Amor Prohibido: Capturada por el Alfa Enemigo - Capítulo 90

90: Capítulo 90: Dakota 90: Capítulo 90: Dakota El espacio repentino entre ellos se sentía antinatural, pero necesario.

Ambos estaban demasiado tensos, de pie en una habitación que aún apestaba a violencia, rodeados por los escombros de su vida destrozada.

No era el momento.

Aún no.

Pero pronto.

La promesa pendía tácita entre ellos, cargada de ardor e inevitabilidad.

Dakota se tocó los labios con los dedos, como si aún pudiera sentirlo allí.

Tenía las mejillas sonrojadas, los ojos brillantes y la respiración entrecortada, y por primera vez, Kade vislumbró quién podría ser ella sin que el peso del rechazo de su familia la aplastara.

Era hermosa.

No a pesar de sus heridas, sino porque había sobrevivido a ellas.

A su alrededor, la destrozada sala de juntas fue testigo de un cambio silencioso.

El pesar aún persistía.

El dolor aún palpitaba bajo la superficie.

Pero por primera vez desde que terminó la confrontación, eso no era lo único que ella sentía.

Al principio, Dakota apenas se percató de la puerta.

Se abrió con demasiada rapidez, y unos pasitos resonaron sobre el mármol antes de detenerse en seco.

—¿Tía Real?

La vocecita rasgó limpiamente el tenso silencio.

A Dakota se le cortó la respiración.

La mano de Kade la sujetó instintivamente por la cintura mientras la realidad volvía a golpearla: la ropa rota, el desgarro en su blusa, las pruebas de la violencia aún esparcidas por el suelo.

Se giró bruscamente, con el instinto superando al pensamiento, y se pegó más a él mientras se cruzaba un brazo sobre el pecho para ocultar los desperfectos.

Junto a la puerta estaba Takoda.

Con los ojos muy abiertos.

Inocente.

Sus pequeños zapatos crujieron suavemente sobre la porcelana rota mientras contemplaba la habitación en ruinas, con sillas volcadas que parecían soldados caídos, platos rotos que relucían sobre el mármol y glaseado embadurnado en las paredes formando patrones abstractos.

Entonces, su mirada se desvió hacia los dos adultos, que estaban demasiado juntos en medio de todo aquello.

A Dakota le dio un vuelco el corazón.

—¿S-sí?

—La palabra le salió ronca, aún pastosa por el llanto, apenas reconocible como su propia voz.

Antes de que Takoda pudiera moverse de nuevo, unos pasos apresurados resonaron tras ella.

Elena entró corriendo, con la respiración agitada y el pánico reflejado en sus facciones.

Debía de haber corrido todo el camino.

—Lo siento, Alfa…

No pude detenerla…

Cayó de rodillas de inmediato, con la frente pegada al suelo y las manos extendidas sobre el frío mármol.

El miedo emanaba de cada línea de su postura.

Ella sabía, todos sabían, lo grave que era interrumpir a un Alfa.

Irrumpir en una reunión privada sin permiso.

Presenciar una debilidad.

La habitación volvió a quedar en silencio.

Kade no se movió.

No alzó la voz.

Su mirada se desvió una vez hacia Elena, tranquila, calculadora, totalmente indescifrable, antes de volver brevemente a la niña que permanecía de pie, insegura, entre los escombros.

Takoda, sin embargo, no prestó atención ni al protocolo ni al miedo.

Sus enormes ojos estaban fijos por completo en Dakota.

—Tía Real…

—dijo de nuevo, ahora más bajo, y su vocecita envolvió la palabra como si fuera una plegaria—.

¿Por qué lloras?

La pregunta, formulada con delicadeza, caló de algún modo más hondo que todo lo anterior.

Dakota tragó con fuerza para deshacer el nudo que tenía en la garganta.

Se enderezó un poco, tratando de recomponerse, aunque sus dedos aún se aferraban a la parte delantera de la camisa de Kade para mantener el equilibrio.

El calor protector de su presencia permanecía a su espalda, firme, inamovible, anclándola a un momento en el que todo en su interior amenazaba con volver a hacerse añicos.

—Estoy bien —dijo por inercia.

La mentira quedó flotando, frágil, en el aire entre ellos, tan transparente que sonó falsa hasta para sus propios oídos.

Takoda frunció el ceño, sus diminutas cejas se juntaron con una seriedad que solo los niños pueden mostrar con tanta honestidad.

Dio un paso cuidadoso hacia adelante, esquivando los fragmentos rotos como alguien debía de haberle enseñado; sus piececitos se movían entre la destrucción con una precisión sorprendente.

—Dijiste que iríamos de compras —añadió la pequeña, con un matiz de confusión en sus palabras—.

Te he estado esperando.

¿Por qué tardas tanto?

La sencilla pregunta la hizo sentirse un poco culpable.

Los recuerdos volvieron de golpe: la razón por la que Dakota había venido al complejo en primer lugar.

No para una confrontación.

No para una guerra.

No para nada de esto.

Dinero.

Una promesa.

Algo normal.

Algo pequeño y feliz.

Una tarde de helados y vestidos de colores, con la risa de una niña llenando los espacios entre los percheros de los grandes almacenes.

A Dakota se le oprimió el pecho con dolor.

—Lo sé —susurró.

Le temblaba la voz a pesar de todos sus esfuerzos por mantenerla firme.

—Lo siento…

Ha pasado algo.

Takoda la estudió durante un largo e intenso momento.

Aquellos ojos no se perdían de nada: la hinchazón que delataba las lágrimas, la forma en que Dakota se mantenía erguida con excesivo cuidado, los restos destrozados de lo que claramente había sido una batalla.

Entonces su mirada se deslizó hacia Kade.

—Tío Real.

—Su vocecita tenía el peso de un veredicto—.

No puedes ser tan violento.

Mira la sala de juntas.

—Hizo un gesto amplio, sus pequeños dedos abarcando las sillas volcadas, el glaseado embadurnado en las paredes y los brillantes restos de porcelana rota esparcidos por el mármol como estrellas caídas—.

Si no querías darnos dinero, solo tenías que decirlo.

Kade la miró.

Acababa de declararlo culpable de graves daños a la propiedad con la tranquila certeza de un juez experimentado.

—¿Tan violento te parezco?

—Sus ojos se entrecerraron un poco, y una expresión a medio camino entre una sonrisita y una ofensa genuina cruzó su rostro.

¿Cómo se atrevía?

Takoda ladeó la cabeza, sin inmutarse en lo más mínimo por el peso de su mirada, la misma que había hecho que hombres hechos y derechos se replantearan su vida entera.

—Tío Real.

—La vocecita de Takoda rasgó el tenso silencio con el peso de un juicio inapelable.

Estaba de pie en medio de los escombros de la sala de juntas, su diminuta figura imposiblemente serena contra el telón de fondo de la destrucción.

Sus pequeños dedos se abrieron en un amplio gesto que lo abarcaba todo: las sillas volcadas que parecían soldados caídos, el glaseado embadurnado en las paredes en caóticos patrones abstractos y los brillantes restos de porcelana destrozada esparcidos por el impoluto mármol como estrellas caídas tras una batalla cósmica.

—No puedes ser tan violento —declaró con la tranquila certeza de un magistrado experimentado que dicta un veredicto inapelable—.

Mira la sala de juntas.

Hubo una pausa, deliberada y condenatoria.

—Si no querías darnos dinero, solo tenías que decirlo.

Kade la miró fijamente.

Una niña de tres años, que apenas llegaba a ver por encima de la mayoría de las mesas, acababa de declararlo culpable de graves daños a la propiedad.

Y lo había hecho con la confianza inquebrantable de quien cree, sin la menor duda, que está en lo absolutamente cierto.

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