Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 43

43: ¡Abandonando Nueva York!

43: ¡Abandonando Nueva York!

Mientras alejaba la motocicleta del caos del estacionamiento, el viento azotaba mi cabello, trayendo consigo el olor acre del humo y algo mucho peor.

Pero no podía irme sin echar un último vistazo atrás.

Lo que vi me hizo frenar tan fuerte que la moto casi patinó debajo de mí.

Allí, saliendo por la misma puerta que habíamos usado, estaba Tobias liderando lo que parecía ser todos los estudiantes restantes de la Escuela Charter Lexington.

Más de quince personas se movían juntas en un grupo desesperado, sus armas improvisadas brillando—palancas, cuchillos de cocina, patas de sillas rotas, cualquier cosa que pudieran conseguir.

Estaban cometiendo un error catastrófico.

El tamaño de su grupo era como una campana de cena para los Infectados.

Cada pisada, cada instrucción susurrada, cada jadeo involuntario de miedo se combinaba en una sinfonía de ruido que atraía a las criaturas como tiburones a la sangre.

Ya podía ver sombras moviéndose entre los coches estacionados, convergiendo en su posición con ese terrorífico propósito obsesivo.

Pero a pesar del terror grabado en sus rostros—Tobias y los demás parecían decididos.

—¡Oye!

—les grité.

Tobias giró hacia mí, sus ojos se ensancharon al ver mi figura solitaria en la motocicleta.

Sin dudar, saqué el llavero electrónico del Director de mi bolsillo y lo lancé por el aire.

El pequeño dispositivo dio vueltas sobre sí mismo, captando la luz de una farola parpadeante antes de aterrizar perfectamente en la palma extendida de Tobias.

No se intercambiaron palabras.

No eran necesarias.

Le di un brusco asentimiento—parte despedida, parte buena suerte—y aceleré el motor.

La motocicleta se lanzó hacia adelante con más fuerza de la que esperaba, casi lanzándome hacia atrás mientras dejaba el estacionamiento atrás.

Lo último que vi en mi espejo retrovisor fue a Tobias levantando el llavero para reunir a su grupo, sus rostros una mezcla de esperanza y terror mientras se preparaban para lo que podría ser su sprint final.

La Escuela Charter Lexington se empequeñecía detrás de mí, su imponente fachada de ladrillo ahora solo otro monumento a un mundo que ya no existía.

Era difícil creer que había pasado menos de veinticuatro horas en ese lugar.

Frente a mí, el camino se dividía en dos direcciones.

Apenas podía distinguir las luces traseras de los coches de Sydney y la Señorita Ivy desapareciendo por la ruta este, pero incluso desde aquí podía ver el problema.

Los coches habían atraído a un número significativo de Infectados, y las criaturas se estaban extendiendo por toda esa sección de la carretera como tinta derramada.

En una motocicleta, intentar navegar a través de esa multitud sería un suicidio—un movimiento en falso, un momento de pérdida de equilibrio, y me convertiría en una comida más para el hambre interminable que había consumido la ciudad.

Tendría que encontrar otro camino.

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Tomando el desvío occidental, comencé un amplio circuito alrededor del área, esperando dar la vuelta y reunirme con los demás una vez que hubiera puesto algo de distancia entre yo y el peligro inmediato.

La motocicleta respondió mejor de lo que esperaba, aunque podía sentir mi inexperiencia en cada giro.

Esta era solo mi segunda vez en una moto, y la curva de aprendizaje en un apocalipsis era brutal e implacable.

Mientras me adentraba en lo que una vez había sido la ciudad más grande del mundo, la magnitud completa de nuestra catástrofe se hizo innegablemente clara.

La Ciudad de Nueva York se extendía ante mí como una visión del infierno.

Las luces de la calle parpadeaban intermitentemente o se habían apagado por completo, dejando vastas extensiones de la metrópoli envueltas en un crepúsculo antinatural.

Los coches permanecían abandonados en medio de las intersecciones, sus puertas colgando abiertas como bocas gritando, algunos aún en marcha sin nadie que los condujera.

Los icónicos taxis amarillos que una vez habían sido las arterias de la ciudad ahora servían como obstáculos y escondites para criaturas que antes habían sido sus conductores y pasajeros.

Las ventanas de los imponentes rascacielos estaban destrozadas, oscuras o parpadeando con el resplandor naranja de incendios que nadie vendría a extinguir.

Desde algunas de esas ventanas rotas, podía ver formas moviéndose—siluetas de los Infectados que habían quedado atrapados en oficinas y apartamentos cuando comenzó el brote, todavía vagando por sus espacios familiares en una grotesca parodia de sus antiguas rutinas.

Los sonidos eran quizás la peor parte.

La ciudad que nunca dormía ahora gemía y gruñía con un tipo completamente diferente de insomnio.

Detrás de mí, cada vez más débiles pero aún audibles, llegaban los sonidos de la Escuela Charter Lexington.

Gritos, choques, el sonido inconfundible de armas improvisadas encontrándose con la carne.

Me obligué a no mirar atrás de nuevo, a no contar los gritos de los estudiantes.

Conocía las matemáticas de la supervivencia, y quince personas moviéndose juntas en un mundo como este…

las probabilidades no eran buenas.

Navegué alrededor de un autobús urbano volcado, sus ventanas agrietadas como telarañas y su interior oscuro con manchas que no quería examinar.

A través de los escombros, alcancé a ver Times Square en la distancia, o lo que quedaba de él.

Las enormes vallas electrónicas todavía parpadeaban esporádicamente, anunciando productos que nadie volvería a comprar a personas que quizás ya no existían.

Este había sido mi hogar durante la mayor parte de mi vida.

Estas calles habían sido testigo de mi infancia, de mis años adolescentes.

Había caminado por estas aceras miles de veces, sin imaginar nunca que un día estaría corriendo por ellas en una motocicleta robada, esquivando los cadáveres reanimados de personas con las que podría haberme cruzado.

Esto no era solo el fin de mi mundo, era el fin del mundo.

Si la Ciudad de Nueva York, con todos sus recursos y población, había caído tan completamente, ¿qué esperanza tenía cualquier otro lugar?

¿Los Ángeles?

¿Chicago?

¿Londres?

¿Tokio?

¿Aún quedaban bolsas de civilización resistiendo en algún lugar, o la infección se había extendido por todo el globo como un incendio forestal?

Incluso si hubiera refugios seguros en algún lugar, ¿cómo llegaríamos a ellos?

Cada aeropuerto estaría invadido, cada estación de tren sería una trampa mortal.

Las autopistas estarían obstruidas con vehículos abandonados y hordas errantes.

La infraestructura que alguna vez había conectado al mundo se había convertido en una red de distribución para una plaga que volvía a la humanidad contra sí misma.

Pero aún más apremiante que las implicaciones globales era un problema mucho más cercano.

El virus Dullahan.

La infección que Rachel, Elena y yo portábamos nos hacía diferentes de los demás de maneras que aún estábamos descubriendo.

Éramos objetivos ambulantes, peligro personificado para cualquiera que se quedara cerca de nosotros.

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Pero ¿cómo podíamos abandonar a los demás?

¿Cómo podía pedirle a Rachel que dejara atrás a Rebecca, o a Elena que se separara de su hermana?

Sin embargo, cada momento que permanecíamos con ellos, los poníamos en mayor riesgo.

Cada Infectado que nos encontraba por lo que nos habíamos convertido era una potencial sentencia de muerte para personas que nos importaban.

¿Había siquiera una salida a esta pesadilla?

La parte racional de mi mente —la parte que de alguna manera me había mantenido vivo a través de probabilidades imposibles— insistía en que debía haberla.

En algún lugar de este vasto mundo interconectado, debía haber bolsas de seguridad, grupos de supervivientes que hubieran encontrado una manera de hacer retroceder la marea de muerte que había arrasado la civilización.

Pero la voz pesimista que crecía más fuerte con cada hora que pasaba susurraba verdades más oscuras: tal vez esto era todo.

En cualquier crisis normal, habría información —informes de noticias, anuncios gubernamentales, actualizaciones de redes sociales de todo el mundo.

Pero ahora, ¿la infraestructura que alguna vez conectó a ocho mil millones de personas se había desmoronado junto con todo lo demás.

Estábamos volando a ciegas a través de un apocalipsis, tomando decisiones de vida o muerte basadas en fragmentos de conocimiento y esperanza desesperada.

¿Quiénes eran nuestros enemigos más allá de las obvias hordas tambaleantes?

¿Habría otros supervivientes que se hubieran vuelto depredadores, aprovechando el colapso de la civilización para atacar a los débiles?

¿Remanentes del gobierno intentando contener la situación mediante una brutal ley marcial?

Y más inquietante aún —¿habría aliados que no conocíamos?

¿Unidades militares que aún mantenían el orden en algún lugar?

¿Científicos trabajando en una cura?

¿Coaliciones internacionales coordinando esfuerzos de rescate?

El no saber era casi peor que la constante amenaza de muerte.

Al menos cuando te enfrentabas a un Infectado, entendías las reglas: correr, esconderse o luchar.

Y luego estaba la cruda realidad de nuestra situación: éramos refugiados ahora, huyendo perpetuamente sin un destino claro.

La idea de huir cada día, sin saber nunca si el próximo pueblo o ciudad ofrecería un santuario o solo otro tipo de infierno, parecía insostenible.

¿Cuánto tiempo podríamos seguir así?

¿Cuánto tiempo antes de que el agotamiento, la desesperación o la simple mala suerte nos alcanzaran?

Mientras estos oscuros pensamientos se agitaban en mi mente, el familiar sonido de motores de coches llegó a mis oídos sobre el constante rugido de la motocicleta.

Giré el acelerador y aceleré, serpenteando entre vehículos abandonados y escombros hasta que divisé la bendita imagen de nuestro convoy adelante: el coche compacto de Sydney liderando el camino, seguido por el coche de la Señorita Ivy, ambos moviéndose constantemente a lo largo de lo que parecía ser una carretera principal que se alejaba del moribundo corazón de la ciudad.

Me sentí aliviado.

Lo habían logrado.

Estaban vivos.

Por ahora, eso era suficiente.

—¡Oye!

—la voz de Christopher cortó el viento mientras su rostro aparecía en la ventanilla del pasajero de Sydney, su expresión transformándose en una sonrisa—.

¿Dónde demonios encontraste una moto?

—En el estacionamiento —respondí.

—¿No quieres entrar al coche?

—la cara preocupada de Alisha se unió a la de Christopher en la ventanilla—.

Es más seguro estar dentro que exponerte así.

Tenía razón.

En la moto, era vulnerable a cualquier cosa: Infectados perdidos, escombros en la carretera, otros supervivientes con intenciones cuestionables, o simplemente perder el control y convertirme en carne de carretera.

Pero también había ventajas que no quería abandonar todavía.

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—Me quedaré con la moto por ahora —decidí—.

Tiene combustible, y la movilidad puede ser útil.

Además, si nos separamos o necesitamos un explorador, esta cosa puede ir a lugares donde los coches no pueden.

Lo que no dije fue que la motocicleta también me daba opciones: la capacidad de alejar las amenazas del grupo si fuera necesario, o hacer un escape rápido si mi estado de infectado con Dullahan ponía a los demás en peligro.

—De acuerdo, pero ten cuidado —dijo Alisha.

Asentí.

—Por cierto —llamé mientras continuábamos nuestro progreso constante alejándonos de la pesadilla urbana detrás de nosotros—, ¿exactamente adónde vamos?

Era una pregunta justa.

Estábamos huyendo de la Ciudad de Nueva York —probablemente la decisión más inteligente que habíamos tomado en días— pero, ¿huyendo hacia qué?

Simplemente conducir sin rumbo hasta quedarnos sin gasolina no parecía mucha estrategia de supervivencia.

—Todavía lo estamos resolviendo —respondió Alisha, mirando hacia atrás en dirección al coche de la Señorita Ivy—.

Pero algún lugar con muchas menos personas que Nueva York.

Eso lo sabemos con seguridad.

—Sí, definitivamente —me reí, aunque sin mucho humor—.

Creo que podemos decir con seguridad que Nueva York ocupa un lugar bastante alto en la lista de los peores lugares posibles donde estar cuando estalla un apocalipsis zombie.

—Entonces, ¿cuál es el plan?

—insistí—.

La Señorita Ivy debe tener algunas ideas; parece conocer bastante bien estas carreteras.

—Mencionó un pueblo —dijo Alisha—.

Un lugar a unas dos o tres horas de aquí.

Un sitio pequeño, no demasiada gente originalmente, lo que significa…

—Menos potenciales Infectados —completé—.

Un pensamiento inteligente.

Dos a tres horas.

Pero un pueblo pequeño tenía sentido.

Las matemáticas de la supervivencia eran brutales pero claras: menos habitantes originales significaba menos amenazas potenciales ahora.

Bueno, ya veremos cuando lleguemos allí.

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