Asesino Atemporal - Capítulo 881

Capítulo 881: Dolor y alivio

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(Planeta Ixtal, el Ejército del Culto, POV de un soldado aleatorio)

Mientras el ejército del Culto desembarcaba en Ixtal en oleadas, la ira que sus soldados sintieron por la destrucción de su suelo sagrado se volvió ilimitada.

De pie sobre sus sitios históricos destruidos, al inclinarse para tocar los suelos desolados bajo sus pies, muchos de ellos sintieron que algo dentro de sus pechos se quebraba de una manera que la batalla nunca había provocado.

Esta no era la ruina limpia de la guerra.

Esto era borrar la existencia.

En todo el planeta, la tierra contaba la misma historia.

Sitios históricos reducidos a contornos esqueléticos chamuscados en el suelo, academias que una vez entrenaron leyendas derrumbadas en piedra ennegrecida, calles que habían llevado desfiles y risas ahora enterradas bajo capas de suelo vitrificado y hollín flotante, como si el planeta mismo hubiera sido desollado y dejado expuesto a las estrellas.

Ixtal se suponía que era sagrado.

Era el lugar mencionado en canciones de cuna y viejas historias, el mundo que cada niño del Culto aprendía antes de aprender a luchar, el lugar de nacimiento de Soron y la cuna de todo lo que el Culto creía ser.

Incluso aquellos que nunca habían pisado su suelo habían crecido imaginando sus bosques, sus ciudades, sus torres, como símbolos más que como geografía.

Y ahora esos símbolos yacían rotos bajo sus botas.

*FSSHH*

*ATERRIZAJE*

A medida que más y más soldados aterrizaban y salían de sus naves de transporte, el dolor solo se profundizaba.

No había vítores.

Ni cánticos.

Ni triunfo.

Solo respiración.

Un soldado aleatorio se arrodilló sin darse cuenta de que lo había hecho, los dedos rozando las cenizas grises que cubrían el suelo, mientras sentía cómo se adherían a su piel, manchándolo, como si el planeta mismo se negara a dejarlo marcharse intacto.

Cenizas.

No tierra.

No piedra.

Cenizas que una vez fueron hogares, bibliotecas, tiendas y seres vivos que ya no existían.

A su alrededor, otros hacían lo mismo. Veteranos endurecidos por décadas de conflicto se hundían sobre una rodilla, sus hombros temblando mientras miraban las ruinas en silencio, mientras los soldados más jóvenes permanecían inmóviles, con los ojos abiertos, tratando sin éxito de reconciliar las historias con las que habían crecido con la devastación frente a ellos.

En algún lugar cercano, un hombre mayor dejó escapar un sonido que no llegó a convertirse en sollozo, sus manos temblando mientras presionaba su frente contra el suelo, sus labios moviéndose en una oración que ya no tenía a nadie que la escuchara.

Había nacido aquí.

Eso quedaba claro por la forma en que sus dedos trazaban líneas invisibles a través de las ruinas, como si todavía recordara dónde habían estado las calles, dónde los mercados solían abrir al amanecer, dónde una vez los niños corrían sin miedo bajo estandartes que ya no ondeaban.

Otros se unieron a él, silenciosamente, sin ceremonia.

No había vergüenza en las lágrimas. Nadie se burlaba de ellas. Nadie apartaba la mirada. Este dolor pertenecía a todos ellos, porque incluso aquellos que nunca habían vivido en Ixtal entendían lo que significaba esta destrucción.

Si los Rectos habían hecho esto a Ixtal, entonces sus planetas de origen probablemente no serían diferentes.

El pensamiento se extendió por el ejército sin palabras.

Cielos quemados.

Ciudades aplanadas.

Historias borradas.

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Mundos que una vez fueron suyos, reducidos a advertencias.

Mientras la ira seguía al dolor, lenta e inexorable, elevándose no como un rugido sino como una presión detrás de los ojos y bajo las costillas, un entendimiento compartido que se asentaba en cada corazón presente.

Esto no era daño colateral.

Esto era un mensaje.

Un mensaje del enemigo que decía: «Ustedes y su cultura no están permitidos existir bajo los mismos cielos que nosotros».

—¡¡¡AGHHHHH!!! —El viejo soldado gritó mientras se ponía de pie, con cenizas aún adheridas a sus manos, mientras sentía que algo esencial se rompía dentro de él de una manera que no podía ser reparada.

A su alrededor, miles de millones de otros lo sintieron también, el momento en que el dolor se convirtió en determinación, mientras las lágrimas se secaban, las espaldas se enderezaban y las miradas se elevaban de las ruinas hacia el cielo.

Este no era el Ixtal que recordaban, y a menos que tomaran medidas ahora y llevaran la lucha al enemigo, este sería el futuro de cada tierra del Culto en la que se atrevieran a vivir.

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(Mientras tanto Soron)

Soron observaba cómo los ejércitos del Culto aterrizaban en Ixtal en oleadas disciplinadas, mientras sentía que su fuerza comenzaba a regresar con cada nueva presencia que pisaba su arruinado mundo natal.

«Todavía soy su Maestro de Secta», murmuró Soron para sí mismo, su voz tranquila pero firme mientras su mirada se demoraba sobre la tierra quebrada.

«Esta es mi gente».

Las palabras se asentaron profundamente dentro de él, no como orgullo, sino como certeza, mientras se recordaba a sí mismo que no importaba cuánto hubiera tomado ya el enemigo, no importaba cuán débil y disminuido se hubiera vuelto, el Culto aún había venido. No por obligación. No por miedo.

Sino porque así lo habían elegido.

Porque creían en él.

Desde su punto de observación, Soron los vio extenderse por la superficie destrozada de Ixtal, aterrizando con la disciplina y la contención de un verdadero ejército, mientras cerraba brevemente los ojos y respiraba lentamente, sintiendo algo cálido agitarse dentro de su pecho.

Fuerza.

No el poder agudo y violento que una vez destrozó montañas, sino algo más antiguo y más estable, algo que aliviaba el dolor en su alma incluso cuando su cuerpo maltrecho protestaba por cada movimiento.

Cada soldado que pisaba Ixtal se sentía como un hilo que lo reconectaba con el mundo, uniéndolo de nuevo pieza por pieza, hasta que el vacío que había llevado durante tanto tiempo comenzaba a retroceder.

«Vinieron por mí», murmuró Soron, la sola realización alejando el frío penetrante de la muerte que había permanecido en los bordes de su conciencia durante demasiado tiempo.

Soron había vivido una larga vida, lo suficientemente larga para entender que el poder se desvanece y la carne falla, pero la fe perdura de maneras más silenciosas y duraderas.

Ver a estos hombres y mujeres jóvenes de pie entre las ruinas, algunos afligidos, algunos furiosos, todos resueltos, lo llenó de una paz que no había sentido en siglos.

Este era su Culto.

No los edificios.

No los bosques.

Ni siquiera el viejo castillo de piedra.

La gente.

Y mientras se reunían, mientras su presencia devolvía la vida a un planeta que había sido declarado muerto, Soron se sintió sonreír levemente, la expresión suave y genuina.

Cualquiera que fuera lo que le esperaba, cualquier destino que los Rectos hubieran planeado, sabía que no lo enfrentaría solo.

Mientras su gente estuviera con él, Soron entendió una cosa con absoluta claridad.

Aún no había terminado.

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