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Asesino Atemporal - Capítulo 812

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Capítulo 812: Nacimiento de GrudgeKeeper

(La Forja del Espacio del Alma, POV del Maestro Supremo Argo)

*CLANG*

*BOOOOM*

El sonido del segundo golpe todavía reverberaba a través de la expansión hueca del Espacio del Alma mientras el Metal de Origen se estremecía nuevamente, su superficie imposible ondulando como agua perturbada, aunque ningún calor físico lo tocaba.

Argo sintió la reacción no solo a través de sus ojos, sino a través de sus propios huesos, mientras una extraña vibración subía por el mango de su martillo y se enterraba directamente en su pecho, tirando de algo profundo dentro de él que no tenía nada que ver con la carne.

«Qué poderosa resistencia…», pensó, mientras sus labios se curvaban en una leve y sombría sonrisa.

*Levantar*

*GOLPE*

Otro golpe siguió, luego otro, cada impacto cayendo en un ritmo perfecto, mientras los aprendices se turnaban para desempeñar su propio papel en esta forja, girando el bloque de metal y rociándolo con aceite según fuera necesario.

Al principio, solo el Metal de Origen parecía cambiar, sus bordes suavizándose en la proyección del Espacio del Alma, mientras el cubo perfecto comenzaba lentamente a deformarse en una forma alargada, el tenue contorno de hojas gemelas emergiendo como bocetos fantasmales desde dentro del bloque.

Sin embargo, a medida que la forja continuaba, quedó claro que los sacrificios no eran unilaterales.

Un aprendiz, un joven que había llegado a Ixtal con piel tersa y ojos brillantes y hambrientos, se limpió la frente por costumbre, solo para quedarse paralizado cuando vio su mano.

La piel a lo largo de sus nudillos había comenzado a arrugarse, y sus dedos parecían ligeramente más huesudos.

—Maestro… —susurró, mientras el miedo se colaba en su voz—. Mi mano…

—No apartes la mirada del metal —respondió Argo, con un tono firme pero extrañamente gentil, mientras dejaba caer el martillo nuevamente.

*CLANG*

—Sabías el precio cuando entraste en la Forja de Almas. Todos lo sabíamos. Así que no te acobardes ahora. Cuanto más te mires a ti mismo, más rápido te romperás —dijo, mientras los aprendices tragaban su miedo y estabilizaban su respiración una vez más, canalizando su concentración y emociones hacia el yunque llameante en el centro de este mundo vacío.

El tiempo se volvió difícil de medir en ese lugar.

Cada golpe se sentía como una eternidad, pero no tenían amanecer ni atardecer para contar las horas que pasaban, mientras la llama blanca pálida del alma parpadeaba y se retorcía alrededor del Metal de Origen, remodelándolo suavemente en respuesta a cada sacrificio que voluntariamente vertían en él.

*GOLPE*

*GOLPE*

*GOLPE*

El bloque finalmente se dividió a lo largo de una costura invisible mientras dos formas reflejadas se desplegaban desde dentro, como colmillos gemelos desprendiéndose de una sola mandíbula, a medida que los comienzos de las hojas de doble filo finalmente empezaban a tomar forma.

Su curvatura seguía siendo tosca, sus espinas gruesas e inacabadas, pero la longitud y el contorno seguían el diseño que Soron había solicitado, mientras Argo sentía el más leve indicio de orgullo agitándose en su pecho.

Sin embargo, con ese orgullo vino peso.

Oyó toser a uno de los aprendices, un sonido húmedo y forzado que no pertenecía a un hombre joven, mientras miraba brevemente para ver cómo estaba.

*Tos*

El cabello del muchacho, antes negro azabache, ahora tenía mechas grises.

Mientras que la línea de la mandíbula de otro aprendiz se había vuelto más afilada, más hueca, y su leve barba incipiente se había convertido en una barba áspera.

Las arrugas habían comenzado a enmarcar sus ojos, y todos respiraban un poco más pesadamente que antes.

«Están envejeciendo… como era de esperar», pensó Argo, mientras su agarre se apretaba alrededor del martillo.

Entonces captó su propio reflejo en la superficie de las hojas medio formadas y casi flaqueó.

Su rostro, que ya llevaba las marcas de la edad con dignidad, ahora parecía pertenecer a un hombre que estaba demasiado cerca del final.

Las líneas en su frente se habían profundizado, sus mejillas se habían ahuecado, y había una extraña calidad translúcida en sus rasgos, como si su misma presencia se estuviera volviendo tenue.

«Bien…»

Pensó, mientras una extraña y pacífica aceptación lo inundaba.

«Si alguien debe intercambiar años para que este proyecto sea un éxito, que sean los míos primero.»

—Maestro, permítanos soportar más de la carga —solicitó un aprendiz, mientras se acercaba, sus ojos ardiendo con desesperada lealtad—. Ya ha dado suficiente.

Sin embargo, Argo negó con la cabeza en rechazo.

—¡Ninguno de ustedes es digno! No tienen la experiencia, ni la fuerza que yo tengo. Esta proyección es la culminación de mi vida como herrero. ¡Pasará a la historia como mi mayor obra maestra! —dijo mientras tomaba una larga respiración, antes de exhalar directamente en la llama, alimentándola con su propia determinación.

*GOLPE*

El golpe resonó a través del mundo intermedio, y esta vez, las hojas gemelas se deformaron más visiblemente.

Sus espinas se adelgazaron, curvándose en un arco suave que llevaba tanto elegancia como letalidad, mientras sus bordes se afilaban a lo largo de líneas invisibles, como si el concepto de un corte perfecto estuviera siendo grabado en ellas golpe a golpe.

Con cada etapa, Argo ajustaba el ángulo de sus golpes, a veces forzando el peso hacia la sección media como Soron había descrito, a veces comprimiendo la red imaginaria del Metal de Origen para que los eventuales bordes fueran lo suficientemente delgados para cortar no solo carne sino dimensiones.

Su mente repasaba cada instrucción que Soron le había dado.

Treinta y tres centímetros de hoja.

Once para el mango.

Equilibrio fijado a un tercio de la empuñadura.

Peso concentrado hacia el vientre de la hoja para golpes brutales y decisivos, pero lo suficientemente ligero en la empuñadura para cambios rápidos de dirección.

Moldeó esos principios en la identidad misma del metal.

Con cada balanceo, susurraba silenciosamente dentro de su propio corazón.

«Esto es por Ixtal.»

«Esto es por mis hermanos caídos»

«Esto es por el Culto.»

—Esto es por el Señor Soron que lleva todas nuestras cargas.

—Esto es por el Comandante Carlos, que murió valientemente protegiéndonos.

—Esto es por las esperanzas y sueños de nuestra gente…

Mientras la Forja de Almas bebía esos sentimientos, arrastrándolos hacia el Metal de Origen, que ya no se sentía frío e indiferente, sino que comenzó a vibrar débilmente con una presencia propia.

*CLANG*

Grietas se arrastraron por los brazos de Argo—no fracturas físicas, sino líneas torcidas de tenue luz bajo su piel, como si su alma se estuviera astillando por las costuras en tiempo real.

Su visión se nubló en los bordes. Su respiración se hizo más corta. Sin embargo, su postura nunca vaciló.

A su alrededor, sus aprendices se habían convertido en hombres que podrían haber pasado por veteranos—cabello veteado de gris, rostros tallados por las dificultades—pero ninguno se quejaba, mientras sus ojos permanecían fijos en las hojas que se formaban frente a ellos.

—Maestro… las formas de las hojas están casi estables —dijo uno de ellos con voz ronca, mientras Argo asentía.

—Bien. Entonces comenzamos la secuencia final.

Guió, mientras cambiaba su agarre y martillaba la espina de ambas hojas en ritmo alternado, adelgazándola exactamente como se necesitaba, mientras la llama del alma envolvía los bordes, comprimiéndolos hasta una línea imposiblemente fina.

Cada impacto ahora se sentía como si algo fuera arrancado de su pecho.

Sus rodillas temblaban.

Sus hombros se sacudían.

El mundo parpadeaba.

Sin embargo, no se detuvo.

No cuando sus manos comenzaron a temblar.

No cuando la sangre trazó una delgada línea desde la comisura de su boca.

Ni siquiera cuando sintió que su latido vacilaba, mientras su cuerpo se aferraba desesperadamente a la vida un poco más.

*GOLPE*

*GOLPE*

*GOLPE*

—¡Maestro, es suficiente! Morirá… —gritó un aprendiz, alcanzándolo instintivamente.

Sin embargo, Argo no respondió.

Simplemente sonrió levemente, su mirada nunca abandonando las hojas.

Las armas gemelas ahora flotaban sobre la Forja de Almas, completamente formadas en contorno, sus curvas elegantes, su presencia aterradora, como si fueran dos bestias durmientes esperando mostrar sus colmillos.

Solo quedaba un paso.

El templado final.

Y para eso, el propio Argo dio un paso adelante, mientras levantaba su martillo en alto, una última vez.

—En nombre de cada alma que cayó en este planeta… y en la esperanza de cada una que aún vive —susurró, mientras las palabras salían de sus labios con el peso de un juramento—, te templo… como los colmillos de nuestra venganza…. Surge, Guardia de Rencores.

*GOLPE*

El martillo cayó.

Mientras la luz explotaba desde las hojas en una ola cegadora, surgiendo hacia afuera en un grito silencioso que desgarraba el Espacio del Alma.

Los aprendices retrocedieron tambaleándose, protegiendo sus ojos mientras el mundo a su alrededor se fracturaba, la niebla rompiéndose en fragmentos de luz, que luego llovieron de regreso a sus cuerpos.

*THUMP*

Las rodillas de Argo finalmente cedieron.

Su confiable martillo, ahora agrietado y roto, se deslizó de su mano, mientras la llama blanca retrocedía, retirándose hacia el yunque negro mientras la Forja de Almas lentamente se aquietaba, habiendo cobrado su precio.

—¡Maestro! —dijeron los aprendices, mientras corrían hacia él.

Como en el mundo físico, de vuelta en el patio trasero de Soron, sus cuerpos colapsaron en una sincronía casi perfecta.

Los aprendices golpearon el suelo, jadeando, envejecidos pero vivos, mientras Argo caía sobre una rodilla al lado del yunque, su pecho subiendo y bajando superficialmente.

Su cabello se había vuelto completamente blanco.

Su piel se había adelgazado como pergamino viejo.

Sin embargo, sus ojos estaban claros mientras contemplaba las dos hojas que ahora descansaban sobre la forja física, brillando con una extraña y apagada radiación que se sentía más pesada que cualquier aura que jamás hubieran presenciado.

No estaban adornadas con joyas.

No llevaban grabados innecesarios.

Solo dos hojas de doble filo ligeramente curvadas, sus superficies de un gris mate y opaco, pero de alguna manera más amenazantes que la más brillante arma divina.

Soron estaba de pie al borde del círculo, en silencio, con la mirada fija en las armas.

—Maestro Argo… —susurró un aprendiz, ahogándose en sus palabras—. Lo… lo logramos…

Argo exhaló un aliento tembloroso, una leve sonrisa tocando sus labios mientras se forzaba a mirar entre Soron y las hojas terminadas.

—Mi Señor… —dijo débilmente, su voz apenas audible—. Estas hojas… son la suma de todo lo que pude proporcionar…

Levantó una mano temblorosa, señalándolas.

—Las he nombrado… Guardia de Rencores. Que recuperen lo que nuestra gente perdió… y tallen un camino de venganza para el Culto —dijo, mientras su brazo caía de nuevo a su lado.

Los aprendices sollozaban silenciosamente, al darse cuenta de que su cuerpo finalmente se había quedado inmóvil.

Argo murió de pie al borde de su forja, ojos entreabiertos, rostro en paz, como si simplemente hubiera dado un paso más dentro del Espacio del Alma y hubiera olvidado regresar.

Mientras incluso Soron inclinaba profundamente su cabeza, más profundamente de lo que un Dios debería inclinarse ante un mortal.

—Descansa bien, Maestro Supremo Argo —dijo, su voz baja y reverente—. Juro no dejar que tu sacrificio sea en vano —resolvió, mientras prometía matar al menos a algunos Dioses enemigos con esta hoja.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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