Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 181

181: Explorando Atlantic City [4] 181: Explorando Atlantic City [4] Estudié el callejón cuidadosamente con mi visión mejorada.

Ella tenía razón —parecía estar vacío de presencia infectada, probablemente porque era demasiado estrecho y poco interesante para atraer su atención.

Pero estrecho también significaba espacio confinado con limitada maniobrabilidad si encontrábamos amenazas dentro.

—Bien, yo iré primero y…

Me quedé congelado a mitad de frase, todos los músculos de mi cuerpo bloqueándose simultáneamente mientras una presencia repentina me erizaba en el borde mismo de mi conciencia mejorada.

Esa misma sensación de antes —de ser observado, de ser objetivo— pero amplificada mil veces, gritando peligro con una urgencia primaria que sobrepasaba el pensamiento consciente y activaba el puro instinto de supervivencia.

Mi cabeza giró bruscamente hacia un lado, mis reflejos mejorados respondiendo a una amenaza que aún no había identificado conscientemente.

¡BANG!

El disparo resonó en el aire como un trueno en el inquietante silencio de la calle residencial, destrozando la tensa calma con violencia explosiva.

Sentí más que vi la bala —una ráfaga de aire desplazado pasando ardiente junto a mi cara lo suficientemente cerca como para sentir el calor de su paso, tan cerca que si hubiera estado tres pulgadas más a la izquierda me habría atravesado el cráneo en lugar de fallar por un pelo.

El proyectil continuó su trayectoria mortal más allá de mí, y en la fracción de segundo que me tomó procesar lo que estaba sucediendo, observé en horrorizada cámara lenta cómo encontraba un objetivo diferente.

—¡Hahgh!

El agudo jadeo de dolor de Clara cortó el zumbido posterior al disparo.

Todo sucedió tan rápido que nos dejó a todos en momentánea parálisis —nuestros cerebros luchando por asimilar la repentina escalada de un tenso reconocimiento a un combate activo con un atacante humano desconocido.

Apenas registré los detalles conscientemente, mi visión mejorada capturando cada terrible momento con claridad cristalina: la manera en que el cuerpo de Clara se sacudió hacia atrás por el impacto de la bala, el rocío de sangre que brotó de su hombro en una niebla carmesí, la expresión de shock en su rostro cuando el dolor sobrepasó todas las demás sensaciones, la forma en que sus piernas cedieron cuando el trauma interrumpió su control motor.

Su sangre salpicó caliente sobre mi cara y ropa —gotas pintando mi piel y empapando la tela.

Luego ella estaba cayendo, su cuerpo inclinándose hacia un lado mientras la consciencia vacilaba por el shock y el dolor.

—¡¡Clara!!

—el grito de Martin se desgarró de su garganta mientras se lanzaba hacia adelante, sus brazos envolviendo a su esposa para atraparla antes de que pudiera golpear el suelo.

Clara gimió de agonía, su rostro contorsionado de dolor mientras una mano agarraba instintivamente su hombro herido.

La sangre ya estaba filtrándose entre sus dedos a pesar de la presión que aplicaba, manchando su chaqueta y camisa de rojo oscuro que parecía casi negro en la tenue luz.

Le habían disparado en el hombro —lado izquierdo, justo debajo de la clavícula según la ubicación de la herida que podía ver.

No inmediatamente fatal como habría sido un disparo en la cabeza o el corazón, pero extremadamente grave de todos modos.

No era un experto, pero el hombro contenía vasos sanguíneos importantes, nervios, estructuras articulares complejas.

Las heridas de bala allí podían cortar arterias, destrozar huesos, causar discapacidad permanente incluso si la víctima sobrevivía al trauma inmediato.

Sentí una ola de alivio que me inundaba a pesar de las circunstancias —alivio de que no fuera un disparo mortal, de que Clara todavía estuviera viva y consciente.

Después de enfrentar y presenciar tantas muertes recientemente en tan rápida sucesión —la infección y muerte piadosa de Jasmine, las docenas que habían muerto en el Municipio de Jackson, la constante amenaza de mortalidad que ensombrecía cada momento de supervivencia apocalíptica— aparentemente me había vuelto paranoico sobre perder personas, siempre esperando el peor escenario posible.

Pero este no era el momento de procesar esos impactos psicológicos o analizar mis respuestas traumáticas.

Clara estaba herida, estábamos bajo ataque activo de un francotirador desconocido, y permanecer expuestos en calles abiertas nos convertía a todos en objetivos.

Inmediatamente me di la vuelta, mis ojos escaneando tejados, ventanas, portales —cualquier lugar donde un francotirador pudiera posicionarse para ángulos de tiro elevados con líneas de visión claras.

El disparo había venido de…

¿dónde exactamente?

El sonido había resonado confusamente en los edificios circundantes, dificultando la localización precisa.

En algún lugar a nuestra derecha y elevado, probablemente una ventana del segundo piso o posición en el tejado.

“””
—¡¿Dónde?!

—¡Ryan!

¡Sal de lo abierto, hombre!

—la voz de Christopher cortó mi búsqueda.

Su mano se aferró a mi brazo con fuerza suficiente para dejar moretones, arrastrándome físicamente hacia la relativa seguridad del estrecho callejón que Rachel había identificado momentos antes—.

¡Muévete, muévete, muévete!

Apreté los dientes con frustración pero seguí su ejemplo, mis piernas bombeando mientras corría los diez pies hasta la entrada del callejón.

Rachel, Sydney, y los tres miembros peso muerto de nuestro grupo—Brad, Billy y Kyle—ya estaban corriendo hacia el mismo refugio, todos convergiendo en el estrecho pasaje entre edificios que al menos bloquearía las líneas directas de fuego desde nuestra posición anterior.

No vi al tirador, maldita sea.

A pesar de mis sentidos mejorados, a pesar del cosquilleo de advertencia en mi consciencia, no había localizado a la persona que realmente apretó el gatillo.

Habían tenido un ocultamiento perfecto y ventaja de sorpresa, atacando desde una posición desconocida antes de que pudiera localizar y neutralizar la amenaza.

Caímos en el callejón en una masa caótica de cuerpos y equipamiento, Christopher y Martin medio cargando a Clara entre ellos mientras el resto nos presionábamos contra las paredes para hacer espacio.

El estrecho confinamiento que me había preocupado tácticamente momentos antes ahora se sentía como una bendita protección—al menos el tirador no podía apuntarnos fácilmente desde su posición de disparo anterior.

—¡¿Qué demonios fue eso?!

—Brad gritó a todo volumen, su voz haciendo eco en las paredes de ladrillo con suficiente sonido para llegar a varias manzanas.

Su cara estaba enrojecida con una mezcla de miedo e indignación, ojos abiertos de shock.

—¡A…

alguien nos disparó!

¡Alguien realmente nos jodidos disparó!

¡¿Qué carajo está pasando?!

—la voz de Billy se elevó hacia la histeria, el pánico anulando cualquier apariencia de disciplina táctica—.

¡¿Por qué alguien nos dispararía?!

¡No somos infectados!

¡No hicimos nada!

—¡Cállense, idiotas!

—Sydney soltó, girando hacia ellos con su mano ya moviéndose hacia su arma—.

¡Si no tienen nada útil que contribuir además de ruido, al menos háganse marginalmente útiles!

—sacó una linterna LED compacta de su equipo y se la lanzó a Kyle, quien la atrapó torpemente con manos temblorosas—.

¡Mantén esa luz fija sobre Clara para que Rachel y Martin puedan ver lo que están haciendo!

Kyle asintió mudamente, demasiado impactado para discutir, y activó la linterna con dedos temblorosos.

El haz LED cortó las sombras del callejón, iluminando a Clara donde Martin la había bajado cuidadosamente al suelo, apoyando la parte superior de su cuerpo contra su pecho para mantenerla elevada y reducir el flujo de sangre hacia la herida.

“””
—Hagh…

duele tanto…

—La voz de Clara emergió como un gemido doloroso, su rostro pálido y contraído con el shock apoderándose de ella—.

No puedo…

duele…

—Aguanta, Clara, por favor aguanta —dijo Martin con expresión dura—.

Vas a estar bien.

Rachel sabe lo que hace.

Solo quédate conmigo, ¿de acuerdo?

Sigue hablándome.

Clara sangraba profusamente por la herida del hombro—mucho más de lo que había esperado, sugiriendo que la bala podría haber cortado uno de los vasos principales o destrozado hueso de manera que creaba múltiples sitios de sangrado.

Sangre rojo oscuro empapaba su chaqueta y se acumulaba en el suelo debajo de ella, demasiada sangre para estar tranquilo.

Rachel inmediatamente se arrodilló junto a ella, ya sacando suministros médicos de su mochila.

—Necesito luz justo aquí —dirigió a Kyle, guiando el haz de la linterna directamente sobre el hombro de Clara—.

Mantenlo estable—no puedo trabajar si no puedo ver adecuadamente.

Rápidamente ayudó a Martin a quitarle la chaqueta a Clara, revelando la camiseta verde debajo ahora completamente empapada de sangre.

La tela se adhería húmeda a la piel de Clara, oscura y brillante bajo la dura iluminación de la linterna.

Sin vacilación, Rachel sacó un cuchillo y cortó la ropa empapada de sangre alrededor del sitio de la herida, exponiendo la entrada real de la bala—un agujero irregular de quizás media pulgada de ancho, bordes desgarrados y ya hinchados por el trauma.

La sangre pulsaba desde la herida con cada latido del corazón, confirmando mi temor de que un vaso había sido comprometido.

—Tenemos…

tenemos que extraer la bala —dijo Rachel de repente—.

Puedo ver que no está muy profunda—tal vez dos pulgadas de penetración.

Si podemos sacarla y empaquetar la herida adecuadamente, podremos controlar el sangrado.

—Espera, ¿estás absolutamente segura de que puedes hacer esto, Rachel?

—preguntó Martin, su voz tensa con pánico apenas controlado—.

Extraer balas…

eso no es primeros auxilios básicos.

¿Qué pasa si lo empeoras?

¿Qué pasa si se desangra mientras estás hurgando ahí dentro?

Su miedo era completamente válido.

La extracción incorrecta de balas podría cortar vasos, dañar nervios, empujar fragmentos más profundamente en el tejido, causar sangrado catastrófico.

Si Rachel cometía errores, Clara podría morir aquí mismo en este callejón en este tal vez.

En algunos casos tal vez era incluso mejor mantener la bala dentro, pero eso era en el mundo anterior donde existían hospitales y los Infectados no.

—Ivy me enseñó lo básico del desbridamiento de heridas y la extracción de objetos extraños —dijo Rachel—.

No tengo experiencia extensa, pero entiendo los principios.

Y dejar la bala dentro también es peligroso—podría migrar, causar infección, crear complicaciones a largo plazo si no tenemos acceso a instalaciones quirúrgicas adecuadas más tarde.

Necesitamos abordar esto ahora mientras podamos.

Miró directamente a Clara, manteniendo contacto visual.

—Clara, necesito que confíes en mí.

¿Puedes hacer eso?

La cara de Clara estaba pálida y contraída de dolor, pero logró un débil asentimiento a través de las lágrimas que corrían por sus mejillas.

—Yo…

confío en ti, Rachel.

Hazlo.

Sácala.

Solo…

por favor ten cuidado.

—Bien, muerde esto —dijo Rachel suavemente, tomando la manga desprendida de la chaqueta de Clara y doblándola en un rollo grueso.

La colocó entre los dientes de Clara—.

Esto va a doler—mucho.

La manga te dará algo para morder y ayudará a amortiguar cualquier grito.

No queremos atraer más infectados ni alertar al tirador de nuestra posición exacta.

Clara inmediatamente apretó sus dientes sobre la tela, los músculos de su mandíbula abultándose con tensión.

Su mano libre agarró el brazo de Martin con fuerza desesperada, los nudillos blancos mientras se preparaba para la agonía que sabía que vendría.

—¡Ryan!

¡Infectados acercándose!

—me llamó Sydney, alejando mi atención de la inminente extracción de Clara.

Me giré y vi exactamente lo que temía—múltiples infectados arrastrándose hacia ambos extremos del callejón, atraídos por el fuerte informe del disparo y ahora por los sonidos de nuestras voces y movimiento.

El disparo había sido como tocar una campana de cena a través de varias manzanas, anunciando presa fresca a cada infectado dentro del rango auditivo.

Maldita sea esto.

Estábamos a punto de quedar atrapados en este estrecho pasaje con un miembro del equipo herido y tres civiles inútiles.

El escenario de pesadilla que me había preocupado se estaba manifestando exactamente como temía.

¡¿Quién demonios nos había disparado y por qué?!

Atacar de la nada así sin advertencia ni comunicación…

¿qué posible motivación podría justificar el intento de asesinato de supervivientes obviamente humanos tratando de navegar por la ciudad?

—¡¡¡Hmmgnnn!!!

El gemido ahogado de Clara de absoluta agonía atrajo mi atención de vuelta a la crisis médica.

Incluso a través de la mordaza de tela, su dolor era audible.

Rachel aparentemente había comenzado el proceso de extracción, sus dedos trabajando cuidadosamente pero necesariamente de forma invasiva en la herida de bala para localizar y agarrar el proyectil.

Todo el cuerpo de Clara se puso rígido, su espalda arqueándose mientras cada músculo se bloqueaba por un dolor que excedía cualquier cosa que pudiera imaginar.

Su mano agarraba el brazo de Martin tan fuerte que escuché su silencioso jadeo—probablemente le estaba dejando moretones o incluso rompiendo la piel con sus uñas, pero él no se quejó ni se apartó.

—Ryan, realmente necesito ayuda aquí —me llamó Sydney de nuevo.

Los infectados se estaban acercando—quizás a veinte pies de cada entrada y arrastrándose hacia adelante con velocidad creciente mientras se fijaban en nuestra ubicación.

Asentí bruscamente, forzándome a compartimentar—la crisis de Clara tenía que ser manejada por Rachel y Martin, mientras Sydney y yo nos ocupábamos de la amenaza inmediata de infectados sobrepasando nuestra posición—.

No hay demasiados todavía—quizás siete u ocho en total —evalué rápidamente—.

Los eliminaremos rápido y en silencio.

Christopher, mantén tu rifle listo y vigila el perímetro.

Ese tirador podría intentarlo de nuevo, especialmente si se da cuenta de que estamos acorralados lidiando con infectados.

—Entendido —Christopher asintió sombríamente, inmediatamente posicionándose donde podía cubrir ambas entradas del callejón mientras mantenía líneas de visión hacia la calle más allá.

Descolgó el rifle de asalto de su espalda y le conectó una pequeña linterna táctica a su riel, utilizando el haz para escanear ventanas y tejados en busca de cualquier señal del francotirador.

Me moví para unirme a Sydney en la entrada cercana del callejón donde los infectados estaban más cerca, mi hacha de mano ya desenfundada.

—No puedo creer que esto esté pasando —dijo Sydney mientras hundía su cuchillo con brutal precisión a través de la cuenca del ojo de un Infectado.

La criatura se convulsionó y cayó, solo para que otra se tambaleara hacia adelante, brazos extendidos.

Sydney esquivó, luego la empujó lateralmente hacia mí.

El momento se ralentizó.

Mi brazo ya estaba balanceándose, el hacha mordiendo limpiamente en el cuello del infectado con un húmedo crujido.

Su cabeza giró lejos, desapareciendo en la penumbra.

No podía creerlo tampoco.

Esto debería haber sido rutina—una incursión silenciosa, mapeo y búsqueda, nada más.

Pero ahora Clara estaba sangrando en la oscuridad, y un ser humano—un superviviente real—había apretado el gatillo.

Con toda nuestra habilidad, con el poder de Dullahan palpitando en nuestras venas, no éramos intocables.

Demasiada muerte últimamente había dejado algo crudo y quebradizo dentro de mí.

—Cuidado, Sydney —advertí, forzando los ojos para penetrar la noche cada vez más profunda, sentidos afilados como alambre de navaja ante cualquier señal de que el tirador tuviera un compañero esperando emboscarnos.

Sydney esbozó una sonrisa torcida, pero la preocupación persistía en sus ojos.

—Vamos, Ryan—¿no se supone que somos sobrehumanos?

—Ella se agachó bajo el agarre de un infectado, su hoja apuñalando y liberándose.

—Sobrehumanos o no, las balas siguen atravesando huesos —respondí.

Pateé la rodilla de un infectado, derribándolo, luego hundí mi hacha en su bóveda craneal—.

No cometas el error de pensar que somos inmortales.

Así es como te matan en un lugar como este.

—Vale, vale…

—murmuró, luego me sonrió débilmente sobre el cadáver—.

Punto anotado.

Me lancé hacia adelante, el hacha silbando mientras partía el cráneo del penúltimo infectado.

Otro se tambaleó en mi visión periférica, brazos manchados de alguna víctima anterior—un grotesco desfile de muerte.

Pero entonces, un movimiento captó el borde de mi consciencia—una sombra inclinándose desde detrás de un sedán abollado al final del callejón, un rifle desenfundado.

La cara del tirador estaba oculta, escondida bajo una bufanda sucia y una gorra gastada.

Confiado en la oscuridad, asumiendo que no lo detectaría.

Pero lo hice.

En un solo movimiento, agarré al último infectado por el cuello, levantando su cuerpo forcejeante como un escudo viviente justo cuando el cañón destelló.

¡BANG!

La bala atravesó la caja torácica del infectado, duchándome con arenilla húmeda, luego pasó rozando sobre mi brazo, cortando carne y dejando una línea ardiente de dolor.

Reprimí una maldición, ya empujando el cuerpo hacia Sydney.

—¡Mátalo!

—grité, y corrí hacia adelante mientras la adrenalina rugía a través de mí.

Mi hacha de mano abandonó mi agarre en un borrón—más rápido que una pelota de béisbol lanzada, silbando por el aire.

El vidrio se rompió; el hacha golpeó una pared detrás del tirador, fallando mientras él se alejaba a toda prisa, ojos abiertos de sorpresa.

Huyó al instante, desapareciendo detrás de escombros y señales de tráfico oxidadas.

Un impulso oscuro surgió dentro de mí.

«No vas a disparar a mi gente y simplemente huir».

—No vas a escapar —gruñí, ya zigzagueando a través de un nudo de infectados atraídos por el caos creciente—todos mis sentidos ardiendo en busca de otro vistazo del tirador.

Sentí que Sydney agarraba mi brazo—su voz detrás de mí—pero me sacudí para liberarme, incapaz de dejar que este peligro se escabullera dentro de la ciudad.

Mi mano fue hacia el gatillo de congelación temporal pero antes de que pudiera activar el poder, una repentina andanada de disparos estalló desde mi izquierda.

¡BANG!

¡BANG!

¡BANG!

Me dejé caer instintivamente, aplastándome contra el chasis del auto más cercano mientras las balas atravesaban a los infectados adelante.

Uno por uno, sus cabezas se sacudieron hacia atrás, reventándose en chorros de vísceras.

Entrecerré los ojos hacia la calle iluminada por la luna, con el pulso martilleando.

Allí estaban una docena de figuras—rostros duros perfilados por la luz de las antorchas, armas levantadas y apuntando directamente hacia mí.

—No te muevas.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com