Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 158

158: El Grito [23] 158: El Grito [23] Mi mente se ahogaba —sumergida completamente bajo oleadas de ira y tristeza que rompían contra mí con una fuerza tan implacable que ya no podía distinguir una emoción de la otra.

Se habían fusionado en un único tsunami de angustia que amenazaba con arrastrarme hacia el fondo y nunca permitir que volviera a la superficie.

Jasmine.

La imagen de su transformación estaba grabada en mis retinas —marcada allí con la permanencia de un hierro caliente presionado contra la carne.

No importaba cuán fuertemente cerrara los ojos, aún podía ver cada horrible detalle con claridad cristalina.

Sus ojos nublándose con esa película blanca lechosa mientras la infección se extendía por su sistema como veneno en el agua.

Su expresión cambiando de dolor y miedo a algo vacío, hambriento y completamente desprovisto de todo lo que la había hecho humana.

La forma en que sus dedos arañaban el aire, alcanzándome con intención monstruosa mientras las lágrimas aún corrían por su rostro en transformación.

Yo había estado justo allí.

Lo suficientemente cerca como para tocarla, lo suficientemente cerca como para ver cada detalle de su muerte y resurrección como algo monstruoso.

Y había sido completa y absolutamente impotente para evitarlo.

En cuanto a Jason —el cadáver roto y pulverizado bajo mis puños ensangrentados— no sentía nada.

O más bien, intentaba desesperadamente no sentir nada, mantener el vacío frío que me había llevado a través de la violencia de desmantelarlo pieza por pieza.

Pero incluso eso era una mentira, porque la ausencia completa de compasión era en sí misma un sentimiento, ¿verdad?

Una elección de apagar cualquier parte de mí que pudiera haber llorado por el amigo que una vez fue.

No podía permitirme compasión por Jason.

No podía permitirme recordar a la persona que había sido antes de que la piedra del Gritador lo corrompiera, antes de que los celos y la ambición lo retorcieran en algo capaz de semejante traición.

Si me permitiera sentir cualquier cosa que no fuera rabia hacia él —si reconociera la tragedia de su caída o el desperdicio de su potencial— entonces tendría que enfrentar la horrible posibilidad de que podría haberlo evitado.

Que si hubiera sido un mejor amigo, un líder más atento, una persona menos distante, tal vez Jason no se habría sentido lo suficientemente inadecuado como para vender su humanidad por poder alienígena.

Y ese pensamiento era insoportable.

Así que elegí la ira en su lugar.

Elegí verlo solo como el monstruo que había matado a Jasmine, no como la víctima de las circunstancias y sus propias debilidades.

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Lo único que sentía era rabia.

Furia pura e incandescente que ardía a través de mis venas más caliente que la energía del virus Dullahan, consumiendo cada otra emoción en su camino.

A pesar de haber arrancado la piedra plateada de su pecho—a pesar de saber a cierto nivel racional que Jason ya estaba muerto, que ninguna cantidad de violencia podría cambiar lo que había sucedido o traer a Jasmine de vuelta—seguía golpeando.

Mis puños subían y bajaban con repetición mecánica, cada impacto enviando sacudidas de dolor a través de mis nudillos fracturados y huesos agrietados que apenas registraba.

La sensación era distante, amortiguada, como si le estuviera sucediendo al cuerpo de otra persona mientras yo observaba desde algún lugar lejano.

La sangre cubría mis manos—la de Jason y la mía mezcladas hasta que no podía distinguir cuál era cuál—haciendo mi agarre resbaladizo pero sin ralentizar el asalto.

No era suficiente.

Nunca sería suficiente.

La violencia se sentía hueca, sin sentido, como tratar de llenar un vacío infinito vertiendo arena un puñado a la vez.

Cada golpe debería haber traído satisfacción o catarsis o al menos la ilusión de que se estaba haciendo justicia, pero en cambio solo había vacío.

El mismo vacío aplastante y sofocante que me había consumido desde que había visto morir la humanidad de Jasmine justo ante mis ojos.

Golpear el cadáver de Jason no traería a Jasmine de vuelta.

Lo sabía.

La parte racional de mi cerebro—la parte que aún funcionaba a pesar del dolor y el trauma que abrumaban todos los demás sistemas—entendía que la violencia continua era inútil.

Jasmine se había ido.

Su conciencia había sido borrada, sobrescrita por la programación viral que convertía a los humanos en monstruos infectados.

Nada de lo que le hiciera a Jason podría revertir esa transformación irreversible.

Y la propia Jasmine—conociendo su corazón amable, su capacidad de perdón, su bondad fundamental que había persistido incluso en este mundo de pesadilla—no habría querido esto.

No habría aprobado que yo golpeara un cadáver, no habría pedido venganza entregada con tal brutalidad salvaje.

Si pudiera verme ahora, estaría horrorizada.

Decepcionada.

Tal vez incluso asustada de lo que me había convertido.

Sabía todo eso.

Lo entendía con perfecta claridad.

Sin embargo, no podía parar.

Retiré mi puño para otro golpe, los músculos tensándose automáticamente para asestar otro golpe al rostro ya irreconocible de Jason.

El movimiento se había vuelto reflejo, evitando por completo el pensamiento consciente.

Pero esta vez, mi muñeca fue atrapada en medio del golpe.

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Unos dedos se envolvieron alrededor de mi muñeca con sorprendente fuerza, deteniendo el impulso de mi puñetazo tan completamente como si hubiera golpeado una pared inamovible.

La sensación fue tan inesperada que me tomó un momento procesar lo que había sucedido, mis sentidos embotados luchando por ponerse al día con las circunstancias cambiantes.

Me detuve completamente, cada músculo de mi cuerpo congelándose como si alguien hubiera pulsado el botón de pausa en mi existencia.

Lentamente, moviéndome como a través de melaza, giré la cabeza para mirar por encima del hombro a quien me había interrumpido.

Ivy estaba allí detrás de mí, su mano firmemente envuelta alrededor de mi muñeca con un agarre que sugería que no me soltaría hasta que reconociera su presencia.

Su expresión era tan calmada y compuesta como siempre—esa mirada ligeramente distante que llevaba como una armadura, como si existiera a medio paso de distancia del caos y la violencia que la rodeaban.

Pero su bata blanca—normalmente prístina y profesional—estaba completamente cubierta de sangre.

Manchas frescas de color carmesí se mezclaban con parches marrones más antiguos y secos, creando una macabra pintura abstracta sobre la tela.

La visión desencadenó algo en mi cerebro nublado por el trauma, cortando momentáneamente a través de la rabia y el dolor.

El alivio me inundó primero.

Ivy estaba viva.

A pesar de todo lo que había sucedido—la trampa que Jason había tendido, las hordas de infectados, el fracaso catastrófico de mi intento de rescate—Ivy había sobrevivido.

Estaba de pie aquí, entera y aparentemente sin heridas a pesar de la sangre que cubría su bata.

Pero incluso ese alivio fue inmediatamente tragado por el dolor de la pérdida de Jasmine que aún permanecía alojado en mi garganta como cristales rotos, dificultándome respirar o tragar o hablar.

Apreté el puño donde Ivy lo sostenía, los dedos curvándose en una bola temblorosa mientras todo mi brazo se sacudía con emoción apenas contenida.

El temblor se extendió rápidamente—hombro, pecho, piernas—hasta que todo mi cuerpo vibraba con el esfuerzo de contener sentimientos demasiado grandes y abrumadores para procesar.

—Se acabó.

Él está muerto —dijo Ivy.

Cada palabra fue pronunciada con perfecta uniformidad, sin inflexión que sugiriera juicio o emoción o algo más allá de la simple declaración de un hecho.

Su voz calmada se sentía imposiblemente reconfortante a pesar de—o quizás debido a—su completa falta de contenido emocional.

Era como un salvavidas lanzado a alguien ahogándose en aguas turbulentas, algo sólido e inmutable a lo que aferrarse cuando todo lo demás era caos y dolor.

Siempre había sentido cierta envidia por la capacidad de Ivy para mantener tal compostura independientemente de las circunstancias.

Podía estar en medio de una carnicería absoluta, rodeada de muerte y horror que rompería a la mayoría de las personas, y permanecer perfectamente serena.

Nunca entrando en pánico, nunca perdiendo el control, nunca permitiendo que la emoción comprometiera su eficacia.

Pero yo…

no podía ser así.

No importaba cuánto deseara poder apagar mis sentimientos y operar con pura eficiencia lógica, no estaba construido de esa manera.

Las emociones siempre encontraban su camino eventualmente, acumulando presión detrás de cualquier barrera que construyera hasta que explotaban con fuerza catastrófica.

Apreté los dientes con tanta fuerza que los oí rechinar, el sonido vibrando a través de mi cráneo.

Mi mandíbula temblaba a pesar de la presión, los músculos contrayéndose mientras mi cuerpo traicionaba el tumulto emocional que intentaba desesperadamente contener.

«¿Por qué las cosas terminaron así?»
La pregunta estalló en mi mente con la fuerza de un grito, aunque ningún sonido emergió de mi garganta.

Era la misma pregunta—esa misma maldita pregunta—que me había perseguido desde que todo comenzó hace dos meses.

La pregunta que me despertaba de las pesadillas y me seguía a través de cada momento de vigilia, exigiendo respuestas que no existían.

«¿Por qué?

¿Por qué tuvo que acabarse el mundo?

¿Por qué tuvo que propagarse el virus?

¿Por qué la gente común tuvo que transformarse en monstruos?

¿Por qué tuvieron que venir los alienígenas?

¿Por qué tuvo que morir mi madre?

¿Por qué tuve que ser yo quien la matara?

¿Por qué Jasmine tuvo que ser mordida?

¿Por qué no pude salvarla?

¿Por qué Jason tuvo que traicionarnos?

¿Por qué, por qué, por qué?»
Las preguntas se multiplicaban exponencialmente, cada una generando diez más, creando un bucle infinito de interrogación fútil que nunca producía respuestas satisfactorias porque no había respuestas satisfactorias.

A veces simplemente ocurren cosas terribles.

Aleatorias.

Sin sentido.

Crueles más allá de toda medida.

Y ninguna cantidad de preguntar por qué cambiaría esa verdad fundamental.

Después de la muerte de mi madre—después de que me vi obligado a matar al Infectado en que se convirtió mientras me arañaba con manos que una vez me habían sostenido de niño—había pensado que había alcanzado el límite absoluto del dolor que una persona podía soportar.

Que seguramente nada podría doler más que esa particular violación del orden natural, esa ruptura del vínculo sagrado entre padre e hijo.

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Pero me había equivocado.

Porque ahora me encontraba haciéndome la misma pregunta después de la muerte de Jasmine y la muerte de Jason, y de alguna manera dolía tanto como antes.

Tal vez incluso peor, porque esta vez yo tenía poder.

Esta vez tenía habilidades más allá de la capacidad humana normal.

Esta vez debería haber sido capaz de prevenir la tragedia.

Ahora tenía poder—fuerza mejorada, curación acelerada, la habilidad de Congelación del Tiempo que podía detener la realidad misma, manipulación del viento que podía atravesar el acero.

El virus Dullahan me había transformado en algo más que humano, me había otorgado capacidades que deberían haberme hecho capaz de proteger a las personas que me importaban.

Sin embargo, no había podido salvar a Jasmine.

Había fracasado total y completamente a pesar de todo mi supuesto poder.

Había creído ingenuamente que podría protegerla, que mis habilidades mejoradas serían suficientes para mantenerla a salvo en este mundo de pesadilla.

Esa creencia había sido destrozada tan completamente como la cara de Jason bajo mis puños.

Ingenuo.

Sí, esa era la palabra.

Cuán ingenuo había sido sobre todo.

Sobre mi capacidad para proteger a las personas.

Sobre el alcance de la amenaza a la que nos enfrentábamos.

Sobre si el poder por sí solo era suficiente para cambiar los resultados.

Sobre todo ello.

Aunque habíamos destruido al Escupidor de Fuego y al Caminante de Escarcha—dos de las criaturas-arma de los alienígenas, victorias que deberían haber demostrado nuestra fuerza y capacidad—los Starakianos no se habían molestado en tomar represalias inmediatas.

No habían enviado fuerzas más avanzadas ni intensificado sus ataques ni mostrado ninguna señal de que nos consideraran una amenaza genuina que mereciera toda su atención.

Y yo inicialmente había interpretado eso como una buena señal.

Pensé que tal vez nos tenían precaución, reagrupándose y reevaluando su estrategia a la luz de nuestra resistencia inesperada.

Que nos habíamos ganado su respeto o al menos su cautela a través de nuestras victorias.

Pero la verdad era mucho peor.

Simplemente no se molestaban con nosotros porque estábamos por debajo de su atención.

No éramos dignos de su preocupación o esfuerzo.

No nos tomaban en serio—ni como amenazas, ni como oponentes, ni como nada significativo.

Éramos insectos para ellos.

Bacterias.

Tan por debajo de su nivel de existencia que nuestras victorias sobre sus armas eran completamente irrelevantes.

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En realidad no necesitaban mover un dedo ellos mismos.

Una de sus tecnologías —el Gritador— había hecho todo solo, derribando el Municipio de Jackson sin ninguna intervención directa Starakiana.

Un solo arma desplegada había corrompido a Jason, orquestado la muerte de Jasmine, destruido la cohesión de nuestra comunidad y nos había dejado dispersos y rotos.

Y eso era solo el Gritador operando semi-autónomamente.

¿Qué pasaría cuando los Starakianos decidieran que realmente valía la pena abordarnos personalmente?

¿Cuando desplegaran todas sus capacidades contra nosotros en lugar de dejar que las armas automatizadas hicieran el trabajo de limpieza?

El pensamiento hizo que mi sangre se helara a pesar de la rabia que aún ardía en mi pecho.

¿Somos tan pequeños e insignificantes a sus ojos?

No sabía si reír histéricamente o llorar de desesperación ante esa realización.

Tal vez ambas.

Tal vez ninguna.

La sensación de impotencia y debilidad que me carcomía era desgarradora, físicamente dolorosa de maneras que trascendían el mero malestar emocional.

Tenía miedo.

Genuinamente aterrorizado hasta la médula de una manera que no me había permitido reconocer hasta este momento.

No miedo a la muerte —había hecho las paces con mi propia mortalidad meses atrás— sino miedo a la insuficiencia.

Miedo de que sin importar lo que hiciera o cuán fuerte me volviera, nunca sería suficiente.

Que seguiría fallando en proteger a las personas, seguiría viéndolas morir o transformarse o sufrir mientras yo permanecía impotente a pesar de todo mi supuesto poder.

Y me sentía débil.

Más débil de lo que jamás me había sentido, incluso más débil que durante mi infancia cuando mi padre solía golpearme.

Al menos entonces tenía a mi madre para protegerme, para escudarme de lo peor de sus borracheras con su propio cuerpo cuando era necesario.

Ella había sido mi fuerza cuando no tenía ninguna propia.

Pero ahora ella también se había ido.

Todos los que intentaba proteger o morían o se iban o se transformaban.

Y yo estaba solo con mi poder inadecuado y mis crecientes fracasos.

—Estás herido —dijo Ivy cortando mis pensamientos en espiral.

—Yo estoy…

—Las palabras surgieron apenas como un susurro, mi voz áspera y rota de tanto gritar y llorar y el abuso general que mi garganta había sufrido.

Dolía hablar, dolía respirar.

—Ryan.

La voz de Rachel captó mi atención.

Giré la cabeza lentamente para verla acercándose con pasos cuidadosos.

Se arrodilló frente a mí donde yo aún estaba a horcajadas sobre el cadáver de Jason, posicionándose a nivel de mis ojos para poder mirarme directamente.

Sus ojos verdes estaban enrojecidos e hinchados de tanto llorar, las lágrimas aún brillaban en sus mejillas manchadas de hollín, pero su expresión no mostraba más que preocupación y compasión.

Entonces, sin decir nada más, me rodeó con sus brazos y me atrajo hacia un fuerte abrazo.

El contacto fue abrumador.

La calidez de Rachel contra mi piel fría y ensangrentada.

No dijo nada.

No ofreció lugares comunes sobre cómo todo estaría bien o cómo el tiempo cura todas las heridas o cualquiera de las otras frases sin sentido que las personas usan cuando se enfrentan a un dolor que no pueden arreglar.

Solo me abrazó, sosteniéndome fuertemente como si pudiera físicamente evitar que me desmoronara por pura fuerza de voluntad.

Extendí mis brazos temblorosos, queriendo rodear su espalda y devolver el abrazo, necesitando esa conexión como necesitaba oxígeno.

Mis músculos se activaron, levantando mis brazos desde donde habían estado colgando flácidamente a mis costados.

Pero entonces sentí un escalofrío recorrer mi columna vertebral—helado a pesar del calor que aún irradiaba de la casa en llamas.

La muerte de Jasmine destelló en mi mente nuevamente con vívida claridad, acompañada por el recuerdo de sus lágrimas, sus desesperadas últimas palabras.

Mis brazos se congelaron a medio camino de la espalda de Rachel, paralizados por un terror repentino.

¿Y si también le fallaba?

¿Y si hacía que Rachel muriera por mi insuficiencia?

¿Y si mi tacto llevaba alguna maldición que condenaba a todos los que intentaba proteger?

—Estoy aquí —dijo Rachel suavemente contra mi hombro, su aliento cálido en mi cuello.

Sus brazos se apretaron aún más a mi alrededor—.

No te dejaré.

Algo dentro de mí se quebró con esas palabras—alguna barrera final que había estado manteniendo por pura terquedad.

El temblor en mis brazos se intensificó hasta que estaban sacudiéndose tan violentamente que no confiaba en mí mismo para tocarla, pero Rachel no parecía importarle.

Ella simplemente se aferró, anclándome a la realidad a través del contacto físico cuando mi mente quería alejarse en espiral hacia la oscuridad.

—Lo…

siento.

—Las palabras se arrastraron fuera de mi garganta como vidrio roto—.

Lo siento.

Perdón por mostrarles un lado tan patético de mí mismo.

Perdón por perder el control tan completamente.

Perdón por asustarlos con mi violencia y dolor.

—Está bien —murmuró Rachel, aunque ambos sabíamos que no estaba bien en absoluto.

Nada sobre esta situación estaba bien—.

Tenemos que irnos ahora, Ryan.

La casa ya no es segura.

Eso al menos era una preocupación práctica en la que podía concentrarme.

Algo concreto que hacer en lugar de ahogarme en arenas movedizas emocionales.

Me obligué a asentir, el movimiento brusco y descoordinado pero funcional.

—Preparen la furgoneta —logré decir, mi voz aún áspera pero ganando algo de estabilidad al tener un objetivo claro—.

Necesito conseguir ese Dispositivo.

—La tecnología alienígena que habíamos estado almacenando en el garaje.

No podíamos dejarla atrás para que los Starakianos la recuperaran.

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