Asesino Atemporal - Capítulo 927

Capítulo 927: Muriendo por una causa

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso, Punto de Vista de un Soldado Común del Culto)

—¡EMPUJEN HOMBRES! ¡SIGAN EMPUJANDO! —el Comandante de la Legión ladró detrás de él, las palabras cortando a través del caos con la afilada autoridad de la costumbre, pero el soldado del Culto apenas las registró.

«Ya no tengo energía para seguir avanzando… Comandante».

El pensamiento surgió débilmente, vacío de urgencia, vacío de protesta, y aun así su cuerpo se movía, las piernas avanzando como si ya no le pertenecieran, los brazos levantándose y golpeando al ritmo de los hombres a cada lado, la memoria muscular respondiendo a la orden mucho antes de que el pensamiento consciente pudiera alcanzarla.

Empujaron como uno solo.

Cada uno de ellos inclinándose hacia el avance como si no hubiera un mañana, escudos cerrados, espadas destellando, botas resbalando contra la piedra empapada de sangre mientras el segundo anillo presionaba contra ellos con fuerza implacable.

Y aun así, algo se sentía mal.

Su cuerpo no llevaba fuego alguno.

Ninguna oleada de maná emocionante.

El ataque se sentía entumecido, como si el mundo hubiera perdido su nitidez, como si el color mismo se hubiera drenado y dejado solo formas opacas y movimiento.

El estruendo del acero ya no lo sobresaltaba.

Los gritos apenas se registraban.

Incluso el dolor se había suavizado en algo distante, silenciado, como si le estuviera sucediendo a otra persona.

«¿Cuánto tiempo más sobreviviré?»

La pregunta surgió involuntariamente mientras luchaba, la respiración raspando a través de su pecho, los pulmones ardiendo con cada inhalación, y cuando se arriesgó a mirar a ambos lados, la respuesta lo asustó más que la pregunta misma.

La mitad de su unidad había desaparecido.

Hombres que habían estado junto a él al principio, hombres cuya armadura reconocía sin pensarlo, hombres cuyas voces se habían mezclado con la suya cuando las banderas se levantaron y los cuernos sonaron no se veían por ninguna parte.

No había cuerpos.

No hubo despedidas.

Solo ausencia.

«¿Dónde está todo el mundo…? ¿Adónde fueron?»

El pensamiento resonó huecamente mientras su espada se levantaba de nuevo por instinto, parando un golpe entrante, los pies moviéndose para cubrir un hueco que nunca debería haber estado allí.

Recordaba claramente el comienzo.

El ardiente discurso del Comandante Mickey James mientras hablaba de orgullo, de historia, de recuperar la gloria perdida del Culto, y cómo su sangre había ardido entonces, cómo su espíritu había surgido como si el valor mismo hubiera ganado peso y masa.

En ese entonces, la guerra se sentía ruidosa.

Brillante.

Casi simple.

Sin embargo, ahora, casi tres horas en la batalla, ese sentimiento parecía un recuerdo de otra vida.

La guerra se había vuelto monótona.

No más fácil.

Nunca más fácil.

Solo constante.

Un flujo implacable de movimiento que asaltaba cada sentido hasta que su mente dejó de intentar seguir el ritmo.

Matar.

Esquivar.

Cubrir al hombre a tu izquierda.

Arrastrar a los heridos cuando caen.

Avanzar cuando la línea avanza.

Obedecer órdenes porque la duda significa muerte.

Ya no había espacio entre acciones, no había lugar para pensar o sentir, solo el siguiente movimiento, una y otra vez, hasta que la repetición desgastara surcos en su alma.

Su espada se sentía más pesada.

Sus brazos temblaban levemente.

Sus piernas ardían.

Cada nuevo golpe llegaba una fracción más lento que el anterior, cada paso adelante requería más esfuerzo, mientras sentía una verdad aterradora asentándose lentamente en sus huesos.

«El enemigo no se está cansando como nosotros…»

Se dio cuenta, ya que a diferencia de la Vanguardia del Culto que seguía avanzando creando nuevas aperturas, las Fuerzas de la Facción de los Rectos que defendían estaban todas estacionarias y frescas, cada línea entre ellos enfrentando al enemigo por primera vez, mientras sus movimientos permanecían frescos y precisos.

*CLANG*

*SLASH*

*THUD*

A su lado, otro soldado del Culto murió, los ojos del hombre abiertos con alivio en lugar de miedo mientras colapsaba, y viéndolo morir, el soldado del Culto sintió una extraña sensación de envidia.

«Descansa bien, hermano, has luchado duro por nuestra causa… Tu sacrificio no fue en vano».

Pensó el soldado del Culto, mientras se preguntaba cuándo sería su turno para finalmente descansar.

Sorprendentemente, la idea de la muerte ya no lo paralizaba.

Ni lo hacía dudar.

Simplemente existía, caminando junto a él tan cerca como su sombra, presente en cada respiración, cada choque, cada latido que continuaba a pesar de todo lo que gritaba que no debería.

Y sin embargo, incluso sabiendo que la muerte podría estar esperando justo más allá del próximo golpe, no se detuvo.

Luchó.

No porque los discursos aún lo inspiraran.

No porque se sintiera valiente.

Luchó porque creía genuinamente en su núcleo que incluso si moría aquí, no sería en vano, que luchar por el «Dragón» era una causa por la que valía la pena morir.

Y por eso, cuando la espada enemiga finalmente lo decapitó, no sintió miedo ni ansiedad, solo alivio, mientras el mundo giraba violentamente y su visión caía bajo a través del campo de batalla, girando más allá de escudos destrozados, lanzas rotas y botas que seguían avanzando, la piedra debajo de él resbaladiza con sangre y barro mientras el sonido se apagaba en un zumbido distante.

Su vista cercenada captó su propio cuerpo un momento después.

Sin cabeza.

Aún erguido.

Su brazo con la espada completando un último golpe por costumbre antes de que el peso de la ausencia lo alcanzara, las rodillas cediendo mientras el cuerpo se doblaba hacia adelante y colapsaba en el suelo revuelto entre innumerables otros.

«Así que… así es como termina».

El pensamiento llegó suavemente, sin amargura, sin arrepentimiento, mientras la oscuridad se arrastraba hacia adentro desde los bordes de su visión, el campo de batalla difuminándose en movimiento y color indistintos.

Se sentía extrañamente ligero.

Libre.

Sin más peso en sus extremidades.

Sin más órdenes que obedecer.

Sin más necesidad de empujar.

«141… Maté a 141 Bastardos Justos».

Contó con calma, el número surgiendo claramente a pesar de que todo lo demás se desvanecía.

«No fue mucho… pero hice mi parte».

Una leve sonrisa tiró de sus labios, invisible para todos, porque incluso cuando su visión se oscureció por completo, supo la verdad con absoluta claridad.

Había desempeñado su papel.

Había sido una de las innumerables espadas sin nombre que habían empujado al Culto hacia adelante centímetro a centímetro sangriento.

Y por eso, su vida tenía sentido.

Y debido a eso, no tenía quejas incluso mientras hacía el máximo sacrificio.

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso, POV del Comandante Anderson Silva)

Anderson Silva echó un vistazo al cronómetro incrustado en su brazal, el tenue brillo de sus runas cortando a través del humo y las cenizas flotantes, y en el momento en que los números se registraron correctamente en su mente, se formó una opresión en su pecho que no tenía nada que ver con la fatiga.

Estaban cuatro minutos atrasados según lo programado.

La comprensión se asentó pesadamente mientras continuaba moviéndose, su lanza destellando mientras abatía a otro soldado de los Rectos sin romper el paso, su mente ya proyectándose hacia adelante, calculando consecuencias incluso mientras su cuerpo luchaba por instinto.

«Ya nos hemos retrasado en el horario, y las cosas solo van a ponerse más difíciles a partir de ahora.

Si no recuperamos el tiempo perdido pronto, todo el plan podría desmoronarse…»

Pensó Anderson, ya que sabía mejor que nadie cuán sensible al tiempo y preciso era el plan de Leo.

Cada movimiento del Ejército del Culto había sido calculado contra curvas de resistencia, tolerancia de bajas, deterioro de resistencia y ventanas de reacción dentro del Chakravyuh, y retrasarse ahora significaba que más tarde, cuando la presión realmente aumentara, no habría nada con qué compensar.

«Estamos presionando tanto como podemos», pensó Anderson mientras su agarre se apretaba alrededor de su lanza, con los músculos ardiendo bajo su armadura.

«Pero sin el Señor al frente, este ritmo nunca se mantendrá.»

Se dio cuenta de que sin Leo encabezando el avance según lo planeado, el ejército del Culto simplemente no tenía el poder de fuego necesario para despejar las líneas enemigas lo suficientemente rápido.

Aunque él mismo, Dumpy y los otros Comandantes estaban haciendo todo lo posible para mantenerse en el camino, a medida que pasaba el tiempo, solo se retrasaban más, incapaces de cumplir con las altas exigencias de Leo.

*Suspiro*

Anderson exhaló bruscamente antes de pisar terreno abierto, su aura destellando mientras plantaba el pie y giraba el torso, con el maná surgiendo violentamente a lo largo de su arma, mientras la lanza gritaba en respuesta

—[Arco Cortador del Cielo].

*SWOOSH*

La técnica desgarró hacia afuera en un barrido brutal, la fuerza comprimida atravesando aire y piedra mientras una vasta media luna de destrucción rasgaba casi tres kilómetros de formaciones enemigas, líneas disciplinadas cediendo y rompiéndose mientras los cuerpos eran arrojados a un lado bajo la repentina violencia.

—¡Avancen! —rugió Anderson, su voz cortando limpiamente a través del campo de batalla mientras los soldados del Culto surgían al unísono, inundando la apertura con eficiencia practicada y recuperando terreno que parecía imposiblemente distante solo momentos antes.

Por un breve lapso, el impulso regresó.

El ejército avanzó con determinación, metros apilándose en cientos mientras la brecha se ensanchaba, y Anderson dirigió el avance personalmente, su lanza nunca disminuyendo mientras golpeaba una y otra vez, forzando a la apertura a mantenerse a través de pura presión y presencia.

Ya sabía que no duraría.

Nunca lo hacía.

En cuestión de minutos, la resistencia resurgió desde múltiples ángulos mientras las unidades de Grandes Maestros se reposicionaron con eficiencia brutal, las fuerzas de flanco colapsando hacia adentro y sellando brechas con formaciones frescas que se encajaban en su lugar como cuchillas entrelazadas.

El corredor se estrechó.

El avance perdió su urgencia.

La batalla volvió a ser un desgaste.

Para cuando el impulso finalmente se desvaneció por completo, el ejército había ganado menos de un kilómetro.

Anderson arrancó su lanza de un enemigo caído y se volvió hacia la línea, examinando el campo de batalla una vez más mientras el peso del retraso se asentaba pesadamente sobre sus hombros, presionando con la silenciosa certeza de que el tiempo, una vez perdido, exigiría su precio.

«Este es solo el segundo anillo», pensó sombríamente. «Y ya se siente así».

Su mente proyectó hacia adelante.

Un tercer anillo sostenido por Trascendentes.

Un cuarto custodiado por Monarcas.

La dificultad aumentaría bruscamente con cada capa, mientras la preocupación se infiltraba en los bordes de su determinación.

«Señor… ¿dónde estás?»

La pregunta persistió mientras levantaba su lanza nuevamente y volvía a entrar en la refriega, continuando con su papel porque detenerse significaba colapso, porque retroceder significaba aniquilación, y porque hasta que Leo regresara, el Ejército del Culto solo podía contar con sus Comandantes.

«Este es mi momento para demostrar mi valía… No puedo retroceder ahora—»

Pensó, ya que entendía muy bien que hasta que el Señor regresara, tenía que ir más allá para llenar el vacío que su ausencia creaba al frente.

———–

(Mientras tanto Su Pei)

Como descendiente del Clan Su, Su Pei nunca pensó que la batalla más importante que lucharía en su vida sería por el Culto.

Sin embargo, tal era su destino mientras se encontraba hoy en El Foso, luchando bajo el estandarte del Culto, no simplemente porque estaba ligado a Leo Fragmento del Cielo a través de un contrato de esclavitud, sino porque los años pasados junto a estos soldados habían remodelado su sentido de pertenencia.

Los había entrenado, había sangrado con ellos, los había visto crecer de supervivientes dispersos a una fuerza disciplinada, y en algún punto de ese camino, la línea que separaba la obligación de la convicción había desaparecido silenciosamente.

Él creía que esta gente era suya.

Él creía que era parte del Culto de la Ascensión.

Y por lo tanto su lucha también reflejaba esa creencia.

A diferencia de Anderson Silva, que abría caminos en la vanguardia, Su Pei se situaba donde las batallas se decidían sin gloria, comandando las legiones de escudos que protegían los flancos y la retaguardia del ejército.

Su responsabilidad era la contención, la continuidad y la supervivencia, asegurándose de que ninguna fuerza enemiga se deslizara por los bordes para colapsar el avance desde atrás.

En la guerra, el cerco significaba extinción, y por lo tanto, protegía al Ejército del Culto de ser asfixiado.

—¡Primera unidad, cubrid la izquierda!

—¡Tercera unidad, releven a la segunda unidad!

Las líneas defensivas cambiaban constantemente bajo su dirección, rotando muros de escudos, estrechando espacios, redistribuyendo unidades agotadas antes de que pudieran formarse fracturas.

«Si el flanco se rompe, la vanguardia muere», pensó Su Pei, el cálculo frío e inmediato.

«Si la vanguardia muere, la guerra termina aquí».

Las órdenes salían de su boca en ráfagas cortantes, llevadas por autoridad más que por volumen, cada comando alejando el desastre por centímetros.

—Estrechen formación.

—Línea trasera, roten.

—Mantengan posición.

Los guerreros de escudo respondían sin vacilación, las barreras entrelazadas moviéndose como un solo cuerpo, absorbiendo golpe tras golpe mientras las unidades de Grandes Maestros presionaban desde múltiples ángulos, probando resistencia en lugar de fuerza, buscando fatiga en lugar de debilidad.

Su Pei sentía la presión acumulándose con cada minuto que pasaba.

Mientras Anderson luchaba contra el tiempo con impulso, Su Pei luchaba contra el tiempo con contención.

Cada segundo que mantenía la línea permitía que la vanguardia avanzara más dentro del Chakravyuh, pero cada retraso aumentaba la tensión en otras partes, ya que él también se dio cuenta de que estaban retrasados.

—Estamos atrasados —reconoció sombríamente.

—Y no tengo el lujo de despejar distancia.

Sus brazos ardían bajo su armadura mientras reforzaba su fuerza nuevamente, canalizando más maná hacia los muros de escudos a pesar del dolor de advertencia que se extendía por sus músculos.

*Tajo*

*Empujón*

Las espadas enemigas golpeaban contra el muro en un ritmo constante, el impacto resonando a través de sus huesos mientras avanzaba para anclar personalmente un segmento vacilante, su escudo uniéndose con los de su lado mientras absorbía lo peor del asalto.

No pensaba en la supervivencia personal.

Pensaba en la cohesión.

Pensaba en los hombres que confiaban en él para mantenerlos vivos el tiempo suficiente para que la victoria importara.

«Esto es lo que el Señor me confió», pensó Su Pei mientras otra oleada se estrellaba contra su línea.

«Resistir».

No había espectáculo en ello.

Ningún golpe decisivo.

Solo disciplina aplicada una y otra vez, minuto tras minuto, mientras mantenía la frágil forma del Ejército del Culto mediante puro control y negativa a ceder.

Si el ejército resistía, sería porque la línea nunca se dobló.

Y Su Pei no tenía intención de dejar que se doblara.

No hoy.

No mientras su gente aún estuviera detrás de él.

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