Asesino Atemporal - Capítulo 914

Capítulo 914: El Enfrentamiento

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(Mientras tanto en El Foso, dentro del círculo de naves del Culto aterrizadas, POV de Leo)

Bajo la dirección de los sanadores superiores del Culto y médicos de campo, Leo fue llevado dentro de una de las naves médicas improvisadas del Culto con precisión urgente, su cuerpo inconsciente transferido a través de corredores sellados y hacia una cámara de tratamiento reforzada donde pulsaban tenuemente matrices estabilizadoras, su luz bañando paredes metálicas grabadas con runas de emergencia destinadas a revivir incluso a soldados casi muertos.

Su cuerpo estaba suspendido dentro de una cuna de hilos de maná entretejidos, diseñada para soportar circuitos fracturados y carne sobrecargada, pero incluso dentro de ese espacio controlado, algo se sentía profundamente mal, como si la cámara misma se resistiera a acomodarlo completamente.

Para el ojo inexperto, parecía tranquilo, su respiración superficial pero presente, su expresión inquietantemente quieta, sin embargo, en el momento en que los sanadores se acercaron, la verdad se volvió imposible de ignorar, pues los restos persistentes del aura de Moltherak no se habían desvanecido tanto como asentado hacia adentro, ardiendo profundamente dentro de sus circuitos de maná como brasas enterradas bajo piedras derrumbadas.

El aire a su alrededor se sentía más pesado.

Más denso.

No opresivo como lo era la intención asesina, sino agotador, como si la proximidad por sí sola exigiera un pago.

Un sanador experimentado se acercó con cuidado, intentando introducir un flujo de maná restaurador calmante destinado a calmar los circuitos inflamados de Leo y aliviar la fatiga catastrófica que devastaba sus músculos y mente, pero en el momento en que esa energía hizo contacto, se desalineó por completo, retrocediendo como si fuera repelida por algo mucho más grande que ella.

La contragolpe viajó instantáneamente.

El sanador se tambaleó, conteniendo bruscamente la respiración mientras la retroalimentación surgía a través de su brazo y hacia su núcleo, su visión borrosa antes de que sus rodillas finalmente cedieran, obligando a los asistentes cercanos a retirarlo antes de que colapsara por completo.

Otra se acercó, reforzando su escudo de maná y ajustando su enfoque, esta vez apuntando a las vías neuronales de Leo en un intento por estabilizar su mente antes de que el daño acumulado pudiera profundizarse más, pero ella duró solo momentos más, su maná drenándose incontrolablemente al instante en que lo tocó, absorbido por el vasto déficit dentro del sistema de Leo como agua en un vacío sin fondo.

Ella colapsó sin hacer ruido.

Uno tras otro, lo intentaron.

Cada vez, el resultado fue el mismo.

El aura persistente del Dragón abrumaba su control, mientras que el vacío absoluto de las reservas de Leo tiraba de su maná reflexivamente, drenándolos por completo antes de que pudieran cortar la conexión, dejando a médicos de campo experimentados jadeando por aire o desplomándose inconscientes contra consolas y mamparos.

En cuestión de minutos, la cámara se convirtió en un desastre silencioso.

Los cuerpos yacían esparcidos por la sala de tratamiento, sanadores tendidos en el suelo o apoyados contra equipos, todos vivos pero agotados, víctimas no de un ataque, sino de la proximidad, como si el propio Leo se hubiera convertido en algo demasiado pesado para que sistemas menores lo soportaran sin consecuencias.

Y, sin embargo, ni siquiera entonces, la conciencia regresó a él.

Dentro de su mente, solo había distancia, un eco desvaneciente de presión mantenida demasiado tiempo y finalmente liberada, de movimiento sin certeza, de una tarea completada sin saber si realmente había tenido éxito, como si alguna parte de él todavía creyera que necesitaba seguir avanzando.

Sin embargo, afortunadamente, mientras descansaba adentro, los Comandantes del Culto tomaron el manto de liderar la carga, ya que a pesar de su ausencia, el Culto funcionaba como una máquina bien engrasada perfeccionada para la guerra.

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(Justo fuera del límite exterior de la Formación Chakravyuh, POV de la Transmisión en vivo de la Ejecución)

Más allá del anillo de naves del Culto aterrizadas, el campo de batalla se extendía hacia afuera en una geometría brutal y metódica, mientras el anillo más externo del Chakravyuh entraba completamente a la vista, su vasto arco tripulado por soldados de nivel de Maestro parados hombro con hombro en bloques densos y regimentados, sus armaduras grabadas con sigilos de formación que pulsaban levemente mientras alimentaban pequeñas porciones de la fuerza de sus almas en el enrejado divino bajo sus pies.

No eran élites, ni leyendas, pero eran numerosos, disciplinados y prescindibles por diseño, la capa más débil de una prisión que había sido construida para desgastar invasiones a través del desgaste mucho antes de que alguna vez llegaran a su corazón.

Mientras que frente a ellos, el Ejército del Culto se erguía como una tormenta apenas contenida.

Miles de millones de soldados ya habían aterrizado y tomado sus posiciones con precisión mecánica, filas formándose y encajando en su lugar a través de la piedra destrozada mientras Monarcas, Trascendentes, Grandes Maestros y Maestros se entrelazaban sin problemas en una sola fuerza cohesiva, sus formaciones construidas no solo en rango, sino en sinergia, inculcada en ellos a través de innumerables simulaciones y ejercicios de fuego real mucho antes de que este día hubiera llegado.

No había gritos, ni caos, ni frenéticos forcejeos por posición, solo el zumbido bajo de disposición ondulando a través de las filas mientras las armas cambiaban en agarres practicados, las hojas se inclinaban instintivamente, las cuerdas de los arcos se tensaban, y los ojos se fijaban hacia adelante con una intensidad nacida no del miedo, sino de la anticipación largamente contenida.

Sin embargo, eso no era todo….

Detrás de las líneas de infantería, la verdadera escala de la preparación del Culto se revelaba mientras máquinas de guerra colosales eran ensambladas a una velocidad aterradora, ingenieros moviéndose con eficiencia implacable mientras las plataformas de asedio se desplegaban, las matrices de artillería se anclaban en la piedra, y fortalezas móviles se encendían una tras otra, sus siluetas elevándose como montañas de hierro contra el cielo distorsionado.

Mientras que sobre todo, los pilotos del Culto tallaban patrones letales a través del aire, escuadrones entrelazándose en arcos superpuestos mientras continuaban lloviendo fuego de precisión en las posiciones de los Rectos, no para aniquilarlos directamente, sino para ablandar, desestabilizar y fracturar la cohesión, cada ataque calculado para forzar una reacción sin comprometer aún todo el peso del asalto.

Y a través de todo, el Ejército del Culto esperaba.

Inquieto, sí, pero contenido.

No mostraban el hambre feroz de una horda sin entrenamiento, sino más bien la impaciencia contenida de guerreros que habían estado preparándose para este momento durante años, que entendían exactamente lo que tenían por delante y no lo rehuían.

Los soldados del Culto parecían entender que este primer anillo era meramente el comienzo, que estos soldados enemigos de nivel de Maestro eran carne de cañón destinada a hacerlos sangrar, ralentizarlos y probar su resolución, porque más allá de esta capa exterior había anillos más profundos tripulados por oponentes cada vez más aterradores, donde los Trascendentes darían paso a los Monarcas, y los Monarcas a seres que rozaban la divinidad misma.

El Chakravyuh no estaba destinado a ser violado rápidamente.

Estaba destinado a ser soportado.

Y, sin embargo, mientras los Comandantes del Culto observaban el campo de batalla desde posiciones elevadas, mientras las señales se sincronizaban y las confirmaciones finales de preparación fluían por las filas, una verdad se volvió inconfundiblemente clara para cualquiera que observara desde las transmisiones en vivo o que estuviera de pie sobre la piedra misma.

Que el Ejército del Culto era una fuerza que no solo había venido a amenazar, sondear o buscar negociación.

Sino más bien era una máquina de guerra que había llegado sabiendo perfectamente que cada anillo por delante sería más sangriento que el anterior, y había decidido, colectiva y sin dudarlo, que los atravesaría de todos modos, capa por capa, sin importar cuántos se interpusieran en su camino, hasta que salvara a su Dragón.

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso)

El Comandante Mickey James esperaba pacientemente a que los ingenieros del Culto terminaran de ensamblar sus formaciones de guerra, de pie al frente de la vanguardia con su lanza clavada en la piedra fracturada, inmóvil mientras las estructuras de artillería se desplegaban detrás de él y los conductos de maná se fijaban uno a uno en la tierra, porque este momento no debía apresurarse, y el costo de la impaciencia aquí inevitablemente se pagaría con sangre.

Solo cuando los glifos de sincronización final se encendieron a través de la red de comando, extrajo su lanza y se volvió hacia las innumerables filas alineadas detrás de él, miles de millones de guerreros del Culto de pie en silencio disciplinado mientras los motores zumbaban, las armas se estabilizaban y la anticipación bullía justo bajo la superficie.

—¡GUERREROS DEL CULTO! —rugió Mickey James, su voz transportada no solo por matrices de amplificación, sino por autoridad pura y desenfrenada, extendiéndose por el campo de batalla como un trueno sobre llanuras abiertas.

—¡ESTE ES EL DÍA PARA EL QUE HAN ENTRENADO TODA SU VIDA!

Su lanza se elevó, su punta alineándose con el vasto arco curvo del anillo exterior del Chakravyuh, donde soldados de nivel de Maestro estaban apiñados hombro con hombro, con armaduras brillando tenuemente mientras los símbolos de formación pulsaban bajo sus botas.

—¡ESTE ES EL DÍA CON EL QUE SUS ANCESTROS, Y LOS ANCESTROS ANTES QUE ELLOS, SOÑARON SER PARTE!

Un gruñido bajo ondulaba a través de las filas del Culto, contenido, controlado, pero hambriento.

—HOY… —continuó Mickey, su aura expandiéndose mientras la intención asesina impregnaba cada palabra—, LLEVAMOS LA BATALLA A LA ESCORIA DE LOS RECTOS.

El sonido que siguió no fue una ovación.

Fue una promesa.

—¡HOY! —bramó, alzando la lanza—. ¡LES HAREMOS PAGAR!

Tomó aire, el campo de batalla pareciendo estrecharse a su alrededor.

—A LA CUENTA DE TRES, CARGAMOS.

Detrás de él, las máquinas de guerra cobraron vida, las formaciones de asedio bloqueándose en alineación frontal mientras los ingenieros introducían los parámetros finales en las matrices de orientación.

—A LA CUENTA DE TRES, LAS MÁQUINAS DE GUERRA LLOVERÁN EL INFIERNO SOBRE ELLOS.

El cielo mismo pareció oscurecerse mientras los cañones se orientaban hacia adelante.

—A LA CUENTA DE TRES… —su voz bajó, pesada y absoluta—. …NOS CONVERTIMOS EN INMORTALES.

Pasó un solo latido.

—UNO…

El ejército del Culto dio su primer paso sincronizado hacia adelante.

—DOS…

El maná surgió a través de los conductos, los motores rugieron a plena potencia, las armas se tensaron en manos que habían ensayado este movimiento miles de veces.

—¡AHORA! ¡AHORA! ¡AHORA!

El campo de batalla estalló en movimiento.

Las máquinas de guerra del Culto desataron sus cargas en perfecta sincronización, el fuego de artillería aullando por encima mientras lanzas de energía se estrellaban contra el anillo exterior del Chakravyuh, destrozando los símbolos de formación y desgarrando densos bloques de defensores justo cuando la infantería avanzaba bajo el bombardeo, miles de millones cargando como una única ola cohesiva en lugar de una inundación caótica.

*BOOM*

*CRASH*

*SHRIEEK*

El impacto inicial fue abrumador.

Los defensores de nivel de Maestro apenas tuvieron tiempo de levantar sus escudos antes de que los Comandantes del Culto se estrellaran contra ellos como un horizonte que colapsaba, el ejército del Culto cargando detrás de ellos con tal precisión y densidad que regimientos enemigos enteros dejaron de existir en segundos, borrados bajo la fuerza combinada del impulso disciplinado y el poder superior.

El Comandante Mickey James estaba al frente.

Su lanza barrió hacia afuera en un arco resplandeciente, su aura condensándose a lo largo del eje mientras el arma cortaba a través del espacio mismo, el golpe borrando a decenas de miles de soldados enemigos en un solo movimiento, cuerpos y armaduras desintegrándose bajo la pura densidad de poder detrás del ataque mientras la piedra debajo se agrietaba y formaba cráteres hacia afuera.

A su izquierda, el Comandante Anderson Silva avanzaba con una calma aterradora, su espada destellando mientras cortaba a través de las líneas enemigas en sus puntos estructurales débiles, cercenando grupos de mando y corredores de refuerzo con eficiencia quirúrgica, cada paso que daba abriendo brechas controladas por las que fluían soldados del Culto sin romper la formación.

Más allá en el campo de batalla, el Comandante Dupravel Nuna no avanzaba con el ejército en absoluto.

Desapareció.

Y donde reaparecía, seguía la devastación.

Secciones enteras del anillo exterior implosionaron cuando su presencia se expandió en violentas ráfagas, asesinatos fundiéndose perfectamente con aniquilación de áreas amplias mientras tallaba solo a través de las filas traseras, desestabilizando la alineación del Chakravyuh dondequiera que pasaba y forzando a los defensores a fracturar su atención en intentos fútiles de responder a algo que no podían ni rastrear ni contener.

Durante un breve e intoxicante periodo de tiempo, pareció que el ejército del Culto simplemente atravesaría todo directamente.

Pero desafortunadamente para ellos, el Chakravyuh nunca fue diseñado para caer rápidamente.

A medida que las puntas de lanza del Culto avanzaban más profundamente, la verdadera naturaleza de la formación se revelaba, los anillos concéntricos apretando su tornillo invisible mientras la presión se desplazaba lateralmente en vez de hacia adentro, secciones intactas rotando y cerrándose con precisión sombría hasta que los soldados Rectos comenzaron a entrar desde múltiples direcciones, rodeando a las fuerzas avanzadas del Culto por tres lados y aplicando un estrangulamiento sofocante en lugar de una pared frontal.

Lo que había comenzado como una incisión limpia y decisiva se ralentizó a medida que la resistencia se espesaba, el impulso se desvanecía bajo asaltos laterales coordinados, hasta que el avance ya no se sentía como una penetración en absoluto, sino como una lucha extenuante contra una formación que se negaba a ceder limpiamente y exigía pago por cada metro ganado.

El Culto podía avanzar, pero solo ensanchando la brecha hacia afuera tanto como hacia adentro, porque cada metro ganado hacia el centro dejaba sus flancos expuestos a nuevas oleadas de defensores que entraban desde arcos adyacentes, soldados de nivel de Maestro inundando lateralmente la brecha con sombría determinación.

El asalto diagonal que había parecido tan devastador momentos antes ahora se convertía en una desventaja.

Las unidades del Culto se encontraron luchando hacia adelante y hacia los lados al mismo tiempo, las formaciones estirándose bajo la tensión mientras los Comandantes se veían obligados a reequilibrar constantemente la presión, redirigir fuerzas y rotar unidades para prevenir el cerco.

Esta era la crueldad del Chakravyuh.

No buscaba detener una invasión inmediatamente.

Buscaba ralentizarla.

Hacerla sangrar.

Forzar a los atacantes a pagar cada paso con tiempo, resistencia y vidas.

Y así la batalla se transformó.

La avalancha inicial dio paso a una desgastante guerra de desgaste, cada segmento concéntrico negándose a colapsar limpiamente, forzando al ejército del Culto a aniquilar por completo arcos enteros antes de poder avanzar con seguridad hacia el interior, porque dejar incluso un fragmento intacto significaba arriesgarse a ser cortados desde atrás.

Sin embargo, incluso cuando el ritmo disminuyó, el Culto no flaqueó.

Las máquinas de guerra continuaron ensamblándose detrás de las líneas avanzadas, plataformas de asedio anclándose en la piedra mientras la artillería cambiaba patrones de fuego para apoyar enfrentamientos cada vez más amplios en lugar de avances frontales, mientras que los pilotos arriba ajustaban sus bombardeos para interrumpir refuerzos laterales en vez de simplemente ablandar el camino por delante.

El ejército del Culto se adaptaba en tiempo real.

Los Monarcas rotaban entre puntos de presión, los Trascendentes reforzaban flancos vacilantes, los Grandes Maestros lideraban contraataques para colapsar fuerzas que intentaban rodearlos, y los Maestros llenaban brechas con precisión disciplinada, cada unidad conociendo su papel, cada movimiento fluyendo al siguiente como si hubiera sido ensayado para este escenario exacto.

Porque lo había sido.

Habían entrenado para esto.

Se habían preparado para una formación diseñada para moler ejércitos hasta convertirlos en polvo.

Y aun así, seguían presionando.

Cada golpe de un arma de nivel de Monarca borraba decenas de miles de enemigos.

Cada oleada coordinada destrozaba otra sección del anillo.

Lentamente.

Metódicamente.

Implacablemente.

El Chakravyuh exigía resistencia.

Y el Culto respondía con ella.

A medida que la batalla se asentaba en su ritmo brutal, una verdad se volvió inconfundiblemente clara para cada alma viendo la transmisión, para cada soldado sangrando sobre la piedra, y para cada Dios observando desde el corazón de la prisión.

Que el ejército del Culto no había venido buscando una victoria rápida.

Habían venido preparados para una guerra que empeoraría con cada paso hacia el interior.

Y habían decidido colectivamente y sin dudarlo, que sin importar cuántos anillos se interpusieran entre ellos y su Dragón, destrozarían hasta el último de ellos.

Capa por capa.

Sin importar el costo.

Hasta que finalmente lo salvaran.

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