Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 95

95: Picos en el Amanecer 95: Picos en el Amanecer “””
Las afueras del Municipio de Jackson se extendían como un campo de batalla olvidado, donde los restos de los suburbios se fundían lentamente con lo salvaje.

Me había estado escabullendo aquí cada mañana durante el último mes, mucho antes de que la primera luz agrietara el horizonte, saliendo de casa mientras los demás seguían envueltos en cualquier sueño frágil que pudieran arrebatar.

El aire siempre era fresco a esta hora, llevando el tenue aroma de la hierba empapada de rocío mezclado con el sabor metálico del óxido de los coches abandonados.

Las carreteras —antes arterias lisas que conectaban vecindarios tranquilos— eran ahora venas fracturadas de asfalto agrietado, cubiertas de maleza que empujaba a través de cada fisura como la lenta venganza de la naturaleza.

Casas dispersas salpicaban el paisaje, sus ventanas destrozadas o tapiadas, tejados cediendo bajo el peso del abandono.

Algunas todavía tenían banderas americanas descoloridas colgando flácidas de los porches.

Este tramo en particular, el acceso oriental al municipio, era mi dominio.

Lo había transformado en una prueba mortal, una púa dolorosa a la vez.

Todo empezó después de explorar la vieja estación de radio y vislumbrar el horror que esperaba dentro —el Gritador.

Esa cosa no era solo otra arma alienígena; era una pesadilla viviente, capaz de desatar alaridos que podían reventar tímpanos y atraer hordas de infectados desde kilómetros a la redonda.

Un solo grito a pleno pulmón, y el Municipio de Jackson quedaría invadido.

Nuestra casa, con sus fortificaciones improvisadas y el grupo que quería proteger, sería la primera en caer.

La comunidad de la Oficina Municipal —nuestros mejores aliados— tampoco tendría ninguna oportunidad.

No podíamos arriesgarnos a ir tras él hasta que las defensas fueran impenetrables.

Así que, cada amanecer, mientras Rachel y los demás dormían, venía aquí para construirlas.

Era mi penitencia, mi propósito, la única manera en que podía seguir adelante.

La carretera principal era mi mayor logro, un laberinto mortal que había tallado en el hormigón durante incontables mañanas.

Había comenzado con trampas básicas —zanjas poco profundas llenas de varillas afiladas rescatadas de obras de construcción— pero eso no era suficiente.

Usando picos que había saqueado de ferreterías abandonadas y palancas reforzadas con chatarra, había cavado profundamente en la calzada, rompiendo capas de asfalto y grava que se resistían como si supieran lo que estaba haciendo.

Las púas eran un brutal surtido: barras de acero que había martillado hasta convertirlas en puntas afiladas en la forja improvisada de Mark en la Oficina Municipal, estacas de madera que había tallado de robles caídos y endurecido al fuego hasta que pudieran atravesar huesos.

Las clavé en el suelo con ángulos calculados —las bajas para atrapar pies y tobillos, las de altura media para empalar torsos, las altas envueltas en espirales de alambre de púas que había arrancado de viejas vallas metálicas.

El espaciado era preciso: lo suficientemente ancho para que un conductor hábil zigzagueara con un coche si conocía el patrón, pero una trampa mortal para cualquier cosa sin cerebro.

Los Infectados no pensaban; avanzaban tambaleándose directamente hacia adelante, atraídos por algún instinto primario hacia el ruido, el olor o la promesa de carne.

Se lanzarían, quedarían enganchados en un alambre, empalados en una púa, y sangrarían en agonía o lucharían hasta que yo viniera a terminar con ello.

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Había extendido las trampas a todos los puntos principales de entrada alrededor del municipio —norte, sur, oeste y este.

La carretera del norte, serpenteando por lo que solían ser tierras de cultivo, ahora tenía pozos forrados con estacas apuntando hacia arriba, camufladas con escombros para atrapar a los desprevenidos.

El acceso sur, flanqueado por centros comerciales abandonados, contaba con cables trampa conectados a cuchillas colgantes que se balancearían como péndulos.

Era un trabajo agotador, mis mañanas llenas del trabajo de cavar, martillar y probar.

Mis manos eran ahora mapas callosos de cicatrices, pero el virus Dullahan lo hacía soportable —diablos, me hacía más fuerte.

El virus zumbaba en mis venas, amplificando mi resistencia, permitiéndome trabajar durante horas sin fatiga.

Pero no era solo físico; agudizaba mis sentidos, convertía cada movimiento en algo eficiente.

Esta mañana, como todas las demás, caminé lentamente por la carretera este, mis botas crujiendo sobre la grava suelta.

El sol apenas se asomaba sobre la lejana línea de árboles, proyectando largas sombras que hacían que las púas parecieran dientes irregulares surgiendo de la tierra.

Revisé mi trabajo metódicamente —probando un alambre aquí, enderezando una varilla doblada allá.

Una púa se había deformado por el impacto de un infectado más grande ayer; la martillé de nuevo a su forma con unos golpes precisos, el virus dando a mis brazos una fuerza antinatural.

Sin brechas.

Sin puntos débiles.

Satisfecho, me dirigí a mi lugar: un descolorido sillón de terciopelo verde que había arrastrado de una casa abandonada cercana semanas atrás.

Estaba rasgado en algunos lugares, con el relleno asomándose como espuma blanca, pero era lo suficientemente cómodo.

Lo coloqué justo detrás de la primera línea de púas, dándome una vista en primera fila de la carretera mientras me mantenía fuera de alcance.

Instalándome, apoyé los pies en una caja oxidada y esperé.

Esperar era parte del ritual ahora.

Me daba espacio para pensar, para cribar el caos en mi cabeza.

Pero pensar no siempre era amable.

Removía recuerdos que preferiría enterrar —las responsabilidades, las fracturas en nuestro grupo, el virus que me había convertido en algo más que humano.

No estaba alarmado por ello; el pánico era un lujo que ya no podía permitirme.

Simplemente estaba…

ahí, una corriente constante, como el zumbido bajo del propio virus.

La calma no era algo que me forzaba; era lo que sobrevivía después de que todo lo demás ardiera.

El primer infectado apareció unos veinte minutos después, cuando el sol había emergido completamente y bañaba la carretera con una cálida luz.

Era un vagabundo solitario, lo que podría haber sido un granjero una vez, vestido con un mono hecho jirones cubierto de tierra y sangre vieja.

Sin vacilación en su paso —solo ese incesante arrastrar hacia adelante, ojos lechosos fijos en nada.

Observé impasible cómo golpeaba las púas exteriores.

La punta baja de acero atrapó su espinilla, desgarrando la carne en descomposición con un húmedo desgarro.

Tropezó, cayendo en un grupo de estacas de altura media.

Una le atravesó el muslo, otra enganchó su brazo en alambre de púas, cortando profundos cortes que supuraban icor negro.

No gritó —la mayoría ya no lo hacía, sus cuerdas vocales podridas hasta la inutilidad— pero se agitó, logrando clavar su mano libre en otra púa.

La cosa estaba bien atrapada, retorciéndose inútilmente mientras su propio peso hundía más las puntas.

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No me afectó.

Había visto cientos como este durante el mes.

La indiferencia no era fanfarronería; era eficiencia.

Emocionarte por cada muerte, y te romperías.

Aprendí eso temprano, cuando llegamos al Municipio de Jackson después de huir de Nueva York.

Los resultados de búsqueda del ojo de mi mente —esos recuerdos fragmentados de nuestra huida— se reproducían como una vieja película.

El zumbido de la motocicleta al abandonar la decadencia de la ciudad, el aire fresco del campo, el cartel del Municipio de Jackson con “MUERTOS” pintado con aerosol sobre la población.

Habíamos saqueado ese supermercado, luchado contra infectados, descubierto poderes despertando en Rachel después de…

después de lo que tuve que hacer para salvarla.

Su fuerza sobrehumana lanzando a esa mujer infectada a través de la tienda, la comprensión de que el virus Dullahan se estaba extendiendo.

Todo comenzó allí en el Municipio de Jackson, en aquellos primeros días de supervivencia.

Más infectados fueron llegando —un grupo de tres, luego dos rezagados.

Cargaron contra las trampas como polillas a la llama, enredándose en alambres, empalados en puntas.

Una, una mujer con la mitad de su mandíbula perdida, se tambaleó borrachamente a través de un hueco al principio, su cerebro en descomposición dándole justo el instinto suficiente para evitar lo peor.

Pero un cable bajo la hizo tropezar, enviándola de cara a un lecho de madera afilada.

Las estacas atravesaron su pecho y cuello, y se estremeció por un minuto antes de quedarse inmóvil.

La sangre se acumulaba oscura en el asfalto, el olor metálico cortando a través del aire matutino.

Me recosté en el sillón, observándolo todo como un científico viendo un experimento.

Había una calma inquietante, seguro, pero desde donde estaba sentado, era simplemente práctico.

El virus me había cambiado —me hizo insensible a la sangre de una manera que me permitía funcionar.

No era un desapego frío; era modo de supervivencia, perfeccionado a lo largo de un mes de esta rutina.

Las trampas funcionaban porque las había refinado a través de prueba y error.

Las primeras versiones tenían defectos —espacios demasiado amplios, púas demasiado frágiles.

Los infectados se abrían paso, obligándome a peleas en espacios reducidos que desperdiciaban energía y arriesgaban heridas innecesarias.

¿Pero ahora?

Era una máquina bien engrasada.

Los coches podían navegar lentamente por el camino en zigzag, ¿pero los infectados?

Eran forraje.

Uno de los más nuevos —un bruto corpulento, tal vez un camionero, con músculos aún abultados bajo la piel en descomposición— realmente dio pelea.

Se abalanzó contra una púa de acero, empalándose la pierna con un crujido que resonó por la carretera.

Rugió —un sonido gutural y húmedo— y se liberó, arrancando carne en pedazos pero cojeando hacia adelante.

Impresionante, de una manera retorcida.

Esquivó dos grupos más, zigzagueando como si tuviera alguna chispa de inteligencia restante, pero un alambre alto enganchó su cuello.

Se estampó de cara contra una fila de estacas de madera, una atravesándole limpiamente la cuenca del ojo.

El cuerpo se sacudió una vez, luego se quedó flácido.

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No reaccioné más allá de un leve asentimiento.

La calma no era inquietante para mí; era necesaria.

El virus lo exigía —me empujaba a ver patrones, eficiencias, sin la niebla de la emoción.

Una docena estaban atrapados ahora, algunos todavía agitándose, otros desangrándose en lenta agonía.

Hora de limpiar la casa.

Me puse de pie sintiendo el virus surgir como un segundo pulso.

Mi cuerpo había evolucionado durante el mes —más fuerte, más rápido, más resistente.

El virus Dullahan no era solo una maldición; era una herramienta que había aprendido a manejar.

El control venía más fácil ahora; podía canalizar su poder sin la agotadora reacción de aquellos primeros días.

Los músculos ondulaban bajo mi piel, mejorados más allá de los límites humanos, reflejos afilados como el filo de una navaja.

Mi arma favorita se apoyaba contra el sillón: una púa metálica del tamaño de una espada, su eje envuelto en cuero negro para un agarre seguro, la punta afilada como la agudeza de una aguja.

La había forjado yo mismo en el taller de Mark, equilibrándola perfectamente para golpes con una mano.

Agarrándola, me acerqué a las trampas con pasos medidos.

El primer infectado —uno delgado inmovilizado por alambres— se abalanzó hacia mí, mandíbulas chasqueando.

Pero fui más rápido; el virus amplificó mi velocidad, convirtiendo mi estocada en un borrón.

La púa atravesó su frente, el hueso cediendo con un crujido, materia cerebral salpicando mientras quedaba flácido.

Eficiente.

Limpio.

Después, un par enredados juntos, sus miembros en descomposición entrelazados.

Uno me dio un zarpazo, pero lo esquivé sin esfuerzo, el virus agudizando mi conciencia —cada espasmo, cada gemido telegrafió como una advertencia.

Apuñalé al primero en el ojo, giré para liberar la hoja, luego la clavé en la sien del segundo.

La sangre salpicó, pero ya me estaba moviendo, intacto.

El poder no era fuerza bruta ya; era precisión.

Podía sentir el virus guiándome, haciendo de cada muerte una danza mortal.

El corpulento que había escapado antes todavía estaba medio vivo, inmovilizado pero gruñendo.

Se abalanzó cuando me acerqué, pero estaba preparado.

El tiempo pareció ralentizarse —el regalo del virus— permitiéndome girar y bajar la púa en un arco que separó su cabeza limpiamente de sus hombros.

El cuerpo se desplomó, decapitado, mientras el cráneo rodaba lejos.

Sin energía desperdiciada, sin situaciones peligrosas.

Había entrenado esto aquí, cada mañana, convirtiendo las trampas en mi arena personal.

El virus me había convertido en un arma, cuerpo y mente afilados para la supervivencia.

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Doce abatidos, la carretera despejada de nuevo.

Limpié la púa con un trapo de mi bolsillo, la sangre saliendo en gruesos manchones, luego regresé al sillón.

Clavando el arma en la tierra blanda junto a él —el suelo cediendo fácilmente— me acomodé y metí la mano en mi chaqueta.

Cigarrillos.

No había sido fumador antes de todo esto —demonios, había odiado el olor al crecer, viendo a mi madre toser cajetillas durante sus peores días.

Pero las formas de sobrellevar cambian cuando el mundo lo hace.

El virus Dullahan, la responsabilidad interminable, las relaciones incómodas en el grupo —todo se acumulaba como un peso en mi pecho.

Mark fue el primero en notarlo, durante una de nuestras expediciones de suministros a la Oficina Municipal.

—Chico, pareces un infierno —gruñó, ofreciéndome uno de su paquete—.

Esto ayuda con el estrés.

Sin sermones —fumar mata, sí, pero también lo hace ser el anfitrión de ese maldito virus y todo lo que cargas.

Apreciaba eso de Mark.

Sin sermones molestos, sin juicios.

Solo consejos prácticos de un tipo que había visto su propia parte del apocalipsis.

No sabía nada sobre lo que yo tenía —y no insistió.

—Estás haciendo lo que hay que hacer —decía, palmeando mi hombro—.

No dejes que te devore vivo.

Incluso me había pasado un paquete nuevo la semana pasada, sin preguntas.

Un cigarrillo, una vez al día, solo aquí fuera.

Nadie en casa lo sabía, y quería que así fuera —especialmente Rachel.

Se preocuparía, me sermonearia sobre la salud en un mundo donde las mordeduras de infectados eran el verdadero asesino.

Pero este era mi ritual secreto, un momento de calma en la tormenta.

Lo encendí con un Zippo recuperado, inhalando profundamente.

El humo quemó mis pulmones, amargo y acre, pero alivió el nudo en mi pecho.

Exhalando lentamente, vi la columna rizarse en el aire, flotando sobre las púas como un fantasma.

Un mes…

se sentía como toda una vida.

Después de la misión del Caminante de Escarcha, todo se fragmentó.

La partida de Christopher fue lo más duro —había sido un amigo cercano desde el principio, en Nueva York, aceptando mi misión suicida para conseguir esa Radio de Ondas Cortas en Lexington Charter.

Christopher había estado ahí desde todo y incluso después de la revelación se mantuvo a mi lado entre los primeros.

Pero la cura de Cindy —la necesidad de ella, la intimidad— lo rompió.

Hizo las maletas y se marchó a la Oficina Municipal, integrándose allí como si siempre hubiera pertenecido.

No había hablado con él adecuadamente desde entonces; solo tensos asentimientos durante las expediciones.

La culpa me carcomía —¿había destruido al único verdadero amigo hombre que jamás tuve?

Cindy se había retirado a una coraza, su risa desaparecida después de lo que habíamos hecho.

Estabilizarla requirió más sesiones —dos a lo largo de las semanas, cada una mecánica y llena de culpa.

Ahora era más fuerte, con el virus integrado, pero emocionalmente estaba claramente mal.

Ni siquiera era capaz de mirarme adecuadamente.

La ausencia de Christopher todavía la atormentaba claramente.

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No podía decirle que pasara página, sería bastante bastardo de mi parte.

Debería simplemente darle el tiempo que necesita.

Elena y Alisha seguían allí pero después de que el Gritador sea derrotado se marcharán, al menos eso es lo que Alisha me dijo.

El resentimiento de Rebecca hervía a diario.

Me culpaba por los secretos, los peligros, las pérdidas.

—Nos estás destrozando —me espetó una noche, sus ojos destellando.

Rachel me defendió, pero tensó su vínculo.

Compartían habitación así que la relación de hermanas solo podía haberse enfriado, pero la relación entre Rebecca y yo solo estaba empeorando.

Sydney…

había sido mi ancla, sus bromas un salvavidas.

Esa noche en el sótano —nuestra primera conexión real, cruda e íntima— había cambiado las cosas.

Despertar con ella, la película, las conversaciones…

era un atisbo de normalidad.

Pero incluso eso llevaba peso; el virus significaba complicaciones, precauciones, secretos.

El Gritador se cernía sobre todo.

Habíamos retrasado el asalto debido a su poder —dos pequeños gritos en el último mes habían convocado grupos que apenas habíamos podido repeler.

El primero llegó una semana después del Caminante de Escarcha: un lamento resonando desde la estación de radio, atrayendo a docenas a los bordes del municipio.

Los habíamos repelido, pero nos costó suministros y sueño.

El segundo, hace diez días, fue peor —una manada que casi irrumpió en la Oficina Municipal.

Mark y su gente resistieron, sin saber que estaba relacionado conmigo, con el dispositivo alienígena que estábamos ensamblando.

¿Cómo podía decírselo?

«Oye, soy un faro ambulante para horrores».

Pensarían que estaba loco.

El virus también había crecido en mí —el control ahora era absoluto.

Las hojas de viento cortaban con precisión milimétrica, las congelaciones de tiempo duraban su duración completa sin agotamiento.

Mi cuerpo sanaba más rápido, se movía con gracia letal.

Aquí fuera, matar infectados era casi meditativo.

Arrojé el cigarrillo, viendo cómo trazaba un arco hacia las púas y se apagaba.

Suficiente reflexión.

Quedaba trabajo por hacer.

Poniéndome de pie, agarré la púa del suelo —su mango envuelto en seda familiar en mi palma— y me eché la mochila al hombro.

Una casa de dos pisos en el horizonte había llamado mi atención antes: techo parcialmente derrumbado, pero lo suficientemente intacta para buscar suministros.

Podría proporcionar alimentos enlatados, herramientas o incluso más alambre para trampas.

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