándalos.

—Lo dices en serio —dijo él.

—Sí.

Se incorporó un poco, haciendo una mueca de dolor.

—No quiero perderte.

—Y yo no quiero odiarte —repliqué.

Eso lo dejó helado.

—Una vez estuvimos casados —continué, en voz baja—.

Compartimos cama, vida e hijos.

No te odio.

Pero no puedo sobrevivir a un amor sin paz.

Permaneció en silencio durante un buen rato.

Entonces, con voz suave, preguntó: —¿Y si lo intentamos de nuevo?

Negué con la cabeza.

—Intentarlo solo funciona cuando las dos personas escuchan.

—Puedo escuchar —dijo él—.

Por los niños.

Por nosotros.

—Por los niños —repetí.

Volvió a buscar mi mano, esta vez más despacio y con más cuidado.

—Quiero salvar este matrimonio —dijo—.

Aunque solo sea por nuestros hijos.

Sentí una opresión en el pecho.

No me aparté.

Pero tampoco me acerqué.

—Hablaremos —dije finalmente—.

Hoy no.

Asintió, mostrando claramente una mezcla de alivio y miedo en su rostro.

Me levanté y recogí el cuenco vacío.

—Al menos prométeme esto —añadí—.

Comerás y descansarás.

Dejarás de fingir que eres invencible.

Esbozó una leve sonrisa.

—¿Mandona, eh?

—Se llama soporte vital —repliqué—.

Y está funcionando.

Al salir, me detuve en la puerta.

—No te odio —dije de nuevo en un susurro, sin darme la vuelta.

Esa era la verdad.

Y, de algún modo, eso hacía que todo doliera más.

El pasillo ya no resultaba asfixiante.

Solo silencioso.

Por primera vez en mucho tiempo, sentí que el silencio no era un campo de batalla.

Solo un espacio entre dos personas que intentaban averiguar cómo existir en él sin hacerse más daño.

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