Asesino Atemporal - Capítulo 919

Capítulo 919: Un Plan

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso)

Tras la llegada de Dumpy, que destrozó el anillo más externo del Chakravyuh convirtiéndolo en ruinas entre gritos, la guerra entró en un ritmo completamente diferente, definido no por la resistencia, sino por la inevitabilidad, mientras Dumpy continuaba su avance a través del colapso del primer anillo, sus espadas gemelas barriendo hacia afuera en vastos arcos sin restricción que atravesaban las formaciones en fuga y destrozaban la poca cohesión que aún poseían los soldados Rectos.

—¡ARGHHH!

—¡NOOOO–!

—¡SÁLVAME SEÑOR KAELITH!

Las Fuerzas Justas gritaban en pánico, mientras cada golpe de la espada de Dumpy borraba a miles, no porque los persiguiera, sino porque ya no había lugar donde huir.

La piedra se partía bajo sus pies, los cuerpos eran lanzados como escombros atrapados en una tormenta, y dondequiera que Dumpy pisaba, el suelo se agrietaba y se combaba bajo el peso de su presencia, con el ácido aún emanando vapor tenuemente desde sus hombros mientras sus espadas abrían corredores de aniquilación a través de los restos del anillo.

Cientos de miles murieron en minutos.

Y entonces, tan repentinamente como había descendido, Dumpy comenzó a cambiar.

El aire a su alrededor se tensó de nuevo, aunque esta vez no como advertencia, sino en retirada, mientras su forma masiva comenzaba a contraerse, su colosal estructura plegándose hacia adentro con precisión controlada en lugar de colapsar, los huesos comprimiéndose, los músculos condensándose, pura masa retirándose hacia sí misma como una marea alejándose de la orilla.

Doscientos pies se convirtieron en cien.

Cien se convirtieron en cuarenta.

Cuarenta se convirtieron en quince.

Hasta que finalmente, Dumpy no era más alto que una rana masiva de hombros anchos, aproximadamente de quince pies de altura, aún monstruoso bajo cualquier estándar razonable, pero ya no una montaña viviente que oscurecía el cielo.

No era debilidad.

Era contención.

Mantener su forma gigante estaba drenando una enorme cantidad de energía, mucho más de lo que Dumpy podía permitirse desperdiciar tan temprano en una guerra que claramente iba a prolongarse, por lo que permanecer en ese tamaño por más tiempo habría sido imprudente en lugar de impresionante.

Más que eso, la [Anulación de Maná] que había activado anteriormente finalmente comenzaba a debilitarse, su supresión absoluta desvaneciéndose poco a poco, lo que significaba que dentro de poco, los enemigos podrían volver a atacarlo a distancia.

Permanecer tan alto cuando los hechizos de largo alcance estaban a punto de regresar lo habría convertido en un blanco fácil, una silueta masiva que rogaba ser golpeada.

Así que se encogió.

No porque la amenaza hubiera desaparecido, sino porque el momento lo exigía.

La capacidad del enemigo para atacar desde lejos pronto se recuperaría, pero para entonces no importaría.

El daño al primer anillo ya estaba hecho, y la batalla ya se había inclinado a favor del Culto.

Más del sesenta por ciento del primer anillo del Chakravyuh había sido aniquilado, no simplemente roto o empujado hacia atrás, sino borrado como capa funcional, su estructura destrozada más allá de una recuperación inmediata mientras las fuerzas del Culto avanzaban con renovado impulso.

—¡Hombres! ¡Avancen en formación, no dejen brechas mientras persiguen a esos bastardos!

“””

El Comandante Mickey James dijo, mientras conducía su unidad por el flanco izquierdo con brutal eficiencia.

En esta coyuntura crítica de la guerra, el Culto no se apresuró solo porque tenía la ventaja, sino que metódicamente desmanteló las fuerzas enemigas hasta que los últimos fragmentos del primer anillo se desmoronaron, dándoles un camino despejado hacia el segundo anillo.

————

(Mientras tanto, en el centro del Chakravyuh)

Helmuth había dejado de contar los intercambios hace mucho tiempo, no porque la batalla careciera de velocidad o intensidad, sino porque los números perdían significado una vez que el ritmo se revelaba, y para las guerras libradas entre dioses, nunca fue el recuento de golpes lo que importaba, sino los patrones que formaban.

Soron se movía como una tormenta con intención.

No salvaje, no imprudente, sino deliberada, contenida, cada movimiento alimentando sin problemas al siguiente mientras las dagas gemelas tallaban arcos de inevitabilidad en el aire, su posición de pies compacta, su postura disciplinada, su intención asesina firme e inquebrantable a pesar de la antigua herida tallada en su pecho, fragmentos de metal de origen aún enterrados profundamente en su carne como una maldición que se negaba a desvanecerse.

Helmuth lo sentía cada vez que sus armas se encontraban.

El más ligero enganche.

El más breve retraso.

«Ahí—»

«Ahora lo veo.»

Sus pensamientos permanecieron extrañamente calmados incluso mientras su enorme cuerpo absorbía otro choque violento, los músculos tensándose, la postura enraizada, los ojos sin desviarse nunca hacia la guerra más amplia o el espectáculo que se desarrollaba más allá de la formación, porque nada de eso importaba mientras Soron estuviera frente a él.

«La herida lo limita.»

«No abiertamente.»

«No lo suficiente para ralentizarlo.»

«Pero sí lo suficiente para moldear sus instintos.»

Helmuth observaba con implacable concentración mientras Soron atacaba hacia adentro, rodaba bajo un contraataque, invertía su agarre en medio del movimiento, giraba sobre su pie derecho, y golpeaba de nuevo en una secuencia fluida, sin comprometerse nunca a una extensión completa hacia afuera que tiraría del lado dañado de su pecho.

«Evita los estiramientos laterales completos», notó Helmuth en silencio. «No porque no pueda hacerlos… sino porque le provocan dolor en el pecho».

Evitación psicológica.

No incapacidad física.

Y eso lo hacía explotable.

Otro intercambio detonó entre ellos, la fuerza divina ondulando hacia afuera y deformando el aire mientras los labios de Helmuth se curvaban ligeramente, su atención agudizándose en lugar de embotarse.

«Y ese pie izquierdo…»

Ahí estaba otra vez.

Un retraso tan pequeño que rozaba lo teórico.

“””

No una cojera.

No debilidad.

Sino cautela.

«Compensa», se dio cuenta Helmuth. «Favorece el impulso sobre el equilibrio al reposicionarse».

Soron se recuperaba a través del movimiento en lugar de la estabilidad, fluyendo de vuelta a la ofensiva en lugar de plantarse firmemente, lo que significaba que si Helmuth pudiera forzarlo a una extensión incómoda en el lado herido, todo el ritmo podría fracturarse por el tiempo suficiente.

«Si lo obligo a estirarse hacia afuera en el lado lesionado…»

La mirada de Helmuth bajó brevemente, rastreando el juego de pies de Soron mientras fingía un golpe alto, bajaba, luego rodaba hacia otro ataque que rozó las costillas de Helmuth.

«…puedo crear una abertura para desarmar la primera daga».

El pensamiento se formó claramente.

Y fue descartado igual de rápido.

«No es suficiente».

Porque Helmuth conocía a Soron.

Conocía su secuencia.

«La segunda daga viene inmediatamente».

«Giro bajo».

«Corte ascendente».

«Directo a mi mandíbula».

Helmuth ajustó su postura sin pensarlo conscientemente, mapeando el ángulo, el tiempo, el costo, sintiéndolo desarrollarse en su mente tan claramente como si ya hubiera sucedido.

«Cambio un arma por mi cabeza».

«Inaceptable».

Su mente continuó avanzando implacablemente, estratificada e incansable incluso mientras su cuerpo absorbía el castigo, porque la barbarie no significaba estupidez, y la fuerza abrumadora no excluía la precisión.

«Pero, ¿y si…?»

El pensamiento surgió lentamente.

Deliberadamente.

«¿Y si no lo desarmo primero?»

La mirada de Helmuth se agudizó.

«¿Y si lo obligo a elegir?»

«¿Y si la apertura no se crea a través del dolor… sino a través de la obligación?»

Permitió entonces que Soron lo presionara, permitió que cortes superficiales rasgaran su armadura, sintió el escozor sin reaccionar mientras su mente ensamblaba la secuencia paso a paso.

«Amenazar el centro».

«No las hojas».

«Forzar el compromiso».

Un amago al pecho.

Una extensión obligada.

Un momento en que Soron tendría que comprometerse con ambas manos para defender lo que no podía permitirse perder.

«Y entonces—»

Los enormes dedos de Helmuth se flexionaron.

«Aprieto».

«Sin finura».

«Sin florituras».

«Solo fuerza».

«Ambas dagas atrapadas».

«Cabeza expuesta».

«Terminar».

Su pulso se aceleró, no con rabia, sino con anticipación, mientras el camino se clarificaba en su mente, brutal y elegante en igual medida.

Soron surgió de nuevo, las dagas destellando en letal armonía, sin saber que los ojos de Helmuth ya no seguían las hojas mismas, sino el espacio entre ellas.

El espacio donde un dios podía morir.

Y por primera vez desde que comenzó su batalla, Helmuth sonrió.

No porque la victoria estuviera garantizada.

Sino porque había encontrado algo mejor que la fuerza.

Un plan.

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