Capítulo 721: Arrodíllate Y Arrepiéntete

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(Planeta Vorthas, 48 horas después de su caída)

El aire sobre Vorthas estaba denso con humo y silencio, mientras los fuegos nacidos de horas de bombardeo implacable por fin comenzaban a desvanecerse, dejando solo brasas a la deriva y el amargo aroma de metal quemado que se aferraba a todo como la culpa.

Los estandartes verdes de la Facción de los Rectos ondeaban en cada calle y edificio gubernamental, su insignia, un sol plateado devorando una serpiente negra, brillando orgullosamente donde una vez ondearon los emblemas del Culto.

*Paso*

*Paso*

*Paso*

Frente a la plaza principal de la ciudad se extendía una fila de Plebeyos del Culto que parecía no tener fin.

Miles de civiles permanecían descalzos sobre el frío suelo empedrado, sus rostros pálidos, sus muñecas temblando mientras se aferraban unos a otros buscando consuelo.

La que una vez fuera bulliciosa plaza de Vorthas ahora se había convertido en un centro de procesamiento para esclavos, donde la dignidad humana era metódicamente despojada y reemplazada por obediencia.

Cada pocos segundos, el sonido de cadenas tintineando resonaba desde dentro de la improvisada carpa de procesamiento, seguido por el siseo de collares siendo sellados alrededor de cuellos y tobillos, cada sonido marcando otra alma quebrada, otro hombre libre capturado.

*CRAC*

*LATIGAZO*

Un látigo chasqueó en algún lugar cerca del frente, mientras un soldado Recto gritaba:

—¡MUÉVETE! —y golpeaba a un hombre de mediana edad en la espalda.

El hombre tropezó hacia adelante, agarrándose la herida, mientras su esposa se cubría la boca para evitar gritar.

—¡Mantengan la mirada baja, ratas del Culto! ¡Tienen suerte de que les permitamos vivir! —gritó otro soldado, pateando a un niño que lloraba y cuyos sollozos rompieron los inquietos murmullos de la fila.

Entre la multitud, un joven de unos veinte años levantó la cabeza, su mandíbula tensa, sus ojos oscuros ardiendo con furia silenciosa, mientras no se movía, no se inclinaba, ni apartaba la mirada.

Sin embargo, el soldado cercano inmediatamente notó su mirada y frunció el ceño.

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—¿Qué? ¿Qué, eh? Perro del Culto, ¿tienes algo que decir?

El soldado avanzó, alzándose sobre él, las placas metálicas de su armadura tintineando con cada movimiento. —¿Quieres decir algo? ¿Quieres rebelarte? —preguntó, mientras el joven no decía nada, pero respondía con una leve sonrisa, un destello de desafío cruzando su rostro, lo que irritó al Soldado Recto y destrozó su frágil ego.

*CRAC*

Su látigo golpeó el hombro del joven una vez… Luego dos veces, tres veces, sin embargo, el muchacho ni gritó ni se estremeció, simplemente rió entre dientes apretados mientras la sangre corría por su brazo.

—¿Crees que esto es gracioso? —preguntó el guardia, desenvainando su espada, mientras el joven simplemente le escupió sangre en la cara en señal de desafío.

*PTUI*

Ese único acto —pequeño, sin sentido, pero más fuerte que cualquier palabra— fue suficiente para que el soldado perdiera la calma, y en un fluido movimiento, decapitó al muchacho.

*SHING*

*THUD*

El cuerpo del joven cayó al suelo, ojos sin vida aún abiertos, mientras la fila estallaba en horrorizados jadeos.

Una madre gritó, un niño lloró, pero nadie se movió para ayudar.

—¡¿TENEMOS ALGÚN OTRO BROMISTA QUE QUIERA MORIR?! —rugió el soldado, su rostro salpicado de sangre, su voz haciendo eco por toda la plaza.

Pero nadie respondió.

Solo el sonido del viento se movía entre ellos, llevando el aroma de hierro y ceniza, mientras cada hombre y mujer bajaba la cabeza aún más, su rebelión enterrada profundamente bajo el peso del miedo.

*Paso*

*Paso*

*Paso*

La fila avanzaba lentamente, un paso a la vez, como una serpiente herida arrastrándose entre el polvo.

Hasta que llegaron a la carpa de procesamiento, donde el hedor de maná quemado llenaba el aire.

Filas de plebeyos arrodillados en silencio mientras brazos mecánicos descendían desde arriba, colocando collares y cadenas en sus cuellos y extremidades.

*HISSS*

*FSSHHH–*

Los collares brillaban con un tenue azul por un momento antes de desteñirse a un gris apagado mientras sellaban por completo la capacidad de circulación de maná de los ocupantes y los convertían en esclavos impotentes, incapaces de organizar una rebelión.

*Temblor*

*Gemido*

Una mujer de unos cuarenta años temblaba mientras el collar se cerraba alrededor de su garganta, su respiración volviéndose superficial, como si incluso el aire la hubiera traicionado.

Un niño a su lado gimoteó cuando le ajustaron los grilletes en los tobillos, el sonido del metal cerrándose se sentía como el fin de todo lo que alguna vez habían conocido.

—Siguiente —ladró un soldado, arrastrando al siguiente grupo hacia adelante.

No había pausa, ni misericordia, solo el ritmo interminable de cadenas, el siseo de energía y el murmullo de sumisión.

Cuando cada grupo salía por el otro lado de la carpa, se encontraban con un escenario —una plataforma elevada construida apresuradamente con los escombros de la antigua biblioteca del Culto.

Sobre ella se erguía un orador Recto vestido con armadura plateada y blanca, su capa dorada ondeando mientras se dirigía a las masas reunidas abajo.

—Escuchen bien, antiguos ciudadanos del Culto Maligno —su voz retumbaba, amplificada por altavoces de maná—. Desde este día en adelante, ya no son hombres y mujeres libres. Son trabajadores de penitencia.

Caminaba lentamente, sus palabras goteando con falsa santidad.

—Irán donde les digamos que vayan.

—Trabajarán donde les digamos que trabajen.

—Y comerán solo lo que les demos para comer. Sus vidas pertenecen ahora a la Facción de los Rectos.

La multitud permaneció en silencio, sus cabezas inclinadas, aunque las lágrimas corrían libremente por muchos rostros.

—A los perros del Culto se les prohíbe entrar en restaurantes, se les prohíbe comerciar, se les prohíbe usar maná y se les prohíbe tocar armas —continuó, levantando su mano dramáticamente—. Desde este momento hasta el día de su muerte, se arrepentirán de sus pecados contra los Dioses Verdaderos. Vivirán y morirán al servicio de la rectitud, rezando por un perdón que nunca llegará.

Sonrió cruelmente, sus ojos escudriñando la multitud como un depredador estudiando a su presa.

—Pero si alguno de ustedes —dijo lentamente, su tono volviéndose afilado como una espada—, siquiera piensa en rebelarse… entonces su castigo no será la muerte.

Hizo una pausa para crear efecto, mientras arrastraban hacia adelante una fila de soldados capturados, con sus lenguas cortadas y sus ojos arrancados.

—Será esto.

Jadeos y gritos ondularon por la multitud mientras el orador extendía sus brazos en falsa benevolencia.

—Regocíjense, porque sus vidas han sido perdonadas. Arrepiéntanse, y quizás los dioses verdaderos limpiarán sus almas.

Detrás de él, los cadáveres de aquellos que habían resistido anteriormente estaban apilados como basura desechada y expuestos como recordatorios silenciosos de cómo era la misericordia bajo el gobierno de los rectos.

La multitud no dijo nada, solo bajando sus cabezas aún más, mientras lágrimas silenciosas trazaban surcos por rostros que ya no se atrevían a soñar.

Y cuando el sermón del orador se desvanecía en el aire lleno de humo, la verdad se asentó sobre todos ellos como una maldición.

Su dios no los había salvado.

Sus Dragones no habían logrado evacuarlos a tiempo.

Y por lo tanto lo que les quedaba ahora no era vida… sino más bien una existencia peor que la muerte.

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