Asesino Atemporal - Capítulo 942

Capítulo 942: Desenlace

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, por todo el universo)

A través de los innumerables mundos, estaciones y hábitats orbitales de la Facción de los Rectos, el ambiente cambió de una manera que ningún analista había predicho, ya que la transmisión en vivo de la ejecución dejó de parecer distante y simbólica para los Plebeyos y, en su lugar, se volvió incómodamente personal.

Al principio, muchos ciudadanos observaron la escena en el Cuarto Anillo con confusión en lugar de miedo, con el ceño fruncido mientras intentaban comprender por qué los dignatarios estaban siendo retenidos, pues seguramente tenía que haber una razón, algún protocolo oculto, alguna lógica superior que justificara lo que estaban viendo.

—Son Hombres Militares —murmuró alguien en una abarrotada cúpula residencial, cruzando los brazos a la defensiva mientras mantenía los ojos pegados a la pantalla—. Solo siguen órdenes. Probablemente no tengan otra opción.

Unos pocos asintieron, agradecidos por una explicación que permitía que el universo siguiera siendo ordenado.

Pero cuanto más tiempo se detenían las cámaras en los invitados presas del pánico, más fuerte se volvía la incomodidad.

—Espera… ¿no es ese Darren Fletcher? —preguntó de repente una mujer, inclinándose hacia la pantalla mientras la imagen se acercaba a un hombre que gritaba y golpeaba inútilmente contra unos Monarcas que sostenían escudos.

—¿El famoso aventurero? ¿El que despejó las Ruinas de Akmi por sí solo?

Su voz flaqueó ligeramente.

—Salvó tres colonias fronterizas durante la Oleada de Grieta —añadió otra persona en voz baja, mientras el reconocimiento afloraba en sus ojos y la incomodidad se filtraba en su tono—. Le dieron una medalla al valor en este mismo canal.

En otro mundo, en una bulliciosa plaza de mercado, se hizo un silencio cuando un rostro familiar apareció en la transmisión, con su túnica finamente confeccionada ahora desaliñada mientras suplicaba que la dejaran pasar.

—¿No es esa la Profesora Liora Vance? —susurró un joven, bajando la voz instintivamente—. ¿La científica que desarrolló los estabilizadores atmosféricos? Mi mundo natal usa su tecnología.

—Es prácticamente un tesoro nacional —dijo alguien más, tragando saliva—. ¿Por qué nadie la ayuda?

Las justificaciones comenzaron a fracturarse.

Algunos todavía intentaban defender a los Monarcas, con las voces tensas por una lógica forzada, insistiendo en que el Cuarto Anillo debía permanecer sellado, que proteger a los Dioses y Semi-Dioses era la prioridad, que los sacrificios eran inevitables en la guerra.

—Así es como funcionan las formaciones —argumentó un comentarista en un panel de una cadena local, mientras se limpiaba el sudor de la frente—. Si el núcleo cae, Soron escapa y el Culto Maligno continúa su reinado de terror. Esto es necesario.

Sin embargo, incluso mientras las palabras salían de sus bocas, la duda se instalaba.

Porque la gente en la pantalla ya no era una élite sin rostro o títulos abstractos.

Tenían nombres.

Historias.

Rostros que los ciudadanos de todo el universo reconocían.

Y con esa revelación, una pregunta profundamente perturbadora comenzó a arraigarse en las mentes de decenas de miles de millones… que si a gente tan importante la Facción de los Rectos la dejaba valerse por sí misma, ¿qué oportunidad tendrían los Plebeyos como ellos de ser protegidos cuando los tiempos se pusieran realmente difíciles?

En los apartamentos, las familias guardaron silencio mientras los padres sentían una creciente incomodidad crecer en sus pechos.

—Si no los salvan a ellos… —murmuró un hombre en voz baja, con la voz apagándose mientras miraba la pantalla—. ¿Por qué se molestarían en intentar salvarnos a nosotros?

Nadie le respondió.

En los transportes públicos, las conversaciones morían a mitad de frase mientras los pasajeros se quedaban helados, observando a los civiles gritar, suplicar y finalmente derrumbarse desesperados mientras los Monarcas permanecían inmóviles ante ellos, con su formación absoluta e indiferente.

Esta no era la imagen recta en la que la gente había crecido creyendo.

Esta no era la promesa de protección en la que se les había enseñado a confiar.

A medida que la transmisión en vivo continuaba, la incomodidad se hizo más pesada, oprimiendo a los espectadores de todas partes, mientras la pregunta afloraba una y otra vez con diferentes palabras, pero con el mismo significado.

Cuando llegue el momento…

¿A quién merece la pena salvar?

¿Y a quién se le dirá que se quede quieto y acepte su destino?

Para cuando la transmisión se cortó, muchos ciudadanos no aclamaron, no discutieron y no dijeron nada en absoluto.

Simplemente apagaron sus pantallas en silencio, inquietos por la idea de que la guerra ya los había alcanzado, no a través de la invasión o la destrucción, sino a través de una duda que ya no podía ser ignorada.

—¡Joder, esto es una puta mierda! ¿Por qué cojones no se mueven?

Un hombre finalmente estalló en un atrio residencial abarrotado, con la voz rota mientras golpeaba con el puño la barandilla bajo la pantalla.

—Están ahí parados como estatuas mientras la gente les suplica. ¿Qué clase de broma macabra es esta?

Gritó, y varios otros salieron de su silencio atónito de inmediato, la ira extendiéndose más rápido de lo que el miedo jamás lo había hecho.

—¡Esos no son unos don nadie! —intervino otra voz con furia—. Ese de la pantalla es Darren Fletcher. El puto Darren Fletcher. Si a él le dicen que se arrodille y espere la muerte, ¿qué se supone que esperemos los demás?

Dijo, mientras le temblaban las manos al señalar la pantalla, con la imagen de los Monarcas inmóviles grabándose a fuego en su mente.

—Por esto es exactamente por lo que el Culto los llama mentirosos —murmuró un hombre cerca, las palabras escapándose en un tono bajo y venenoso antes de que pudiera detenerse—. Tanta palabrería sobre justicia y protección, y en el momento en que es un inconveniente, se niegan a mover un músculo.

Dijo, mientras las cabezas se giraban lentamente hacia él, no con indignación, sino con sombrío reconocimiento.

—Ni se te ocurra defenderlos ahora —espetó alguien cuando otro intentó hablar—. No te atrevas a volver a decir la puta palabra «órdenes».

Un hombre de verdad protegería a los débiles.

Esconderse tras las órdenes es una señal de debilidad.

Por las plazas y los nudos de transporte, las voces se alzaron en estallidos superpuestos, la indignación encontrando por fin una vía de escape mientras los ciudadanos dejaban de susurrar y empezaban a gritar, con la transmisión en vivo actuando menos como una emisión y más como una acusación lanzada directamente contra ellos.

—Así que dime —exigió una mujer en voz alta, con la voz aguda y temblorosa—, cuando las cosas se pongan feas aquí, cuando sea nuestro turno de entrar en pánico, ¿recibiremos un escudo… o también se nos dirá que nos quedemos quietos?

Preguntó, pero nadie le respondió.

Porque nadie podía.

La revelación se extendió rápida y desagradable, ya no como miedo, sino como una ira afilada hasta convertirse en algo peligroso, mientras la gente empezaba a preguntarse si el «Gobierno Universal» trabajaba realmente por su seguridad y mejora o no.

Para cuando la transmisión cambió de plano, el daño ya era irreversible.

Pues aunque la Facción de los Rectos no había perdido territorio en ese momento.

Lo que sí perdieron fue algo mucho más importante, pues empezaron a perder el beneficio de la duda entre los Plebeyos, mientras generaciones de propaganda comenzaban a desmoronarse en tiempo real.

(Continuación de la Transmisión de la Ejecución, El Foso)

Bajo el liderazgo de Leo, el Ejército del Culto logró atravesar el 90% del Tercer Anillo en menos de cuarenta minutos, mientras avanzaban rápidamente por el campo de batalla, recuperando mucho tiempo perdido.

Desde arriba, el avance parecía casi irreal, con la formación del Culto abriéndose paso como una cuchilla arrastrada a través de la carne, mientras las brechas se abrían más rápido de lo que los Tenientes Rectos podían cerrarlas. Entretanto, en el suelo, la presión se sentía constante e ineludible, y el propio campo de batalla parecía comprimirse hacia la posición de Leo.

Fue en este punto cuando los dignatarios sentados entre el Tercer y el Cuarto Anillo finalmente cruzaron un umbral invisible, pues el aura de Leo por fin los alcanzó por completo.

*Temblor*

*Ahogo*

*Tambaleo*

No hubo ningún anuncio dramático, ni ninguna oleada repentina de maná destinada a llamar la atención, ya que la presión de Leo llevaba ya un tiempo presente en el aire, pero fue su creciente proximidad lo que cambió su naturaleza por completo, transformándola de un peso opresivo a algo letal.

*Jadeo*

*Boqueo*

Al principio, su respiración se volvió irregular.

Hombres y mujeres que habían pasado sus vidas aislados del peligro se encontraron boqueando superficialmente, con los pechos negándose a expandirse correctamente como si el propio aire se hubiera espesado, mientras los corazones empezaban a martillear erráticamente bajo una tensión que nunca debieron soportar.

Las rodillas cedieron sin previo aviso.

Un dignatario tropezó hacia delante, con las palmas de las manos golpeando inútilmente el suelo mientras sus piernas se negaban a sostenerlo. La confusión apareció en su rostro mientras intentaba reincorporarse, solo para que sus brazos temblaran violentamente bajo su propio peso.

La sangre no tardó en seguir.

Finos hilos de sangre corrían de las fosas nasales, goteando sobre la tierra sucia y las botas caras, mientras los capilares estallaban bajo la presión interna. Entretanto, algunos se agarraban las orejas o las sienes, con los dientes castañeteando incontrolablemente mientras las migrañas estallaban en una agonía cegadora.

—Esto… esto no está bien…

Susurró una mujer, con la voz apenas audible mientras se apretaba el pecho con una mano temblorosa. Retiró los dedos, pringosos de sangre, y empezó a toser violentamente. Cada convulsión le enviaba un dolor agudo a través de las costillas mientras el carmesí salpicaba sus labios.

El daño interno se acumulaba en silencio.

Órganos magullados.

Vasos sanguíneos rotos.

Los corazones se esforzaban contra ataduras invisibles que se apretaban con cada segundo que pasaba, mientras Leo continuaba avanzando firmemente, con su presencia inquebrantable y su aura implacable, indiferente a quién se interpusiera en su camino, siempre y cuando no debiera estar ahí en absoluto.

Algunos se desplomaron inconscientes donde estaban, con los cuerpos flácidos mientras sus sistemas nerviosos se apagaban por la sobrecarga. Otros, en cambio, permanecían horriblemente conscientes, con los ojos abiertos de par en par por un terror creciente mientras sus cuerpos los traicionaban trozo a trozo.

Un hombre convulsionó violentamente; espuma y sangre se derramaban de su boca mientras su columna se arqueaba sobre el suelo, con los músculos agarrotados hasta que el movimiento cesó bruscamente, dejándolo con la mirada perdida en el cielo.

Otro arañó débilmente el aire, con los dedos crispándose como si intentara agarrar algo que pudiera liberarlo, antes de que su brazo cayera inerte y su cabeza se inclinara hacia un lado, exhalando un último estertor.

Todo esto se desarrolló a escasos metros del Cuarto Anillo.

Y, sin embargo, los desalmados defensores de Nivel de Monarca no se movieron.

No dieron un paso al frente para proteger a los civiles que se derrumbaban, no bajaron la vista cuando los cuerpos golpeaban el suelo a sus pies, y no se inmutaron cuando la sangre se encharcó en la piedra entre sus botas; su formación permaneció perfectamente intacta, como si los moribundos no fueran más que escombros arrastrados a su paso.

—El Ejército del Culto casi ha atravesado el Tercer Anillo, todos los Comandantes prepárense para la guerra….

Dijo uno de ellos con crueldad, pues en lugar de mirar a los civiles moribundos, mantenían su atención centrada únicamente en el conflicto, como si ya hubieran clasificado a los individuos que sufrían como nada más que daños colaterales.

—Por favor…

Dijo un dignatario, todavía consciente a pesar de la sangre que manaba de su nariz y oídos, mientras se arrastraba débilmente hacia la línea de los Monarcas, avanzando centímetro a centímetro agónicamente, con las uñas arañando inútilmente el suelo al levantar la cabeza lo justo para mirar a las imponentes figuras que tenía ante él.

—Por favor, señor….

Graznó, con la voz destrozada mientras sus pulmones le fallaban.

—Yo… no puedo respirar…

Su mano rozó el tenue brillo del escudo de un Monarca, y sus dedos se deslizaron como si tocaran cristal, antes de que su brazo se desplomara bajo él y su rostro golpeara el suelo con un sonido sordo y definitivo.

*Pum*

Y aun así, nadie le dedicó ni una mirada.

Diez minutos después, cuando el Culto finalmente atravesó el Tercer Anillo en su totalidad, fueron los Monarcas los siguientes en prepararse para la guerra, mientras las últimas formaciones Trascendentes se derrumbaban tras Leo y el Ejército del Culto irrumpía en el espacio que se les había negado durante tanto tiempo.

El Cuarto Anillo no rompió la formación.

En su lugar, sus defensores se ajustaron.

Sin ceremonias ni órdenes a gritos, los guerreros de Nivel de Monarca ajustaron su postura en una sincronía casi perfecta, con los escudos inclinados hacia delante, las armas bajando a posiciones de ataque mientras auras superpuestas se alzaban y entrelazaban, reforzándose mutuamente en un denso muro de poder destinado a detener el impulso a cualquier precio.

Su atención no se detuvo en los cuerpos esparcidos a sus pies, ni en la sangre que cubría el suelo tras ellos, ya que su única preocupación ahora estaba al frente, fijada directamente en el Ejército del Culto que avanzaba y en la figura en su centro que había vuelto obsoleto todo cálculo previo.

—Aquí es donde termina —murmuró un Monarca en voz baja, mientras su agarre se aferraba a su arma y el maná recorría sus extremidades, reforzando hueso y músculo para el impacto que se avecinaba.

—Para ellos —replicó otro, mientras su mirada seguía el avance constante de Leo, midiendo distancia, tiempo y ángulos, planeando ya contramedidas mientras suprimía la inquietud que le arañaba en el fondo de la mente.

Sabían lo que significaba fracasar aquí.

Si el Cuarto Anillo se rompía, entonces nada se interpondría entre el Culto y el núcleo del Chakravyuh; no quedaría nada para proteger a los Dioses y Semi-Dioses de la tensión acumulada por el colapso de la formación. Por eso la vacilación ya no era una opción y la retirada había sido descartada por completo.

Las órdenes fluían silenciosamente a través de la línea de los Monarcas mediante señales entrenadas y una conciencia compartida del campo de batalla, posicionando a especialistas en puntos clave, asignando zonas de muerte, preparando técnicas superpuestas diseñadas para abrumar incluso a un ejército en avance, mientras se entregaban por completo al único resultado que se les permitía perseguir.

Detener al Culto.

A cualquier precio.

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