Anudada por los tres licántropos locos - Capítulo 49

Capítulo 49: Pocas horas antes.

~Freye~

Las reuniones familiares son un tipo especial de infierno.

Las evito con una devoción que roza lo religioso, sobre todo porque nunca acaban en otra cosa que no sea sangre o amargura. Para mis hermanos, es una oportunidad para pavonearse. Para mí, es un recordatorio de todo lo que he perdido.

Pero cuando la Madre convoca, el cosmos obedece.

Mi madre no es una mujer de carne y hueso; es la Diosa Luna, la arquitecta de ojos plateados de toda la existencia de los lobos. Soy Freye, su primogénita —y su más espectacular fracaso—. Soy el «Guardián Vil», un espíritu despojado de su divinidad y condenado a un páramo de inmortalidad.

Me llaman un espectro vengativo, pero me conceden demasiada humanidad. Soy algo mucho más frío.

Mientras asciendo el estrado lunar, el aire se vuelve denso con el aroma del ozono y el antiguo polvo de estrellas.

—Freye. Qué amable de tu parte salir de tu agujero —dice Killian con sorna. La sonrisa de mi hermano es algo irregular, lo bastante afilada como para sacar sangre.

No le doy la satisfacción de una mirada. Paso junto al resto de ellos: los Cinco descendientes de la Diosa Luna. A diferencia de mí, ellos son los «Paragones» de la luz de nuestra madre. Un reflejo perfecto de su gloria.

Paso de largo, ignorando los susurros maliciosos y las preguntas insistentes que me siguen como moscas a un cadáver.

De repente, la cámara se inunda con una luz tan cegadora que se siente como un peso físico. La temperatura se desploma y un silencio más profundo que la muerte cae sobre la sala. Ha llegado. Mi madre.

La Diosa Luna toma su trono, su presencia recostándose en las sombras de la piedra celestial. No nos mira; nos disecciona.

—Hijos —dice.

—Diosa —se alza el coro, las cabezas inclinándose en un unísono ensayado. Excepto la mía. Ciertamente no tiene ninguna consideración por su hija fracasada.

Siento cómo su mirada se desliza hacia mí. Cuando la Diosa Luna te mira, no es la sensación de ser visto, es la sensación de ser deshecho. Tu médula se vuelve agua; tus secretos son desollados.

—Freye —llama. Su voz es una paradoja imposible: el agudo tintineo de una niña y el gemido tectónico de una montaña ancestral. Presiona mis tímpanos desde todos los rincones del universo.

Mantengo mis ojos fijos en el suelo. Mirar su esencia directamente es invitar a la ceguera eterna. Odio lo poderosa que es.

—Madre —respondo, con la voz seca como un hueso.

El silencio que sigue es ensordecedor. Solo yo, la paria, me atrevo a hablarle sin el temblor de un devoto. Ya me ha quitado la vida, mi propósito y cada puta cosa que aprecio; se ha quedado sin cosas con las que amenazarme.

—Sabes por qué te he convocado, Freye.

—Ni en lo más mínimo, Madre.

Su suspiro de enfado vibra a través de mis huesos.

—La descendiente directa de Evigheden.

—¿Grace? —sisea la voz de Violet por el aire, afilada por celos instintivos—. Madre, eso es un desperdicio del manto de un Guardián. Seguramente no desperdiciarás a nuestra hermana en una mera omega.

La Diosa levanta un único y esbelto dedo. La mandíbula de Violet se cierra de golpe como si estuviera cosida por un hilo invisible.

—Veo las líneas ley del futuro —susurra la Diosa, con los ojos fijos en mí—. La guerra que se avecina es una marea de ceniza. No se puede ganar sin esa descendiente. Y Grace no puede sobrevivir sin Freye.

Suelto un ladrido de risa, corto y áspero. —Entonces la guerra ya está perdida. No tengo ningún interés en hacer de niñera de una chica. ¿La has conocido? Esa mujer me estresa de cojones. Su pelo es jodidamente complicado… ¿cómo se supone que la arregle? Ni siquiera es una cambiadora de verdad.

—No lo es porque no hay nadie que la guíe hacia su loba.

—Es joven, es frágil y estará destrozada antes de que supere los campos de entrenamiento. Morirá, igual que los «poderosos» reyes que me asignaste antes. Soy la santa patrona de las causas perdidas, Madre. No añadas más víctimas a mi miseria.

El aire se convierte en hielo. El disgusto de la Diosa es una niebla tangible y helada. —Sobrevivirá —ordena—, y tú serás la razón.

—Es un cadáver andante —replico, con la mandíbula apretada—. Los lobos se la tragarán entera.

—Te concederé cualquier cosa que desees —dice la Diosa en voz baja—, si vive para ver el amanecer de la victoria. Y si no lo hace, acabaré con tu existencia. Te destruiré sin esperanza de una vida después de la muerte.

La cámara se queda inmóvil.

Mi corazón, una piedra fría durante siglos, da un único y doloroso latido. Ella lo sabe. Sabe cuál es la única moneda con la que negocio.

—¿Cualquier cosa? —pregunto, con la voz apenas un susurro.

—Tienes mi palabra, Freye —dice ella.

Doy un paso adelante, el calor de la desesperación derritiendo por fin mi máscara de indiferencia. —Dame tu marca y lo haré.

Agita la mano. Un dolor abrasador estalla en el dorso de mi palma, como un hierro candente bañado en luz estelar líquida. La retiro para encontrar un pequeño lobo de plata tintada grabado en mi piel.

—No me falles, Freye.

Si tengo que arrastrar a esta Grace a través de las mismísimas puertas del infierno para conseguir lo que quiero, lo haré.

Inclino la cabeza, mirando el polvo plateado bajo los pies de la Diosa.

—No te fallaré, Madre.

****

Encontrarla es fácil; solo busco el alma más miserable del Norte.

Ahí está, siendo intimidada de nuevo, dejando que el mundo la pisotee. Decido entonces que la castigaré, solo un poco, por el estrés que me ha causado en el pasado. En el momento en que pronuncie la palabra, en el momento en que finalmente me deje entrar, me volveré visible para ella.

La dejo inconsciente. En el espacio entre su vigilia y su sueño, me hago visible para ella.

Su voz es apenas perceptible. Temblando en los bordes, fina como el hielo nuevo.

—¿Tú eres mi loba?

«Guardián», estoy a punto de corregir. La distinción me importa más que nada.

—Soy Freye —digo en su lugar—. Tu lobo guardián. —Dejo que el silencio se asiente durante exactamente un instante—. Te daré una opción antes de que empecemos. Puedo levantar una de tus maldiciones. Solo una.

Sus ojos se fijan en mí: abiertos, inquisitivos, ya agotados.

—Tu oído. O tu voz. —Le sostengo la mirada—. Elige con cuidado. No lo ofreceré dos veces.

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