Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 193

Capítulo 193: Visiones de Guerras

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¿Qué era este lugar?

Todo parecía equivocado —envuelto en una oscuridad que no era exactamente noche, lleno de polvo y humo que se movían como seres vivientes, asfixiando el aire con partículas que captaban una luz inexistente y la refractaban en colores enfermizos para los que no tenía nombres.

No, no era solo oscuridad. Era un campo de batalla. Pero no cualquier campo de batalla que hubiera visto en libros de historia o documentales de guerra. Esto era algo completamente distinto —algo que hacía que las trincheras de la Primera Guerra Mundial y las zonas de combate modernas parecieran peleas de patio escolar en comparación.

Gritos resonaban desde todas direcciones. No —no eran gritos. Eran chillidos. El tipo de sonidos que salían de gargantas no diseñadas para rangos vocales humanos, con tonos demasiado agudos y demasiado graves simultáneamente, vibrando a través de mis huesos de formas que hacían que me dolieran los dientes y mi cráneo sintiera como si pudiera agrietarse por la presión interna.

Giré, tratando de localizar las fuentes, intentando dar sentido a lo que estaba presenciando.

Explosiones detonaban constantemente —no el familiar estruendo de artefactos convencionales, sino detonaciones más extrañas que deformaban el aire mismo, creando ondas de distorsión que se expandían como piedras arrojadas en la superficie de la realidad. Nubes de polvo se elevaban en columnas imponentes, rocas y escombros lanzados hacia el cielo, el suelo mismo ondulando y arqueándose como si el planeta intentara sacudirse cualquier infección que hubiera aterrizado en su piel.

Cuando me giré hacia las fuentes de destrucción, vi cosas para las que no tenía absolutamente ningún marco de referencia.

Vehículos —excepto que no eran vehículos en ningún sentido que yo entendiera. Eran masivos, fácilmente del tamaño de edificios, flotando o arrastrándose sobre docenas de patas articuladas, cubiertos con placas de armadura angulares que parecían cambiar y reconfigurarse mientras observaba. Armas sobresalían de cada superficie —no pistolas o cañones, sino aparatos que desafiaban la lógica mecánica, liberando rayos de energía concentrada que desintegraban todo lo que tocaban.

Los colores estaban mal. Algunas armas disparaban rayos de púrpura profundo que dejaban postimágenes quemadas en mis retinas. Otras desataban cascadas de un verde enfermizo que hacían que el aire mismo pareciera pudrirse. Otras más producían brillantes lanzas blancas que cortaban la materia como si no fuera nada más sustancial que niebla.

Y los combatientes mismos…

Reconocí a los Caminantes de Escarcha inmediatamente —docenas de ellos, tal vez cientos, esparcidos por el campo de batalla como terribles estatuas llevadas a la vida asesina. Pero estos no eran los Caminantes de Escarcha que había encontrado antes. Estos eran más grandes, fácilmente el doble de tamaño, sus cuerpos cristalinos más elaborados y variados en estructura. Algunos tenían cuatro extremidades, otros seis u ocho. Algunos se movían sobre piernas, otros parecían flotar o deslizarse.

Los Escupefuegos también, o cosas que se parecían a los Escupefuegos de la misma manera que un lanzallamas se parece a una fogata. Estos eran enormes —organismos del tamaño de edificios que lanzaban torrentes de llamas tan intensas que el aire a su alrededor se encendía espontáneamente. Sus formas variaban enormemente: algunos cuadrúpedos, algunos serpentinos, otros que desafiaban completamente la descripción porque mi cerebro se negaba a procesar adecuadamente su geometría.

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Pero esas no eran las únicas variantes infectadas presentes.

Vi cosas que podrían haber sido Gritadores pero deformadas más allá del reconocimiento —cubiertas de protuberancias óseas como altavoces orgánicos, sus bocas abriéndose imposiblemente anchas para liberar ráfagas sónicas que destrozaban piedra y metal por igual. Vi masas tambaleantes que podrían haber comenzado como humanas pero habían sido transformadas en plataformas ambulantes de armas biológicas, sus cuerpos erizados de cañones orgánicos y apéndices como cuchillas.

A su alrededor y entre ellos, esparcidos por el paisaje revuelto, yacían desechos tecnológicos que hablaban de civilizaciones mucho más avanzadas que cualquier cosa que la Tierra hubiera logrado. Vehículos volcados y ardiendo con llamas que no producían humo. Armas del tamaño de automóviles yaciendo rotas y chispeando con energías que formaban arcos entre fragmentos. Estructuras que podrían haber sido edificios o podrían haber sido máquinas —la distinción parecía carecer de sentido aquí— reducidas a marcos retorcidos y aleaciones derretidas.

Todo ello diseñado para destruir. Todo optimizado para matar.

¿Pero matar qué? ¿Matar a quién?

Dirigí mi mirada hacia el otro lado de este campo de batalla apocalíptico, hacia las fuentes de esos chillidos inhumanos que no provenían de las variantes infectadas.

Y allí vi

—Ryan.

La voz cortó a través del caos en mi cabeza, dispersando la escena instantáneamente.

—¡Eh!

Abrí los ojos de golpe, jadeando, todo mi cuerpo sacudiéndose en la silla con suficiente fuerza como para arrastrarla hacia atrás por el suelo con un áspero chirrido.

Parpadeé rápidamente, tratando de forzar a mi visión a enfocarse, el campo de batalla disolviéndose en fragmentos que se escurrían como agua entre los dedos. Gradualmente, las formas se resolvieron en algo que podía procesar.

Clara me miraba con evidente preocupación escrita en su rostro, sus ojos grandes y angustiados, una mano ligeramente extendida hacia mí como si hubiera estado tratando de alcanzarme pero hubiera dudado.

Estaba despierta. Consciente.

Miré rápidamente alrededor, reorientándome a la realidad.

Esta era la habitación de hotel que Molly había proporcionado anoche—el Hotel Casino Esmeralda, primer piso, una de las habitaciones “vaciadas” por la violencia de Callighan. La luz matinal se filtraba a través de las pesadas cortinas que había olvidado cerrar correctamente, proyectando barras doradas a través del suelo e iluminando motas de polvo flotando perezosamente en el aire inmóvil.

Después de lavarme en el océano anoche, había regresado aquí y aparentemente me había quedado dormido sentado en la silla junto a la cama de Clara en lugar de encontrar algún lugar más cómodo para descansar. Me dolía el cuello por el ángulo en que había estado recostado, y mi espalda protestó cuando me enderecé.

—Ryan, ¿estás bien? —preguntó Clara nuevamente, su voz transmitiendo genuina preocupación—. Estabas murmurando algo mientras dormías. No pude entender las palabras, pero sonabas… asustado.

—S…Sí, estoy bien, creo… —dije torpemente, mi voz áspera por el sueño y la confusión. Las imágenes ya se estaban desvaneciendo rápidamente, como suelen hacer los sueños al despertar—ese campo de batalla de tecnologías imposibles y horrores diseñados desvaneciéndose en estática mental.

Pero el peso emocional permanecía, asentado pesadamente en mi pecho como si hubiera tragado algo frío y afilado.

—Estás llorando —dijo Clara suavemente, señalando hacia mi cara con preocupación.

Levanté la mano automáticamente, tocando mis mejillas con dedos tentativos.

Estaban húmedas. Las lágrimas habían trazado líneas limpias por ambos lados de mi rostro, cortando a través de cualquier suciedad que no hubiera lavado exitosamente anoche.

—No… no sé… —murmuré tan perdido como ella.

¿Por qué estaba llorando? No tenía absolutamente ni idea. El sueño —si es que había sido un sueño— ya se estaba fragmentando en pedazos que no podía volver a ensamblar. Y algún instinto profundo me advertía que realmente no quería pensar demasiado en ello, no quería examinar esas imágenes muy de cerca, porque reconocer lo que había visto podría hacerlo más real de lo que podía manejar.

Forcé mi atención a apartarse de mi propia confusión y volver a Clara, agradecido por la excusa para concentrarme en algo concreto e inmediato.

—¿Cómo te sientes? —pregunté, poniéndome de pie de la silla con articulaciones que crujieron y protestaron. Me incliné hacia ella para revisar su hombro, buscando cualquier señal de sangrado fresco o complicaciones.

—Um… ¿Ryan? —La voz de Clara llevaba una nota extraña mientras retrocedía ligeramente en la cama.

—¿Sí?

Ella apartó la mirada rápidamente, su rostro coloreándose, y señaló vagamente hacia mi pecho sin hacer contacto visual.

—Deberías… probablemente ponerte algo —dijo, con voz pequeña y avergonzada.

Bajé la mirada hacia mí mismo y me di cuenta con súbita claridad de que estaba completamente sin camisa.

Mis ojos se agrandaron. Claro. Anoche había lavado tanto mi chaqueta como mi camisa en el océano para quitar la sangre, y luego las había colgado para que se secaran aquí en la habitación en líneas improvisadas cerca de la ventana. En mi estado de agotamiento, aparentemente me había desplomado en la silla sin molestarme en ponerme nada de nuevo.

Me giré rápidamente hacia la ventana, revisando mi ropa.

Tanto la chaqueta como la camisa todavía colgaban donde las había dejado, extendidas sobre la barra de la cortina y el pestillo de la ventana. Todavía estaban notablemente húmedas —ya no goteaban, pero definitivamente no estaban completamente secas. Manchas oscuras mostraban donde la humedad permanecía atrapada en la tela más pesada.

—Realmente deberías encontrar otra ropa, Ryan —dijo Clara desde detrás de mí—. Te vas a enfermar usando cosas húmedas, especialmente después de estar en agua fría del océano y luego dormir con ellas.

—Está bien —dije, quitando la camisa de su línea improvisada y sacudiéndola. La tela estaba fría y húmeda contra mi piel mientras me la ponía, haciéndome suprimir un escalofrío involuntario—. No tengo otra ropa conmigo, y un poco de humedad no me hará daño.

Eso era técnicamente cierto—mis mejoras de Dullahan me hacían significativamente más resistente a factores ambientales que enfermarían a humanos normales. Pero no elaboré sobre eso.

La chaqueta siguió, igualmente húmeda e incómoda, pero al menos proporcionaba cobertura.

—Más importante —dije, volviéndome para enfrentar a Clara apropiadamente ahora que estaba decente—, dime honestamente cómo te sientes. Nivel de dolor, movilidad, cualquier síntoma que deba conocer.

La expresión de Clara se volvió sobria mientras evaluaba su propia condición. Se movió ligeramente en la cama, probando cuidadosamente su rango de movimiento, e hizo una mueca.

—Duele —dijo en voz baja—. Mucho, en realidad. Siento como si alguien estuviera clavando un atizador caliente en mi hombro con cada respiración. Y tengo un dolor de cabeza terrible además—probablemente por la pérdida de sangre o los analgésicos o ambos. —Gimió suavemente y se recostó contra las almohadas, cerrando los ojos—. Pero todavía debería poder viajar de regreso a Galloway. Puedo caminar.

—¿Estás absolutamente segura de que puedes caminar correctamente? —insistí, necesitando estar seguro. Todavía tendríamos que cubrir una distancia significativa para llegar a donde nuestro grupo estaba esperando, y lo último que necesitábamos era que Clara colapsara a mitad de camino.

—Sí, estoy segura de que puedo manejar la parte de caminar. Es solo que estoy un poco… —Se interrumpió cuando su estómago eligió ese momento exacto para emitir un gruñido fuerte y prolongado que resonó en la habitación silenciosa.

La cara de Clara se sonrojó intensamente, y miró hacia otro lado avergonzada.

—Bueno… ya ves… —comenzó débilmente.

No pude evitar sonreír ligeramente a pesar de todo. Algunos problemas, al menos, tenían soluciones directas.

—Iré a pedirles algo de comida —dije, moviéndome hacia la puerta—. Tú quédate aquí y descansa. No intentes levantarte o moverte hasta que regrese.

—Ryan —llamó Clara cuando alcancé el pomo de la puerta.

Me detuve y me volví hacia ella. —¿Sí?

—Gracias —dijo, su voz teñida con gratitud genuina y sentida que hizo que sus ojos brillaran ligeramente—. Por quedarte conmigo toda la noche. Por cuidarme. Por atenderme cuando no podía cuidar de mí misma. Significa más de lo que puedo expresar adecuadamente.

Sonreí un poco.

—No te preocupes por eso —dije—. Solo concéntrate en descansar adecuadamente para que podamos llevarte de vuelta con los demás.

Salí por la puerta y la cerré suavemente detrás de mí con un suave clic, dejando a Clara a su recuperación.

Ahora solo necesitaba encontrar a Molly y preguntar sobre conseguir algo de comida para Clara. No debería ser demasiado difícil

—Oh, ¿eres tú el que llegó anoche?

Una voz a mi derecha me hizo girar. Dos hombres se acercaban por el pasillo, ninguno de los cuales había visto antes. Ambos parecían estar a finales de sus veinte años, con la complexión delgada de personas que habían sobrevivido meses de apocalipsis. Uno tenía el pelo corto y una cicatriz que atravesaba su ceja izquierda. El otro llevaba su pelo oscuro más largo, recogido en una pequeña coleta.

—Sí, soy yo —respondí simplemente, girándome para enfrentarlos pero sin moverme hacia ellos.

—¿Hey? ¿Así es como agradeces a las personas que te dieron refugio? —preguntó el de la cicatriz, su tono cambiando hacia ofensa o irritación—. ¿No puedes ni siquiera tener una conversación adecuada o dar un pequeño agradecimiento?

Inmediatamente me cansé de esta interacción.

Había respondido a su pregunta directa y honestamente. ¿Por qué se molestaría porque no elaboré o me involucré en cortesías extensas? Éramos extraños, yo tenía cosas que hacer, y no le debía nada más allá de la cortesía básica.

—Le agradecí a Molly por el refugio anoche —dije en voz baja, mi voz volviéndose plana y sin emociones—. Eso debería ser suficiente.

Me moví para pasar junto a ellos hacia la escalera, con la intención de simplemente terminar esta interacción a través de la distancia física en lugar de continuar el compromiso.

—¿Qué? —El que no tenía cicatriz—el de la coleta—frunció profundamente el ceño, su expresión cambiando de leve irritación a genuina ofensa—. ¿Salvamos la vida de esa mujer e incluso te dimos una habitación cuando no tenías a dónde ir, y vas a actuar todo arrogante y despectivo?

No podía lidiar con esta mierda. Estaba agotado y todavía me estaba recuperando de esa visión de pesadilla.

Debería simplemente ignorarlo por completo. Seguir caminando. Dejarlo pasar.

Pero esa estrategia solo parecía inflamarlos más. Escuché pasos detrás de mí acelerándose, acortando la distancia, y luego sentí la presencia de una mano alcanzando mi hombro—sin tocar todavía, pero la intención clara.

Giré la cabeza bruscamente, mis ojos grises fijándose en la cara del hombre con cicatriz antes de que sus dedos pudieran hacer contacto.

El hombre se congeló instantáneamente. Su mano flotaba en el aire a solo centímetros de mi hombro, los dedos aún curvados en el gesto de agarrar, pero todo su cuerpo se había puesto rígido. Cualquier cosa que viera en mi expresión, cualquier frialdad o advertencia que mis ojos estuvieran transmitiendo, lo detuvo.

—Flinn. Mike. Es suficiente.

La voz de Molly cortó el momento afortunadamente. Me giré para verla acercándose desde la escalera, su expresión teñida de exasperación.

—Es nuestro invitado —continuó—. ¿Y exactamente por qué están rogándole que les agradezca? Ambos estaban durmiendo en sus camas cuando él llegó anoche. Fue Shawn quien trató a la mujer herida, si recuerdo correctamente. Puede que esté envejeciendo, pero mi memoria todavía es lo suficientemente aguda para recordar quién hizo qué.

—¡Ese no es el punto! —protestó Mike, su cara sonrojándose con una mezcla de vergüenza y actitud defensiva—. Este tipo está actuando todo arrogante y superior, como si fuera mejor que…

—Suficiente —lo cortó Molly con una sola palabra.

Me miró entonces y dio un pequeño asentimiento—mitad disculpa, mitad solidaridad.

Devolví el asentimiento y me moví para unirme a ella, manteniendo mi espalda hacia los dos hombres mientras pasaba junto a ellos.

—Lo siento por eso —dijo Molly en voz baja una vez que habíamos puesto algo de distancia entre nosotros y la confrontación, descendiendo la ornamentada escalera lado a lado—. Cada comunidad tiene su propia colección de idiotas de sangre caliente que necesitan demostrar algo, ¿verdad?

Su sonrisa llevaba un significado más allá de las palabras superficiales—claramente estaba trazando un paralelo con Brad, Kyle y Billy de nuestro grupo.

—Sí… —estuve de acuerdo simplemente.

—De todos modos —continuó Molly mientras llegábamos a la planta baja y ella nos dirigía hacia un corredor diferente—, Marlon quería verte esta mañana. Te estoy llevando a reunirte con él ahora.

—En realidad quería que el Doctor revisara a Clara primero —dije.

—Enviaré a Shawn a tu habitación justo después de tu reunión con Marlon, te lo prometo —me aseguró Molly—. Pero nuestro líder quiere hablar contigo primero. Fue muy específico sobre eso cuando informé esta mañana—dijo que necesitaba conocer al extraño que salvó a Shannon.

Al final asentí. También sentía un poco de curiosidad sobre ese hombre.

—Guía el camino —dije simplemente.

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