Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 322

Capítulo 322: Primer Día en el Paseo Marítimo

La mañana ya había despuntado para cuando abrí los ojos.

La luz se colaba por las rendijas del escaparate de la tienda; finas y pálidas franjas que cruzaban el suelo en ángulos bajos, de esas que te dicen que el sol llevaba un rato levantado y no te había esperado. No me había movido. Seguía en la cama improvisada en el suelo, tumbado bocarriba, con un brazo sobre la frente, mirando el techo manchado de humedad de la pequeña y abarrotada tienda que me habían dado en el Paseo Marítimo.

Mi cuerpo estaba en esa habitación. Mis pensamientos no estaban ni cerca.

Estaban allí. De vuelta en el intercambio. De vuelta en el rostro de Mei.

Llevaba allí tumbado dándole vueltas desde antes de que entrara la luz, hurgando en ello como se hurga en algo que no deja de doler, no porque ayude, sino porque parece que no puedes dejarlo en paz. La ira contra mí mismo era silenciosa, pero tenía peso.

La había dejado allí.

Me había dicho que me fuera, sí. Había dicho las palabras. Pero esa no era la parte que me sentaba mal; la gente dice cosas en momentos difíciles que no son toda la verdad de lo que sienten. Lo que me sentaba mal era que me había ido sin decirle nada sincero a cambio. Me había quedado allí plantado y no había encontrado las palabras, y entonces me había marchado, y ahora había toda una noche de distancia entre ese momento y yo, y las palabras seguían sin llegar.

Yo no era el que estaba detrás de esos muros. Eso era cierto. Es fácil estar fuera y decirte a ti mismo que entiendes lo que se siente dentro, pero no era así, no de verdad. Podía imaginarlo, podía intentarlo, pero no era lo mismo.

Podría habérselo explicado. Las circunstancias. Por qué no podíamos sacarla en ese mismo momento, por qué el intercambio había salido como salió. Tuve la oportunidad de exponérselo, de decirle que no era indiferencia, que había piezas moviéndose a su alrededor que lo hacían más complicado de lo que parecía desde su perspectiva.

Pero habría sonado hueco. Excusas disfrazadas de razones. Y dado lo que había dicho, que la estaba tratando de forma diferente, que Sydney, Rachel y Cindy habrían recibido una versión distinta de mí, lo último que quería era darle más munición para ese pensamiento.

Sin embargo, la pregunta se me había clavado desde que lo dijo.

¿Lo habría hecho?

Si hubiera sido Sydney la que estaba allí, o Rachel, o Cindy, ¿habría entregado a Lucy sin pensármelo dos veces? ¿Habría seguido adelante sin más?

Me quedé mirando el techo.

No. Probablemente no. Habría habido otras consideraciones. Siempre las había.

Pero las circunstancias de Mei eran las que eran. No estaba rota. No corría un peligro directo, al menos no del tipo al que no pudiera anticiparme. Cuando la vi ayer, se mantenía en pie por sí misma y seguía siendo ella. Si hubiera entrado y la hubiera encontrado destrozada, herida, vacía por dentro, no me habría ido con las manos vacías. Habría tirado todo el plan por la borda y la habría sacado de allí en el acto, y que las consecuencias se afrontaran después.

Pero no lo estaba. Aún estaba bien. Lo que significaba que todavía podía hacer esto de la forma correcta. La forma que no arriesgaba que Gaspar se volviera contra ella en el momento en que las cosas se torcieran.

Todavía podía llegar hasta ella.

Esto no tenía nada que ver con que ella significara menos que nadie. Sydney, Rachel, Cindy, ellas tenían un lugar dentro de mí que era único e irremplazable. Pero Mei también. De forma diferente, diferente en cómo había crecido, pero no menos real. La idea de que estuviera allí sentada, pensando que la había sopesado contra otra persona y había salido perdiendo, me oprimió algo en el pecho para lo que no tenía nombre.

—Solo aguanta, Mei.

Apreté el puño contra mi frente, con los dedos curvados.

—Estamos sacándole la información a Lucy. Vamos a por ti. Solo dame un poco más de tiempo….

La puerta de cristal se abrió de golpe con un sonido corto y seco.

—¿Qué haces todavía en el suelo?

Maribel estaba en el umbral, con una mano en el marco de la puerta y la luz de la mañana a su espalda. Me miró con cara de cansancio.

—¿Has oído hablar de llamar a la puerta? —pregunté, incorporándome lentamente.

—No es como si estuvieras durmiendo desnudo —dijo, cruzándose de brazos.

—…Justo es decirlo —mascullé, más para mí que para nadie.

Me observó incorporarme con la mirada entrecerrada.

—¿Y esa cara?

—Estoy bien.

—No tienes buena cara. Pareces como si no hubieras dormido. —Inclinó la cabeza ligeramente—. ¿Es por la chica que no pudiste recuperar de Callighan?

—No es mi novia —dije, antes incluso de que terminara la frase.

—No he dicho novia. —Maribel enarcó una ceja—. Pero ahora lo has dicho tú, así que.

Lo dejé pasar.

—¿Está mal preocuparse por una amiga? —pregunté en su lugar, cogiendo mi camisa.

Se quedó en silencio un segundo, mirándome con una expresión que no pude descifrar del todo, algo entre el escepticismo y un fondo más reflexivo.

—Eres raro, sin más —dijo finalmente, con un pequeño encogimiento de hombros que pareció zanjar el asunto para ella—. Venga, en marcha. Tenemos mucho que hacer esta mañana y no voy a esperar mientras te amargas.

—Claro. —Me puse la camisa—. Se supone que tienes que vigilarme mientras estoy aquí, ¿no?

—Hacer de niñera, sí. —Se giró hacia la puerta—. Por desgracia. Intenta no hacerlo más difícil de lo necesario.

La miré y sentí que algo se aflojaba en mi pecho. Solo un poco. Lo justo.

Sonreí.

De algún modo, lo captó por el rabillo del ojo.

—¿Qué? —Se volvió, entrecerrando los ojos, ya recelosa antes incluso de saber de qué recelaba.

—Nada —dije—. Es solo que nunca solías llamarlo «hacer de niñera». Normalmente, te esforzabas en no llamarlo así. Parece que ya no lo odias tanto.

Se me quedó mirando. Algo se movió tras sus ojos, y un instante de comprensión después….

—¡¿Q-qué?! —La palabra salió más fuerte de lo que probablemente pretendía, sus puños se cerraron ligeramente a los costados y un leve rubor le subió por la mandíbula.

—Culpa mía —dije rápidamente, dándome la vuelta para que no viera la sonrisa que aún tenía en la cara.

Cogí el resto de mis cosas y la seguí hacia la mañana.

—Más te vale ser útil mientras estés aquí —dijo Maribel, deteniéndose justo fuera de la puerta y girándose para lanzarme una mirada que dejaba claro que no era una sugerencia—. Lo digo en serio. No eres un invitado.

—Sí, señora —dije.

Se me quedó mirando.

—No me llames así.

—Sí, Maribel.

—Eso… también es un poco raro —masculló, apartando la vista brevemente.

La miré, perplejo. —¿Cómo quieres que te llame, entonces?

—Maribel está bien —dijo rápidamente—. Da igual. Olvídalo. —Empezó a caminar—. Maribel está bien.

Me puse a su altura, decidiendo no insistir más. Había cosas que era mejor dejar como estaban.

—De acuerdo, Maribel —dije—. ¿Qué tengo que hacer exactamente?

No respondió de inmediato. Caminamos por el tramo exterior del Paseo Marítimo, pasando una hilera de escaparates tapiados y rodeando un grupo de postes de barricada que alguien había reforzado durante la noche con planchas de metal recuperado. El aire de la mañana todavía tenía esa frialdad baja y húmeda, de la que se aferra a la costa y no se disipa hasta bien pasado el mediodía. Unas cuantas personas ya se movían de un lado a otro, cabizbajas, con las manos ocupadas. Nadie estaba ocioso aquí. Eso era obvio.

Maribel se detuvo cerca del borde de un amplio solar que daba a uno de los edificios más grandes, lo que parecía haber sido un local comercial de tamaño mediano, ahora vaciado y reconvertido en algo parecido a un almacén. Delante, dos camiones estaban parados con las puertas traseras abiertas, y a su lado había cajas. Muchas cajas. Cajas de cartón selladas con cinta, bolsas de lona llenas hasta los topes, contenedores sueltos de varios tamaños apilados en torres desiguales sobre un par de mesas plegables.

—Una expedición de búsqueda volvió anoche tarde —dijo Maribel, señalando el montón con la cabeza—. Todo tiene que entrar y ser clasificado en las secciones correctas. Conservas y comida seca en la pared de la izquierda. Suministros médicos, cualquier cosa que parezca de una farmacia o clínica, va a la trastienda, estante separado, no lo mezcles con nada más. Herramientas, ferretería, baterías, a la derecha. —Hizo una pausa y luego añadió—: Lo pesado primero. Hay cajas de conservas en el fondo de ese segundo camión que llevan ahí desde anoche y hay que moverlas antes de poder empezar a clasificar.

Miré los camiones.

No bromeaban con esto, ¿verdad?

Quedábamos en ridículo en comparación a cómo rebuscábamos nosotros, cargando bolsas. Como mucho, teníamos coches, pero nos absteníamos de usarlos.

Volví a mirarla.

—¿Yo solo? —pregunté.

—Molly va a enviar a otros dos para ayudar en unos veinte minutos. Hasta entonces… —me señaló con dos dedos—, sí. Tú solo. Considéralo un calentamiento.

—Claro —dije, y me dirigí hacia el primer camión.

Las cajas eran pesadas; un poco, quiero decir. De ese tipo de peso que te dice que la gente que las había embalado había sido eficiente y no se había preocupado en absoluto por quien tuviera que descargarlas. Pasé los brazos por debajo de la primera, sentí cómo el peso se desplazaba y se asentaba, y la llevé dentro a un ritmo que decidí que era respetable dadas las circunstancias.

El interior del almacén estaba organizado. Marcas de tiza en el suelo indicaban las zonas. Alguien incluso había etiquetado las estanterías con carteles escritos a mano, con letras rectas y cuidadas. Había una lógica en el lugar que resultaba tranquilizadora, como una prueba de que la gente de aquí pensaba más allá de sobrevivir las siguientes veinticuatro horas.

Iba y venía. Cajas, cajas de cartón, bolsas. El ritmo era casi meditativo de una forma sombría: levantar, llevar, colocar, volver, repetir.

En algún lugar a mi espalda podía oír cómo el Paseo Marítimo se despertaba aún más, el volumen de las voces subía, el sonido lejano de algo siendo martilleado, alguien gritando instrucciones al otro lado del solar.

Maribel vino a ver qué tal dos veces, quedándose en la entrada con los brazos cruzados, observándome.

—Si me ayudaras, podría ir más rápido, Maribel —le grité entonces.

—Sí, podría ir más rápido —asintió, pero no dio un paso al frente para ayudar.

—Claro…

Continué.

Para cuando llegaron los otros dos que Molly había enviado, un tipo delgado y callado llamado Deshawn y una mujer con el pelo rapado por debajo que se presentó solo como Petra, ya habíamos terminado con la mayor parte de la carga pesada. Los tres adoptamos un ritmo de trabajo sin apenas hablar, como hace la gente cuando la tarea está lo suficientemente clara como para que las palabras solo ralenticen las cosas. Deshawn resultó tener una vena metódica que encajaba casi a la perfección con el suelo marcado con tiza, clasificando sobre la marcha, sin dejar nunca nada en un sitio del que tuviera que volver a moverse. Petra era rápida, menos precisa, pero lo compensaba con el tipo de energía implacable que cubría la diferencia.

Tardamos la mayor parte de una hora y media en vaciar los camiones y colocar todo más o menos en su sitio. La clasificación detallada, la comprobación de las fechas de caducidad de las conservas, la separación de los suministros médicos por categorías y el registro de lo que entraba en la hoja de inventario clavada en la pared del fondo, llevó otro buen rato además de eso.

Para cuando casi habíamos terminado, el mediodía había llegado por completo y el frío se había disipado, reemplazado por el calor plano y gris que pasaba por ser luz solar en la costa.

Salí, eché los hombros hacia atrás y me encontré a Maribel apoyada en la pared cerca de la entrada, marcando algo en un portapapeles maltrecho.

—Hecho —dije.

Levantó la vista, miró por encima de mi hombro hacia el almacén y lo evaluó durante unos segundos.

—¿Los suministros médicos están en la trastienda?

—Estante separado. Nada mezclado.

—¿Ferretería pesada?

—Lado derecho, pared del fondo. Las baterías están agrupadas por tamaño en el estante inferior.

Volvió a bajar la vista al portapapeles e hizo una marca. —No está mal —dijo.

—¿No está mal? —Deshawn apareció por la entrada del almacén detrás de mí, con los ojos como platos, su expresión a medio camino entre la diversión y la impresión—. Maribel, este tío es increíble.

—¿A que sí? —Petra lo siguió un paso por detrás, con los brazos cruzados, mirándome—. Levantaba esas cajas como si estuvieran llenas de papel. Y tampoco es que vaya por ahí con unos brazos enormes. —Sus ojos me recorrieron de una forma más analítica que otra cosa—. ¿Cuál es el truco?

—No es un humano del todo normal —dijo Maribel simplemente—. Piensa en él como algo más cercano a un superhumano. Déjalo ahí.

La sonrisa de Deshawn se mantuvo, pero algo detrás de ella se transformó en una expresión un poco más cautelosa. —Sí, había oído algo de eso por ahí. —Me miró de reojo—. No va a perder el control y a volverse contra nosotros en algún momento, ¿verdad? O sea, ¿estamos a salvo?

Lo miré con cara de póker. —¿Por qué estaría aquí ayudándoos a mover cajas si planeara volverme contra vosotros?

Deshawn lo consideró durante medio segundo y luego esbozó una sonrisa. —Sí, vale. Justo.

—Justo —asintió Petra, con la comisura de los labios curvándose hacia arriba.

Me volví hacia Maribel. —¿Qué es lo siguiente?

—Esperas —dijo, comprobando algo en su portapapeles—. Eso era solo la mitad de la carga. Otra expedición está al llegar, no debería tardar.

Parpadeé. —¿Otra? ¿Cuánto estáis trayendo? ¿Estáis arrasando Atlantic City hasta los cimientos?

—Tenemos que movernos rápido —dijo Maribel encogiéndose de hombros—. Las cosas han cambiado. La situación ha cambiado, ahora que tenemos un grupo rival cerca.

La observé a la cara por un momento. —¿Somos nosotros el grupo rival al que te refieres?

—Nunca he dicho eso.

Definitivamente se refería a nosotros.

Lo dejé estar sin presionar. No se equivocaba, estrictamente hablando; dos grupos trabajando en proximidad, ambos tratando de consolidar recursos antes de que el otro pudiera. Eran solo las matemáticas de la supervivencia. No nos convertía en enemigos. Tampoco lo hacía sencillo.

—Bueno —dije—, por si sirve de algo, nosotros nos las arreglamos bien. Y pronto tendremos un huerto en condiciones. Una vez que esté plenamente establecido, habrá suficiente para cubrir lo que no podamos recolectar.

Las cejas de Petra se arquearon ligeramente. —¿En serio? Llevamos semanas intentando que algo crezca por nuestro lado. No parece que consigamos que arraigue bien.

—Tenemos gente que sabe de verdad lo que hace —dije—. Margaret y Clara, sobre todo, aunque incluso Daisy ya había aprendido lo suficiente como para arrimar el hombro en los surcos sin que se lo pidieran dos veces—. Marca la diferencia tener a alguien que entiende la tierra y los tiempos en lugar de simplemente esperar que las cosas crezcan.

—¿Crees que estarían dispuestas a enseñarnos cómo montarlo bien? —preguntó Deshawn, inclinándose un poco hacia delante—. O sea, ¿el método real? Porque lo hemos estado haciendo mal en alguna parte y no consigo averiguar dónde.

—Preguntaré —dije—. Sin garantías, pero preguntaré.

En realidad, seguro que ayudarían, pero teníamos que jugar bien nuestras cartas.

—Vale, ya basta —dijo Maribel, su voz cortando limpiamente la conversación—. No estamos en una sesión de hermanamiento ahora mismo. Concentraos.

—Literalmente no hay nada en lo que concentrarse en este preciso momento —señalé—. Nos acabas de decir que esperáramos.

Petra y Deshawn sonrieron al oír eso.

—Entonces, toma…

Algo voló hacia mi cara. Lo atrapé por instinto: el mango de una escoba, ligeramente desgastado en la empuñadura, con las cerdas de la parte inferior aplastadas por el uso.

—¡Ahora tienes algo en lo que concentrarte! —dijo Maribel, señalando el suelo del almacén con una expresión de completa satisfacción—. Todo el suelo. Cada rincón. No te olvides de la trastienda.

Me quedé allí, sosteniendo la escoba. Deshawn se esforzó mucho por mirar a otra parte. Petra se dio la vuelta, pero le temblaban los hombros.

Miré a Maribel.

Me devolvió la mirada con los brazos cruzados y la barbilla ligeramente levantada, retándome a decir algo.

Barrí el suelo.

No iba a darle la satisfacción de una queja, pero mientras pasaba la escoba por el primer rincón del almacén, fui cada vez más consciente de que ella estaba disfrutando de este acuerdo en particular mucho más de lo que admitiría abiertamente….

Mantuve esa observación exactamente donde estaba, guardada, privada, lejos de mi boca.

Hay cosas que es mejor dejar que la gente disfrute.

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