Amor Dulce 2x: La Señorita CEO Despiadada para nuestro Tío Superestrella - Capítulo 124

124: Deja de hablar 124: Deja de hablar A Leo se le escurrió el lápiz óptico de los dedos como si, simplemente, hubiera olvidado cómo sujetarse.

No hizo ruido.

No llamó la atención.

Golpeó el borde biselado de la tableta y rodó una vez antes de detenerse cerca de la punta de su zapato.

La pantalla, intacta, se atenuó unos segundos después.

Angelika no bajó la vista.

Permanecía ligeramente inclinada por la cintura, con una mano enguantada apoyada con suavidad en el respaldo de la silla de Lily, en una postura dispuesta para sugerir amabilidad en lugar de intromisión.

Su voz era lo bastante baja para sonar íntima, pero no sigilosa.

—Vuestro padre os quería muchísimo —dijo con dulzura—.

Se preocupaba por vosotros constantemente.

Los ojos de Lily permanecieron fijos en su rostro, buscando algo que no tenía vocabulario para nombrar.

Esa búsqueda le oprimió el pecho; no era dolor, sino una sensación de ahogo que le dificultaba respirar.

Sabía que las palabras eran incorrectas, pero no lograba encontrar el porqué.

—Papá no se preocupaba —respondió al cabo de un momento, con palabras tenues e inciertas, como si repitiera algo en lo que creía, pero que no podía defender del todo.

—Todos los padres se preocupan —replicó Angelika con una leve sonrisa compasiva—.

Trabajaba todo el tiempo.

Apenas dormía.

Cargaba con todo.

La palabra «todo» perduró más de lo necesario.

La respiración de Leo cambió.

Fue sutil.

Una pequeña alteración en el ritmo.

La inhalación se acortó.

La exhalación se retrasó.

Sus dedos permanecían abiertos e inmóviles a los costados, como si hubiera olvidado que podían moverse.

—No sabía cómo parar —continuó Angelika—.

Eso es lo que ocurre cuando alguien intenta ser fuerte por todos.

El salón de baile no se percató de nada.

La música fluía uniformemente desde el cuarteto al otro extremo de la sala.

Las copas chocaban en un suave reconocimiento.

Una risa contenida se alzó y se disolvió cerca del podio.

La velada mantenía las apariencias.

Los dedos de Lily se aferraron a la tela de su vestido.

—Mamá le decía que descansara —dijo.

—Sí —convino Angelika con suavidad—.

Vuestra madre lo intentó.

Una pausa.

—Pero él no escuchaba.

La frase no fue estridente.

No acusaba.

Simplemente se instaló en el aire y esperó.

Leo no la miró.

Contemplaba el suelo de mármol frente a él con la mirada perdida.

Sus hombros se habían encogido una fracción, el tipo de movimiento que podría confundirse con quietud si no se observaba con atención.

Angelika se inclinó un poco más.

—Siempre decía que tenía que protegeros —añadió—.

Que tenía que trabajar más duro por vuestra culpa.

Lily frunció el ceño.

La confusión apareció de inmediato, pero no se convirtió en una protesta.

En su lugar, se hundió en su interior.

—¿Por nuestra culpa?

—preguntó.

Angelika no respondió directamente.

—Los adultos toman decisiones por sus hijos —dijo en voz baja—.

Cargan con lo que creen que deben.

No dijo la palabra «culpa».

No lo necesitaba.

La insinuación hizo su trabajo.

La pantalla de la tableta de Leo se apagó por completo.

Arianne percibió el cambio en la voz de Lily antes de oír sus palabras.

Estaba de pie a tres pasos de distancia, hablando con el director de un museo sobre el calendario de restauración de una colección que se iba a trasladar en primavera, escuchando con la misma atención constante que había mantenido durante toda la noche.

Entonces, el tono de Lily cambió.

No fue fuerte.

No sonaba angustiado.

Era más apagado.

Eso fue suficiente.

Arianne se giró.

Lo primero que vio fue a Leo, de pie con una quietud antinatural: la forma en que sus manos colgaban abiertas a los costados, la ausencia de los pequeños movimientos habituales que solían delatar su concentración.

La manga plateada de Angelika captó la luz del candelabro mientras se inclinaba ligeramente sobre la silla.

Arianne no se apresuró.

Se excusó de la conversación con un asentimiento y caminó hacia la larga mesa.

El suelo de mármol reflejaba el rojo de su vestido en vetas apagadas bajo sus pasos.

Su ritmo se mantuvo controlado, pero la distancia entre ella y los niños se acortó más rápido de lo que parecía.

Cuando llegó a su altura, se interpuso en el estrecho espacio que había entre Angelika y los gemelos.

No de forma abrupta ni dramática.

Simplemente, por completo.

Angelika se enderezó ligeramente.

—Solo estaba explicando lo devoto que era Alex —dijo, como si Arianne hubiera hecho una pregunta—.

Merecen saber cuánto se sacrificó.

Arianne no respondió de inmediato.

Miró a Leo.

Él no le sostenía la mirada.

Su mirada se detuvo en él un instante más de lo necesario.

Luego se volvió hacia Angelika.

—Sacrificó —repitió Arianne.

La palabra sonó seca.

Fría.

No era una pregunta.

Era un examen.

La sonrisa de Angelika se tensó.

—Se mató a trabajar.

Todo el mundo lo vio.

—Trabajaba —dijo Arianne.

Dejó que las palabras se asentaran—.

No estaba aplastado por su familia.

No estaba desgastado por ellos.

La palabra «ellos» fue deliberada.

Angelika parpadeó una vez.

—Yo solo intentaba explicar…
—Usted no está explicando nada.

La interrupción no fue estridente.

No necesitaba serlo.

—Para empezar, usted nunca fue cercana a Alex —dijo Arianne con ecuanimidad—.

No sé de dónde saca tales suposiciones, señorita Sinclair.

El uso de su nombre completo sonó como un despido formal.

Angelika levantó la barbilla.

—Estaba cansado.

Esa es simplemente la verdad.

Arianne la observó durante un momento que se alargó lo suficiente como para parecer deliberado.

—Alex no estaba cansado de su vida —dijo—.

No estaba aplastado por la responsabilidad.

No murió por amar a sus hijos.

Cada frase fue separada.

Completa.

Colocada.

—Alex murió en un accidente.

Nadie lo causó.

La última frase iba dirigida a Leo, no a Angelika.

La respiración de Leo cambió de nuevo, más profunda esta vez, aunque irregular.

Angelika abrió la boca.

—Solo tenía buenas intenciones —repitió.

Arianne no parpadeó.

—Si tenía buenas intenciones —dijo en voz baja—, deje de hablar.

Las palabras fueron simples.

Claras.

Definitivas.

—Váyase.

La palabra fue queda.

Plana.

No transmitía acaloramiento, ni un tono más alto.

Simplemente llegó.

Angelika parpadeó.

—¿Disculpe?

Arianne no se repitió.

Simplemente se quedó allí, llenando el espacio entre Angelika y los niños, con la expresión inalterada.

La sonrisa de Angelika flaqueó en las comisuras.

—Yo solo intentaba…
—Sé lo que intentaba.

La interrupción no fue estridente.

No necesitaba serlo.

Angelika se irguió.

—Me malinterpreta.

—No.

La palabra resonó como una puerta al cerrarse.

Los ojos de Arianne no se apartaron del rostro de Angelika.

No estaban enfadados.

No eran emotivos en absoluto.

Contenían el tipo de quietud que precede a algo irrevocable.

Angelika se mantuvo firme durante dos segundos.

Luego tres.

Entonces, desvió la mirada.

No muy lejos.

Solo una fracción; su atención se deslizó hacia la mesa más cercana como si comprobara si alguien estaba mirando.

Nadie estaba lo suficientemente cerca como para oír.

Pero varios invitados se habían percatado de la quietud.

Las conversaciones cercanas se habían reducido.

Al otro lado de la sala, la postura de Gilbert se había ajustado sutilmente.

La mirada de Julian se había vuelto por completo hacia la larga mesa.

Nate se había detenido en mitad de una conversación.

Franz había alterado su posición sin llamar la atención, acortando la distancia lo suficiente como para ser visible en el mismo campo de visión.

Ninguno de ellos intervino.

No era necesario.

Angelika reconoció la línea que se había trazado.

Arianne se acercó una fracción más.

—No volverá a hablar con ellos —dijo.

Su voz no contenía amenaza alguna.

Declaraba un hecho.

La compostura de Angelika se tensó.

—Conozco a esta familia desde hace más tiempo que usted.

—No.

La mandíbula de Angelika se movió ligeramente.

—Alex era mi amigo.

—Alex la toleraba.

Las palabras fueron precisas.

Clínicas.

El rostro de Angelika perdió color en los bordes.

Arianne no se acercó más.

No se inclinó hacia delante.

Se quedó donde estaba, ocupando el espacio como si le perteneciera.

Y así era.

Angelika abrió la boca.

La cerró.

La pausa se alargó.

—Debería irse —dijo Arianne.

No era una sugerencia.

No era una advertencia.

Simplemente la declaración de lo que iba a ocurrir.

La mirada de Angelika pasó fugazmente por encima del hombro de Arianne, hacia la Hermandad, hacia Franz, hacia el silencioso perímetro de personas que se habían acercado sin que pareciera que se movían.

Nadie iba a acudir en su ayuda.

Nadie lo haría.

Inclinó la cabeza —sin llegar a ser un asentimiento, sin llegar a ser una concesión— y retrocedió un paso.

—Si me disculpan.

Arianne no respondió.

Angelika se dio la vuelta y caminó hacia el lado opuesto del salón.

Su paso se mantuvo controlado, aunque sus hombros se habían tensado ligeramente.

El plateado de su vestido captaba menos luz del candelabro a medida que se alejaba.

Arianne la vio marcharse durante dos segundos.

Luego se volvió hacia los gemelos.

Se agachó lentamente.

La tela de su vestido se extendió por el suelo de mármol mientras descendía a su altura sin prisa.

Lily se apretó contra su costado de inmediato, con sus pequeñas manos aferradas a la tela en la cintura de Arianne.

Leo no se movió.

Su lápiz óptico seguía en el suelo, cerca de su zapato.

La pantalla de su tableta estaba negra.

Sus manos colgaban abiertas a los costados.

Arianne lo miró.

No con urgencia.

No con dulzura.

Solo con todo el peso de su atención.

—Leo.

Él no respondió.

Ella esperó.

La música continuó.

Una copa chocó con otra en algún lugar detrás de ellos.

La sala mantenía su ritmo.

—Leo —dijo de nuevo.

Su garganta se movió.

Arianne se agachó y recogió el lápiz óptico del suelo.

Lo sostuvo donde él pudiera verlo, sin devolvérselo todavía, simplemente colocándolo a su vista.

—Tu padre no murió por tu culpa.

Las palabras fueron llanas.

Sin suavizar.

Los ojos de Leo permanecieron fijos en el suelo de mármol.

—Tu padre no murió por trabajar demasiado.

No murió por quererte demasiado.

Murió en un accidente de coche.

Dejó que la frase se quedara donde estaba.

—Murió en un accidente de coche.

Eso es lo que pasó.

Nadie lo causó.

Tú no eres la razón.

De ninguna manera.

La respiración de Leo se alteró de nuevo.

Una pequeña interrupción.

Luego se estabilizó.

—No hay nada que pudieras haber hecho para detenerlo.

No hay nada que debieras haber hecho de otra manera.

No hay nada con lo que necesites cargar.

Su voz no se quebró.

No se alzó.

Cada frase aterrizó con la misma precisión controlada que usaría para corregir la cláusula de un contrato.

El agarre de Lily en su vestido se hizo más fuerte.

Arianne no la miró.

Su atención permaneció en Leo.

—¿Lo entiendes?

Una larga pausa.

Entonces Leo asintió.

Apenas.

Una fracción de movimiento.

Arianne le sostuvo la mirada un momento más.

Luego colocó el lápiz óptico en la mesa a su lado.

—Puedes escribir más tarde —dijo.

Se levantó.

Detrás de ellos, la música pasó a una nueva pieza.

El sonido llenó el salón de baile con una gracia ensayada mientras las conversaciones se reanudaban por toda la sala.

La velada continuó porque tenía que hacerlo.

Angelika se había desplazado hacia el lado más alejado del salón.

Nadie la confrontó.

Nadie anunció lo que había ocurrido.

Pero el círculo a su alrededor se había ampliado.

Arianne se levantó lentamente.

Franz estaba de pie a varios pasos de Arianne, a la vista pero sin tocarla.

Su presencia se mantuvo firme.

Intencionada.

La Hermandad formaba un perímetro silencioso sin que pareciera que se movían.

La pantalla de la tableta de Leo permaneció a oscuras.

La luz del candelabro se reflejaba en el suelo de mármol, captando el rojo intenso del vestido de Arianne y esparciéndolo en vetas apagadas bajo ella.

La música no flaqueó.

Pero algo en la sala había cambiado.

Leo todavía no había escrito ni una sola palabra.

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