Asesino Atemporal - Capítulo 926

Capítulo 926: Guerra de Redención

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso)

*CLANG*

*CLANG*

*Parada*

El acero chocó contra el acero una vez más mientras Helmuth avanzaba sin dudar, el momentáneo punto muerto disolviéndose en el instante en que su hacha volvió a ponerse en movimiento, el Dios Berserker reingresando al ritmo de la batalla como si nunca hubiera sido interrumpido, el poder emanando de él en pesadas oleadas mientras presionaba a Soron inmediatamente, su intención clara en cada paso y cada golpe.

Soron retrocedió con determinación.

Su movimiento no mostraba pánico ni desorden, mientras sus dagas cambiaban a un patrón más ajustado, sus arcos acortándose y acercándose más a su cuerpo, abandonando por completo la agresión en favor de una defensa en capas, cada golpe entrante de Helmuth encontrándose con una redirección precisa, absorción controlada, o desviación calculada que disipaba la fuerza en lugar de responderla.

Helmuth sintió el cambio en los primeros intercambios.

Algo faltaba.

La presión.

La respuesta.

Bajó su hacha en un demoledor golpe diagonal, esperando el familiar enfrentamiento de fuerzas, solo para que Soron se deslizara a un lado y atrapara el mango entre sus dagas cruzadas, guiando el impulso más allá de su hombro mientras sus pies se desplazaban lo justo para mantener la distancia sin ceder el control.

No llegó ningún contraataque.

Ningún intento de castigar la apertura.

Solo espacio.

Solo tiempo.

El ceño de Helmuth se tensó mientras avanzaba, encadenando golpes con intención implacable, cada movimiento diseñado para forzar a Soron al error, para extraer la vacilación que ya había expuesto antes, pero Soron no ofrecía nada a cambio, sus movimientos reducidos a lo necesario, postura más baja, posición compacta, cada acción enfocada en la continuidad en lugar de la dominación.

La comprensión llegó lentamente.

«Está ganando tiempo».

La irritación siguió de cerca mientras Helmuth ampliaba sus movimientos, el poder surgiendo con más intensidad a través de cada arco mientras intentaba ahogar a Soron bajo puro volumen, pero el Dios del Culto se negaba a combatir en esos términos, cediendo terreno por centímetros, nunca por pasos, su respiración medida, expresión cerrada, su defensa resistiendo como una presa bajo la creciente presión del agua.

Helmuth lo empujó hacia atrás, la piedra fracturándose bajo sus pies mientras la presión aumentaba y el campo de batalla cambiaba, pero a pesar de la agresión y la fuerza detrás de ella, la sensación de inevitabilidad que Helmuth había sentido antes no regresó.

Soron ya no disputaba los intercambios.

Los estaba soportando.

Los ojos de Helmuth se estrecharon mientras forzaba a Soron hacia el borde de la barrera Chakravyuh, viéndolo ceder espacio con inquietante paciencia, cada movimiento deliberado, cada retirada medida.

«¿Qué estás esperando?»

El pensamiento persistió, inoportuno.

Porque Helmuth entendía esto.

Un guerrero no abandona la ofensiva sin razón.

Y Soron no era un guerrero que renunciaría a la esperanza de victoria tan rápido.

Lo que significaba que esta contención tenía un propósito. Cálculo. Un posible plan.

Y a Helmuth no le gustaba la idea de que probablemente ahora estaba jugando este juego en los términos de Soron.

(Mientras tanto, El Ejército del Culto)

Decir que el Ejército del Culto se movía como una unidad singular y disciplinada era quedarse corto, ya que lo que avanzaba hacia el segundo anillo del Chakravyuh se parecía menos a un ejército de individuos y más a un organismo vivo, cada formación fluyendo hacia la siguiente con intención perfecta, las filas avanzando y ajustándose en sincronía perfecta como si fueran guiadas por un pulso compartido en lugar de órdenes gritadas.

El segundo anillo los esperaba en silencio y acero.

A diferencia de la capa exterior que se había roto bajo la conmoción y el impulso, este anillo se mantenía firme, compuesto enteramente por guerreros de Nivel de Gran Maestro de la Facción de los Rectos, veteranos cuya mera presencia distorsionaba el campo de batalla con su presión, cuyas posturas transmitían una confianza ganada a través de décadas de supervivencia y matanza, y cuya coordinación transformaba el anillo en una trituradora muralla de precisión letal.

En el momento en que las fuerzas del Culto chocaron con ella, la diferencia fue inmediata.

El progreso se redujo a un arrastre.

Cada paso adelante exigía sangre.

Cada intercambio llevaba peso.

Las espadas ya no pasaban a través de filas presas del pánico sino que encontraban defensas endurecidas, técnicas colisionando contra técnicas, formaciones entrelazándose mientras los guerreros Gran Maestro contrarrestaban cada avance con eficiencia despiadada, forzando al Ejército del Culto a abandonar la velocidad en favor de la resistencia.

Sin embargo, el Culto no se doblegó.

Absorbieron la presión y resistieron.

Para los soldados que empujaban hacia el segundo anillo, esto ya no era meramente una operación o un avance estratégico, sino un ajuste de cuentas, una batalla grabada en sus huesos mucho antes de haber pisado este campo de batalla, luchada por el orgullo que les fue arrebatado a lo largo de generaciones, por ancestros borrados de la historia, por nombres que habían sido silenciados y estandartes que habían sido quemados.

Y así luchaban como hombres que ya habían decidido el costo.

Cada centímetro era disputado.

Cada camarada caído endurecía la determinación de quienes estaban detrás.

Nadie retrocedía.

Nadie cedía terreno.

Las espadas se desafilaban, las armaduras se agrietaban, las formaciones se doblaban, pero el Ejército del Culto continuaba avanzando, la disciplina manteniéndose incluso cuando las bajas aumentaban, los soldados ocupando los huecos sin vacilación, las filas cerrándose con precisión táctica como si la pérdida misma hubiera sido prevista hace mucho tiempo.

Años de preparación se revelaban aquí.

El entrenamiento que había parecido excesivo, los ejercicios que se habían repetido hasta despojar a los hombres tanto del ego como del miedo, ahora daban fruto mientras los Comandantes de Legión ladraban órdenes a través del caos, sus voces cortando limpiamente el rugido de la batalla.

—¡Tercera cohorte, cuña a la izquierda!

La orden se propagó instantáneamente.

Los escudos cambiaron de posición.

Las líneas de lanzas se angularon.

Lo que había sido un avance plano se transformó en una punta de lanza en medio de la carga, la formación apretándose mientras golpeaba el flanco de una unidad de Gran Maestro que se había sobreextendido, la repentina presión forzando a los guerreros Rectos hacia atrás mientras su línea se fracturaba bajo el ángulo inesperado.

—¡Rotar línea trasera al frente, comprimir!

Los soldados del Culto respondieron como uno solo, luchadores frescos irrumpiendo en la brecha mientras las unidades heridas retrocedían sin interrumpir el impulso, la rotación tan limpia que el enemigo apenas tuvo tiempo de registrar el cambio antes de ser empujado hacia atrás paso a paso.

La marea cambió, lenta, dolorosamente, pero de manera innegable.

El segundo anillo no colapsó bajo el asalto inicial, pero lentamente comenzó a doblarse.

Y mientras el acero resonaba contra el acero y el campo de batalla se agitaba bajo sus pies, el Ejército del Culto demostraba en qué lo habían forjado años de preparación, un ejército que no dependía de milagros ni héroes singulares, sino de cohesión, adaptación y una voluntad inquebrantable de avanzar.

Esta era su guerra de redención.

Y tenían la intención de abrirse paso a través de cada anillo que se interpusiera entre ellos y el final.

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