Asesino Atemporal - Capítulo 891

Capítulo 891: Resolución

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(Menos de 24 horas antes de la ejecución, Planeta Ixtal, punto de vista de Soron)

Soron estaba sentado a solas en el silencio de su cámara, con la espalda apoyada contra la fría piedra mientras su respiración se mantenía superficial y medida, cada inhalación deliberada como si sus propios pulmones necesitaran persuasión para seguir funcionando un poco más.

Su cuerpo se sentía frágil.

No en el sentido dramático de un colapso inminente, sino de una manera mucho más cruel donde la fuerza simplemente se había desvanecido con el tiempo, dejando una voluntad obstinada superpuesta al agotamiento, ya que incluso permanecer sentado exigía más esfuerzo del que debería.

Sus manos temblaban levemente cuando las levantaba de su regazo, el movimiento sutil pero innegable, mientras la edad, las heridas y las innumerables batallas finalmente lo alcanzaban, recordándole que su tiempo ya no se medía en años o incluso meses.

Sino en momentos.

Y solo después de estabilizarse, su mirada finalmente se deslizó hacia adelante, deteniéndose en la mesa de piedra frente a él, donde dos artefactos descansaban uno al lado del otro.

Artefactos que eran testigos silenciosos tanto de su pasado como de lo poco que quedaba de su futuro.

El primero era el juego de dagas del Guardia de Rencores.

Hojas gemelas forjadas de metal origen, elaboradas por el Maestro Supremo Argo y sus aprendices en el momento más desesperado del Culto, ya que cada golpe de martillo que las creó había sido alimentado por el dolor, la rabia y la esperanza colectiva de un pueblo que se negaba a dejar que su sufrimiento fuera olvidado.

No eran simples armas.

Eran promesas con forma física.

Promesas de venganza.

Promesas de memoria.

Los dedos de Soron se cernieron justo por encima de ellas sin tocarlas, ya que el peso de su existencia lo presionaba más fuertemente de lo que el acero normal jamás podría, porque sabía que estas dagas no solo llevaban el poder de matar Dioses, sino las expectativas de todos los que creían que él lo haría.

Y sin embargo, a pesar de su propósito, a pesar de su necesidad, había una parte en él que no deseaba llevar estas dagas a la batalla, porque aunque estaba bien con no usarlas en absoluto, lo que más temía era perderlas en manos del enemigo al final de la lucha.

«Estas hojas deben sobrevivir aunque yo no lo haga».

La determinación se asentó firmemente dentro de él mientras su expresión se endurecía, porque si el Culto debía perdurar más allá de su muerte, entonces estas dagas necesitaban pertenecer a alguien que pudiera llevarlas adelante.

Alguien joven.

Alguien implacable.

Alguien llamado Leo Skyshard.

—El muchacho aún no comprende cuán valiosas son realmente estas dagas… En su ignorancia, no ha hecho previsiones en su plan para que yo se las entregue —murmuró Soron en voz baja, su voz profunda y gastada mientras resonaba débilmente por la cámara, sin expresar frustración ni reproche, solo la cansada comprensión de alguien que una vez había sido igual de ignorante.

—Pero debo ser paciente.

Exhaló lentamente, el aliento arrastrándose levemente como si le costara algo.

—Al final, sin importar lo que ocurra, deben ser entregadas a él.

Su mirada se desvió entonces, alejándose de las hojas hacia el segundo objeto que descansaba junto a ellas, mucho más pequeño en tamaño pero infinitamente más pesado en consecuencias, su presencia pesando sobre él más que cualquier arma jamás podría.

Un único vial.

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Discreto.

Un vial que representaba su última oportunidad de hablar con su padre fallecido una última vez, el hombre bajo cuya sombra Soron había vivido la mayor parte de su vida, y cuya ausencia lo había moldeado tan profundamente como su presencia, ya que el vial simbolizaba no poder ni salvación, sino un cierre largamente negado.

Una conversación eternamente retrasada.

Una despedida pospuesta por el deber, la guerra y la responsabilidad.

«¿Al final de la guerra, tendré siquiera la fuerza suficiente para consumirlo?»

La pregunta surgió involuntariamente mientras la duda se filtraba, pesada e inoportuna, preguntándose si su cuerpo debilitado le permitiría siquiera esa misericordia final cuando realmente llegara el momento.

«Y aunque lo haga… ¿me permitirán mis enemigos el lujo de consumir un vial desconocido?»

Se preguntó sombríamente, ya que en su corazón ya conocía la respuesta, sabiendo perfectamente que la misericordia nunca era algo que los Rectos ofrecieran libremente… y especialmente no a su peor enemigo.

Lo que significaba que este camino, como todos los anteriores, estaba lleno de riesgos.

Deseaba desesperadamente beber el vial en este mismo momento y aprovechar la oportunidad de hablar con su padre al fin, escuchar su voz nuevamente y aliviar los años de silencio entre ellos.

Sin embargo, no podía hacerlo hoy, no cuando su historia seguía sin terminar, no cuando las palabras que hablaría carecerían del final que daba sentido a todo lo anterior.

Porque si se presentaba ante él ahora, el relato estaría fracturado.

Incompleto.

Y eso era algo que Soron no podía aceptar.

No cuando lo que deseaba decirle a su viejo no eran palabras vacías de consuelo, sino la verdad, cruda y sin filtros.

La verdad de cómo vivió después de la muerte de su padre.

De los errores que cometió.

De los sacrificios que soportó.

Y cómo, hasta su último aliento, había intentado ser el hombre en que su padre quería que se convirtiera.

«Padre querría saber si mato a Kaelith con mis propias manos mañana».

El pensamiento persistió, afilado y constante, mientras Soron miraba entre las dagas y el vial, entre el legado y el cierre, mientras un suspiro lento y cansado escapaba de él.

Su cuerpo estaba fallando.

Eso ya no podía negarlo.

La fuerza que una vez lo definió se había desvanecido en una voluntad obstinada, y hasta eso comenzaba a desgastarse, por lo que, a pesar de todo, sintió alivio en lugar de miedo sabiendo que la guerra estaba a menos de un día de distancia.

Porque sin importar cómo se desarrollaran las cosas mañana.

Sin importar si vivía o moría.

De una forma u otra, su larga existencia llena de agonía estaba llegando a su fin.

Y por primera vez en siglos, Soron dio la bienvenida a esa verdad, sintiéndose satisfecho en la tranquila certeza de que, ya sea a través de la victoria o la muerte, finalmente encontraría paz.

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