Capítulo 474: Tambores de Guerra

(Mientras tanto, en todos los territorios del Culto)

Unos días después de que Veyr fuera nombrado Dragón, oficinas de reclutamiento para inscribir soldados en el ejército privado del Dragón abrieron en todos los planetas controlados por el Culto.

No hubo un gran anuncio.

No se colocaron folletos para informar a los ciudadanos que el proceso de reclutamiento había comenzado, pero incluso sin ningún anuncio, todos ya lo estaban esperando.

La tradición de formar el ejército del Dragón una vez que un nuevo Dragón era nombrado era tan antigua como el Culto mismo.

Era una tradición que corría por el torrente sanguíneo de cada ciudadano nacido bajo las banderas del Culto.

Una tradición que significaba que un nuevo capítulo había comenzado, y con él, el llamado a las armas había regresado.

Banderas carmesí con el símbolo del Culto fueron izadas sobre plazas públicas y ayuntamientos, y debajo de ellas, comenzaron a formarse filas.

Filas largas, serpenteantes y febriles, extendiéndose por mercados polvorientos, callejones oscuros, e incluso en las escaleras de entrada de las comisarías.

El sueño estaba vivo de nuevo.

Durante casi tres décadas, el Culto de la Ascensión se había preparado silenciosamente para el día en que dejarían de defender sus territorios fracturados y comenzarían a recuperar lo que una vez fue suyo.

Independientemente del período de tiempo, cada generación de niños dentro del Culto fue criada con historias de conquista. De la gloria de unirse al ejército del Dragón. De su derecho divino a expandirse.

Y después de generaciones en que ese sueño se transmitía de padre a hijo, de linaje a linaje, ahora era menos un sueño y más un derecho de nacimiento, grabado en las mentes de los fieles antes incluso de que pudieran caminar.

Y ahora, con la ascensión de un nuevo Dragón, ese sueño se sentía al alcance una vez más.

—Te lo digo —susurró un joven al que estaba a su lado mientras avanzaban lentamente en la fila—, una vez que rompamos los planetas de primera línea, estaremos dentro del Sistema Solar Valtros para el invierno. La facción justa ni siquiera sabrá qué los golpeó.

—Se han ablandado —respondió el otro, con los ojos brillantes—. Sus flotas están hinchadas de burocracia. Sus capitanes entrenados en academias, no en la guerra. Los destrozaremos.

Las palabras llevaban el filo de la confianza, pero debajo de ellas había algo mucho más peligroso… convicción justa.

No tenían idea de las consecuencias de las acciones que discutían tan casualmente.

Mientras que para ellos la guerra parecía una perspectiva gloriosa, en realidad era todo lo contrario.

Los planetas que esperaban capturar de las garras de la facción justa eran planetas habitados por decenas de millones de habitantes… A veces incluso miles de millones.

Y capturar uno significaba desplazar a muchos y matar a muchos más.

—Vorthas cayó en solo seis días, y Juxta apenas duró nueve. Eso fue bajo el Dragón Noah —murmuró uno, golpeando el extremo metálico de su bastón contra el suelo.

Era un viejo veterano de la incursión en Juxta, su uniforme desteñido pero sus ojos aún brillantes.

—Deberías haber visto el cielo cuando colapsó la red de defensa de Juxta. Se volvió rojo. Más rojo que la sangre. Nunca lo olvidaré.

Los más jóvenes escuchaban con asombro, sus imaginaciones ya encendidas. No estaban pensando en los cuerpos. Los gritos. Los huérfanos dejados atrás en planetas quemados por el fuego orbital.

No, estaban pensando en el botín.

La gloria.

El orgullo de regresar a casa con medallas y cicatrices e historias que contar.

Porque aquí, matar no era asesinato. No si era por el Culto.

Aquí, la conquista no se veía como agresión. Era justicia. Era destino. Era venganza por los siglos de traición, exilio y humillación sufridos a manos de los llamados justos.

—Nos llaman el Culto Maligno —se burló una mujer, con los brazos cruzados mientras esperaba—. Pero no saben lo que es la verdadera maldad… Todavía no se han enfrentado a ella. No se preocupen, conocerán el mal cuando yo se los muestre.

Y así, el odio se volvió sagrado.

En todos los puestos avanzados, en cada base lunar, en cada ciudad capital bajo el dominio del Culto, las filas continuaban creciendo. Algunos venían por venganza, algunos por gloria, algunos por un sentido de propósito que no podían encontrar en ningún otro lugar. Pero independientemente de sus razones, todos compartían el mismo juramento, el mismo fuego en sus venas.

Marchar bajo la bandera del Dragón.

Convertir el sueño de contraofensiva en realidad.

Expandir el alcance del Culto no a través de la diplomacia o el diálogo, sino a través de cenizas, fuego y sangre.

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(Mientras tanto dentro del Distrito de la Forja de Tithia)

Lejos de los vítores y las filas de alistamiento, enterrado en lo profundo del corazón fundido del Distrito de la Forja en el Planeta Tithia, los martillos ya habían comenzado a sonar.

Enormes hornos se alineaban en el distrito en filas que se extendían más allá de la vista, cada uno expulsando humo y chispas hacia el cielo mañanero mientras los rugientes fuegos bañaban todo el sector en un resplandor infernal.

*CLANG*

Dentro del salón de mando del Sector Forja Alfa, el Herrero Jefe Tharn dio un fuerte golpe en la mesa de trabajo con su cetro de hierro, el estruendo resonando a través de las paredes mientras docenas de aprendices se congelaban a mitad de acción.

—No más holgazanería. No más excusas. El Dragón ha sido nombrado, lo que significa que la próxima guerra ya ha comenzado. Ya sea que comience mañana o el próximo año, nuestro deber comienza ahora.

A su alrededor, los herreros veteranos asintieron en solemne acuerdo, sus rostros cubiertos de hollín iluminados por la luz del fuego, sus ojos reflejando solo determinación.

—La división de suministros ya nos ha enviado la lista —gruñó otro herrero, sosteniendo un pergamino con cantidades detalladas que leía como una declaración de locura—. Espadas. Cañones espaciales. Cañones de riel. Armaduras potenciadas. Conductos de maná. Lo quieren todo. Y lo quieren producido en masa.

—No descansaremos hasta que el primer millón de armas esté terminado —ladró Tharn, golpeando el pergamino—. Cada espada que forjamos es una vida salvada. Cada placa de armadura, un futuro protegido. El ejército del Dragón no marchará a la batalla con desechos. Marcharán con fuego en sus manos y acero a sus espaldas.

Volaron chispas mientras los martillos volvían al ritmo, docenas de yunques sonando como tambores de guerra al unísono. El mineral fundido se vertía en moldes. Aleaciones infundidas con maná se enfriaban en tanques de agua entrecruzados con signos arcanos. Armaduras de eslabones tintineaban desde ganchos transportadores, todavía humeantes mientras los trabajadores las pasaban por las líneas.

Las forjas habían despertado.

Y aunque aún no se había derramado sangre, y ninguna frontera había cambiado todavía, todos en Tithia entendían lo que esto significaba.

Las armas de guerra estaban surgiendo.

El Culto se estaba preparando.

Y el ejército del Dragón las necesitaría pronto.

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