Asesino Atemporal - Capítulo 145

145: Arrepentimientos 145: Arrepentimientos El Asesino Atemporal, Vol 2.

(El Próximo Dragón)
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«Si estudias la psicología de aquellos afiliados al llamado ‘Culto Maligno,’ no encontrarás locura—sino narcisismo extremo.

No niegan la supremacía de los dioses por incredulidad.

Los rechazan por competencia.

Para ellos, la divinidad no es un destino—es un rival que debe ser eclipsado, superado y, en última instancia, destruido».

— Dr.

Mayor Klaasen, Revista de Psicología del Crimen del Gobierno Universal, Vol.

87
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(Planeta Ixtal – Mundo Capital del Culto de la Ascensión)
Visto a través de una lente objetiva, Ixtal era solo otro planeta bullicioso—rico en biodiversidad, ciudades con zonas climáticas y una población que superaba los doce mil millones de civiles.

Los mercados prosperaban.

Pequeñas naves policiales patrullaban su órbita.

Los niños jugaban en las calles de arcologías abovedadas que besaban las nubes.

A primera vista, no era diferente de cualquier otro centro planetario altamente urbanizado en la galaxia.

Pero esa ilusión terminaba en el momento en que uno intentaba abandonar la órbita.

Los sistemas de defensa de Ixtal no tenían igual.

Continentes enteros estaban equipados con torretas de riel anti-Nave Arca capaces de atravesar escudos planetarios.

La atmósfera misma estaba estratificada con redes de interrupción invisibles y complejos arreglos de maná diseñados para desgarrar cualquier motor de distorsión no autorizado antes de que pudieran iniciar secuencias de salto.

Sus cielos estaban protegidos por matrices orbitales endurecidas, capaces de rastrear y vaporizar una flota en segundos tras su detección.

¿Y la superficie?

Sus ciudades más grandes estaban ocultas detrás de barreras de espacio plegado, sus ubicaciones distorsionadas y redirigidas a través de una red de nodos de distorsión de la realidad tan intrincada que incluso el Gobierno Universal aún no había logrado mapearlas.

Toda esta protección, todo este esfuerzo, no era para los doce mil millones de civiles.

Era para el hombre que gobernaba desde su corazón.

Soron.

El actual Dios del Culto de la Ascensión—conocido por el resto del universo simplemente como el Culto Maligno.

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Escondido entre el denso dosel del Bosque Perdido, lejos de las ciudades flotantes y complejos militares, se alzaba un castillo—si es que se le podía llamar así.

No más alto que la finca de un noble, ni más grandioso que la fortaleza de un barón.

Sus muros de piedra eran grises, sin pulir.

Ninguna torre alcanzaba las estrellas.

Ningún símbolo adornaba su fachada.

El castillo era silencioso, funcional, discreto, y reflejaba a su ocupante y su naturaleza simple.

Dentro del castillo, desde la cámara más interna, el vapor se elevaba de un baño medicinal hundido que brillaba con una tenue luz carmesí.

Hierbas cristalinas flotaban en el líquido, siseando mientras se disolvían lentamente, liberando vapores acres que olían a cobre e incienso quemado.

Un hombre estaba de pie al borde del baño, su cuerpo flojo, túnicas colgando suavemente sobre sus hombros.

*Tos*
*Tos*
El sonido resonó en el silencio—seco, áspero, mortal.

Un dios no debería toser.

Los Dioses, después de todo, eran criaturas tetradimensionales—seres trascendentes capaces de rebobinar el tiempo, saltar a momentos antes de ser dañados, borrando heridas del registro de la realidad misma.

Y sin embargo…
Cuando Soron dejó caer su túnica al suelo, la verdad quedó a la vista.

Su cuerpo estaba devastado.

Largas cicatrices negras cruzaban su pecho y brazos—algunas profundas, otras superficiales, pero todas muy reales.

Donde las heridas no se habían sellado, pus oscuro goteaba de lesiones abiertas que brillaban con energía corrompida, pulsando al ritmo de algún parásito sobrenatural que ninguna manipulación temporal podía borrar.

La inmortalidad de los dioses le había fallado.

*TWUP*
Entró lentamente en el baño, el líquido haciendo un leve ruido al romperse la tensión superficial, e inmediatamente dejó escapar un suspiro de alivio, cuando el calor del baño encontró su carne en carne viva.

El fluido carmesí se adhería a su piel como sangre.

Sus ojos permanecían entrecerrados, desenfocados, como si vieran mucho más allá de la cámara.

Más allá de Ixtal.

Más allá del universo.

Y sin embargo…

seguía atrapado aquí.

Todavía herido.

Todavía muriendo.

Las heridas infligidas por la hoja del Asesino Atemporal no sanaban.

Era la única hoja en el universo que infligía heridas incurables, lo cual era una gran razón detrás de la capacidad del Asesino Atemporal para matar a tantos dioses como lo hizo.

Sin embargo, desafortunadamente después de la Gran Traición hace 2000 años, esa hoja cayó en manos de Kaelith El Soberano Eterno…

o más bien Kaelith El Perro.

Quien desafortunadamente resultó ser su hermano mayor
Sin embargo, aunque la Gran Traición ocurrió hace dos mil años, Soron todavía llevaba las heridas de ese día.

Las heridas infligidas durante la lucha de ese día se negaban a sanar incluso 2000 años después, ya que aunque sobrevivió ese día, la energía de corrupción persistente de la hoja desarrolló una infección en su cuerpo con el tiempo.

La infección se había extendido lentamente al principio— pareciendo nada más que una putrefacción de maná persistente de la hoja que una vez había matado a dioses.

Pero ahora, incluso la fisiología divina de un dios ya no podía mantener el ritmo.

El pus que supuraba debajo de sus cicatrices no era putrefacción ordinaria.

Era veneno heredado, restos de una verdad incurable—que Soron estaba muriendo.

*TWABLE*
Soron se movió en el baño, el agua carmesí lamiendo los costados mientras otro suspiro escapaba de sus labios.

No por dolor.

Sino por aceptación.

«Me estoy quedando sin tiempo».

Lo había sabido durante un tiempo—pero mantuvo el conocimiento oculto bajo siglos de fuerza y ceremonia.

Pero las señales se habían vuelto más difíciles de ignorar recientemente.

Recuperaciones más largas.

Ciclos de maná más lentos.

Y ahora…

incluso su control sobre el tiempo comenzaba a desvanecerse.

Un dios que no podía ir más allá de la cuarta dimensión era un impostor, nada más que un semidiós herido jugando a disfrazarse de inmortalidad.

Y Soron ya había aceptado el hecho de que ya no era el guerrero que una vez fue.

Y eso significaba una cosa.

Si nadie se levantaba para tomar su lugar pronto, el Culto de la Ascensión, también conocido como el Culto Maligno, como lo llamaba el universo—caería.

El Gobierno Universal había tolerado la independencia de Ixtal no por misericordia, sino por miedo.

La existencia de Soron había sido el escudo, la gran incógnita alrededor de la cual incluso su panteón de dioses caminaba con cuidado.

Mientras que los otros mundos controlados por el culto, dispersos y pocos, se aferraban a esa ilusión de protección como náufragos a maderas flotantes.

Pero una vez que él se fuera…

Sin él, no habría disuasión.

No habría equilibrio.

No habría farol que jugar.

«Ciento cincuenta años», pensó.

«Es todo lo que puedo ofrecerles.

Después de eso…»
La imagen se formó en su mente sin ser invitada—llamas negras extendiéndose por las ciudades de Ixtal, cañones orbitales silenciados y naves de guerra atravesando barreras de espacio plegado con facilidad despectiva.

Y luego silencio.

Ese sería el fin.

A menos que alguien diera un paso adelante.

A menos que la profecía se cumpliera.

Los ojos de Soron se estrecharon ligeramente mientras se sumergía más en el baño, el líquido rojo sangre llegando a sus labios.

Él creía en la profecía.

Creía que alguien de su linaje algún día se alzaría para convertirse en el próximo Asesino Atemporal.

Sin embargo, simplemente no sabía cuándo.

Había pasado los últimos cien años diseñando la tormenta perfecta—curando linajes, manipulando juramentos de sangre, doblando el destino hasta que se alineara lo suficiente para crear una sola oportunidad.

Un candidato.

Un recipiente.

Un dragón.

Pero desafortunadamente, aún no había aparecido ningún candidato prometedor.

Nadie que pudiera realmente tomar su lugar.

Era esta presión de no tener un candidato adecuado lo que hacía que Soron sintiera que envejecía un año con cada mes que pasaba.

«2000 años….

Pero todavía te extraño….

Padre
2000 años, y todavía no pude dejar un legado ni la mitad de bueno que el tuyo.»

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