Asesino Atemporal - Capítulo 759

Capítulo 759: Espíritus Bajos

(33 días en el viaje, El Océano Eterno, Acercándose a las coordenadas reportadas)

Después de un mes navegando por la vasta extensión del Océano Atemporal, la flota finalmente se acercó a las coordenadas reportadas donde la isla había sido vista por última vez con una emoción apenas contenida.

Todos querían ver por sí mismos si las historias eran reales o no, y por ello, durante medio día, casi todos los miembros de la tripulación merodearon por la cubierta, escudriñando el horizonte en busca de alguna misteriosa estructura flotante, solo para decepcionarse cuando no encontraron nada.

—¡Era una puta estafa!

—No puedo creer que me inscribiera voluntariamente para esta expedición…

—No puedo creer que me perdí el nacimiento de mi hijo por esta misión…

Los soldados maldecían mientras fingían mantenerse ocupados, mientras ocupaban sus manos y ocultaban sus rostros.

—Le juro, Comandante, que no es un cuento de marineros —dijo el soldado novato, con las palmas abiertas al aire como si la verdad pudiera posarse allí si se le daba la oportunidad—. Lo vi yo mismo en mi última expedición. Estaba justo aquí en estas coordenadas.

Juró, mientras el Comandante Anderson Silva lo miraba por un largo momento, antes de observar la extensión gris del agua frente al barco, que parecía igual a cualquier otro lugar, con ojos tan decepcionados como los de sus hombres.

—¿Conoces el coste logístico de esta misión, Chuck? —preguntó al fin, con voz uniforme y grave—. El Señor Dragón de las Sombras ha arriesgado dos toneladas de comida y semanas de tiempo para cientos de hombres que vinieron aquí. ¿Qué le digo cuando regresemos, eh? ¿Que no vimos nada?

Chuck bajó la cabeza como si el océano de repente hubiera crecido más alto.

—Juro que lo vi, Comandante. Aunque recuerdo… que no estaba en el mismo lugar que reportaron los hombres antes que nosotros. Estaba más al oeste. Cuarenta millas por lo menos. Tal vez porque está verdaderamente flotando, nunca está en un solo lugar. Si buscamos alrededor, debería estar cerca.

Desde el alcázar Mickey James soltó un largo suspiro que sonaba como una risa a la que se le había quitado toda la alegría. Bajó los escalones en tres zancadas fáciles y puso una mano en la barandilla.

—Chuck, Chuck, Chuck —dijo, haciendo rodar el nombre como una piedra en su boca—. ¿Cuántas veces te he dicho que dejes el alcohol? No es bueno para ti. Tienes la menor capacidad que jamás he visto.

Como… ¿Quién se emborracha con una sola cerveza?

Le reprendió, mientras Anderson hacía una expresión de disgusto ante el comentario, claramente decepcionado de Chuck por ser incapaz de aguantar su licor.

—Comandante, si un hombre solo bebe whisky, y luego cambia a cerveza, se absorbe más rápido. Realmente no fue mi culpa…

Aclaró Chuck, con las orejas enrojecidas, mientras bajaba la mirada.

Sin embargo, Mickey no lo aceptó, mientras levantaba la palma para interrumpirlo, su tono no era de enojo, sino de decepción.

—Ahórratelo. Estamos en el fin del mundo y eres un bebedor ligero, y así es.

Anderson observó el intercambio sin diversión visible, luego volvió a mirar el agua vacía que había consumido su tiempo.

—Bueno —dijo, con tono práctico—, ya que estamos aquí, no hará daño rodear estas aguas. Barremos en un cuadrado que se amplía. Si tu isla es errante, puede que aún atrapemos su sombra.

—sugirió, mientras Mickey se encogía de hombros, sin mostrarse ni entusiasmado ni opuesto a la propuesta.

—Un barrido será. Veinte minutos por tramo. Mantengan el espaciado estrecho. Si una bestia rompe la superficie, cortamos antes de que respire dos veces.

Las órdenes corrieron por los mástiles y a través del aparejo con el ritmo practicado de la rutina, mientras el golpe constante de tambores rodaba por las cubiertas, poniendo en movimiento a la flota.

Los botes ligeros de guardia se desplazaron hacia afuera a sus puestos, los dos exploradores se deslizaron hacia los flancos como sabuesos captando un rastro, y el pesado barco principal giró con gracia lenta y deliberada, como si el océano mismo se inclinara ante su movimiento.

Chuck mantuvo sus ojos fijos en el cuadrante occidental, observando el horizonte con la fe obstinada de un hombre que desafía al océano a decir la verdad.

Mientras Anderson permanecía detrás de él, con las manos pulcramente entrelazadas, contando el ritmo de las olas con silenciosa precisión, mientras Mickey tarareaba a su lado una melodía sin tono que subía y bajaba con el viento.

Pronto, la flota trazó su primer cuadrado a través de las aguas y no encontró nada más que el interminable gris.

Mientras intentarlo de nuevo solo trajo a la vista un trozo roto de madera a la deriva que alguna vez pudo haber sido un árbol.

Con el tercer intento se logró aún menos, mientras el viento cambiaba por grados y la luz se atenuaba a un tono más frío.

Ninguna isla mostró su rostro. Ningún milagro perturbó la tranquila tiranía de la distancia. Sin embargo, una silenciosa persistencia se instaló sobre los hombres, del tipo inquebrantable que a menudo mantiene a los marineros trabajando mucho después de que la razón se haya ido a dormir.

—Ah, a la mierda. Es hora de ampliar el alcance de la búsqueda —dijo Anderson, mientras levantaba su mano nuevamente para indicar el cambio en la formación, que los hombres obedecieron sin cuestionamientos.

Pronto, el patrón se amplió, la búsqueda extendiéndose más hacia lo desconocido.

Las horas pasaron lentamente en silencio, del tipo que corroe la paciencia hasta que incluso el crujido de las tablas comenzó a sonar como una acusación.

Los hombres que habían comenzado la mañana con asombro ahora miraban el horizonte con ojos vacíos, atrapados en algún lugar entre la incredulidad y la resignación. El océano frente a ellos, vasto e indiferente, no reflejaba más que su futilidad.

Mickey se apoyó perezosamente contra la barandilla, su anterior alegría disminuida. —Sabes, Anderson —murmuró, con voz medio tragada por el viento—, si no lo supiera mejor, diría que somos idiotas chupapijas persiguiendo unicornios aquí.

La mirada de Anderson nunca se apartó del agua. —Puede que lo seamos —respondió, con un tono igualmente poco optimista, cuando de repente

—¡COMANDANTE! ¡COMANDANTE!

Un grito vino desde la cubierta inferior.

La voz pertenecía nada menos que al joven maestro, Leonardo Cielo Astillado.

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