Anudada por los tres licántropos locos - Capítulo 31

31: Noche de boda…3 31: Noche de boda…3 ~Grace~
Jadeo cuando sus manos se deslizan hasta mi trasero y me aprietan con fuerza contra su erección.

—¿Lo ves?

—dice con voz entrecortada, mientras sus labios se mueven por mi mejilla—.

¿Lo sientes?

—Suelta una risa ronca, un extraño sonido burlón—.

¿Siquiera lo entiendes?

—Me aprieta sin piedad y luego mordisquea la tierna piel de mi oreja—.

Claro que no.

Siento que me fundo en él.

Mi piel empieza a arder y mis brazos traicioneros se deslizan hacia arriba y rodean su cuello.

Está avivando un fuego en mí, algo que ni siquiera puedo empezar a controlar.

He sido poseída por un impulso primitivo, algo caliente y fundido que no necesita nada tanto como el contacto de su piel contra la mía.

Lo deseo.

Oh, cómo lo deseo.

No debería desearlo, no debería desear a este hombre que se casa conmigo por todas las razones equivocadas.

Y, sin embargo, lo deseo con una desesperación que me deja sin aliento.

Está mal, muy mal.

Tengo serias dudas sobre este matrimonio y sé que debería mantener la cabeza despejada.

Sigo intentando recordármelo, pero eso no impide que mis labios se separen para permitirle la entrada, ni que mi propia lengua salga tímidamente para saborear la comisura de su boca.

Y el deseo que se acumula en mi vientre —y sin duda eso es lo que debe ser esta extraña sensación punzante y arremolinada— no hace más que intensificarse.

—¿Soy una persona terrible?

—susurro, más para mis oídos que para los suyos—.

¿Significa esto que me estoy convirtiendo en una puta?

¿En tu puta?

¿Mi falta de empatía por los miembros muertos de mi manada me convierte en una imbécil…, peor que ellos?

¿Peor que la gente que los mató?

Pero él me oye, y su voz es caliente y húmeda sobre la piel de mi mejilla.

—No.

Se acerca a mi oído y me obliga a escuchar más atentamente.

—No.

Viaja hasta mis labios y me obliga a tragarme la palabra.

—No.

Siento que mi cabeza se echa hacia atrás.

Su voz es grave y seductora, y casi me hace sentir como si hubiera nacido para este momento.

—Eres perfecta…, ellos no te merecen —susurra, mientras sus grandes manos se mueven con urgencia sobre mi cuerpo, una posándose en mi cintura y la otra subiendo hacia la suave curva de mi pecho—.

Aquí mismo, ahora mismo, en este momento, eres perfecta.

Tu aroma me completa.

Me devuelve la cordura.

Encuentro algo inquietante en sus palabras, como si intentara decirme —y quizá a sí mismo también— que tal vez mañana no sea perfecta, y quizá menos aún al día siguiente.

Pero sus labios y sus manos son persuasivos, y aparto a la fuerza los pensamientos desagradables de mi cabeza para, en su lugar, deleitarme en la embriagadora dicha del momento.

Me siento hermosa.

Me siento…

perfecta.

Y justo ahí, justo entonces, no puedo evitar adorar al hombre que me hace sentir así.

Sucre desliza la mano de mi cintura a la parte baja de mi espalda, sosteniéndome mientras su otra mano encuentra mi pecho y aprieta mi carne a través de la fina muselina de mi vestido.

Sus dedos parecen fuera de su control, tensos y espasmódicos, agarrándome como si estuviera cayendo por un acantilado y por fin hubiera encontrado un punto de apoyo.

Mi pezón está duro y tenso contra su palma, incluso a través de la tela de mi vestido, y le cuesta todo lo que tiene, hasta la última gota de contención, no rodearme para llegar a la espalda de mi vestido y sacar lentamente cada botón de su prisión.

Puede verlo todo en su mente, mientras sus labios se encuentran con los tuyos en otro beso abrasador.

Tu vestido se deslizaría de tus hombros, la muselina deslizándose tentadoramente por tu piel hasta que tus pechos queden al descubierto.

Él también se los imagina, y de algún modo sabe que serán perfectos.

Ahuecaría uno, levantando el pezón hacia la luna, y lentamente, muy lentamente, inclinaría la cabeza hacia ti hasta poder apenas tocarte con la lengua.

Tú gemirías, y él te provocaría un poco más, sujetándote con fuerza para que no pudieras escabullirte.

Y entonces, justo cuando tu cabeza cayera hacia atrás y te quedaras sin aliento, él reemplazaría su lengua por sus labios y te succionaría hasta hacerte gritar.

Lo desea tanto que cree que podría explotar.

Pero este no es el momento ni el lugar.

No es que sienta la necesidad de esperar a que estés lista.

En lo que a él respecta, se ha declarado en público y tú eres suya.

Pero no va a tomarte en la misma tierra donde se burlaron de ti, donde él fue castigado.

Donde la sangre de muchos acaba de ser derramada.

Tiene más orgullo —y más respeto por ti— que eso.

Y si lo deseas tanto, yo podría convencer a Caine, su lobo.

Habría un momento en que nada más importaría.

Ambos existiríais en ese universo donde todas las reglas son profanadas.

Donde tu nombre se convierte en una plegaria en sus labios y sus manos olvidan lo que significó la contención.

Donde el vínculo deja de ser una correa y empieza a ser una herida que ambos seguís reabriendo, porque su dolor es mejor que cualquier paz que hayáis conocido jamás.*
Puedo darte eso.

Una noche fuera de las leyes que lo atan.

Fuera de la jerarquía, de la manada, del juramento de sangre que hizo antes incluso de que tú existieras para él.

Una noche fuera del ansia de venganza.

Una noche para estar con él sin esa bestia vengativa.

No tendrás que pedirlo.

No tendrás que suplicar, ni negociar, ni fingir que no quieres lo que quieres.

Él simplemente lo sabrá —de la forma en que los lobos siempre lo saben— y la única pregunta que quedará será si estás preparada para un hombre que ha pasado meses aprendiendo la forma de su propia hambre.

Asegúrate, Grace.

Porque yo no hago las cosas a medias.

Y él tampoco.

—Lo estoy —tiemblo contra su contacto.

Bien.

Ahora déjame entrar.

—Pequeño cabrón manipulador —gimo.

Con gran reticencia, Sucre se aparta lentamente de mí, dejando que sus manos descansen en mis delgados hombros y estirando los brazos para mantenerse lo suficientemente lejos para no tener la tentación de continuar donde lo dejó.

—Yo…, no me refería a ti.

No hablaba de ti, Sucre.

—Me muerdo el labio.

Mierda.

Mi piel todavía arde donde me tocó.

Eso, al menos, es mío.

Sea lo que sea esa voz —sea lo que sea ella—, estuvo ahí durante todo el tiempo.

Observando.

Deseando.

¿Dejarla entrar?

¿Y si es un demonio, o un fantasma, o algo peor…, una entidad hueca que se viste con la voz de una mujer, esperando a que yo entreabra la puerta lo suficiente para colarse?

O tal vez solo tu loba.

Tú…

Uf, no importa.

¡Joder, cómo me estresas!

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