Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 11

11: Sin madre 11: Sin madre “””
Segundo piso.

El ascensor se estremeció ligeramente, y por un momento que me paralizó el corazón pensé que podría averiarse, atrapándome en esta tumba metálica.

Pero luego continuó subiendo, y finalmente —finalmente— las puertas se abrieron hacia el familiar pasillo del tercer piso.

Cuando las puertas del ascensor se deslizaron para abrirse, no salí inmediatamente.

En cambio, me presioné contra la pared lateral y escuché, esforzando mis oídos para captar cualquier sonido que pudiera indicar peligro.

El pasillo se extendía ante mí, iluminado por las mismas luces fluorescentes intensas que el estacionamiento, pero era el silencio lo que más me inquietaba.

Ni pasos arrastrándose, ni gemidos bajos o gruñidos, ningún sonido de vida en absoluto.

Después de lo que pareció una eternidad pero probablemente fueron solo treinta segundos, finalmente exhalé el aliento que había estado conteniendo y di un paso hacia el corredor.

Solo había cuatro apartamentos en este piso —el mío, el de la Sra.

Chen al otro lado del pasillo, y la joven pareja al final del pasillo cuyos nombres nunca me había molestado en aprender.

Siempre había sido un piso tranquilo, el tipo de lugar donde los vecinos asentían cortésmente pero rara vez hablaban más allá de cortesías sobre el clima.

Ahora estaba silencioso por razones completamente diferentes.

En el momento en que mis pies pisaron la alfombra del pasillo, los vi —huellas oscuras y húmedas que iban desde el ascensor hasta varias puertas de apartamentos.

Algunas eran claramente humanas, pero otras…

otras tenían una cualidad de arrastre que me hizo estremecer.

Las paredes beige estaban salpicadas de manchas marrón oxidado que solo podían ser sangre, y en algunos lugares, pude distinguir la impresión clara de huellas de manos, como si alguien hubiera sido presionado contra la pared mientras luchaba.

Mis piernas se sentían como plomo mientras seguía el horrible rastro, sabiendo con creciente temor hacia dónde me llevaría.

Cada paso me acercaba más al apartamento 3B —mi hogar, el lugar donde había pasado los últimos tres años de mi vida, donde mi madre y yo habíamos construido nuestro pequeño pero preciado hogar después del divorcio.

Cuando llegué a mi puerta, mis peores temores se confirmaron.

Una huella sangrienta estaba manchada a través de la familiar pintura verde, los dedos extendidos en lo que parecía un último y desesperado intento de aferrarse a algo.

La huella era pequeña y delicada —claramente femenina.

—No, no, no…

—Las palabras salieron de mi boca mientras el pánico comenzaba a arañar mi pecho.

Mis manos temblaban tanto que me tomó tres intentos meter la llave en la cerradura.

Cuando la puerta finalmente se abrió, el olor metálico de la sangre me golpeó como un golpe físico.

Entré y cerré inmediatamente la puerta detrás de mí.

La sala de estar, que siempre había sido el orgullo de mi madre con sus cojines cuidadosamente colocados y fotos familiares, estaba en completo desorden.

La mesa de café estaba volcada, revistas y libros esparcidos por el suelo.

Manchas oscuras rayaban las paredes amarillo pálido, y podía ver marcas de arrastre en la alfombra que conducían hacia la parte trasera del apartamento.

—¿Mamá?

—llamé vacilante.

Mi corazón golpeaba contra mis costillas tan fuerte que pensé que podría estallar.

Cada respiración se sentía como si me estuviera ahogando, el aire espeso y extraño en mis pulmones.

Sabía lo que iba a encontrar, pero alguna parte desesperada de mi mente seguía insistiendo que tal vez —tal vez— ella se había escondido en algún lugar, tal vez estaba herida pero viva, tal vez todavía había tiempo para salvarla.

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Obligué a mis pies a moverse, siguiendo el rastro de destrucción hacia la habitación de mi madre.

La puerta estaba entreabierta, colgando en un ángulo extraño como si hubiera sido forzada a abrirse con tremenda violencia.

—¡¿Mamá?!

¡Soy yo, Ryan!

¡¿Estás bien?!

—grité, abandonando toda pretensión de sigilo mientras abría la puerta de golpe.

La habitación estaba vacía.

Su cama estaba deshecha, las mantas retorcidas y manchadas, pero no había señal de ella.

Por un momento loco, la esperanza ardió en mi pecho.

Tal vez había escapado, tal vez se estaba escondiendo en otro lugar del edificio, tal vez
Un sonido bajo e inhumano detrás de mí hizo que cada pelo de mi cuerpo se erizara.

Me di la vuelta lentamente, cada instinto gritándome que corriera, y me encontré cara a cara con mi peor pesadilla.

Mi madre estaba en la puerta, pero ya no era realmente ella.

La mujer que me había criado, que me había leído cuentos para dormir y vendado mis rodillas raspadas y creído en mí cuando nadie más lo hacía, se había ido.

En su lugar había algo que llevaba su rostro como una máscara grotesca.

La cosa que había sido mi madre era una ruina de carne desgarrada y huesos expuestos.

Su piel había adquirido una palidez grisácea y enfermiza que la hacía parecer como si hubiera estado sumergida en agua sucia.

La mitad de su estómago simplemente había desaparecido, revelando la cavidad oscura dentro donde deberían haber estado sus órganos.

Las marcas de mordidas cubrían sus brazos y cuello, algunas tan profundas que mostraban el hueso blanco debajo.

Pero fueron sus ojos los que me rompieron el corazón.

Eran del mismo marrón cálido que recordaba, pero ahora no contenían nada más que hambre inconsciente mientras fijaba su mirada en mí y emitía un gruñido bajo y entrecortado.

—¿M—Mamá?

—La palabra salió como un sollozo quebrado.

Comenzó a moverse hacia mí con ese andar característico y arrastrado que había visto en otros infectados, arrastrando los pies por la alfombra.

Uno de sus tobillos estaba claramente roto, doblado en un ángulo antinatural, pero seguía avanzando con determinación implacable.

—Mamá, soy Ryan —dije desesperadamente, retrocediendo hasta sentir la pared detrás de mí—.

M-Mamá…

Extendí una mano temblorosa, alguna parte de mí todavía creyendo que la conexión humana podría de alguna manera atravesar la infección.

Pero en el momento en que mis dedos estuvieron a su alcance, ella se abalanzó hacia adelante con una velocidad sorprendente, sus dientes chasqueando a centímetros de mi muñeca.

Logré agarrarla por la cara, con la palma de mi mano presionada contra su frente para mantener esos dientes rechinantes lejos de mi carne.

Era más fuerte de lo que parecía—la infección aparentemente venía con su propia vitalidad terrible—y luchaba contra mi agarre con hambre desesperada.

Sus dedos, todavía con el esmalte de uñas que se había aplicado hace apenas unos días, arañaban mi pecho, dejando profundos rasguños a través de mi camisa.

—Mamá…

por qué…

—logré decir entre sollozos entrecortados, con lágrimas corriendo por mi rostro mientras miraba esos ojos familiares pero extraños—.

Lo siento mucho.

Lo siento tanto… que no estuve aquí.

Mi mano libre encontró el cúter en mi cinturón, y lo saqué con dedos que temblaban tanto que casi lo dejé caer.

La hoja captó la luz del pasillo, un pequeño fragmento de metal que de repente se sentía imposiblemente pesado.

Apreté los dientes tratando de evitar que mi mano temblara.

—Te amo, M-Mamá —susurré—.

Te amo tanto.

P-por favor perdóname…

Cerré los ojos y pasé la hoja por su garganta en un movimiento rápido.

Ella hizo un sonido horrible—parte gruñido, parte gorgoteo—mientras la sangre oscura comenzaba a fluir.

Pero no fue suficiente.

La infección había hecho que su cuerpo fuera resistente a daños que habrían matado a una persona normal instantáneamente.

Ella seguía luchando, seguía tratando de alcanzarme con esas manos que arañaban.

A través de mis lágrimas, golpeé una y otra vez, cada corte preciso y desesperado.

Se sintió como una eternidad antes de que sus movimientos finalmente comenzaran a disminuir, antes de que la terrible luz en sus ojos comenzara a desvanecerse.

Pero seguía luchando.

Reuní lo que quedaba de mis fuerzas y la empujé hacia la ventana del dormitorio.

La ventana siempre se había atascado, requiriendo ambas manos y considerable fuerza para abrirse.

Ahora, impulsada por el dolor y la adrenalina, se deslizó hacia arriba fácilmente.

—Lo siento —susurré una última vez antes de empujar su cuerpo con toda mi fuerza a través de la abertura.

El sonido del impacto desde tres pisos más abajo fue húmedo y definitivo, haciéndome estremecer.

Luego solo hubo silencio.

Me derrumbé de rodillas ahí mismo en la alfombra manchada de sangre, mi cuerpo sacudido por sollozos que parecían venir de un lugar más profundo que mis pulmones.

El dolor era algo físico, presionando mi pecho como un bloque de concreto, haciendo imposible respirar adecuadamente.

Nunca me había sentido tan solo en toda mi maldita vida.

Durante cinco largos minutos, estuve de rodillas allí y me dejé desmoronar por completo.

Lloré por mi madre, por la vida que habíamos construido juntos, por todas las conversaciones que nunca tendríamos y todos los momentos que nunca compartiríamos.

Y lloré por mí mismo, por la comprensión de que ahora estaba verdaderamente solo en un mundo que quería matarme.

Cuando finalmente dejaron de salir las lágrimas, me obligué a ponerme de pie con piernas temblorosas.

Al otro lado de la habitación, en el tocador de mi madre, había una foto enmarcada de mi décimo cumpleaños.

En ella, ella estaba arrodillada a mi lado mientras yo soplaba las velas de un pastel de chocolate casero, su mano descansando suavemente sobre mi cabeza, ambos sonriendo a la cámara con alegría pura y sin complicaciones.

Tomé el marco y lo miré por un largo momento, memorizando cada detalle de su rostro cuando estaba viva, completa y feliz.

Luego retiré cuidadosamente la parte trasera y extraje la fotografía, doblándola suavemente antes de meterla en el bolsillo de mi camisa, justo sobre mi corazón.

La parte práctica de mi mente —la parte que sonaba cada vez más como Sydney— me recordó que no podía quedarme aquí revolcándome en el dolor.

Tenía que recoger suministros y volver al auto antes de que algo más me encontrara.

Encontré una vieja mochila de senderismo en el armario del pasillo y comencé a llenarla metódicamente.

Ropa limpia, suministros de primeros auxilios, botellas de agua del kit de emergencia que mi madre había insistido en que mantuviéramos.

Comida no perecedera de la cocina —barras de granola, sopa enlatada, cualquier cosa que no se echara a perder.

Del cajón de la cocina, tomé el cuchillo grande para trinchar que mi madre usaba para las cenas festivas, probando su peso en mi mano.

Era infinitamente mejor que el cúter.

Antes de irme, me permití un lujo que la parte racional de mi mente sabía que era peligroso: una ducha.

El agua caliente se sintió como una absolución mientras lavaba la sangre y la suciedad, y por unos preciosos minutos, pude fingir que solo me estaba preparando para otro día normal.

Me puse ropa limpia —jeans, una camiseta oscura y las resistentes botas que mi madre me había comprado para excursiones de senderismo que nunca llegamos a hacer.

Cuando estuve listo para irme, eché un último vistazo al apartamento que había sido nuestro hogar.

Cada habitación contenía recuerdos: la cocina donde ella me había enseñado a cocinar, la sala donde habíamos visto películas terribles y reído hasta que nos dolieron los costados, su dormitorio donde me había consolado durante pesadillas y desamores.

Este había sido nuestro lugar seguro, nuestro refugio de un mundo que a menudo se sentía hostil y abrumador.

Después del divorcio, cuando éramos solo nosotros dos contra todo, ella había convertido este apartamento en un hogar a través de pura fuerza de amor y determinación.

Ahora era solo otra tumba en una ciudad llena de ellas.

Cerré la puerta con llave y dejé caer la llave en el suelo del pasillo.

No volvería.

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