Amor Olvidado: ¡Señor Presidente, la Señora Fordham lo ha Rechazado! - Capítulo 232

Capítulo 232: Capítulo 232: Incapaz de Disfrutar la Dicha Matrimonial

Mansión Whitman

En una habitación oscura, Abigail Whitman estaba sentada en el suelo llorando, había estado confinada durante varios días.

Sus ojos estaban hinchados como albaricoques, incapaz de aceptar lo sucedido.

¿Cómo pudo pasar esto?

¿Cómo se convirtió en el mayor hazmerreír de La Capital Imperial?

Ella claramente había llevado a su cuñado Aiden Fordham a esa habitación por sí misma.

Todo iba según lo planeado.

Pero de repente dos hombres de negro irrumpieron, moviéndose eficientemente como matones profesionales en lugar de guardaespaldas.

Uno se llevó al fuertemente intoxicado Aiden Fordham.

El otro la ató bruscamente a una silla con una cuerda áspera, le metió un calcetín en la boca y tomó varias fotos.

Tan humillante.

Esto era peor que la muerte.

Abajo, en la lujosa y espaciosa sala de estar, el aire estaba congelado como hielo.

La Sra. Juliana Marshall de la segunda rama de la Familia Whitman se estaba inclinando casi hasta la alfombra persa a los pies de Selene Sloan.

—Cuñada, te lo suplico, déjame llevármela —dijo—. Definitivamente le daré una lección en casa, la confinaré y nunca permitiré que avergüence a la Familia Whitman de nuevo.

Selene Sloan estaba sentada con gracia en el principal sofá de estilo europeo, sus delgados dedos aferrando el asa de la taza de porcelana, su mirada más fría que el agua helada en la taza.

—Ni siquiera un conejo come la hierba junto a su madriguera —su voz no era fuerte, pero cada palabra golpeó el corazón de Juliana Marshall—. Pero ella, ella está atacando directamente a su propio cuñado. ¿Dónde quiere poner la cara de Sierra?

La taza de té fue depositada suavemente, emitiendo un sonido crujiente y decisivo.

—Puedes llevártela. Pero no se le permite quedarse en La Capital Imperial —dijo—. A partir de ahora, las puertas de esta mansión están cerradas para ella para siempre.

Al oír esto, el tenso cuerpo de Juliana Marshall se relajó instantáneamente, su rostro esbozando una sonrisa casi aduladora.

—Está bien, cuñada, quédate tranquila —respondió—. Arreglaré que vaya a la casa del Tío en el campo, manteniéndola lejos de La Capital Imperial. Gracias, cuñada, gracias.

No mucho después, Abigail Whitman fue traída abajo por un sirviente.

Su cabello desordenado, su delineador corrido por llorar, como una pequeña bestia derrotada y desolada.

Juliana Marshall no la dejó quedarse ni un segundo más, arrastrándola del brazo hacia afuera, agarrándola con tanta fuerza que casi le aplastaba los huesos.

La puerta del coche negro se cerró de golpe, cortando todas las miradas indiscretas desde la mansión.

Dentro del coche, la luz tenue hacía que el rostro de Juliana Marshall pareciera particularmente amenazador en las sombras.

¡Plaf!

Una fuerte bofetada cayó impredeciblemente en el rostro de Abigail, haciendo que sus oídos zumbaran.

—¡Cómo pude haber criado algo tan inútil! —la voz de Juliana Marshall estaba reprimida, pero llena de ira venenosa—. ¿Es Aiden Fordham alguien con quien puedes meterte?

—¡Vete a la casa de tu tío y reflexiona adecuadamente! ¡Ni siquiera pienses en volver a La Capital Imperial por el momento!

Abigail Whitman se agarró la mejilla ardiente, un intenso odio aflorando en sus ojos, pero solo pudo pronunciar débilmente.

—Entendido.

Pero la afilada voz dentro de su mente gritaba desenfrenadamente.

Por qué.

Por qué Sierra obtiene lo mejor de todo.

Yo era la pequeña princesa querida por la Familia Whitman.

¿Por qué tuvo que volver? ¿Por qué no pereció fuera?

A la mañana siguiente, la niebla en el Aeropuerto de la Capital Imperial no se había disipado por completo.

Hugh Whitman finalmente regresó.

No fue a casa sino que condujo directamente al club privado propiedad de su madre, Selene Sloan.

Al empujar la pesada puerta de madera tallada, un tranquilo aroma de sándalo mezclado con el dulce perfume de mujeres le dio la bienvenida.

Selene Sloan llevaba un qipao estampado verde oscuro, sentada con gracia en el asiento principal, elegante en todos los aspectos.

Frente a ella había diez jóvenes exquisitamente vestidas, todas con posturas dignas, sus dedos pulsando el guqin.

La melodía era relajante, pero llevaba un toque de adulación intencional.

Joelle Lockwood se sentaba en la posición más destacada, su técnica era la más competente, su expresión la más confiada.

Hugh Whitman entró a zancadas, con su alta estatura imponente.

Sus zapatos de cuero pisaban el pulido suelo de madera de peral, emitiendo un sonido sordo y rítmico.

Por donde pasaba, la música armoniosa de repente se volvía caótica, notas desafinadas sonando abruptamente, discordantes e incómodas.

Todas las jóvenes cesaron sus movimientos, la escena recordaba a antiguas exhibiciones de selección de príncipes.

Todas sabían que el Maestro Mayor Whitman era el primer galán en La Capital Imperial, la figura legendaria que ahora caminaba ante ellas.

En efecto, tenía un rostro excepcionalmente apuesto, labios finos apretados, su profunda mirada se deslizaba casualmente, lo suficiente para hacer que los corazones se saltaran un latido.

Hugh Whitman caminó directamente hacia Selene Sloan, su alta silueta envolviéndola completamente.

Se inclinó ligeramente, su voz profunda y melodiosa.

—Mamá, he vuelto.

Selene Sloan lo miró, su mirada llena tanto de consuelo como de reproche.

—¿Todavía recuerdas volver? Ve a esperar allí, almuerza conmigo.

Hugh Whitman curvó sus labios en una leve sonrisa.

—De acuerdo.

En la habitación lateral, Stella Grant rápidamente presionó el obturador de su teléfono.

Envió la foto a Vivi Sterling, añadiendo el texto: Proceso de selección en vivo, ven rápido a presenciarlo.

En la foto, diez bellezas miraban intensamente la alta espalda de Hugh Whitman, su mirada casi desbordando deseo.

La escena era verdaderamente cautivadora.

Vivi Sterling miró su teléfono mientras comía fruta.

Cogió una uva roja y regordeta, tirando descuidadamente el teléfono sobre el cojín de terciopelo a su lado.

—Despreciable.

—¿Proceso de selección?

Resopló suavemente, lanzando la uva a su boca, salpicando jugo.

—Solo pueden mirar, no tocar. Mejor que se queden en La Capital Imperial y nunca regresen.

—Oye, ¿por qué esta está tan ácida?

—Cambió a otra, ¡hey, sigue ácida!

El almuerzo se estableció en un restaurante muy exclusivo de alta clase.

En la sala privada, la Familia Whitman estaba representada por Selene Sloan, Hugh Whitman y Stella Grant.

Sentados frente a ellos estaban la pareja de la Familia Lockwood, junto con su preciada hija Joelle Lockwood.

La luz de la lámpara de cristal sobre la mesa era suave, pero no podía disipar la tensa atmósfera en el aire.

La comida apenas había comenzado cuando Selene Sloan dejó sus palillos de marfil.

—Hugh, tu Tía Lockwood y yo ya lo hemos discutido.

—Planeamos que tú y Gigi os comprometáis el día de San Valentín.

—Y luego celebrar la boda a finales de año.

Hugh Whitman dejó su copa de vino, que hizo un sonido leve pero distinto contra la mesa.

—No estoy de acuerdo con el compromiso —dijo con voz fría, como la superficie helada de un lago invernal.

La expresión de Selene Sloan se oscureció.

—Ya no eres joven, y Gigi es alguien a quien he visto crecer desde niña.

—Es bonita y sensata, la mejor elección para futura nuera de nuestra Familia Whitman.

La Sra. Lockwood sonrió rápidamente tratando de romper la tensión, su voz suave.

—De hecho, Hugh, también te he visto crecer, pensando que como todos somos tan cercanos, fortalezcamos nuestro vínculo familiar.

Hugh Whitman levantó la cabeza y de repente sonrió, pero la sonrisa no llegó a sus ojos.

—Precisamente porque somos demasiado cercanos.

—Solo veo a Joelle como una hermana.

Selene Sloan luchó por contener su ira y elevó ligeramente la voz.

—¡Cállate!

—Es solo un compromiso, una formalidad, no requiere que te cases inmediatamente.

Hugh Whitman permaneció indiferente, como si estuviera discutiendo algo no relacionado con él.

—Ni siquiera un compromiso es aceptable.

Viendo la tensión en el aire, Stella Grant intervino rápidamente para ayudar.

—Mamá, los jóvenes de hoy valoran la libertad de amar, ¿por qué no dejar que mi hermano tenga primero una opción?

—Quién sabe, tal vez pronto conocerá a alguien que realmente desee.

Selene Sloan se burló, su mirada recorriendo a su hijo.

—Le he dado veintinueve años de libertad.

—Esta vez, no tiene elección.

Hugh Whitman arqueó las cejas, su tono llevando un toque de burla.

—¿También fue libertad elegir esposa desde el año uno hasta los dieciocho?

—De haberlo sabido, habría traído a casa a la niña que más me gustaba del jardín de infancia.

—Niño, ¡qué tonterías! —exclamó Selene Sloan tan furiosa que su pecho se agitaba—. Hoy decidimos este asunto.

—Luego, redactemos la lista de regalos de compromiso y enviémosla a la Familia Lockwood.

La actitud de Hugh Whitman se volvió firme, recostándose en su silla mientras su aura de repente se tornaba afilada.

—¡No habrá compromiso! —pronunció con fuerza.

La Sra. Lockwood al ver esto, cambió a un comportamiento más amable.

—Hugh, no necesitas sentirte presionado, podrías intentar pasar algo de tiempo con Gigi, tal vez desarrolles sentimientos.

Hugh Whitman mantuvo una cara de póker hacia los tres frente a él y tranquilamente soltó una bomba.

—Estuve herido, y no podré tener hijos en el futuro.

Una vez dichas estas palabras, toda la sala privada cayó en un silencio mortal.

El aire parecía congelarse.

Selene Sloan fue la primera en reaccionar, su rostro tornándose ceniciento, su voz temblorosa.

—¿Cuándo sucedió esto?

—¿Por qué no me lo has dicho? Te llevaré a ver a un médico, ¡nuestra Familia Whitman no puede quedarse sin heredero!

La sonrisa de la Sra. Lockwood también se tensó, y rápidamente procesó la información antes de hablar nuevamente.

—No te angusties, con los avances médicos actuales, podemos hacer fecundación in vitro.

Hizo su mayor concesión.

—Si realmente no puede tener hijos, entonces… en última instancia, podemos adoptar.

Joelle Lockwood inmediatamente asintió vigorosamente, ansiosa por mostrar su postura, —Maestro Mayor Whitman, no te despreciaré.

Los ojos de Hugh Whitman eran insondables mientras miraba la cara ansiosa por complacer de Joelle, añadiendo lentamente, palabra por palabra.

—No solo incapaz de tener hijos.

—También impotente, incapaz de disfrutar la dicha matrimonial.

Con un sonido de arrastre.

Joelle Lockwood se levantó abruptamente de su asiento, las patas de la silla chirriando contra el suelo.

Su cara se volvió más blanca que las servilletas en la mesa.

Finalmente, la Sra. Lockwood encontró una excusa para llevarse a su hija, y Joelle estaba al borde de las lágrimas.

La Sra. Whitman también estaba a punto de llorar, —¿Cómo llegamos a esto, cómo te hiciste tal herida, qué haremos ahora?

Stella Grant rápidamente ofreció consuelo, —Mamá, no te entristezcas, conozco un buen médico en Meritopia. Cuando llegue el momento, deja que mi hermano vaya a consulta.

La voz de la Sra. Whitman se estabilizó un poco, —Bien, bien, debemos sanarlo.

Después del almuerzo, la Sra. Whitman fue al club, y Hugh Whitman llevó a Stella Grant a la casa de su abuelo.

A punto de regresar a Meritopia, ella quería pasar tiempo con su abuelo.

Hugh Whitman le revolvió el pelo, —Valieron la pena los tazones de tónico que bebí por ti, has demostrado lealtad.

Stella Grant le preguntó, —¿Realmente te gusta Vivi?

Hugh Whitman le dijo con firme convicción, —En esta vida, ella será la única con quien me case.

Stella Grant asintió, salió del coche, y entró en la mansión.

En el momento en que entró, se quedó atónita. Cientos de pinturas a tinta cubrían ambos lados del patio, cada hoja llena de peces de todo tipo…

Al acercarse al vestíbulo, vio a su abuelo y a Aiden Fordham enfrascados en batalla en el tablero de ajedrez.

—¡Jaque!

—Abuelo, has perdido otra vez. ¿Puedo irme hoy? —La voz de Aiden Fordham llevaba un tono de súplica.

Reuben Sloan extendió sus manos, divisando una hermosa figura en la puerta, —Está bien, puedes irte, adelante desde aquí.

Aiden Fordham miró hacia arriba y se apresuró a recoger las piezas de ajedrez en el tablero.

—Di un paso en falso antes, aún no he ganado.

—¡No puedo irme!

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