Amor Prohibido: Capturada por el Alfa Enemigo - Capítulo 97

Capítulo 97: Capítulo 97; Dakota

—Puedo hacerlo —dijo, y lo hizo.

Dimitri se sentó. Sera se sentó frente a él. Takoda se instaló entre ellos en la esquina de la mesa, un lugar que no había sido preparado, y miró con expectación al miembro del personal más cercano hasta que un servicio de mesa se materializó frente a ella.

Examinó los cubiertos con interés profesional.

—Hay muchos tenedores —observó.

—Los hay —asintió Dimitri—. ¿Sabes por qué?

Takoda los miró. —No.

—Platos diferentes. Tenedores diferentes.

Cogió el de más afuera y lo giró bajo la luz. —Parece que hay que fregar mucho.

A Dimitri le tembló la comisura de los labios. —La verdad es que sí, ¿no te parece?

Sera desdobló la servilleta y los observó: a aquel hombre que había dirigido una manada durante décadas, que había negociado tratados, comandado guerreros y se había enfrentado a enemigos sin pestañear, y que ahora explicaba con paciencia la etiqueta de los cubiertos a una niña de tres años que sostenía un tenedor hacia la lámpara de araña para examinar su reflejo.

¡Sabía que estaría fascinado, pero no se había imaginado que sería así!

—Abuela —dijo Takoda de repente, sin bajar el tenedor—. ¿La Tía Real está comiendo arriba?

Sera miró hacia la puerta y luego de vuelta. —No estoy segura, cariño. Quizás.

Takoda bajó el tenedor y lo dejó sobre la mesa con gran precisión, paralelo al plato, tal y como claramente le habían enseñado. Se quedó en silencio un momento, pensando.

—Hoy estaba muy triste —dijo finalmente.

—Sí —dijo Sera con dulzura—. Lo estaba.

—Me pregunto qué pasó. El Tío Real la quiere, ¿por qué iba a hacerle daño?

No era una pregunta. Sera eligió sus palabras con cuidado. —A veces las personas que se quieren se hacen daño. Eso no lo hace correcto.

Takoda asimiló aquello con la seriedad de quien lo archiva para un examen posterior. —¿Crees que el Tío Real no fue malo con ella?

—No —dijo Dimitri—. No lo fue. —Ella cogió su vaso de agua con ambas manos, como hacen los niños pequeños, y dio un sorbo con cuidado—. Cuando la gente está triste, tiende a llorar.

La simplicidad de aquello, la certeza total y sin complicaciones, se posó sobre la mesa como algo sagrado.

Sera se encontró con la mirada de Dimitri a través del espacio que los separaba.

Cuando la gente está triste, debería llorar.

—Sí —dijo Dimitri en voz baja—. Deberías.

Llegó el primer plato, una sopa ligera, dorada y fragante, y Takoda se inclinó para inspeccionarla con interés antes de coger la cuchara correcta sin que nadie se lo indicara, con su pequeña espalda recta y su postura cuidadosa.

Alguien había criado bien a esta niña.

—Huele bien —decidió, y empezó a comer con una concentrada satisfacción, con las grandes cuestiones filosóficas de la noche aparentemente resueltas a su gusto.

Durante un rato, los únicos sonidos fueron el movimiento silencioso de las cucharas, el suave vaivén de la luz del fuego del hogar al fondo de la habitación, la pequeña y ordinaria música de una familia que aprendía a tomar forma alrededor de una mesa.

Para cuando retiraron el plato principal, Takoda empezaba a perder su batalla contra la hora.

Sucedió de forma gradual, como siempre ocurre con los niños que se niegan a reconocer el cansancio hasta que este simplemente se apodera de ellos. Sus respuestas se volvieron más lentas. Sus ojos se volvieron pesados y brillantes a la vez, con esa particular cualidad luminosa de quien lucha contra un sueño que necesita desesperadamente.

Todavía estaba sentada erguida. Todavía sostenía su tenedor. Todavía estaba, técnicamente, presente.

Pero su cabeza se inclinaba muy ligeramente hacia el brazo de Dimitri.

—Takoda —dijo Sera con dulzura.

—Mmm. —No llegó a ser una palabra.

—Creo que puede que sea hora de ir a la cama.

—No lo es —dijo Takoda con gran convicción, mientras sus ojos se cerraban y volvían a abrirse con un esfuerzo visible—. No estoy cansada.

—Por supuesto que no —dijo Dimitri con seriedad.

—Solo estoy… descansando los ojos.

—Naturalmente.

Hubo una pausa.

Su cabeza encontró su brazo.

Dimitri se quedó muy quieto, como si cualquier movimiento pudiera romper algo que no sabía que estaba sosteniendo. Su gran mano se alzó lentamente y se posó sobre el pelo de la niña, con cuidado, deliberadamente; el gesto de un hombre al que se le confía algo cuyo valor comprende.

Sera lo observó.

Observó cómo cambiaba su expresión, cómo la armadura que había llevado durante años era desmantelada en silencio e irremediablemente por una niña que simplemente había decidido apoyarse en él.

—Hoy nos ha llamado Abuelo y Abuela —dijo él, en voz muy baja, sin levantar la vista.

—Lo he oído.

—Simplemente… lo ha decidido.

—Sí. —La voz de Sera era suave—. Es su forma de ser, ¿verdad?

Dimitri bajó la mirada hacia la pequeña cabeza que descansaba en su brazo, las pestañas oscuras desplegadas como un abanico sobre las mejillas redondeadas, el diminuto ceño fruncido que ya empezaba a suavizarse a medida que el sueño se adentraba por los bordes.

—Es de Kade —dijo. No era una pregunta. Era algo más profundo que la certeza.

—Sí —dijo Sera—. Creo que lo es.

Él exhaló lentamente. Algo en sus hombros, que había mantenido rígidos durante más tiempo del que quizá ninguno de los dos se había dado cuenta, se relajó.

—Entonces es nuestra —dijo él, simplemente.

Sera alargó el brazo por encima de la mesa y cubrió la mano que él tenía libre con la suya.

—Sí —dijo ella—. Lo es.

El fuego crepitó suavemente en el hogar, enviando una onda de calor por la habitación. Al otro lado de los altos ventanales, los terrenos de la finca Sombra Nocturna yacían en silencio en la oscuridad del atardecer, con las luces del complejo ardiendo firmes y doradas contra la noche.

Takoda dormía apoyada en el brazo de Dimitri, con una de sus pequeñas manos lánguidamente enroscada sobre el mantel, y su respiración se había vuelto lenta, regular y completamente apacible.

Sera se levantó en silencio, rodeó la mesa y la levantó en brazos con una facilidad experta, la particular competencia de una mujer que una vez crio a un hijo propio y recordaba cómo hacerlo. Takoda se revolvió, murmuró algo indistinto y luego se acomodó de nuevo con la cara escondida en el hombro de Sera.

—Abuelo —susurró, medio dormida, buscándolo.

—Aquí —dijo Dimitri, poniéndose de pie, mientras su mano encontraba la espalda de la niña al instante—. Estoy aquí.

Ella volvió a calmarse.

La llevaron arriba juntos, moviéndose por los silenciosos pasillos de la finca en esa clase de silencio que no necesita ser llenado, el silencio fácil y sin prisas de dos personas que se conocen desde hace tanto tiempo que la sola presencia es suficiente.

En la puerta de la habitación que Elena le había preparado, Dimitri la mantuvo abierta mientras Sera acomodaba a Takoda entre las almohadas.

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