Asesino Atemporal - Capítulo 920

Capítulo 920: Deslizándose lentamente

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(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso, POV de Soron)

*CLANG* *CLANG*

*EMPUJE—*

Soron lo sintió primero no como debilidad, sino como resistencia, del tipo que no se anuncia a través del dolor o el fracaso, sino a través de una leve vacilación entre la intención y la ejecución, como si su cuerpo hubiera comenzado a hacer preguntas que su mente no tenía tiempo de responder.

Al comienzo de esta batalla, esa vacilación no existía.

Cada orden que daba era obedecida al instante, los músculos respondían con perfecta obediencia, las dagas se movían donde él quería antes incluso de que el pensamiento se hubiera formado por completo, su cuerpo comportándose como un instrumento afilado perfeccionado para exactamente este tipo de violencia prolongada.

Sin embargo, ahora, casi una hora y media después de iniciada la pelea, ese filo finalmente comenzaba a deshilacharse.

«Está sucediendo… mi cuerpo debilitado está comenzando a volver a su estado original».

La realización no vino con pánico, ni con desesperación, sino con una claridad fría y profesional, porque aunque la degradación aún era sutil, todavía lejos de ser obvia para cualquiera que observara, para un guerrero como él era imposible no notarlo.

Una parada que llegó una fracción de segundo más tarde de lo previsto, el acero raspando en lugar de encontrarse limpiamente, un giro que requirió un paso correctivo posterior en lugar de fluir sin problemas hacia el siguiente movimiento, una voltereta que terminó un poco más amplia de lo planeado, obligándolo a compensar con los hombros en lugar de las caderas.

Nanosegundos, como mucho.

Insignificantes de forma aislada.

Y sin embargo, mortales en su acumulación.

*Inhalar*

La respiración de Soron se mantuvo constante mientras chocaba con Helmuth nuevamente, las dagas gemelas destellando hacia arriba para interceptar un aplastante golpe descendente, el impacto enviando ondas de choque a través de sus brazos y hacia su pecho, donde la herida de metal de origen respondió con su familiar y sordo ardor, un recordatorio que nunca se desvanecía realmente sin importar cuánto tiempo luchara.

Su cuerpo lo absorbió.

Su voluntad lo anuló.

Pero el costo seguía aumentando.

Cada intercambio se sentía más pesado que el anterior, no en términos de fuerza bruta, sino en respuesta, como si sus músculos comenzaran a quedarse atrás de sus pensamientos por el margen más pequeño imaginable, obligándolo a empujar un poco más fuerte para mantener el mismo rendimiento.

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«Concéntrate», se dijo a sí mismo, apretando su agarre mientras se deslizaba por debajo del contraataque de Helmuth y tallaba una línea superficial en el costado de su oponente, la hoja mordiendo con precisión incluso cuando su pie izquierdo se plantó medio latido más tarde de lo que debería.

Corrigió al instante.

Helmuth no notó nada.

Todavía.

Cuanto más se prolongaba la batalla, más claro se volvía el desequilibrio, mientras Soron sentía que consumía su esencia divina más rápidamente con cada intercambio, sus reservas agotándose a un ritmo que no hacía concesiones al orgullo o a la ejecución fallida.

Mientras que Helmuth, contrario a su reputación, no luchaba como un simple bruto.

Luchaba como una montaña que había aprendido a pensar, cada movimiento firme, económico, brutalmente eficiente, su enorme estructura absorbiendo el castigo sin pánico ni prisa, los ojos fríos y calculadores incluso mientras la fuerza divina deformaba el espacio a su alrededor.

Soron circulaba, cortaba, revertía, rodaba, golpeaba de nuevo, obligando a Helmuth a reaccionar en lugar de avanzar, manteniendo la batalla contenida dentro de un estrecho bolsillo de espacio donde ninguno podía desatar completamente el tipo de destrucción que podría cambiar decisivamente el curso de la batalla.

Sin embargo, incluso mientras presionaba, Soron podía sentir que el impulso se le escapaba de los dedos, porque mientras sus propias respuestas se embotaban en grados imperceptibles, Helmuth solo parecía volverse más afilado, más sintonizado, más peligroso cuanto más continuaba la pelea.

«Esto no es bueno… el bruto me está tomando la medida».

El pensamiento surgió sin urgencia, sin pánico, pero con una preocupación tranquila y profesional, mientras levantaba sus dagas para otro intercambio.

*CLANG*

Soron esquivó un golpe amplio y contraatacó con ambas dagas en un arco cruzado dirigido al pecho de Helmuth, obligando al dios más grande a defenderse en lugar de perseguir, y por un breve y fugaz momento, el ritmo regresó, el flujo familiar del combate volvió a su lugar como si su cuerpo recordara lo que debía ser.

Luego el retraso volvió a aparecer.

Sutil.

Insidioso.

Su golpe de seguimiento llegó una fracción más lento, el ángulo ligeramente desviado, obligándolo a rodar en lugar de pivotar limpiamente, el ajuste costándole más energía de la que debería.

«Maldita sea».

La maldición ardió a través de él aunque su expresión permaneció impasible, porque luchar mientras cometía estos errores microscópicos iba en contra de todo lo que él era.

*Mirada*

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Por un instante brevísimo, Soron dejó que su conciencia se deslizara más allá de la barrera del Chakravyuh, y lo que vio le hizo soltar un aliento lento y medido mientras el Ejército del Culto avanzaba más allá de los restos destrozados del primer anillo, su impulso intacto, sus formaciones apretándose en lugar de flaquear.

«Están justo a tiempo».

El pensamiento lo ancló, una única concesión permitida antes de volver a centrar su atención en Helmuth.

«Llegarán aquí a este ritmo».

El alivio se asentó en sus hombros, tenue pero real, mientras la esperanza ardía a través de sus pulmones y estabilizaba su núcleo.

El avance del Culto significaba que su sufrimiento aquí tenía un propósito.

Que estaba comprando algo tangible con cada segundo que resistía.

Porque si fallaba aquí, ellos morirían allá afuera.

«No puedo fallar ahora» —se dijo a sí mismo, bajando su postura mientras Helmuth surgía de nuevo—. «No ahora».

Enfrentó el siguiente golpe de frente, las dagas bloqueando el arma de Helmuth mientras el poder gritaba entre ellos, los músculos ardiendo mientras redirigía la fuerza en lugar de absorberla, confiando en el impulso más que en la fuerza, en la técnica más que en el dominio bruto.

Y sin embargo, el retraso persistía.

Todavía microscópico.

Todavía manejable.

Pero ya no ignorable.

Su cuerpo se sentía menos como una hoja y más como una máquina funcionando sin mantenimiento, cada ciclo introduciendo pequeñas ineficiencias que se acumulaban silenciosamente bajo la superficie, invisibles para cualquiera que no estuviera viviendo dentro de la tensión.

Soron se ajustó.

Acortó sus movimientos.

Apretó sus golpes.

Evitó extensiones completas que tiraban demasiado bruscamente de la herida en su pecho, no porque no pudiera soportar el dolor, sino porque el respingo reflejo que desencadenaba costaba tiempo que ya no podía permitirse perder.

Helmuth presionó con más fuerza.

La presión aumentó.

Soron la igualó.

De nuevo.

Y otra vez.

Sin embargo, con cada intercambio, la distancia entre el pensamiento y el movimiento se estiraba lo suficiente como para ser peligrosa, una brecha creciente que amenazaba con convertir la disciplina en desesperación si alguna vez perdía el control sobre ella.

Lo que Soron no se dio cuenta fue que Helmuth ya no luchaba solo por instinto.

No vio la forma en que los ojos de Helmuth rastreaban no sus hojas, sino sus pasos de recuperación, la forma en que su postura se reajustaba después de cada intercambio, las compensaciones minúsculas que hacía sin darse cuenta de que las estaba haciendo.

No sintió el momento en que Helmuth dejó de probar fuerza y comenzó a mapear comportamiento.

Soron luchaba por resistir.

Helmuth luchaba por entender.

Y en algún lugar dentro de esa diferencia, una secuencia se estaba ensamblando, pieza por pieza, no por suerte o rabia, sino por paciencia afilada por la brutalidad.

Soron golpeó de nuevo, las dagas destellando en disciplinada armonía, su voluntad obligando a su cuerpo a mantener el ritmo incluso mientras se tensaba bajo el esfuerzo, porque mientras mantuviera a Helmuth aquí, mientras el corazón del Chakravyuh siguiera siendo disputado, su gente continuaría avanzando.

Eso era suficiente.

Tenía que serlo.

Ya no podía permitirse mirar hacia adentro, no podía permitirse reconocer lo cerca que estaba de resbalar más, porque en el momento en que lo hiciera, la duda seguiría, y la duda era un lujo que había enterrado hace mucho tiempo.

Así que Soron siguió luchando.

Sin darse cuenta de que mientras él estaba ganando tiempo para el Culto, el tiempo mismo estaba siendo usado en su contra.

Mientras lenta pero seguramente, Helmuth se acercaba cada vez más a la respuesta que buscaba.

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