Anudada por los tres licántropos locos - Capítulo 22

22: Eloise suplicó también 22: Eloise suplicó también ~Grace~
—Debería saber por qué me estás haciendo esto, al menos.

Tienes a mujeres que se mueren por estar en tu cama, ¿por qué yo?

Las lágrimas me corren por la cara y me odio por llorar.

Odio que pueda ver el miedo que tengo.

—Eloise probablemente le hizo a tu padre esa misma pregunta, pero ¿sabes lo que hizo él?…

Puedo sentir su dolor irradiando de él como el calor de una hoguera.

Esto tampoco es justo para ella.

—Por favor…

—La palabra se me escapa en un gemido cuando su mano se cierra sobre mi pecho.

—Puedes suplicar todo lo que quieras, pero haré lo que me plazca.

Así es como funciona el poder.

Los débiles siempre serán las presas.

Su boca encuentra mi garganta; no es un beso.

Sus dientes se hunden profundamente, crueles y posesivos.

El sonido que se me desgarra es algo que nunca antes había producido, una mezcla de dolor y algo vergonzosamente opuesto al dolor anudándose tan fuerte que no puedo separarlos.

Un calor detona en mis venas, extendiéndose desde la mordedura por cada terminación nerviosa, hasta la médula de mis huesos.

Mi cuerpo me traiciona por completo: se arquea hacia él, hacia el agarre del que debería estar destruyéndome por intentar escapar, mientras un jadeo entrecortado me raspa la garganta.

Bebe una vez.

Gruñe en voz baja contra mi piel; un sonido que se parece menos a la satisfacción y más a la posesión.

Cuando levanta la cabeza, mi sangre oscurece su boca.

Caigo de espaldas en la cama, con el pecho agitado, mi pálida estatua reflejada en el espejo, mirando mi propio cuello.

Mirando lo increíble que le ha sucedido.

La herida se cierra con una velocidad grotesca, cicatrizando y fundiéndose con el tono natural de mi piel.

Estoy sanando, sanando a un ritmo que no debería ser posible, del que ningún ser humano es capaz.

Me arde la piel.

Siento un calor que se acumula en la parte baja de mi abdomen, humillante y no deseado.

Mi respiración es superficial y mi mirada se ve arrastrada hacia él, en contra de cada ápice de mi voluntad.

—¿Qué me has hecho?…

Se endereza.

Se pasa la lengua por el labio inferior, lento y deliberado.

—Te he marcado.

—Sus palabras caen como una puerta que se sella para siempre.

—No hay lugar en esta tierra donde puedas huir que yo no te encuentre.

Ninguna sombra lo suficientemente profunda.

Ninguna distancia lo suficientemente lejana.

—Él me mira de la forma en que un hombre mira algo que ya le pertenece.

Gimo de dolor, de ansiedad.

La atracción del vínculo se hace más fuerte, necesitándolo.

Respiro hondo y dejo escapar un fuerte grito.

—Ahora eres mía.

El día que tu padre profanó a los míos fue el día en que te convertiste en mi esclava.

Mi propiedad.

Y yo soy tu amo.

Intento enfocar la vista a través del velo de lágrimas.

Le miro los labios porque no tengo otra opción —nunca tengo otra opción— y ahora ni siquiera oigo ninguna voz.

Sé, con una fría certeza que se me instala en los huesos, que cada una de sus palabras es sincera.

Y que esto es solo el principio.

Entonces sus manos vuelven a posarse sobre mí, girando mi cuerpo, y me obliga a ponerme de rodillas.

Mi cara está apretada contra la almohada y lo siento a mi espalda, siento sus dedos manipulando mi vestido, y una impotencia asfixiante me sube por la garganta como una riada.

—Tu padre hizo esto —su voz llega de nuevo, como un eco lejano desde un túnel profundo—.

No solo a Eloise.

Se lo hizo a las mujeres de mi manada.

Hizo que mi hermana mirara.

Las obligó a todas a mirar.

Eso también lo entiendo.

Ojalá no lo hiciera.

Mi vestido cede con facilidad, la tela se rasga como si nunca hubiera estado destinada a proteger; no contra un vengativo Rey Licano.

El aire de la noche golpea mi piel desnuda y me estremezco violentamente, y sus ásperas manos me agarran los muslos y sé…

sé lo que viene.

Intento prepararme.

Intento construir un muro dentro de mi mente, algo detrás de lo que esconderme.

Pero cuando el horror está justo delante de mí, todos los muros que construí se desmoronan.

Un sollozo sacude todo mi cuerpo y retrocedo.

Y entonces…, se detiene.

El peso a mi espalda se desplaza.

La cama se hunde mientras él se aleja y no entiendo, no entiendo, pero no espero a hacerlo.

Me lanzo a por la manta y me la enrosco alrededor del cuerpo, llevando las rodillas al pecho, haciéndome lo más pequeña posible.

Rafe está de espaldas a mí.

Se está subiendo los pantalones.

Su expresión cambia a algo que no esperaba: no crueldad, sino algo más agudo.

Algo parecido a la incredulidad.

Cruza la habitación en unas pocas zancadas largas y me agarra la barbilla, obligándome a girar la cara hacia la suya, y yo me encojo…, pero no me está mirando a la cara.

Sus ojos se mueven por todo mi cuerpo.

Mirando mi espalda.

—¿Quién te ha hecho eso?

No respondo.

No sé lo que ve, pero sé lo que hay ahí detrás.

Siempre lo he sabido.

Siento esas cicatrices cada mañana al despertar y cada noche cuando intento dormir.

Su agarre en mi barbilla se hace más fuerte y siento el escozor de donde me había agarrado antes; una herida tan pequeña ya debería haber sanado, pero no lo ha hecho.

Nunca lo hace.

Nada en mí sana como debería.

Por eso me asustó la curación inmediata de la mordedura.

—Contéstame.

¿No eres la hija del Beta de tu manada?

—Sus palabras son un siseo, cruel y bajo, y sus ojos escudriñan mi rostro como si buscara algo, como si me hubiera convertido, en contra de su voluntad, en algo que lo desconcierta.

Le sostengo la mirada.

No la aparto, aunque todos mis instintos me gritan que lo haga.

Sus ojos oscuros como el océano sostienen los míos, y me pregunto qué ve cuando me mira: una chica pálida y frágil envuelta en una manta que es demasiado grande para ella, con el pelo rubio cayéndole sobre la cara, y una marca roja floreciendo en su barbilla que ya no debería estar ahí.

Me pregunto si está empezando a darse cuenta de que no soy lo que esperaba.

Siempre supo que yo era humana.

Me rechazaría y yo simplemente me iría de la manada para siempre.

Me pregunto si eso mejorará las cosas o las empeorará infinitamente.

La puerta se abre de golpe.

Sigo la mirada de Rafe justo cuando una sombra pasa velozmente, como una ráfaga de viento, una figura se abalanza, me arranca las manos de Rafe de encima y lo estampa contra la pared.

Rafe no está menos confundido que yo, frunce el ceño con fuerza, y su crueldad se resquebraja lo justo para dejar pasar algo: no ira, no odio, sino algo con lo que claramente no sabe qué hacer.

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