Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 191

Capítulo 191: Doctor Shawn

Cuando llegamos a la barricada que la comunidad del Paseo Marítimo había levantado, la ciudad a nuestro alrededor ya había comenzado a cambiar.

Las calles abiertas y vacías que habíamos cruzado antes —bordeadas de coches abandonados y escaparates oscuros como una boca muerta llena de dientes rotos— se estrechaban en accesos canalizados. Habían empujado vehículos de lado a través de la carretera y los habían bloqueado juntos morro con morro. Láminas de metal corrugado, vallas y barandillas recuperadas llenaban los espacios sobre ellos. Alguien había tomado el caos de la ciudad en ruinas y lo había forzado a tomar formas: puntos de estrangulamiento, zonas de muerte, caminos que podían ser vigilados y defendidos.

Y eso es exactamente lo que estaban haciendo.

Un puñado de figuras esperaba adelante, mitad en sombras, mitad bañadas en el débil resplandor de linternas y el tenue brillo de cadenas de luces LED. Todos estaban armados. Rifles colgados o sostenidos en posición baja, pistolas visibles en las caderas, cuchillas atadas donde las manos podían alcanzarlas rápidamente. Nadie estaba de pie con la postura suelta y medio aburrida de gente “de guardia” solo porque alguien había hecho un turno de servicio. Estas personas estaban despiertas de la manera en que solo aquellos que esperaban cosas malas en cualquier momento podían estarlo —ojos alerta, hombros ligeramente hacia adelante, dedos cerca de los gatillos.

Habían instalado una puerta en medio del muro de vehículos. No era nada sofisticado —solo una sección de metal soldado y chatarra reforzada sobre bisagras—, pero era lo suficientemente pesada como para que probablemente dos personas tuvieran que trabajar juntas para abrirla o cerrarla rápidamente. Encima, un hombre estaba de pie sobre lo que parecía una caja o una plataforma de andamio recortada, ganando un poco de altura extra para poder mirar por encima de la barricada hacia la oscuridad más allá.

En comparación con la “seguridad” que la comunidad de Margaret tenía en el edificio municipal del Municipio de Jackson, esto parecía otro mundo.

La gente de Margaret había intentado hacer algo similar, por supuesto. Algunos hombres en la entrada principal, una rotación apostada cerca del estacionamiento, una lista clavada en la pared con nombres y horarios. En papel, parecía seguridad. En la práctica, eran principalmente tres personas cansadas compartiendo cigarrillos y quejándose del tamaño de las raciones mientras vigilaban por si los infectados se acercaban demasiado. Su mayor preocupación habían sido los muertos y, en las peores noches, el Escupidor de Fuego. Incluso entonces, la mitad de la comunidad todavía prefería creer que las llamas eran obra de algún grupo rival o de la Ola Gritona —cualquier cosa que encajara dentro de las viejas categorías humanas de “pandilla” y “facción enemiga”.

Los Starakianos no encajaban en ninguna categoría humana.

Solo había contado la verdad sobre ellos a un círculo muy pequeño: Margaret, Martin, Clara, Mark. Las personas que tenían que saberlo, que necesitaban el panorama completo para tomar decisiones. Margaret había escuchado, su rostro poniéndose cada vez más tenso mientras procesaba la idea de una raza alienígena detrás de la infección y las “evoluciones”, y luego simplemente dijo:

—No se lo cuentes a los demás. Todavía no.

—Han perdido sus hogares, sus rutinas, la mitad de sus familias —había dicho—. No necesitan un horror más para quebrar sus mentes. Déjalos que se centren en los peligros que pueden ver. El resto… lo llevamos nosotros por ahora.

Y tenía razón. La mayoría de las personas en la comunidad de Margaret ya caminaban con ojos vacíos, sostenidos por la rutina y la inercia. Entregarles “invasión interestelar” además de “los muertos caminan y escupen fuego” habría sido cruel.

Lo mismo con las cosas que yo había hecho. Las cosas que Rachel y Sydney habían hecho. Los pequeños toques de velocidad o fuerza inhumana, la resistencia al impacto que no tenía sentido, la forma en que algunos infectados parecían dudar al acercarse a mí. Los pocos que habían observado demasiado de cerca se habían quedado callados después en lugar de hacer preguntas. Tal vez habían decidido que éramos simplemente “bendecidos” o “mutantes”. Tal vez simplemente lo archivaron bajo “cosas que estoy demasiado cansado para entender”. Tampoco podía culparlos por eso.

Pero este grupo del Paseo Marítimo… esto era diferente.

Tenían un enemigo humano, no solo monstruos. Otra comunidad aquí mismo en la misma ciudad, con un nombre y un líder e intención clara. Callighan. Podías ver esa conciencia grabada en su postura. Lo agudizaba todo. No solo estaban vigilando cuerpos tambaleantes en la oscuridad. Estaban atentos a faros, a movimientos organizados, a siluetas que sabían cómo moverse como soldados.

—Veo algunas caras nuevas ahí fuera —llamó el hombre en la plataforma, su voz llegando fácilmente a través de la distancia. Estaba recortado desde atrás por una cadena de LED, su mandíbula trabajando constantemente mientras masticaba chicle. Una mano sostenía una linterna, el haz cortando a través de nosotros en un barrido implacable que hizo que florecieran puntos en mi visión cuando golpeó mis ojos—. Espero que no sea la gente de Callighan y que simplemente te hayas ablandado y les hayas tenido lástima.

La pregunta estaba dirigida principalmente a Molly, aunque el haz se detuvo en la cara flácida de Clara y el hombro oscurecido por la sangre de su camisa antes de volver a mí.

—Abre la maldita cosa, Theo —dijo Maribel, ya sonando como si hubiera gastado toda su paciencia para la semana.

—Está bien, está bien, princesa —se quejó Theo, pero su tono era más una broma familiar que verdadera irritación.

Saltó de su percha y se movió hacia la puerta. El metal chilló contra el asfalto mientras arrastraba el pesado panel. El sonido hizo que mis hombros se tensaran y mis dientes se inquietaran. Sentí a Clara estremecerse levemente en mis brazos aunque estaba medio consciente en el mejor de los casos.

Pasamos por la estrecha apertura, y ese fue el momento en que me di cuenta de lo diferente que era este lugar de cualquier otro en el que hubiéramos estado desde que Jackson cayó.

Dentro de la barricada, había luz.

No mucha, no en comparación con el viejo mundo. Pero suficiente.

Una red de pequeños LED colgados bajos estaba tendida a lo largo del lado interior de la barricada, envueltos alrededor de postes, enhebrados a través de agujeros perforados en vigas metálicas. Proyectaban charcos de suave resplandor blanco azulado sobre el pavimento agrietado, dejando sombras profundas entre ellos. Más adentro, algunas líneas más de luz trazaban los bordes de caminos entre edificios, marcando dónde era seguro caminar y dónde comenzaban los obstáculos.

En algún lugar, un generador zumbaba—débil e irregular, pero lo suficientemente constante para proporcionar este goteo de energía. O tal vez tenían paneles solares instalados en los tejados, alimentando baterías durante el día. De cualquier manera, el efecto era el mismo: una pequeña burbuja de civilización empujando contra la oscuridad.

—¿Dónde está Shawn? —preguntó Molly tan pronto como la puerta se cerró con un estruendo detrás de nosotros.

—El doctor probablemente está durmiendo —dijo Theo, trotando junto a nosotros ahora, todavía lanzando miradas furtivas a Clara ensangrentada en mis brazos—. Estuvo despierto la mitad de la noche cortando y cosiendo.

—Entonces despiértalo —dijo Molly—. Dile que tenemos una herida de bala, no una rodilla raspada.

—Sí, sí. —Theo asintió y se separó.

Había supuesto que se dirigiría directamente al imponente hotel-casino que Shannon había señalado antes, pero en cambio se desvió hacia un edificio más pequeño situado justo al lado del camino principal. Era de una sola planta, con mampostería desgastada por el aire del océano y el tiempo, con las ventanas frontales tapadas hasta la mitad. Alguien había dejado las secciones superiores abiertas, el vidrio todavía intacto detrás de las barras. Letras descoloridas se aferraban sobre la puerta, donde el sol y la sal habían comido la pintura hasta convertirla en fantasmas. Apenas podía distinguir el contorno de palabras que probablemente una vez habían dicho algo como “Clínica Médica” o “Consultorio Familiar”.

—El doctor prefiere su propio lugar —dijo Molly, siguiendo mi mirada con una leve sonrisa—. Afortunadamente está cerca del Paseo Marítimo propiamente dicho. Cuando finalmente limpiamos esta área de infectados y le dijimos que podía salir de su escondite, deberías haber visto su cara. Como la mañana de Navidad, si la Navidad viniera con yodo y suturas.

—Un médico de verdad —dije—. Nosotros tenemos una enfermera. Ivy. Ella es… muy buena. Testaruda, pero buena.

El rostro de Ivy surgió claramente en mi mente. No mostraba muchas emociones, pero hacía su trabajo perfectamente.

—Extremadamente raro estos días —coincidió Molly—. Un médico real. Una enfermera real. Ambos tenemos más suerte que la mayoría.

—¡Nos vemos, Ryan!

Me volví al oír la llamada.

Shannon se retorció en la espalda de Frank, un brazo todavía enganchado alrededor de su cuello, el otro saludando con entusiasmo en mi dirección. El movimiento sacudió su tobillo lesionado e hizo que Frank gruñera, pero ella no parecía importarle.

Maribel caminaba junto a ellos ahora, una mano en la parte baja de la espalda de Shannon, dirigiéndola hacia el imponente hotel a lo lejos. Ni siquiera me lanzó una mirada. Su expresión estaba fija hacia adelante.

De nuevo, no podía culparla. Después de todo lo que la gente de Callighan les había hecho, escucharme incluso bromear sobre unirme a él—táctico o no—debió haberse sentido como una traición. Había amenazado con arrojar la seguridad de mi grupo al hombre que había convertido su comunidad en un campo minado de dolor.

—Doctor, gracias a Dios que estás despierto —la voz de Theo flotó desde la puerta de la clínica.

—Me sacaste de la cama, idiota —la respuesta estaba áspera de sueño e irritación.

Para cuando llegamos a la entrada, la puerta ya se había abierto.

Un hombre de unos treinta años se apoyaba en la entrada, un antebrazo contra el marco. Llevaba una bata blanca larga sobre una camisa arrugada que probablemente había estado correctamente abotonada en algún momento anterior del día. Debajo de eso, sin embargo, no llevaba más que unos calzoncillos oscuros y un solo calcetín que no hacía juego. Sus piernas eran pálidas bajo un esparcimiento de vello oscuro, las rodillas más huesudas de lo que cabría esperar de alguien que probablemente pasaba sus días pre-apocalipsis de pie sobre mesas de examen en lugar de corriendo maratones.

Se frotó una mano por su pelo desordenado, haciéndolo sobresalir aún más, y nos miró con ojos soñolientos. Varios días de barba incipiente sombreaban su mandíbula y labio superior, dándole el aspecto de alguien que había perdido cualquier interés en afeitarse después de que el mundo terminara, pero que no se había comprometido del todo a dejarse crecer una barba completa.

Así que este era Shawn. El médico del Paseo Marítimo.

No era la imagen que mi cerebro pre-colapso había archivado bajo “médico”. Sin camisa planchada y corbata. Sin zapatos pulidos. Sin sonrisa profesional calmada y ensayada.

Pero sus ojos, cuando se posaron en Clara, cambiaron de una manera que reconocí inmediatamente.

Todo el cansancio no desapareció, exactamente, pero fue empujado hacia los bordes. Sus pupilas se enfocaron con agudeza, su cuerpo se enderezó casi por reflejo. Metió la mano en el bolsillo de su bata, sacó una pequeña linterna y la encendió con un movimiento practicado.

El haz recorrió primero mi cara —lo suficientemente brillante como para hacerme entrecerrar los ojos— luego bajó hacia Clara. Trazó la línea de su mandíbula, la flacidez de su boca, el ascenso y descenso superficial de su pecho. Se detuvo más tiempo en los vendajes de su hombro, ahora empapados de sangre oscura, la tela rígida alrededor de los bordes donde se había secado y luego había sido empapada de nuevo.

—Bala —dijo. No era una pregunta.

Asentí una vez.

—¿Alguna otra lesión? —preguntó, ya retrocediendo hacia la clínica y haciéndonos señas para que lo siguiéramos. La brusquedad en su tono era menos rudeza y más eficiencia. Era evidente que había hecho esto muchas veces.

—Solo una —dije—. Hombro derecho, cerca de la clavícula. Solo herida de entrada hasta donde sabemos. Sin salida. Ha estado sangrando, pero detuvimos lo peor en el camino.

—¿Tiempo desde la lesión?

—Un par de horas —dije—. Quizás tres. Es difícil decirlo exactamente.

—Métela adentro —repitió, volviéndose completamente ahora—. Hablaremos más donde pueda ver realmente lo que estoy haciendo.

Solo Molly nos siguió cuando crucé el umbral con Clara en mis brazos. Rico y los demás ya se habían alejado, desvaneciéndose en los caminos del asentamiento, hacia puestos de vigilancia y rincones familiares y lo que contaba como “hogar” para ellos ahora. La puerta se cerró lentamente detrás de nosotros, sellando el débil zumbido del generador y el murmullo de voces más allá de la barricada.

Dentro, la clínica parecía un bolsillo del viejo mundo que había sido tragado entero y luego dejado reposar en el estómago de alguien durante demasiado tiempo.

El aire era una mezcla de aromas: antiséptico viejo, toallitas con alcohol, polvo, metal, y debajo de todo el rastro obstinado del miedo y dolor humano impregnado en las baldosas y la pintura. El área de espera a nuestra derecha todavía tenía algunas sillas atornilladas a lo largo de la pared, su vinilo agrietado y descolorido. Un escritorio de recepción había sido empujado a un lado, la superficie despejada a toda prisa, papeles apilados en cajas debajo.

Por un corto pasillo, dos salas de examen se abrían en lados opuestos. Una puerta estaba entreabierta, revelando una mesa de examen cubierta con sábanas y toallas disparejas, una bandeja de instrumentos dispuestos con precisión militar: tijeras, pinzas, fórceps, un escalpelo con cinta adhesiva envuelta alrededor del mango para un mejor agarre. Un gabinete metálico contra la pared tenía puertas de vidrio, sus estantes llenos de frascos de píldoras y cajas, cada uno etiquetado a mano—algunos con pegatinas impresas reales, otros con marcador en trozos de cinta adhesiva.

—Ponla ahí —dijo Shawn, entrando en la habitación abierta y encendiendo una linterna a batería colgada de un gancho en el techo. La luz bañó el pequeño espacio con un resplandor frío y claro, más nítido que los suaves LED de afuera.

Di un paso adelante y bajé suavemente a Clara sobre la mesa de examen. Dejó escapar un pequeño sonido—no exactamente un gemido, más bien un arrastre de respiración—y luego se quedó flácida de nuevo. Su piel se sentía demasiado fría contra mis manos.

Molly se quedó cerca de la puerta.

Shawn se deslizó en un ritmo tan rápidamente que fue como ver a la memoria muscular tomar el control. Las tijeras destellaron mientras cortaba la tela endurecida por la sangre de la camisa de Clara, las hojas haciendo suaves sonidos crujientes mientras mordían a través de capas que se habían secado y pegado juntas. El aire se llenó con el olor agudo del antiséptico cuando abrió una botella y empapó un trozo de gasa, sus movimientos eficientes pero nunca descuidados.

Despegó nuestros vendajes improvisados con dedos cuidadosos, haciendo pausas cada vez que la respiración de Clara se entrecortaba, luego reanudando una vez que estaba seguro de que ella no estaba despertando a más dolor del que podía soportar. Bajo la tela arruinada, la herida se veía peor de lo que había esperado y mejor de lo que había temido—rojo furioso alrededor del punto de entrada, sangre seca formando costras gruesas donde había rezumado y coagulado.

—Sacaste la bala.

—Sí —asentí.

—Nunca te he visto antes —dijo Shawn de repente, con los ojos todavía en la herida mientras trabajaba—. ¿Me equivoco? Tengo una memoria de mierda para los nombres, pero normalmente recuerdo las caras. La tuya no es una de ellas, así que perdóname si me estoy perdiendo algo.

—No, tienes razón —dije—. Somos de otro pueblo. Nuestro asentamiento cayó hace unos días. Clara recibió un disparo de alguien—sin advertencia, sin gritos, solo una bala de la nada. Nos encontramos con Molly y los demás justo después de que sucediera.

—Disparada de la nada, ¿eh? —murmuró Shawn, limpiando la sangre para poder ver mejor—. Sí, eso encaja con su estilo. Probablemente los hombres de Callighan. Les gusta disparar desde la cobertura. Mantiene a todos nerviosos.

—Así parece —asentí en voz baja.

Me lanzó una mirada entonces, justo el tiempo suficiente para que nuestros ojos se encontraran antes de que volviera su atención al hombro de Clara. Por un segundo, me vi reflejado allí: salpicaduras de sangre en mi ropa, polvo en mi cara, la mirada hueca y tensa alrededor de los ojos que venía de muy poco sueño y demasiadas situaciones límite.

—Eres bastante joven —dijo. No había exactamente juicio en ello—más bien una especie de sorpresa cansada—. Más joven que la mayoría de los que vienen aquí cargando la vida de otra persona de esa manera.

—A este mundo no le importa la edad —dije.

Una débil risa escapó de él. —Tienes toda la razón. —Alcanzó otro instrumento, revisó algo en la herida de nuevo—. ¿Nombre?

—Ryan.

—Muy bien, Ryan. —Su tono cambió, se volvió más afilado—. Encuentra un lugar para sentarte que no esté en mi camino, y no te cierres sobre mi hombro durante los próximos minutos. Me pongo de mal humor cuando la gente respira en mi nuca mientras estoy con los codos hundidos en la sangre de alguien.

Dudé, luego asentí y me alejé de la mesa. Había un viejo banco de madera a lo largo de la pared justo fuera de la puerta abierta, del tipo que encontrarías en cualquier sala de espera de clínica barata. Me senté, con los codos sobre las rodillas, todavía en ángulo para poder ver dentro de la habitación.

Desde aquí, podía observar sin estar encima. La silueta de Shawn se movía de un lado a otro a través de la luz de la linterna mientras trabajaba, bloqueando y revelando vistazos de lo que estaba haciendo: el brillo de los instrumentos metálicos, el ritmo constante de sus manos, la forma en que ocasionalmente se detenía para comprobar la respiración de Clara, y luego volvía directamente al trabajo.

—Parece un mendigo, lo sé —dijo Molly suavemente, acercándose para apoyarse contra la pared cerca de mí—. Pero no te preocupes. Debajo de toda esa barba incipiente y mala actitud, es muy bueno en lo que hace.

—Sí —dije, forzando un breve asentimiento—. Me lo imaginaba.

Mi mirada cayó a mis manos sin que yo lo pretendiera. Estaban entrelazadas, los dedos tan apretados que los nudillos se habían puesto blancos. En algún momento había comenzado a apretar con tanta fuerza que me dolían los antebrazos, pero ni siquiera lo había sentido hasta ese momento.

Las aflojé, extendí mis dedos, luego los entrelacé de nuevo, porque mantenerlos ocupados se sentía mejor que dejarlos ociosos. La tensión tenía que ir a alguna parte.

No importaba cuánto intentara mantenerme equilibrado, algo siempre encontraba una manera de entrar. Una bala de la nada. Otra ciudad con sus propios problemas a la que estábamos entrando directamente. Y debajo de todo eso, la misma presión negra que había surgido cuando Jasmine murió, cuando el Municipio de Jackson cayó, cuando observé y vi lo que los Infectados habían hecho debido al Gritador, Elena y Alisha llevadas lejos.

Estaba ahí ahora, justo detrás de mis costillas. Pesada. Inquieta.

Pidiéndome que liberara todas mis emociones reprimidas, pero las contuve todas.

Me sentía… como si me estuviera perdiendo lentamente dentro del Dullahan.

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