Amor Prohibido: Capturada por el Alfa Enemigo - Capítulo 101

Capítulo 101: Capítulo 101; Caos

—Sé lo que requiere la supervivencia. —La voz de Richard se hizo más grave—. He hecho lo que la supervivencia ha requerido durante treinta años. He hecho tratos con hombres que me daban asco. He sonreído a enemigos y he partido el pan con depredadores. He hecho todo eso para que mi familia… —Se detuvo. Tragó saliva—. Para que ellos nunca tuvieran que hacerlo.

El silencio que siguió no estaba vacío. Estaba lleno de todo lo que Richard no había dicho en la sala de juntas, de todo lo que se había guardado mientras Dakota estaba junto a Kade y veía caer a su familia.

—Pero ella —continuó, y ahora su voz había cambiado, ahora había algo bajo ella que podría haber sido asombro o podría haber sido veneno—, ella tomó su decisión sin mirar atrás ni una sola vez. Sin dudar. Sin… —Se detuvo de nuevo. Negó lentamente con la cabeza—. Ni siquiera preguntó.

—¿Preguntar qué?

—Si había otra manera. Si podíamos haber negociado. Si… —se le quebró la voz, solo un poco, la primera señal de que algo humano aún vivía bajo la superficie calcificada—, si algo de eso le importaba en absoluto.

Alistair estudió el rostro de su Alfa en la penumbra. —¿Ella creía que no había otra manera? Creía…

—Creía lo que Kade Sombra Nocturna le dijo que creyera. —Las palabras salieron afiladas ahora, cortantes—. Creía al hombre que la aisló, que la manipuló, que la puso en contra de su propia sangre. Le creyó a él porque creerle era más fácil que creer que podríamos haber encontrado otro camino.

Alistair quiso discutir. Quiso señalar que Dakota había sido aislada mucho antes de que Kade entrara en escena, que su obstinación había sido castigada mientras que la sumisión de Maya era recompensada, que la familia había creado las condiciones para este abandono mucho antes de que un Alfa del otro lado de la frontera se diera cuenta de las grietas y las explotara.

No dijo nada de eso.

Algunas verdades, dichas demasiado tarde, se convertían en armas en las manos equivocadas.

—Entra —dijo Richard, volviéndose hacia la oscuridad más allá de la valla—. Entraré cuando esté listo.

Alistair dudó. Luego, como era leal y porque la lealtad significaba saber cuándo obedecer incluso cuando la obediencia se sentía incorrecta, se dio la vuelta y caminó de regreso a las instalaciones.

A sus espaldas, Richard se quedó solo en la oscuridad y dejó que la noche hiciera su trabajo.

—

Maya encontró a Ethan en la pequeña sala común, sentado en la oscuridad, con la mirada perdida en la nada.

No tenía la intención de buscarlo. No tenía la intención de hablar con nadie. Pero sus pies la habían llevado hasta allí, y ahora estaba de pie en el umbral de la puerta, observando al hombre que le había dado un hijo y preguntándose cuándo había dejado de verlo con claridad.

—Maya. —Se enderezó ligeramente cuando la notó—. ¿Estás…?

—No preguntes si estoy bien. —Entró en la habitación, dejándose caer en el sofá frente a él con los movimientos cuidadosos de alguien que protege algo precioso—. No estoy bien. Nadie aquí está bien. Y fingir lo contrario no ayuda en nada.

Ethan la observó en la oscuridad. La tenue luz del pasillo perfilaba los contornos de su rostro, las sombras bajo sus ojos, la forma en que sus manos se habían posado de nuevo sobre su vientre.

—Deberías decírselo —dijo él en voz baja—. Lo del bebé. Lo de…

—No.

—Maya…

—No. —Su voz era firme ahora, más dura de lo que él la había oído antes—. No seré el premio de consolación. No entraré en esa habitación y anunciaré que estoy esperando un hijo tuyo mientras todos ellos todavía se están recuperando de verla a ella marcharse con todo.

—Eso no es…

—Es exactamente lo que sería. —Se inclinó hacia adelante, e incluso en la oscuridad él pudo ver el fuego en sus ojos, el brillo particular de alguien que se había pasado años en segundo lugar y finalmente había decidido que ya estaba harta—. Ella se queda con el Alfa. Se queda con el poder. Se queda con el futuro. ¿Y yo tengo que ser la que se quedó? ¿La que fue leal? ¿La que se conformó?

La palabra cayó entre ellos como algo arrojado.

Ethan sintió el golpe. Sintió su forma, su peso, la manera en que cargaba con todo lo que ella no había dicho sobre él durante meses, quizás años.

—¿Eso es lo que piensas? —Su voz era queda—. ¿Que estar conmigo es conformarse?

La expresión de Maya vaciló. Por un momento, algo que podría haber sido arrepentimiento se deslizó por sus facciones. Pero pasó rápidamente, reemplazado por la dureza que había estado creciendo en ella desde la reunión en la sala de juntas.

—Creo —dijo ella con cuidado—, que me he pasado toda la vida haciendo lo que se suponía que debía hacer. Siendo quien se suponía que debía ser. Esperando lo que se suponía que debía recibir. —Su mano presionó su vientre—. Y nada de eso, nada de eso, ha sido nunca suficiente. Ni para ellos. Ni para nadie.

—Es suficiente para mí.

—¿Lo es? —Se rio, y el sonido fue hueco, amargo, nada parecido al de la mujer de la que se había enamorado—. ¿De verdad lo es, Ethan? Porque desde donde yo lo veo, parece que estás tan perdido como yo. Tan inseguro. Tan… —Se detuvo. Negó con la cabeza—. Tú también la querías a ella.

Sí, ¡no es como si no lo hubiera visto! No es como si no pudiera darse cuenta de las cosas.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

Ethan se quedó inmóvil.

—Eso no es… —empezó él, pero ella lo interrumpió.

—No me mientas. Ahora no. No después de todo. —La voz de Maya era firme, pero había algo bajo ella que podría haber sido dolor si hubiera dejado que saliera a la superficie—. Te vi hoy. Cuando Kade la reclamó. Cuando ella estaba allí de pie con él. Vi tu cara.

Ethan abrió la boca. La cerró. La abrió de nuevo.

—No hay nada que decir —consiguió decir finalmente—. Ella era… crecimos juntos. Ella era… —No se atrevía a decir la verdad.

—¿Ella era qué? ¿La que se te escapó? ¿A la que nunca tuviste el valor de pretender o…? —Los ojos de Maya brillaron en la oscuridad—. ¿La que eligió a otro y te dejó conmigo?

—Eso no es justo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos, afiladas y frías como cristal de invierno.

Maya estaba de pie en el umbral de la habitación en penumbra, con una mano todavía presionada contra su estómago, un gesto que se había vuelto inconsciente en las últimas horas, como si su cuerpo supiera antes que su mente qué necesitaba proteger. No se dio la vuelta. No podía. Si se daba la vuelta y veía su rostro, veía lo que estuviera escrito allí —dolor, esperanza, desesperación—, podría perder el hilo de sí misma por completo.

—Me quedaré con este bebé. Su voz era más firme de lo que se sentía. Más fuerte. La voz que había aprendido a usar en casa de su padre, la que no revelaba nada. —Y me lo quedo por mí. No por ti. No por ellos. Por mí.

Detrás de ella, Ethan no se movió. Podía sentirlo allí, una presencia en la oscuridad de la habitación, su respiración lenta y mesurada de una manera que significaba que se estaba esforzando mucho por mantenerla así.

Pensó en el niño que crecía en su interior. Pensó en todas las formas en que una vida podía ser moldeada incluso antes de tomar su primer aliento, por la expectativa, por la obligación, por el peso de lo que otros necesitaban que fuera. Ella había sido moldeada de esa manera. Doblada y amoldada y finalmente rota contra la orilla de las ambiciones de su padre.

Este niño no.

Nunca más.

—Y cuando llegue el momento —dijo, y ahora su voz sí flaqueó, solo un poco, lo justo para que esperara que él no se diera cuenta—, lo usaré como sea necesario. Para asegurarme de que, por una vez en mi vida, no sea yo la que se quede atrás.

Se fue antes de que él pudiera responder.

La puerta se cerró tras ella con un suave clic, y se quedó sola en el pasillo, y luego caminaba, y luego corría, no huyendo de él, no huyendo de nada, solo corriendo porque el movimiento era más fácil que la quietud. Después de todo, si se detenía podría tener que pensar en lo que acababa de decir, podría tener que enfrentarse a la fealdad de sus propias palabras suspendidas en el aire entre ellos.

Lo usaré como sea necesario.

Se llevó una mano a la boca y siguió corriendo.

—

Ethan se quedó sentado en la oscuridad durante un largo rato después de que ella se fuera.

La habitación se había sumido en esa cualidad particular de silencio que se produce cuando alguien se va; no vacío, exactamente, sino cargado con la ausencia de la persona que debería estar allí. Se quedó mirando el umbral por el que ella había desaparecido, al rectángulo de oscuridad ligeramente menor donde esperaba el pasillo, e intentó encontrar al hombre que había sido esa mañana.

Ese hombre se había despertado creyendo en cosas. En el amor, quizá. En la posibilidad de que dos personas pudieran encontrarse a través de todas las formas en que estaban rotas y, de algún modo, construir algo completo. En la idea de que un niño, su hijo, nacería en algo mejor de lo que ninguno de los dos había conocido.

Ese hombre ya no existía.

No sabía dónde buscarlo.

Ahora, su hijo no nacido sería sometido a las penurias…

¡No tendrían nada!

—

En el ala médica, las máquinas mantenían su ritmo constante.

Bip. Bip. Bip.

Luna Winters estaba sentada en la dura silla de plástico junto a la cama de su hijo y no se movía. No se había movido desde hacía varios minutos. Tenía las manos cruzadas en el regazo, la espalda recta y el rostro compuesto con la expresión que había llevado durante treinta años de matrimonio; la expresión de una mujer que había aprendido que no mostrar nada era más seguro que mostrar cualquier cosa en absoluto.

Thomas yacía bajo las finas mantas del hospital, con el rostro ligeramente ladeado. Los moratones empezaban a oscurecerse: un color púrpura que se extendía por su mandíbula, un patrón moteado a lo largo de su pómulo donde los hombres del Alfa Sombra Nocturna se habían encargado de él. Su pecho subía y bajaba con regularidad mecánica, los sedantes manteniéndolo inconsciente de esa manera particular de la intervención médica: eficiente, indiferente, sin importarle en absoluto la voluntad del paciente.

Lo había visto caer.

Había estado en la sala de juntas y había visto a los hombres del Alfa encargarse de su hijo, había visto su cuerpo quedarse flácido, lo había visto desplomarse en el suelo como algo desechado, como un abrigo que se resbala de una percha, una hoja que cae de un árbol. Y no había hecho nada.

No podía hacer nada.

No se le permitió hacer nada.

Frente al Alfa Kade, ella no era nada…

Las negociaciones habían comenzado sin problemas, pero pronto la situación se había complicado.

No podía hacer nada.

Porque solo era la madre. Solo la mujer que lo había criado. Solo una testigo de la violencia que no tenía poder para evitar.

Las máquinas seguían pitando.

Las manos de Luna permanecían cruzadas en su regazo.

Pero bajo la quietud, bajo la cuidada compostura de treinta años, algo más estaba sucediendo. Un cambio que no había esperado y que no podía nombrar. Un cambio en la forma en que veía a su familia, no como era, sino como siempre había sido. Una reconfiguración de su entendimiento que hacía que el pasado pareciera diferente, que las decisiones que había tomado parecieran diferentes, que la hija que habían perdido pareciera diferente.

Porque no hacer nada era más fácil.

Porque enfrentar la verdad sobre su familia significaba enfrentar la verdad sobre sí misma.

Porque admitir que Richard había roto algo en todos ellos, que la había roto a ella, de formas que nunca se había permitido sentir, significaba admitir que ella se lo había permitido.

Las máquinas seguían pitando.

Luna miró el rostro de su hijo. Los moratones. La prueba de lo que sucedía cuando te oponías a un Alfa que no tenía nada que perder. La prueba de que su hijo había hecho algo que ella nunca había conseguido: se había defendido.

Y pensó: «Debería haber escuchado».

Pensó: «Debería haber luchado por ella».

Pensó: «Debería haber sido más valiente».

Pero la valentía llegaba tarde a aquellos que habían pasado sus vidas practicando lo contrario. Llegaba como un invitado que aparece cuando la fiesta ha terminado, cuando las luces se han atenuado, cuando todos se han ido a casa. Para cuando Luna encontró la suya, para cuando la sintió removerse en su pecho como algo que despierta de un sueño muy largo, su hija ya se había ido. Su hijo ya estaba roto. Su familia ya era algo que ya no reconocía.

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