Asesino Atemporal - Capítulo 843

Capítulo 843: Se acabó

(Un par de días después, Ciudad de Fragmentos Celestiales, Punto de vista de un ciudadano común)

Cuando pasaron unos días, el rumor ya había comenzado a propagarse, susurrado desde los puestos del mercado hasta las filas de los transportes, flotando a través de las forjas de los herreros y deslizándose por los mostradores de las cafeterías, con fragmentos de «Soron… vivo…» filtrándose por las calles exactamente como los Ancianos pretendían, pero la reacción que siguió no fue nada parecida al levantamiento que el consejo había imaginado.

La mayoría de los ciudadanos simplemente sonreían ante el rumor, sintiendo alegría de que su Señor pudiera finalmente estar de vuelta, antes de descartarlo como polvo en sus mangas, continuando con sus tareas matutinas como si nada significativo se hubiera dicho en absoluto, como si el regreso del Lord Soron —algo que una vez fue lo suficientemente sagrado para movilizar ejércitos— se hubiera vuelto de repente irrelevante en comparación con la vida que ahora tenían dentro de este Mundo Detenido.

Y cuando finalmente alguien se atrevió a tirar de la manga de un vecino y murmurar algo como:

—Quizás esto significa que el Dragón Sombra debería retirarse… —la reacción fue inmediata y cortante.

—¿Estás loco, hombre? —un carnicero espetó mientras golpeaba su cuchilla sobre el tajo, sobresaltando a una fila de clientes que esperaban—. ¿Por qué cualquier persona cuerda querría que reemplazaran al Señor Dragón de las Sombras? ¿Qué no ha hecho por nosotros?

—¡Sí, compórtate! Lord Esquirla Celestial es la razón por la que estamos prosperando en el Mundo Detenido. ¡Sin él todos estaríamos muertos ahora! ¡Muertos! ¿Dónde está tu gratitud? —preguntó, mientras incluso los ancianos, que una vez vivieron en Ixtal, simplemente suspiraron y descartaron el rumor con cansada diversión.

—Los jóvenes de hoy… siempre creyendo tonterías. Si Lord Soron realmente hubiera regresado, Lord Esquirla Celestial sería el primero en decírnoslo. No hay luchas internas dentro del Culto. Los Justos son el enemigo —dijo, ya que contrario a lo que los ancianos querían, nadie exigió que Leo renunciara.

Sin embargo, como si eso no fuera lo suficientemente malo, la parte aún peor era que nadie mencionaba a los Ancianos en absoluto.

Ni una vez. Ni directamente. Ni siquiera por accidente.

En cambio, cada comentario irritado, cada comentario defensivo, cada desprecio molesto se dirigía a un vago “alguien causando problemas” o “idiotas difundiendo discordia”, y la implicación detrás de sus voces era inconfundible: quien quisiera que Leo se fuera era un tonto.

Calle por calle, puesto por puesto, taller por taller, la reacción en todo el Mundo Detenido era la misma.

Desdeñosa. Molesta. Protectora hacia Leo. Completamente desinteresada en reemplazarlo por cualquier otra persona, ni siquiera por el mismo Soron.

De hecho, más de unos pocos ciudadanos comunes inflaron sus pechos y declararon audazmente:

—Si Lord Soron realmente regresó, entonces ÉL debería venir aquí al Mundo Detenido y reanudar el control del Culto, no al revés.

—¡Exactamente! ¿Quién creen que construyó nuestras flotas, nuestra economía, nuestra seguridad? ¡Lord Esquirla Celestial lo hizo! ¡Nuestras vidas aquí son mucho mejores que en el universo normal y es todo gracias a él!

Dijeron, mientras algunos se reían, algunos maldecían, algunos ponían los ojos en blanco, pero ninguno apoyaba la idea del regreso de los Ancianos —ninguno creía siquiera que debieran tener voz.

Al final, la gran chispa de rebelión de los Ancianos… Su red de rumores cuidadosamente establecida… Su plan secreto para agitar a las masas…

Todo fracasó en cuestión de días, ahogado bajo la ciega lealtad y gratitud que la gente tenía hacia Leo, quien los había mantenido vivos, seguros, prósperos y armados mientras el universo exterior intentaba aniquilarlos una y otra vez.

Para el tercer día, el sentimiento en toda la Ciudad de Fragmentos Celestiales era tan uniforme, tan blindado, que cualquiera que todavía intentara impulsar el rumor se encontraba burlado en los callejones y observado con sospecha en las plazas públicas.

El golpe había fracasado antes de que siquiera comenzara.

La gente común había hablado. Y habían elegido a su Dragón Sombra.

Lo que dejó a los Ancianos en una posición extremadamente incómoda.

—¡Magia negra!

—gritó el Octavo Anciano, mientras se tiraba de su propio cabello en pura incredulidad, caminando de un lado a otro dentro del almacén oculto donde el consejo se había reunido de nuevo, su voz haciendo eco en las paredes metálicas como si la habitación misma se burlara de su frustración.

—Es como si hubiera lanzado magia negra sobre toda la población… ni uno solo de ellos lo cuestionó, ni uno solo exigió el regreso del consejo, ni siquiera un susurro de resistencia… ¡nada! —exclamó, mientras el Quinto Anciano se desplomaba sin poder hacer nada en su silla, enterrando su rostro en ambas manos, sus hombros temblando con una amargura que se agriaba hasta convertirse en algo cercano a la desesperación, porque veinticinco años de humillación ya los habían dejado exhaustos, pero este rechazo final por parte del pueblo se sentía como si el mundo les escupiera directamente en la cara.

Al otro lado de la mesa, la mandíbula del Primer Anciano se flexionaba repetidamente mientras rechinaba los dientes con tanta fuerza que las venas en sus sienes se hinchaban, sus ojos oscuros con la realización que había pasado décadas negándose a aceptar.

—Se acabó… —murmuró en voz baja, como si decir las palabras le doliera físicamente—. La gente… ya no nos quiere.

Un pesado silencio cayó.

No el silencio tenso de la conspiración. No el silencio afilado de la ira. Sino el silencio hueco y resignado de hombres que finalmente habían entendido que la historia ya los había dejado atrás.

El Cuarto Anciano exhaló lentamente y se recostó, mirando al techo como si buscara respuestas en viejos recuerdos que ya no significaban nada.

—Ni siquiera recuerdan cómo era el viejo orden —murmuró con amargura—. Para ellos… Leo Fragmento del Cielo es el Culto. No nosotros. No el consejo. No los Ancianos.

El Sexto Anciano negó con la cabeza, derrotado.

—Incluso el nombre de Lord Soron no fue suficiente… imagínense. El mejor Maestro de Secta de nuestra historia regresa, y la gente todavía elige al Dragón Sombra sin dudarlo.

—¿Y por qué no lo harían? —añadió en voz baja el Décimo Anciano, sus dedos trazando lentamente el borde de su taza como si tratara de calmarse—. Él es quien los salvó. Él es quien los alimentó. Él es quien construyó los barcos, levantó los muros, armó las ciudades… Nosotros no hicimos nada de eso. Le deben todo.

Una dolorosa verdad, finalmente expresada en voz alta, flotaba en el aire entre ellos.

Leo no había tomado el Culto por la fuerza.

Lo había tomado por lealtad.

Por resultados.

Por mérito innegable y abrumador.

Por eso ahora se había vuelto imposible derrocarlo.

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