Asesino Atemporal - Capítulo 791

Capítulo 791: La Amarga Verdad

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(Planeta Ixtal, POV del Portador del Caos)

Aunque el Portador del Caos había escuchado informes de que Ixtal había sido conquistado por la Facción de los Rectos, solo escucharlo y verlo en persona eran dos cosas diferentes, ya que no podía creer el grado de destrucción que había sido causado en este planeta antes tan vibrante.

Todo se había convertido en escombros excepto por el Bosque Perdido y el castillo de piedra que se erguía como un fantasma dentro de él, ya que mientras volaba sobre los cielos de Ixtal, todo lo que podía ver eran ciudades carbonizadas, puentes rotos y llanuras vacías donde alguna vez vivieron millones.

El aire estaba cargado de silencio. Incluso el viento se sentía más pesado, como si el planeta mismo todavía estuviera de luto.

*Whrrr*

Su jet descendió lentamente a través del aire muerto, los motores esforzándose por mantener la estabilidad mientras luchaban contra el aura persistente de Soron, que aún llenaba la atmósfera de Ixtal.

Por el lado positivo, no había señales de enemigos de la facción recta, que asumió habían sido eliminados por Soron, mientras que por el lado peor, parecía que no quedaba mucho más de Ixtal en absoluto.

*Thrum*

En el momento en que su nave cruzó el límite del bosque perdido, el paisaje cambió por completo.

La tierra ennegrecida dio paso a un verde vibrante, a árboles que pulsaban débilmente con vida, sus ramas brillando con frutas y flores.

El castillo de Soron se alzaba adelante en el centro de un amplio claro, sus antiguos muros de piedra medio cubiertos de enredaderas, pero irradiando una presión que le provocaba escalofríos, mientras a su alrededor, en el borde del claro, tiendas improvisadas y refugios rudimentarios salpicaban el campo, mostrando señales de supervivientes.

Contó tal vez unos pocos cientos de tiendas como máximo, aunque podría haber más ocultas más profundamente en el bosque.

«Deben ser los que no huyeron cuando comenzó la invasión», pensó, su expresión suavizándose. «Los que se quedaron y soportaron todo».

Pensó con una sonrisa, mientras el jet disminuía la velocidad y comenzaba a descender.

*WHOOSH*

Los supervivientes, al notar la nave, se apresuraron instantáneamente, con armas desenfundadas, mientras montaban guardia contra la entidad desconocida.

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—¡Identifícate! —gritó uno de ellos, con la voz quebrada tanto por el miedo como por el desafío mientras el Portador del Caos esperaba a que la rampa bajara antes de salir al aire húmedo, el dobladillo de su largo abrigo rozando la tierra cuando sus botas tocaron el suelo.

Levantó una mano lentamente, su tono calmado y firme.

—Tranquilos. No vengo a hacerles daño —dijo, y por un momento, el silencio pesaba en el aire.

Los supervivientes intercambiaron miradas cautelosas, sus ojos moviéndose entre su rostro y el emblema cosido en su abrigo, que era el antiguo insignia de los Ancianos del Culto.

Entonces, de repente, llegó el reconocimiento.

Los ojos de uno de los hombres más jóvenes se agrandaron, mientras bajaba su arma primero, su voz temblando con repentino alivio.

—Chicos… ¡es el Séptimo Anciano! ¡El Anciano está aquí!

La multitud se congeló, y luego estalló en murmullos dispersos y jadeos mientras la tensión se derretía en esperanza.

El Portador del Caos exhaló silenciosamente, una leve sonrisa tirando de sus labios mientras avanzaba, sintiendo la familiar alegría de estar entre su gente una vez más.

—————

*Cough*

*Cough*

Mientras el Portador del Caos charlaba con los supervivientes, Soron tosía violentamente dentro del castillo de piedra, todo su cuerpo temblando mientras otra bocanada de sangre negra y espesa salpicaba el suelo.

*Splat*

El sonido resonó a través de la cámara hueca, un ritmo grotesco que ningún dios debería hacer jamás, y sin embargo era lo único que lo mantenía consciente—el agudo recordatorio de que todavía estaba vivo, de que aún no había colapsado en el silencio que lo llamaba cada minuto que pasaba.

*Flick*

La luz de la vela parpadeaba débilmente sobre su forma, revelando toda la extensión de su deterioro.

Su piel, antes broncínea y luminosa, ahora colgaba floja y sin color, estirada finamente sobre un cuerpo que parecía más hueso que carne.

Sus mejillas se habían hundido hacia adentro, su mandíbula afilada como el filo de una navaja, mientras sus costillas se movían visiblemente con cada respiración entrecortada que tomaba.

Las venas bajo su piel pulsaban lentamente, transportando sangre que ya no parecía roja, sino negra como alquitrán y lenta, como veneno tratando de salir de él.

«No es bueno… Esta vez la tos está tardando mucho más en disminuir que de costumbre», pensó mientras agarraba el borde de la mesa para mantener el equilibrio, sus nudillos blanqueándose mientras otra oleada de tos lo sacudía.

*Hrk*

*Splatter*

La sangre se esparció por el suelo de piedra, chisporroteando levemente mientras rastros de maná corrompido la quemaban.

Escupió, se limpió la boca con el dorso de la mano y miró fijamente la gruesa mancha en su palma—oscura, brillante y casi reflectante bajo la luz de las velas.

Su pecho se agitaba, sus pulmones gritando por aire, pero todo lo que podía lograr eran respiraciones superficiales y temblorosas que silbaban dolorosamente a través de vías respiratorias medio colapsadas.

—Unos días más… —susurró para sí mismo, su voz raspando como papel de lija arrastrado sobre metal.

—Solo necesito sobrevivir unos días más… Solo hasta que pueda tener una última pelea —murmuró, mientras aferraba el bloque de Metal de Origen que había refinado en sus manos.

Incluso en la tenue luz, pulsaba débilmente, emitiendo un zumbido bajo que vibraba a través del suelo, vivo de una manera en que ningún simple metal debería estar. Su superficie no reflejaba nada, absorbiendo la luz en su lugar, como si se negara a compartir sus secretos.

Soron colocó una mano temblorosa sobre él, su toque reverente y desesperado a la vez. —Necesito encontrar a los herreros —murmuró, su voz apenas más que un suspiro—. Los que todavía son leales al Culto… los capaces de dar forma a esto en una hoja digna de venganza.

Apretó su agarre alrededor del metal, sus dedos temblando violentamente, con líneas de sangre corriendo por su muñeca y goteando sobre su superficie.

—Una vez que tenga la hoja… —jadeó, sus labios curvándose en un fantasma de sonrisa—, finalmente les haré pagar.

Pero incluso mientras las palabras lo abandonaban, sus rodillas cedieron, y se desplomó en el suelo, su cuerpo convulsionándose por otra oleada de dolor.

*Thud*

Jadeó, agarrándose el pecho mientras la sangre brotaba de su boca una vez más, el color más oscuro que antes, más espeso, más viscoso—prueba de que sus pulmones estaban fallando más rápido de lo que su curación divina podía mantener.

Su visión se nubló en los bordes, las paredes pulsando levemente entrando y saliendo de foco, y el débil zumbido del Metal de Origen se convirtió en el único sonido que lo anclaba al presente.

Se quedó allí por un momento, su respiración superficial, su mirada desenfocada mientras miraba la luz parpadeante de la vela en la pared.

En este momento, no parecía un dios. No parecía divino, invencible, o siquiera inmortal. Parecía un hombre moribundo, un caparazón cansado y golpeado de lo que una vez fue, desangrándose lentamente en las ruinas de su propio templo.

Su gente afuera no tenía idea. Para ellos, seguía siendo el indestructible Señor Soron, la deidad inquebrantable del Culto que trajo justicia a Ixtal y venganza a sus enemigos.

Ninguno de ellos veía los trapos manchados de sangre escondidos detrás del trono, ni los dedos temblorosos que luchaban por sostener una copa firmemente.

Pero incluso mientras su cuerpo lo traicionaba, incluso mientras el dolor le roía los pulmones como fuego y su sangre se convertía en veneno dentro de él, su voluntad se negaba a romperse.

«La muerte sería misericordia», pensó amargamente, entrecerrando los ojos. «Pero la misericordia es para los débiles».

Se arrastró lentamente hacia arriba, una mano temblorosa presionando contra la mesa mientras se ponía de pie. Su reflejo en la superficie metálica le devolvía la mirada—ojos hundidos, mejillas huecas, labios agrietados, y el débil y terco destello de rabia que se negaba a morir.

—Resistiré —susurró a la habitación vacía—. Aunque me mate, resistiré.

Y mientras otra tos lo desgarraba, la sangre negra se derramaba de nuevo, pero esta vez, su sonrisa no se desvaneció.

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