Amor Dulce 2x: La Señorita CEO Despiadada para nuestro Tío Superestrella - Capítulo 120

120: Eligió solo 120: Eligió solo La luz de la tarde incidía de forma distinta en los pisos superiores del edificio Rochefort en invierno.

No inundaba el despacho como en primavera o verano; en su lugar, se posaba en estrechos planos a lo largo del cristal, pálida y tenue, reflejando más cielo que calidez.

Desde su escritorio, Arianne podía ver el vago contorno del río en la distancia, de un gris acero bajo un manto de nubes bajas.

La planta ejecutiva, más allá de su despacho, ya se había aquietado; las conversaciones habían bajado a tonos de fin de jornada y los pasos se amortiguaban en la moqueta mientras las puertas se cerraban una a una.

Estaba revisando las confirmaciones de invitados actualizadas cuando sonaron unos golpes en la puerta: firmes, ni vacilantes ni apresurados.

—Pase —dijo ella sin levantar la vista.

Gilbert entró y cerró la puerta tras él antes de cruzar la habitación.

Llevaba una carpeta, aunque ella dudaba que el papeleo fuera el verdadero motivo de su visita.

No llevaba abrigo; no había venido preparado para marcharse de inmediato.

—Todavía estás aquí —dijo él.

—Lo estoy —respondió ella.

Terminó la línea que estaba leyendo y luego dejó el bolígrafo—.

No has venido solo para decirme eso.

Dejó la carpeta en el borde de su escritorio, no justo delante de ella.

—Dos confirmaciones más.

Una negativa.

Arianne le echó un vistazo, pero no la abrió.

—Eso podría haberse enviado.

—Podría haberse hecho.

Gilbert se quedó donde estaba.

No se dio la vuelta para irse.

La pálida luz invernal le daba en un lado de la cara, haciendo su expresión más difícil de leer, aunque su propósito seguía estando claro.

Arianne se reclinó en su silla y lo estudió.

—No has venido por la lista de asientos.

—He venido porque tenía tiempo.

—Tú no malgastas el tiempo —dijo ella.

Algo parpadeó en su rostro, una expresión fugaz, casi desaparecida antes de asentarse.

—Crees que siempre estoy calculando.

—Lo eres.

No había acritud en sus palabras.

Solo algo aprendido a lo largo de los años.

En lugar de sentarse, caminó hacia la ventana.

Entrelazó las manos a la espalda y miró hacia fuera.

En el cristal, sus reflejos se superponían: la ciudad silenciosa tras él, el suave resplandor de la lámpara de escritorio de ella extendiéndose sobre pulcras pilas de papel.

Ella no le dio rodeos.

—Viste a Audrey.

Él permaneció de cara al horizonte.

—Sí.

—Hablaste con ella.

—No hablamos —dijo él al cabo de un segundo—.

Nos saludamos.

—No es lo mismo.

—No.

El silencio se instaló entre ellos.

Arianne abrió la carpeta, echó un vistazo a la primera página sin asimilarla realmente y volvió a cerrarla.

—Lo terminaste hace cinco años —dijo ella, tranquila como siempre—.

No porque se viniera abajo.

Sino porque tú lo decidiste.

Él se giró hacia ella; no de forma brusca, pero ahora completamente presente.

—Lo terminé porque pensé que era necesario.

—Pensaste que ella no podría estar a tu altura.

—Pensé —dijo él, alejándose de la ventana— que merecía la oportunidad de forjarse un nombre sin que estuviera ligado al mío.

Era una reportera novata.

Cada artículo habría sido cuestionado.

Cada ascenso, atribuido a mí.

Cada error, magnificado.

No iba a permitir que eso sucediera.

—¿Y le preguntaste qué quería ella?

—Dijo que no le importaba.

—¿Y le creíste?

Él le sostuvo la mirada sin apartarla.

—Pensé que no entendía lo que costaría.

—Decidiste que se equivocaba.

—Decidí que no debería tener que pasar su carrera demostrando que se lo merecía…

no por causa mía.

Arianne no lo interrumpió de inmediato.

Observó la tensión en sus hombros, el controlado rictus de su mandíbula.

—La protegiste de algo que estaba dispuesta a afrontar —dijo ella por fin—.

Eso no es protección, Gil.

Eso es control.

La mandíbula de Gilbert se tensó de forma casi imperceptible.

Ocupó la silla frente a su escritorio y se sentó erguido, con los antebrazos apoyados en las rodillas en lugar de reclinarse.

—Crees que la controlé.

—Creo que le quitaste la opción de elegir.

La distinción quedó flotando entre ellos.

Exhaló lentamente y echó un vistazo al horizonte que se oscurecía.

—Si me hubiera quedado, su trabajo se habría filtrado a través de mi nombre.

Lo sabes.

—Sé lo que la gente habría dicho —replicó ella, ajustando la alineación de la carpeta mientras hablaba—.

También sé que ella es capaz de manejarlo.

—Tenía veinticinco años.

—Y tú, treinta.

—Ese era el problema.

—Su mandíbula se tensó ligeramente después de decirlo, como si ya supiera que ella no estaría de acuerdo.

—No —dijo Arianne, serena pero firme—.

Esa fue la excusa.

No alzó la voz.

No lo necesitaba.

El silencio que siguió no fue ruidoso, pero tenía peso.

El leve zumbido del edificio llenó el espacio que ninguno de los dos se movió para cerrar.

Tras un momento, volvió a hablar.

—Leo lo que escribe.

Lo dijo con cuidado, como si hubiera estado queriendo admitirlo.

—Suponía que lo hacías.

Arianne entrelazó las manos con holgura sobre el escritorio, observándolo sin presionar.

—Es precisa.

No exagera.

No malgasta palabras.

Había algo cercano al respeto en la forma en que lo enumeraba.

—Nunca lo hizo.

Siguió una pequeña pausa, un recuerdo pasando silenciosamente entre ellos.

—Escribió sobre ti sin inclinarse hacia ningún lado.

La miró, como para comprobar si se había dado cuenta.

—Me di cuenta.

Su respuesta llegó sin vacilación.

—No te protegió.

Las palabras quedaron en el aire, no como una acusación, sino como un hecho.

—No debería hacerlo.

Arianne le sostuvo la mirada esta vez.

Una sonrisa leve, casi reacia, asomó a su rostro antes de desvanecerse.

Bajó la vista hacia sus manos y flexionó los dedos una vez, como para anclarse a la realidad.

—Ya no es la misma que era.

No había arrepentimiento en ello.

Solo reconocimiento.

—No —convino Arianne—.

No lo es.

Su voz se suavizó una fracción.

Él volvió a levantar la vista.

—Tú tampoco.

—¿En qué sentido?

Se reclinó ligeramente, estudiándola más abiertamente ahora.

—Has dejado que alguien se acerque lo suficiente como para detenerte.

Ella no fingió no entender.

—Sí.

—Eso no es algo que permitieras antes —señaló Gilbert.

—No confiaba en nadie para saber cuándo detenerme.

—¿Y ahora?

—Ahora sí.

La respuesta no denotaba vacilación.

Arianne le sostuvo la mirada.

Él lo asimiló sin hacer comentarios y luego dijo en voz baja: —Crees que debería llamarla.

—Creo —replicó ella, con los dedos apoyados ligeramente en la carpeta cerrada— que deberías dejar de decidir lo que ella puede y no puede soportar.

Gilbert suspiró.

—Haces que parezca sencillo, Aria.

—No es sencillo.

Es honesto.

La luz invernal se atenuó aún más a través del cristal.

—Si la llamo, cambiará las cosas —dijo él.

—Las cosas ya han cambiado —respondió ella—.

Solo que tú no has reaccionado.

Se le escapó un suspiro silencioso, casi una risa.

—Eres más directa de lo que solías ser.

—No tengo tiempo para indirectas.

—No me refería a eso.

—Lo sé.

Se giró completamente hacia ella.

—Ya no evitas los temas personales.

—No.

—¿Por qué?

Arianne consideró la pregunta brevemente; no porque le faltara una respuesta, sino porque eligió cuál dar.

—Porque evitarlos no los hacía desaparecer —dijo—.

Solo los posponía.

—No es así como operabas antes.

—No.

Gilbert la estudió con atención.

—¿Se siente diferente?

—Sí.

—¿En qué sentido?

Juntó las manos ligeramente sobre el escritorio, un gesto intencionado más que defensivo.

—No siento que esté sosteniéndolo todo yo sola.

Él no respondió de inmediato.

—Eso no es algo que admitieras nunca.

—Entonces no lo estaba admitiendo.

Él asintió una vez.

—Estás segura.

—Sí.

—No hay vacilación.

—No.

La conversación no subió de volumen, pero se hizo más tensa, como un hilo que se tensa lentamente entre ellos.

—¿No crees que estoy dudando?

—preguntó él.

Su voz se mantuvo estable, aunque le costó un esfuerzo.

Arianne asintió una vez.

—Creo que sí.

—Lo dijo sin vacilar.

—Porque no la he llamado.

Ya sabía la respuesta, pero preguntó de todos modos.

—Porque sigues explicando tu decisión en lugar de cuestionarla.

Mantuvo la vista fija en él, firme y clara.

—No me arrepiento de haberla protegido.

Las palabras salieron rápidamente.

—No te he preguntado si te arrepentías.

No había vehemencia en su tono.

Eso casi lo hizo más afilado.

Gilbert se inclinó un poco hacia delante, con su control habitual debilitándose en los bordes.

—Crees que me equivoqué.

—Creo que decidiste solo.

No lo suavizó.

Se pasó una mano por el pelo: un gesto rápido, inquieto, impropio de él.

—Ella no discutió —dijo él.

Esta vez sonó menos como una defensa y más como algo que todavía intentaba comprender.

—Quizá confió demasiado en ti.

La implicación se asentó.

—Crees que se habría quedado.

—Creo que habría elegido.

La oficina volvió a quedar en silencio mientras la luz invernal daba paso al temprano anochecer.

Tras un momento, se levantó.

—Haces que suene como si me hubiera estado escondiendo.

—Lo has hecho.

—¿De qué?

—De la posibilidad de que no necesite tu protección.

Se ajustó la chaqueta y se dirigió hacia la puerta, deteniéndose con la mano en el pomo.

—Has cambiado, Aria.

—Me he adaptado.

—¿A qué?

—A no fingir que no necesito a nadie.

Le sostuvo la mirada un momento más y luego asintió levemente.

No le pidió que se explicara.

No lo necesitaba.

—Llámala —dijo Arianne.

No era una orden.

No era presión.

Sonó definitivo.

Gilbert se fue sin responder.

La puerta se cerró suavemente tras él y el silencio del edificio pareció hacerse un poco más profundo.

Arianne permaneció sentada unos segundos, con la mirada perdida.

Luego se levantó y caminó hacia la ventana.

Se detuvo justo antes del cristal.

Su reflejo se superponía a los edificios de un gris acero del exterior y a la delgada línea del río más allá.

El cielo se había oscurecido.

La poca luz invernal que quedaba se había desvanecido en el crepúsculo.

Sobre su escritorio, las confirmaciones sin abrir seguían exactamente donde él las había dejado.

No volvió a mirarlas.

Permaneció junto a la ventana, con su reflejo fundiéndose en el perfil de la ciudad, inmóvil y serena mientras el anochecer se cernía sobre la ciudad.

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