Asesino Atemporal - Capítulo 749

Capítulo 749: Cuenta regresiva

(Mientras tanto, dentro del Agujero Negro, POV de Soron)

La presión era interminable.

Lo oprimía desde todas direcciones, un océano invisible de gravedad que podría pulverizar planetas enteros, pero Soron permanecía sentado en el corazón de todo, inmóvil, su cuerpo rodeado por un tenue campo de aura protectora que doblaba el espacio lo suficiente para permitirle existir.

A su alrededor, el abismo se agitaba y gritaba. El aire, si así podía llamarse, ondulaba como vidrio fundido. Fragmentos de luz se despedazaban antes de poder alcanzarlo, tragados por la fauces negras que devoraban incluso la idea del color.

Y a través de todo, Soron respiraba, lenta y constantemente, cada exhalación esparciendo motas de esencia metálica condensada en la tormenta.

El Metal de Origen flotaba frente a él, medio fundido, medio sólido, una astilla de sustancia divina capaz de reescribir la historia misma. Pulsaba débilmente, igualando el ritmo de sus latidos, como si también luchara por sobrevivir en la locura gravitacional que los rodeaba a ambos.

—Noventa y cinco por ciento —murmuró Soron, su voz apenas más que un pensamiento dentro del silencio colapsante—. Solo un poco más.

Podía sentir que el refinamiento alcanzaba su umbral, las últimas capas de enlaces metálicos disolviéndose en el vacío mientras el Metal de Origen cedía a su voluntad.

Cada segundo de progreso se pagaba con un dolor que desafiaba toda descripción. Sus circuitos de maná gritaban en protesta, sus huesos zumbaban como acero forjado, y su conciencia temblaba entre la existencia y la aniquilación. Sin embargo, su concentración nunca flaqueó.

No había venido aquí para morir.

Había venido para perfeccionar lo que incluso otros dioses temían tocar.

Dos semanas… Ese era el tiempo que había calculado que tomaría antes de que el refinamiento alcanzara su absoluta finalización, después de lo cual finalmente podría regresar.

Dos semanas antes de que pudiera volver a pisar el universo y ver en qué se había convertido el Culto durante su ausencia, y cómo le estaba yendo tras la muerte de Carlos.

*Suspiro*

Exhaló nuevamente, su aliento ondulando con esporas negras mohosas que revelaban la verdadera condición de su cuerpo.

Mantener toda su fuerza durante tanto tiempo había cobrado un alto precio en su cuerpo, con la infección de las heridas del metal de origen pasando ahora a sus pulmones.

Ahora tenía dificultad para respirar, y cada vez que exhalaba con demasiada fuerza, esporas negras mohosas salían de su boca, mostrándole lo rápido que se estaba vaciando desde dentro.

—Solo un poco más… Solo necesito vivir un poco más —se susurró a sí mismo, las palabras flotando hacia el aplastante vacío que lo rodeaba más como un juramento que como una súplica.

Había abandonado hace tiempo la noción de sobrevivir otro siglo en el momento en que entró en este agujero negro, pues conocía mejor que nadie el costo de refinar el Metal de Origen.

Al empujar su cuerpo más allá del límite de la razón, había consumido los años que podría haber tenido, intercambiándolos por un poder que duraría solo una vez más—suficiente para una sola y última batalla.

Después de eso, el cáncer que ya había comenzado a consumir sus órganos terminaría lo que el agujero negro no pudo, si la espada de su oponente no lo reclamaba primero.

Y sin embargo, frente a esa certeza, Soron no sentía miedo.

Solo exaltación.

La tranquila emoción de un guerrero que sabía que su fin estaba cerca, y que lo recibía con la serenidad del propósito.

Muy pronto, dejaría este lugar.

Muy pronto, estaría de nuevo en el campo de batalla contra los hombres que traicionaron a su padre.

Y cuando ese día llegara, tendría en sus manos una espada capaz de matarlos, y la esperanza de encontrar por fin vindicación.

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(Dentro del Mundo de Tiempo Detenido, Ciudad de Fragmentos Celestiales, POV del Portador del Caos)

El aire dentro de la oficina estaba completamente inmóvil, salvo por el tenue zumbido del mecanismo del corazón de maná incrustado en las paredes, purificando silenciosamente la atmósfera de incluso el más mínimo rastro de maná contaminado.

El aroma de incienso frío persistía en el aire, agudo y limpio, enmascarando la tensión que pesaba sobre la habitación como plomo.

El Portador del Caos estaba sentado detrás de su escritorio, con los dedos entrelazados, sus ojos cansados fijos en los cinco Monarcas arrodillados ante él.

Eran algunos de los seres más poderosos del Culto, comandantes de vastas divisiones, líderes que podían quemar ciudades y partir montañas con un solo gesto—pero aquí estaban, cabizbajos, demasiado asustados incluso para mirar a los ojos a un simple mortal.

Los últimos veinte años no habían sido amables con el Portador del Caos.

Las líneas en su rostro eran ahora más profundas, y el débil destello de juventud que una vez bailó en sus ojos se había apagado en la paciente fatiga de un hombre que había visto demasiado.

Su cabello, aún largo y sedoso, estaba ahora teñido con tenues mechas plateadas, lo que eliminaba por completo cualquier encanto juvenil que le quedara, pues ahora parecía un distinguido caballero con buena higiene, en lugar del extravagante hipster que solía ser.

Ante él estaban Su Pei, Darnell Nuna, Dupravel Nuna, Mickey James y Anderson Silva, cinco Monarcas que habían asumido el Comando de varias divisiones emergentes del Culto.

Sin embargo, hoy parecía que su fuerza de batalla significaba poco frente a la tarea que tenían por delante.

—Señor Portador del Caos —comenzó Darnell suavemente, su habitual tono confiado reemplazado por algo casi suplicante—. Por favor, tiene que ser usted. Aparte de su familia, el Señor solo se preocupa por contener su aura a su alrededor. Me temo que no hará lo mismo por nosotros.

Los otros asintieron en silencio, evitando la mirada de los demás, avergonzados de su propia renuencia, mientras el Portador del Caos dejaba escapar un lento suspiro antes de frotarse la frente y recostarse en su silla.

La tenue luz del proyector en su escritorio parpadeaba contra su rostro, mostrando aún la imagen en bucle de la humillación de Aegon Veyr en el mundo exterior.

La había visto solo una vez, pero eso fue más que suficiente. La furia que había recorrido su espina dorsal entonces aún persistía como un veneno en su pecho.

Y ahora querían que se la mostrara a Leo.

Ya podía imaginar el silencio que seguiría. La calma antes de la tormenta. El temblor en el aire cuando el aura de Leo finalmente se liberara.

Y por lo tanto, no los culpaba por no querer estar presentes para ese desastre.

—Bien —dijo finalmente, con voz tranquila pero pesada—. Lo haré yo mismo.

Ninguno de los Monarcas se movió. Ninguno se atrevió siquiera a agradecerle.

Simplemente se inclinaron más profundamente, con alivio y culpa escritos en sus rostros, mientras el Portador del Caos se levantaba de su silla y se dirigía hacia la puerta.

Se avecinaba una tormenta.

La Facción de los Rectos se había atrevido a provocar a un Culto ya furioso.

Y seguramente habría una respuesta.

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