Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 92

92: Fundamentos Fracturados 92: Fundamentos Fracturados “””
Un mes había pasado desde que Ryan y su pequeño grupo se habían enfrentado al Caminante de Escarcha en aquella arena congelada, una batalla que se sentía tanto como si hubiera sido ayer como una vida atrás para ellos.

Treinta días de tensiones hirvientes, arrepentimientos no expresados, y la implacable rutina de supervivencia en un mundo que se negaba a dejarles olvidar sus crueldades.

La victoria que habían reclamado ese día —la piedra azul ahora zumbando con energía alienígena en el Dispositivo Alienígena junto a la Piedra Roja del Escupidor de Fuego— había tenido un costo que resonaba en cada rincón de sus vidas, remodelando relaciones como réplicas sísmicas.

La fractura más visible era la ausencia de Christopher.

Se había marchado de la casa compartida esa misma noche, empacando sus pertenencias con la eficiencia mecánica de alguien que corta lazos con una vida que ya no podía soportar.

Su partida había ondulado a través del grupo como una onda expansiva, dejando confusión, dolor, y un vacío que ninguna explicación racional podía llenar.

Había elegido reubicarse en la Oficina Municipal del Municipio de Jackson, integrándose con la comunidad allí bajo la atenta mirada de Margaret y Martin.

En las secuelas inmediatas, la confusión había sido evidente.

Ivy, Liu Mei, Daisy, Rebecca, Sydney y Alisha —aquellas que se habían quedado atrás mientras los otros confrontaban al Caminante de Escarcha— habían quedado en la oscuridad sobre el alcance completo de lo ocurrido.

Regresaron de sus diversas tareas alrededor de la casa para encontrar a Christopher entrando furioso con Sydney y Rachel, su rostro una máscara de piedra.

Elena se había congelado en la puerta, sus ojos abiertos con un inmediato temor.

—¿Dónde están Ryan y Cindy?

¿Qué pasó allá fuera?

En ese momento estaba asustada pensando que algo les había pasado y que no regresarían.

La expresión severa de Christopher tampoco ayudó.

Christopher solo hizo una pausa breve, dándole la espalda mientras se dirigía hacia las escaleras.

—Están vivos —había dicho secamente, sin girarse—.

Conseguimos la piedra.

El Caminante de Escarcha está muerto.

Eso fue todo.

Sin elaboración, sin garantías.

Había desaparecido en su habitación —la que compartía con Ryan— emergiendo menos de una hora después con una bolsa de lona sobre su hombro y una maleta prestada de los ausentes dueños de la casa.

Sus ojos estaban enrojecidos, pero sus movimientos eran afilados, casi robóticos.

Daisy era demasiado inocente para entender nada tampoco.

—¿Christopher?

¿Adónde vas?

Se está haciendo tarde—tal vez deberíamos sentarnos todos y hablar sobre…

Él la había interrumpido con un movimiento de cabeza.

—Diles a Ryan y Cindy que me despedí.

Y gracias por todo.

Cuídense…

—Sin decir otra palabra, había salido por la puerta principal, con las llaves de uno de nuestros vehículos de repuesto en mano.

El motor rugió a la vida afuera, y luego se había ido, sus luces traseras desvaneciéndose en el crepúsculo.

La casa había estallado en un torbellino de preguntas.

—¿Qué demonios fue eso?

¿Pasó algo durante la pelea?

¿Ryan está bien?

—había preguntado Alisha.

Rachel, con lágrimas brillando en sus ojos, solo había logrado un débil asentimiento.

—Ryan y Cindy están bien.

Volverán pronto.

La misión…

fue exitosa.

Pero Christopher necesita espacio.

Sydney, generalmente rápida con un comentario sarcástico, había estado inusualmente sumisa, con los brazos cruzados firmemente sobre su pecho.

—Solo denle tiempo —había murmurado, aunque su voz carecía de convicción—.

Es complicado.

Alisha había sido más directa.

—¿Complicado cómo?

Si Ryan está herido o…

—No está herido —había interrumpido Rachel, su voz quebrándose ligeramente—.

No físicamente, al menos.

Por favor, solo…

esperen hasta que regresen.

La espera había sido angustiosa, el grupo deambulando en tensos grupos, especulando en tonos susurrados.

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A pesar de todo, incluso Liu Mei parecía preocupada aunque no lo mostraba, pero el hecho de que estuviera sentada en la sala de estar lo decía todo.

Rebecca, sin embargo, estaba bastante molesta.

—Más secretos —había murmurado a una preocupada Daisy—.

Siempre más secretos en este grupo.

Su partida golpeó como un golpe para el que nadie había estado preparado.

El shock persistía en el aire, y solo se profundizó cuando, más tarde esa noche, Ryan y Cindy regresaron.

El sonido de la puerta abriéndose atrajo todas las miradas, y en la tenue luz, solo tomó segundos para que Elena y Alisha juntaran la verdad.

Ya habían sospechado algo —la expresión distante e indescifrable de Christopher antes, la ausencia de Ryan y Cindy cuando el grupo se había reunido.

Ahora, con los dos ahí parados, sus rostros pintados con culpa incómoda y dolor, las dudas se habían ido.

Las palabras llegaron entrecortadas, pero cuando la verdad fue dicha —cuando les dijeron que Christopher se había ido— el frágil equilibrio se hizo añicos.

El rostro de Cindy se arrugó, y antes de que alguien pudiera detenerla, las lágrimas brotaron y se derramaron.

Salió corriendo, pasando junto a ellos con sollozos escapando de su garganta, sus pasos resonando por el corredor hasta que el portazo de una puerta los cortó.

Rachel no dudó; se apresuró tras ella, golpeando suavemente, luego deslizándose dentro para consolarla, los sonidos amortiguados del llanto de Cindy filtrándose débilmente a través del marco de madera.

Ryan permaneció donde estaba, arraigado al suelo como si la tierra misma lo hubiera traicionado.

Su mente se negaba a aceptarlo, su corazón negándose a creer.

Miró al frente, en blanco, mientras la noticia se hundía en él como hielo.

Ni una sola palabra salió de sus labios.

Se volvió rígidamente, casi mecánicamente, y se alejó.

Sus pasos lo llevaron a la habitación que una vez compartió con Jason y Christopher.

Pero ahora, cuando empujó la puerta para abrirla, el silencio dentro era más fuerte que cualquier cosa que hubiera escuchado esa noche.

El espacio se sentía más vacío, más frío.

Ryan permaneció allí un momento, asimilándolo —la presencia ausente, el vacío que no podía llenarse— antes de finalmente entrar.

Solo.

Solo un puñado de ellos conocía la verdad sobre el poder curativo de Ryan y lo que realmente había sucedido.

Para todos los demás, el asunto seguía siendo un misterio.

Sin embargo, el silencio nunca impidió que la gente formara opiniones.

Aquellos que permanecieron en la oscuridad armaron su propia versión de los eventos, sus conjeturas peligrosamente cercanas a la realidad en algunos aspectos, pero completamente despojadas del contexto que más importaba.

Christopher se había ido.

Eso era innegable.

Y cuando Ryan y Cindy regresaron más tarde esa noche, ambos con expresiones incómodas y culpables, la conclusión no dicha fue casi demasiado fácil de alcanzar.

Para los demás, parecía condenadamente simple: Cindy había engañado a Christopher con Ryan.

El hecho de que Cindy y Christopher nunca hubieran hecho oficial su relación no importaba.

Todos sabían que había habido algo entre ellos, un afecto silencioso que permanecía en las miradas, en pequeños gestos, en la forma en que la presencia de Christopher parecía estabilizar a Cindy cada vez que ella vacilaba.

Ese vínculo, aunque no expresado, era lo suficientemente claro para que la gente los tratara como una pareja.

Así que cuando las piezas encajaron, esa fue la historia que el campamento aceptó silenciosamente.

Nadie lo dijo en voz alta —nadie se atrevió a confrontar a Ryan o Cindy— pero la sospecha persistía en sus ojos.

Y la opinión de Rebecca sobre Ryan no podría haber empeorado más cuando ella también pensó en esta posibilidad…

Un mes después, a mediados de julio de 2025, y el calor se había asentado sobre el Municipio de Jackson como una sofocante manta.

Incluso a las 7 a.m., el aire estaba espeso de humedad, el sol ya prometiendo un día abrasador.

El antes confiable depósito de agua se había secado hace semanas, obligándolos a aventurarse más lejos en busca de suministros —saqueando arroyos distantes o embalses abandonados, hirviendo cada gota para hacerla segura.

Era una dificultad más en un mundo que parecía determinado a desgastarlos.

Rachel despertó con la primera luz filtrándose a través de las persianas agrietadas de su habitación, asegurándose de no despertar a Rebecca.

Había reclamado un pequeño espacio en el piso del patio trasero donde podía mantener alguna apariencia de rutina en el caos.

Estirarse se había convertido en su ritual matutino, una secuencia de movimientos que anclaban su cuerpo mejorado.

El virus Dullahan había amplificado su fuerza y agilidad, convirtiendo simples ejercicios en algo casi meditativo.

Fluía a través de posturas —del perro boca abajo al guerrero, cada una tirando de músculos que sanaban más rápido de lo humanamente posible.

Después de treinta minutos, con el sudor perlando su piel a pesar de la hora temprana, pasó a la meditación.

Sentada con las piernas cruzadas sobre la alfombra desgastada, cerró los ojos y se concentró en su respiración, alejando la persistente corriente subyacente de preocupación que se había convertido en su compañera constante.

El grupo se estaba fracturando, pieza por pieza, y ella lo sentía intensamente.

La ausencia de Christopher era una herida abierta, y Ryan…

Ryan se había retraído en sí mismo.

Cuando terminó la meditación, Rachel llenó un balde de sus menguantes reservas —agua transportada desde un arroyo a ocho kilómetros, tratada y almacenada en cualquier recipiente que pudieran encontrar.

La fontanería de la casa había fallado hace mucho tiempo, así que lavarse era un asunto primitivo: un baño de esponja en la privacidad de su habitación, el agua fresca un breve respiro del calor.

Se frotó metódicamente.

El jabón era un bien preciado, una barra de glicerina sin perfume que habían recuperado de una farmacia abandonada semanas atrás, y lo usaba con moderación, haciendo espuma apenas lo suficiente para limpiar el sudor y la suciedad de otra noche inquieta.

El agua, ligeramente turbia incluso después de hervirla, caía sobre su piel en vertidos cuidadosos, enjuagando los restos físicos del día anterior pero haciendo poco para aliviar el peso emocional que cargaba.

—Ryan…

Sus pensamientos derivaron inevitablemente hacia Ryan de nuevo, como lo hacían a menudo estos días.

Había pasado un mes desde el incidente del Caminante de Escarcha, y se había convertido en un fantasma en su propia casa —presente pero distante en su mente.

¿Cómo podía llegar a él?

Las palabras parecían inadecuadas contra los muros que había construido, fortificados por la fractura con Christopher y las decisiones imposibles que la habían provocado.

¿O tal vez todo por lo que había pasado desde el incidente en su escuela secundaria y la pérdida de su madre finalmente había estallado dentro de él?

Mientras se secaba con un paño desgastado —antes una sábana, ahora reutilizada— resolvió intentarlo de nuevo hoy.

Tal vez una simple conversación, u ofrecerse a ayudar con su trabajo.

Cualquier cosa para alejarlo del borde.

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Vestirse era otro ritual nacido de la necesidad.

Rachel seleccionó ropa de su limitado guardarropa: una camiseta ligera sin mangas y pantalones cargo, ambos lavados a mano cada semana en un barreño con cualquier detergente que pudieran conseguir o improvisar con ceniza y grasa.

Secarlos era una tarea —colgados en líneas en el patio trasero bajo el implacable sol, protegidos contra tormentas de polvo o infectados oportunistas que a veces vagaban demasiado cerca.

Las telas estaban gastadas pero funcionales, remendadas en lugares con hilo recuperado de casas abandonadas.

Se ató las botas —modelos resistentes de senderismo reforzados con cinta adhesiva— y recogió su pelo rojo, lista para enfrentar lo que el día exigiera.

Descendiendo las escaleras, Rachel se detuvo a medio camino, su mano agarrando la barandilla mientras su mirada caía sobre la puerta del dormitorio de Ryan.

Estaba entreabierta, revelando una rendija de la habitación vacía más allá —la cama sin hacer, herramientas dispersas, el tenue resplandor de una linterna solar que había olvidado apagar.

No estaba allí, lo que significaba que se había ido incluso más temprano de lo habitual.

No lo había visto partir a esta hora en semanas; de hecho, no podía recordar la última vez que lo había atrapado escabulléndose antes del amanecer.

¿Dormía en absoluto?

Suspirando, continuó bajando, los escalones de madera crujiendo bajo sus pies.

El aire abajo ya se estaba calentando, llevando el leve aroma del humo de leña del fuego de anoche.

En la cocina, Daisy estaba en la mesa, manipulando torpemente una lata de carne en conserva y un abrelatas manual.

Con el ceño fruncido en concentración, giró la herramienta ineficazmente, el metal raspando sin progreso.

—No es así, Daisy —dijo Rachel suavemente, avanzando con una sonrisa suave.

Extendió la mano, ajustando el agarre de Daisy en el abrelatas y demostrando el ángulo apropiado.

Con un pop satisfactorio, la tapa cedió, revelando la carne conservada dentro.

—Ja, gracias…

—murmuró Daisy, sus mejillas sonrojándose de vergüenza.

Bajó la mirada, jugueteando con el borde de la lata—.

Yo…

solo quería ayudar con el desayuno, pero no soy muy buena en estas cosas.

Rachel colocó una mano tranquilizadora en su hombro.

—Entonces ayúdame.

Tenemos comida enlatada, así que se trata principalmente de calentarla y añadir algunas especias para que sepa mejor.

No es complicado —lo haremos juntas.

El rostro de Daisy se iluminó ligeramente, agradecida por la inclusión.

Juntas, se pusieron a trabajar, llenando la cocina con los sonidos de ollas entrechocar y el leve chisporroteo de la cocina improvisada.

La despensa era un mosaico de bienes recuperados: latas de frijoles, verduras y carnes de redadas en tiendas abandonadas, complementadas con lo que pudieran recolectar o intercambiar con la comunidad del Municipio de Jackson.

Las especias eran un lujo —hierbas secas de su pequeño jardín, sal atesorada como oro— pero transformaban comidas insípidas en algo casi apetitoso.

Mientras Rachel guiaba a Daisy a través del proceso —abriendo latas, distribuyendo porciones y calentándolas sobre la estufa de leña— explicaba cada paso con paciente detalle.

—Mira, quieres revolver los frijoles lentamente para que no se quemen en el fondo.

Y una pizca de ese orégano seco que encontramos la semana pasada —marca la diferencia.

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El horno de leña era una reliquia de los propietarios originales de la casa, una bestia de hierro fundido que dominaba una esquina de la cocina.

Funcionaba con leña, que se había convertido en un recurso precioso.

Recolectarla era arduo —aventurarse en los bosques circundantes, siempre alerta por infectados merodeadores o supervivientes rivales.

Ryan había asumido la mayor parte de esa carga últimamente, desapareciendo durante horas y regresando con brazadas de ramas y troncos.

Rachel se preocupaba por él allí fuera solo, pero sus excursiones solitarias parecían ser su forma de afrontar la situación.

—¿Viste a Ryan salir esta mañana?

—preguntó Rachel casualmente mientras trabajaban, tratando de mantener un tono ligero.

Daisy negó con la cabeza, concentrándose en remover una olla.

—No, pero vi a la señorita Ivy y Sydney salir justo antes de que bajaras.

—¿Juntas?

—preguntó Rachel, sorprendida.

Las dos mujeres eran polos opuestos —el comportamiento tranquilo y metódico de Ivy chocando con la energía descarada de Sydney.

—No, por separado —aclaró Daisy—.

Sydney dijo que iba a correr —algo sobre la necesidad de desahogarse.

La señorita Ivy mencionó revisar alrededor del perímetro, asegurándose de que nada se hubiera acercado sigilosamente durante la noche.

Rachel suspiró, una mezcla de admiración y preocupación.

—Esas dos…

realmente no tienen miedo de los infectados, ¿verdad?

—Sydney es fuerte, pero me preocupo por la señorita Ivy —dijo Daisy.

Rachel asintió, entendiendo el sentimiento.

El mundo más allá de su hogar fortificado era una prueba de peligros —infectados arrastrándose por campos crecidos, escasos recursos atrayendo a supervivientes desesperados, y la siempre presente amenaza de mutación o nuevos horrores generados por el virus.

Correr o patrullar en solitario era peligroso, formas de recuperar algo de control en una existencia caótica, pero sin embargo conllevaban riesgos.

Pasó más de una hora mientras preparaban el desayuno, el proceso extendiéndose más tiempo de lo habitual gracias a la paciente enseñanza de Rachel.

Daisy estaba ansiosa pero inexperta, sus manos tentativas mientras aprendía a medir especias o calibrar el calor en la estufa.

Charlaban intermitentemente —sobre el progreso del jardín, el peaje de la ola de calor, pequeñas esperanzas de normalidad.

La parcela del patio delantero, iniciada dos meses atrás, mostraba promesa: plantas de tomate empujando a través del suelo con frutos verdes hinchándose a diario, filas de judías y zanahorias luchando por espacio en la tierra pobre en nutrientes.

El suelo del patio trasero era más rico, produciendo un crecimiento más rápido, pero las plagas y el clima eran batallas constantes.

—Solo una o dos semanas más, con suerte —dijo Rachel con una risa, mirando el jardín a través de la ventana—.

Esos tomates están casi listos.

Será agradable tener algo fresco para variar.

Daisy sonrió.

—No puedo esperar.

¿Recuerdas esa ensalada que hicimos la última vez?

Se sentía casi normal.

La comida se formó gradualmente: carne en conserva cocinada a fuego lento con especias para enmascarar su sabor preservado, frijoles calentados con un poco de ajo en polvo recuperado, y algunas verduras marchitas de su última búsqueda convertidas en un guiso simple.

No era gourmet, pero en un mundo donde las comidas a menudo venían de latas polvorientas o caza, era un pequeño triunfo.

El horno de leña crepitaba alegremente, su calor sumándose a la ya sofocante cocina, pero el aroma de la comida cocinándose levantaba espíritus.

Mientras servían la comida —platos desparejados recuperados de la casa y abandonos cercanos— pasos sonaron desde las escaleras.

El grupo se estaba despertando, atraídos por los olores flotando por la casa.

Una voz familiar cortó la calma matutina.

—Todos son tan ruidosos a primera hora de la mañana.

Liu Mei salió de su habitación en su camisón, su habitual arrogancia templada por el cabello oscuro despeinado por el sueño y un bostezo.

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