Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 192

Capítulo 192: Noche en el Paseo Marítimo

Después de lo que pareció una eternidad y a la vez un abrir y cerrar de ojos, Shawn finalmente se apartó de la mesa de exploración y se quitó los finos guantes de plástico que había improvisado con lo que parecía material para manipular alimentos, sellados con cinta en las muñecas.

El tiempo se había distorsionado mientras trabajaba—diez minutos, quizás quince, quizás más. Había perdido la noción de todo excepto del ritmo de sus movimientos: el suave roce de los instrumentos, el cambio periódico de gasas ensangrentadas, el crujido de vendajes frescos al ser desenvueltos y, por debajo de todo eso, la respiración superficial de Clara que nunca llegaba a profundizarse lo suficiente como para que pudiera confiar.

Lo había hecho todo solo bajo el resplandor de una pequeña linterna LED colgada de un gancho en el techo, alimentada por lo que probablemente era una batería rescatada y pegada con cinta en algún lugar fuera de la vista. La luz se balanceaba ligeramente cuando alguien se acercaba demasiado, haciendo bailar las sombras por las paredes. No era mucho—nada parecido a la iluminación quirúrgica de los hospitales antes del colapso—pero era suficiente para que unas manos firmes encontraran lo que necesitaban.

Ahora los instrumentos yacían nuevamente ordenados en su bandeja metálica, ya no prístinos pero organizados con el mismo cuidado que antes. Vendajes blancos y frescos envolvían el hombro y la parte superior del pecho de Clara en capas, asegurados con cinta médica y lo que parecían tiras de tela rasgadas de algo más limpio que lo que habíamos estado usando. Le habían limpiado la piel, la peor parte de la sangre había sido eliminada para revelar una carne pálida marcada por oscuros moretones que irradiaban desde la herida de entrada.

Shawn arrojó los guantes a un cubo de metal con un suave golpe, luego se frotó la frente con el dorso de la muñeca, manchándose la sien con un tenue rastro rojo que no pareció notar o que no le importó. Cuando se volvió hacia mí, su agotamiento era nuevamente visible—ya no empujado a los márgenes por la concentración profesional, sino asentándose otra vez en las líneas alrededor de sus ojos y en la postura de sus hombros.

—Va a necesitar descanso —dijo sin preámbulos—. Unos pocos días como mínimo de reposo completo. Nada de levantar cosas, nada de movimientos bruscos, nada que le haga torcer el torso o levantar ese brazo por encima de la altura del hombro. Le he vendado el hombro bastante apretado para inmovilizarlo, así que físicamente no podrá mover mucho el brazo derecho de todos modos, pero asegúrate absolutamente de que lo entienda cuando despierte. Algunas personas entran en pánico cuando se dan cuenta de que no pueden moverse e intentan arrancarse las sujeciones.

Me levanté del banco de madera fuera de la entrada. —Me aseguraré de que lo sepa.

—También le he dado analgésicos —material farmacéutico real, no tonterías herbales —continuó Shawn, con un toque de orgullo profesional en su voz—. Lo suficientemente fuertes como para mantenerla dormida durante varias horas, que es exactamente lo que necesita ahora mismo. Lo primero y más importante para la recuperación es una noche de sueño adecuada —profundo, ininterrumpido, dándole a su cuerpo la oportunidad de comenzar a sanar sin que las hormonas del estrés inunden su sistema cada vez que se mueve mal.

Asentí, sintiendo que algo se aflojaba ligeramente en mi pecho. La opresiva banda de ansiedad que había estado constriñendo mi respiración desde que la bala impactó se aflojó lo suficiente como para que pudiera respirar profundamente. —Gracias. De verdad.

—Solo hago mi trabajo —respondió Shawn con un leve encogimiento de hombros. Luego su mirada se agudizó mientras me examinaba más detenidamente, captando detalles que probablemente había registrado antes pero que había dejado de lado mientras Clara era la prioridad—. ¿Y tú? ¿Estás herido en algún lugar que deba saber? Porque todo tu cuerpo parece como si hubieras ido a nadar a un matadero.

Me miré a mí mismo, viendo lo que él veía.

No estaba exagerando. Mi chaqueta estaba rígida con sangre seca en parches que habían pasado del rojo al marrón-negro, la tela crujiendo ligeramente cuando me movía. Mi camisa debajo se mostraba a través de los desgarros en la chaqueta —también empapada, también rígida, creando una incómoda segunda piel que tiraba del vello del pecho y raspaba contra mis costillas. Había rayas a lo largo de mi cuello y mandíbula donde algo —sangre infectada, probablemente, mezclada con el rocío arterial de Clara— se había salpicado y luego secado en líneas costrosas.

—No, no estoy herido —dije en voz baja—. Es solo… sangre infectada en su mayoría. Y sangre de Clara.

Ella había recibido la bala que estaba destinada a mí. Si no hubiera girado la cabeza en ese preciso microsegundo, si mi cuerpo no se hubiera desplazado esos pocos centímetros críticos hacia un lado, esa bala habría atravesado directamente mi cráneo en lugar de rozar para encontrar su hombro. Yo habría sido el que estuviera en esa mesa—o más probablemente, estaría muerto en alguna calle con mi materia cerebral decorando el pavimento.

No diría que me arrepentía del movimiento reflejo que había salvado mi vida. Los instintos de supervivencia no estaban realmente sujetos a juicio moral. Pero había una extraña e incómoda culpa instalada en mi estómago de todos modos, un sentimiento horrible que susurraba que debería haber sido más rápido, que debería haberla derribado al suelo, que debería haber hecho algo más que dejar que su cuerpo recibiera la bala que mi esquiva había redirigido.

—Deberías dormir un poco también, muchacho —dijo Shawn, su tono cambiando a algo que podría haber sido preocupación o tal vez solo una evaluación profesional—. Tienes unas ojeras oscuras que parecen moretones. ¿Cuándo fue la última vez que dormiste de verdad? Y me refiero a un sueño real, no solo cerrar los ojos durante veinte minutos.

—Viajamos durante días seguidos intentando encontrar un lugar seguro donde establecernos —dije, lo cual era técnicamente cierto aunque no fuera la verdad completa—. Realmente no hubo tiempo para un descanso adecuado.

Esa era la versión sanitizada. La realidad era más complicada y oscura.

Sí, habíamos tenido turnos nocturnos y rotaciones de vigilancia. Sí, Rachel y los demás me habían pedido—prácticamente suplicado en ciertos momentos—que tomara un período de descanso adecuado y dejara que alguien más cargara con la responsabilidad de la vigilancia durante unas horas. Pero había sido incapaz de dormir incluso cuando lo intentaba.

Cada vez que cerraba los ojos, tenía esos sueños vívidos y viscerales. El rostro de Jasmine emergía de la oscuridad—su expresión en aquellos momentos finales antes de que la infección la consumiera por completo, la forma en que sus rasgos se habían retorcido entre el dolor humano y el hambre inhumana, las lágrimas que corrían por sus mejillas mientras su cuerpo traicionaba todo lo que ella había sido.

Después de lo que apenas podía llamar una siesta, me despertaba jadeando, empapado en sudor, con rabia y dolor luchando en mi pecho tan violentamente que pensaba que podrían desgarrarme por dentro. Jason ahora estaba muerto—verdadera y permanentemente muerto después de nuestra confrontación final. Pero matarlo no había cambiado nada. El dolor seguía ahí. La rabia seguía ahí. Jasmine seguía desaparecida.

La venganza realmente no resolvía nada excepto satisfacer apenas un sentimiento amargo.

Y luego estaba la otra cosa, la razón que me mantenía hipervigilante incluso cuando el agotamiento hacía que mi visión nadara.

Los Starakianos querían recuperar a Wanda. Ya habían intentado una vez reclamar su “activo” y habían fracasado, pero el fracaso no significaba que se hubieran rendido. Vivía con el constante y corrosivo temor de que regresarían en cualquier momento—tal vez con más fuerza, tal vez con mejor planificación, tal vez con tácticas que no podríamos contrarrestar.

Alguien necesitaba vigilarla. Alguien necesitaba estar listo para responder instantáneamente si las fuerzas alienígenas se materializaban desde la oscuridad para reclamar lo que consideraban su propiedad.

Por supuesto, no podía explicarle nada de eso a Shawn. Los Starakianos, la conspiración alienígena detrás de la infección, mis mejoras de Dullahan, la naturaleza de Wanda—todo existía en una categoría de verdad que Margaret había decidido sabiamente mantener sellada lejos de la comunidad de supervivientes en general.

—Puedo darte algo para ayudarte a dormir si quieres —ofreció Shawn, moviéndose hacia uno de los gabinetes—. Algo suave que simplemente elimine el filo de la adrenalina lo suficiente para que tu cuerpo pueda descansar realmente.

—No, estoy bien —dije rápidamente, quizás demasiado rápido a juzgar por la manera en que sus cejas se elevaron ligeramente—. De verdad. Solo necesito asegurarme de que Clara esté bien instalada. Pero gracias por cuidarla.

Pasé junto a él para entrar en la sala de examen y ver correctamente a Clara ahora que la crisis inmediata había pasado.

La transformación era notable. Donde antes había caos empapado de sangre y la cruda fealdad de una herida fresca, ahora había orden clínico. Su hombro había sido completamente limpiado, la piel alrededor del sitio de la lesión mostrándose blanca en contraste con los moretones. Los vendajes estaban profesionalmente aplicados—lo suficientemente apretados para prevenir el movimiento y proporcionar compresión, pero no tan apretados como para restringir la circulación. El vendaje a través de su pecho y alrededor de su brazo inmovilizaba la articulación exactamente como Shawn había descrito.

Sí, ella había recibido un disparo. Realmente lo había recibido, absorbido en su cuerpo, había sentido cómo le desgarraba músculo y tejido y posiblemente rozaba el hueso.

Clara era una mujer común sin ninguna mejora o resistencia sobrenatural. Solo humana. Y este era el mundo real donde las balas hacían exactamente lo que la física y la biología dictaban—a diferencia de las películas donde la gente recibía disparos y seguía luchando, las heridas reales de bala eran traumas catastróficos que fácilmente podían matar por shock, pérdida de sangre o infección, incluso con atención médica.

Viéndolo ahora, limpio y vendado pero aún visiblemente grave, hacía la realidad peor de alguna manera. Lo hacía más real de una forma que los momentos caóticos después de que le dispararan no me habían permitido procesar completamente.

—Sígueme, te mostraré tu habitación para esta noche —dijo Molly desde la puerta.

Asentí, envolviendo cuidadosamente mis brazos bajo las rodillas de Clara y detrás de su espalda, luego levantándola lentamente para evitar sacudir su hombro. Ella permaneció completamente inconsciente, su cabeza balanceándose contra mi pecho, su respiración constante pero superficial. Los analgésicos que Shawn le había administrado claramente estaban haciendo su trabajo.

—Puedes dejarla aquí, ¿sabes? —dijo Shawn, su tono llevando un toque de irritación mezclado con lo que podría haber sido ofensa—. ¿O realmente estás pensando que yo haría algo inapropiado a una mujer inconsciente y herida bajo mi cuidado?

—No, no es eso en absoluto —dije rápidamente, sacudiendo la cabeza—. No se trata de confianza en ti profesionalmente. Ella es mi responsabilidad. Mi gente la dejó específicamente a mi cuidado, y prometí que me quedaría con ella hasta que se recuperara.

No añadí las otras razones—que dejarla sola en un lugar desconocido con personas que acababa de conocer mientras técnicamente estábamos en lo que Sydney había llamado «territorio enemigo» se sentía como abandonar mi deber. Que después de todo lo que había salido mal esta noche, necesitaba verla físicamente respirando para creer que realmente iba a sobrevivir.

—Qué dulce eres —se rio Molly, moviéndose para mantener abierta la puerta de la clínica—. Tipo protector. Tu grupo tiene suerte de tener a alguien que se toma la responsabilidad tan en serio.

Asentí sin responder, pasando cuidadosamente por la puerta con el peso de Clara equilibrado en mis brazos. Dejamos la clínica atrás, su olor a antiséptico y viejo miedo desvaneciéndose mientras salíamos al aire nocturno de Atlantic City.

Molly encendió su linterna, el haz abriendo un camino frente a nosotros a través de la oscuridad. Las tiras LED que habían proporcionado iluminación ambiental cerca de la barricada no se extendían hasta esta parte del asentamiento, dejándonos depender de su antorcha para navegar entre edificios.

—A esta hora, todos están durmiendo —explicó mientras caminábamos, bajando su voz a un registro más tranquilo como si estuviera preocupada por molestar el descanso del asentamiento—. Tenemos un toque de queda bastante estricto que comienza temprano en la noche. Como la electricidad es extremadamente rara y preciosa, no podemos permitirnos desperdiciar las baterías que hemos recuperado manteniendo las luces encendidas toda la noche. Marlon quiere que todos estén instalados y listos para dormir antes de que el sol se ponga completamente, dejando todo en oscuridad excepto las posiciones de vigilancia esenciales.

—Eso tiene sentido desde una perspectiva de gestión de recursos —dije, siguiendo su guía a través de lo que parecía ser un estrecho pasaje entre dos edificios—. ¿Pero no tienen reservas de baterías de emergencia u opciones alternativas de iluminación para situaciones que lo requieran?

—¿A qué te refieres exactamente? —Molly me miró por encima del hombro, su rostro medio iluminado por la luz reflejada de la linterna.

Dudé, tratando de encontrar la manera de formular la pregunta sin sonar condescendiente o como si estuviera criticando su configuración.

El trabajo eléctrico que había visto hasta ahora—esas tiras LED dispersas alimentadas por pequeñas baterías—parecía casi primitivo en comparación con lo que Mark había logrado en la oficina municipal del Municipio de Jackson. De alguna manera había conseguido restaurar la funcionalidad parcial de la red eléctrica real, canalizando energía de una combinación de paneles solares, generadores eólicos y sistemas de respaldo diesel cuidadosamente mantenidos a través de líneas de distribución reparadas. Habíamos tenido iluminación constante en áreas comunes, refrigeración para suministros médicos y almacenamiento de alimentos, incluso el lujo ocasional de agua caliente.

Pero supongo que no todos tienen la suerte de contar con alguien como Mark en su comunidad—un ingeniero con el conocimiento teórico y las habilidades prácticas para resucitar la infraestructura anterior al colapso. Y criticar lo que la comunidad del Paseo Marítimo había logrado construir con recursos y experiencia limitados sería a la vez ingrato e injusto.

—No importa —dije finalmente—. Solo tenía curiosidad sobre su configuración eléctrica. Lo que han logrado con recursos limitados ya es impresionante.

Sí, supongo que Mark era simplemente una anomalía, ese viejo fumador literalmente construía lanzallamas con restos ahora que lo pienso…

—¿Qué demonios?

Molly pareció aceptar mi evasión, volviendo a guiarnos no hacia algún refugio auxiliar, sino directamente hacia el imponente hotel casino donde aparentemente vivía la mayor parte de la comunidad.

Al acercarnos, finalmente pude distinguir las letras descoloridas sobre la entrada principal, parcialmente iluminadas por una sola tira LED que alguien había colgado a lo largo del toldo: Hotel Casino Esmeralda. Las palabras estaban escritas en lo que una vez había sido una elegante caligrafía, probablemente retroiluminada con neón verde en el viejo mundo, ahora reducida a pintura descascarada y metal deslustre.

—Los ascensores obviamente ya no funcionan —dijo Molly con una risa seca cuando llegamos a la entrada—. Así que la mayoría de la gente duerme en los primeros pisos. ¿Te imaginas el dolor de subir escaleras hasta el piso veinte cada noche? Gastaríamos la mitad de nuestra energía solo para llegar a la cama.

Pasamos por puertas de cristal—una destrozada y tapiada, la otra permanentemente abierta—hacia lo que una vez había sido un gran vestíbulo de recepción. Las arañas de cristal todavía colgaban del techo, oscuras y polvorientas, sus cientos de pendientes de cristal captando la tenue luz como lágrimas congeladas. El suelo de mármol mostraba marcas de arañazos y manchas donde el pulido anterior al colapso se había desgastado tras meses de uso intenso.

Detecté a un puñado de personas sentadas en bancos cerca de lo que había sido el mostrador de recepción, fumando cigarrillos liados a mano y hablando en voz baja a pesar de la hora tardía. Me miraron brevemente—observando al extraño cubierto de sangre llevando a una mujer inconsciente—luego asintieron en reconocimiento a Molly antes de volver a su conversación como si esta clase de escena no fuera extraordinaria.

—Te estoy dando una habitación en el primer piso —dijo Molly mientras comenzábamos a subir una amplia escalera con barandillas ornamentadas—. Hay una vacía disponible… bueno, forzosamente vaciada por los hombres de Callighan, si soy honesta.

Su voz llevaba un tono amargo en esas palabras.

—Los muebles todavía están dentro y ha sido limpiada lo mejor que pudimos, así que debería ser lo suficientemente cómoda para ti. Solo trata de no mover demasiado las cosas o perturbar nada que pueda tener valor sentimental que estamos guardando para los residentes originales.

—Es solo por una noche —dije en voz baja, comprendiendo—. Nos iremos tan pronto como Clara pueda viajar.

Ella asintió apreciativamente ante eso, y cuando llegamos a una puerta aproximadamente a mitad del pasillo del primer piso, simplemente la empujó sin ceremonia. El lector de tarjetas electrónicas montado junto a ella estaba muerto e inútil, sus pequeñas luces apagadas, todo el sistema de seguridad vuelto irrelevante por el colapso.

Una vez dentro, me encontré genuinamente de pie en lo que había sido una habitación de casino hotel propiamente dicha—no algún refugio de supervivencia despojado, sino un espacio real preservado que la gente claramente había intentado mantener.

—Aquí —dijo Molly, guiándome a través de una pequeña sala de estar hacia el dormitorio propiamente dicho.

La cama estaba hecha con sábanas reales—desiguales y descoloridas, pero limpias. Una cómoda se alzaba contra una pared, una puerta de baño estaba entreabierta revelando azulejos y accesorios, y pesadas cortinas bloqueaban las ventanas. Alguien incluso había dejado una lámpara de batería en la mesita de noche, actualmente apagada pero disponible.

Caminé cuidadosamente hacia la cama y bajé a Clara sobre ella con la mayor suavidad posible, luego tiré de la sábana sobre su forma inconsciente. Su respiración seguía siendo constante y superficial, su rostro pacífico de una manera que no había estado desde que la bala la golpeó.

—Deberías darte un baño en la playa mientras tienes la oportunidad —dijo Molly desde detrás de mí—. Quita esa sangre antes de que se endurezca aún más.

—No, está bien —dije automáticamente, mi mirada aún fija en el pecho de Clara que subía y bajaba.

—Chico, mírate —dijo Molly con exasperación, señalando hacia un gran espejo montado en la pared frente a la cama.

Me volví a regañadientes para mirar.

El reflejo mostró a alguien que apenas reconocía. Mi cara estaba rayada con sangre seca en líneas oscuras que seguían los contornos de mi mandíbula y pómulos. Mi pelo estaba enmarañado y rígido con ella. Mi ropa colgaba sobre mí como una segunda piel de violencia—chaqueta incrustada y rígida, camisa debajo mostrándose a través de desgarros igualmente arruinada. Parecía menos una persona y más algo que había salido arrastrándose de una fosa común.

Mi mirada volvió a Clara.

—No va a desaparecer mientras estés fuera, te lo prometo —suspiró Molly, interpretando correctamente mi vacilación—. Está medicada y estable. Treinta minutos no cambiarán nada excepto conseguir que estés lo suficientemente limpio como para no contaminar su herida con cualquier bacteria que estés cubriendo actualmente.

Ese argumento dio en el blanco. Finalmente asentí y la seguí fuera de la habitación, cerrando la puerta casi por completo detrás de nosotros.

Ella guió el camino a través de pasillos y por una escalera diferente, finalmente llevándonos a través de una salida lateral que se abría directamente al famoso Paseo Marítimo de Atlantic City. Los tablones de madera se extendían en ambas direcciones, desgastados y corroídos por la sal, y más allá de ellos la playa se extendía hacia el océano.

La brisa me golpeó inmediatamente —fría, limpia, llevando el olor a sal y algas del Atlántico y el sonido rítmico de las olas rodando sobre la arena. Después de horas respirando el hedor de carne infectada, humo de pólvora y sudor de miedo, el aire del océano se sintió como un alivio físico.

—¿Tienes una linterna, ¿verdad? —preguntó Molly—. ¿Cuando termines, sabes el camino de vuelta a tu habitación?

—Sí, lo tengo —confirmé, tocando la pequeña antorcha en mi bolsillo.

—Bien. No te quedes fuera demasiado tiempo —las patrullas saben que estás aquí, pero el movimiento inesperado en la playa por la noche pone a la gente nerviosa. —Me dio un pequeño saludo con la mano y se volvió hacia el hotel, dejándome solo con el océano.

Caminé hacia adelante, mis botas haciendo la transición de madera a arena con cada paso, el suelo moviéndose bajo mi peso de una manera que las ruinas urbanas y las calles pavimentadas nunca hacían. La sensación se sentía inesperadamente bien, natural, conectada a algo más antiguo que las ciudades y la infección.

El océano se extendía ante mí, vasto y oscuro, las olas atrapando la luz de la luna en líneas plateadas mientras rodaban hacia la orilla. El sonido de su rompiente llenaba el espacio a mi alrededor, ahogando los ruidos distantes del asentamiento a mis espaldas. Aquí afuera, por este momento, éramos solo yo y el mar.

Me detuve donde la arena todavía estaba seca y me quité las botas, colocándolas cuidadosamente a un lado. La arena fría entre mis dedos se sentía sorprendentemente viva después de días en botas pesadas. Luego me quité la chaqueta y me metí en la marea.

El agua estaba fría —genuinamente fría para ser verano, pero nada que mi fisiología mejorada no pudiera manejar. Donde una persona normal podría haber jadeado y retrocedido, apenas lo registré como algo más que una aguda conciencia.

Sumergí mi chaqueta completamente, escurriéndola con fuerza, viendo cómo el agua corría oscura con sangre diluida. Una y otra vez. Repitiendo el proceso hasta que el océano corrió mayormente limpio y solo las peores manchas permanecieron incrustadas en la tela.

Luego hice lo mismo con mi camisa, quitándomela y quedándome con el pecho desnudo bajo la luna. El aire frío golpeó mi piel mojada, provocando piel de gallina, pero lo ignoré y me concentré en frotar la tela lo mejor que pude sin jabón. Cuando estuve satisfecho de que ambas estaban tan limpias como el océano y la fuerza física podían hacerlas, las arrojé más arriba en la playa donde las olas no las alcanzarían y me adentré más profundamente.

El océano me aceptó sin juzgar, subiendo desde mis rodillas hasta mi cintura hasta mi pecho mientras caminaba hacia adelante. Cuando llegó a mis hombros, me sumergí completamente, sintiendo el frío envolverme la cabeza y lavar a través de mi cabello.

Me quedé sumergido durante lo que pareció un minuto completo, ojos cerrados, suspendido en la inmensa indiferencia del Atlántico hacia el sufrimiento humano. Aquí abajo, no había infectados, ni señores de la guerra, ni conspiraciones alienígenas.

Finalmente, salí a la superficie, jadeando y sacudiendo el agua de mi cara.

Me froté el pelo con los dedos, eliminando la sangre seca y la suciedad, luego me lo aparté de la cara. Metiendo la mano en mi bolsillo—milagrosamente todavía allí a pesar del empapamiento—saqué la cinta para el pelo rosa de Cindy y la usé para atarme el pelo mojado adecuadamente.

Por un momento simplemente me quedé allí, con el agua a la altura de las rodillas, y miré al cielo.

La luna colgaba enorme y brillante, rodeada por más estrellas de las que la contaminación lumínica de Atlantic City había permitido en el viejo mundo. Hermosa. Indiferente. Eterna de maneras en que la humanidad nunca sería, supongo.

En algún lugar allá arriba, más allá de la atmósfera, más allá de la luna, tal vez más allá de todo este sistema solar, existían los Starakianos. Viviendo en algún planeta distante, quizás en otra galaxia completamente, persiguiendo su incomprensible agenda que había traído infección y muerte a la Tierra.

Apreté el puño hasta que los nudillos se mostraron blancos, luego golpeé hacia abajo en el agua con toda la fuerza que mi fuerza mejorada podía reunir. El impacto envió spray explotando hacia arriba, empapando nuevamente mi cara y pecho, la violencia de ello satisfaciendo de una manera que no resolvía nada.

—¿Por qué…? —murmuré, mi voz quebrándose, sintiendo una única lágrima deslizarse por mi mejilla para mezclarse con el océano que ya cubría mi cara.

Detrás de mí, sentí una presencia repentina. No presencia-infectada, sino presencia-consciente. Atención humana enfocada en mi espalda.

Me di la vuelta instantáneamente, escaneando la playa y el paseo marítimo, manos subiendo automáticamente a posiciones defensivas.

Nada. Nadie visible en la oscuridad. Solo arena y madera desgastada y luces distantes del asentamiento.

¿Lo había imaginado? ¿El agotamiento finalmente me estaba arrastrando hacia alucinaciones paranoides?

Me limpié la cara con el dorso de la mano—un gesto inútil dado lo empapado que estaba—y me dirigí pesadamente de vuelta hacia la orilla, hacia mi ropa descartada, finalmente hacia el hotel.

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