Astral Edge: El Último Heredero de las Estrellas - Capítulo 12

12: Ayuno de las Sombras 12: Ayuno de las Sombras Época Astral, Año 7635 – Día 1 del Quinto Ciclo El aire en la Academia Altamira no solo se movía; vibraba.

Tenía una cualidad eléctrica, similar a la tensión que se siente en un campo de batalla minutos antes de que suene el primer disparo.

El Gran Torneo Estelar se cernía sobre ellos como una tormenta de verano: inevitable, sofocante y cargada de una promesa de cambio que nadie se atrevía a nombrar.

Cada paso en los pasillos de mármol retumbaba con una nota metálica, un eco de la adrenalina que los estudiantes intentaban contener tras máscaras de disciplina.

En los campos abiertos, el sonido era diferente: el fush-fush de los uniformes de entrenamiento rozando la hierba y el estallido seco de los puños golpeando sacos de arena.

Jake observaba desde el borde de la explanada, con la espalda apoyada en un pilar de piedra fría.

No entrenaba.

Hoy no.

Sus músculos estaban quietos, pero sus sentidos estaban disparados, captando el peso de algo que se estaba rompiendo en el tejido de la realidad escolar.

Sophia caminaba a su lado, con esa indolencia suya que siempre parecía un desafío al universo.

Balanceaba los brazos como si estuviera en una feria y no en una institución de guerreros místicos.

—Míralos —dijo ella, señalando con la barbilla a un grupo de novatos que lanzaban estocadas al aire con una desesperación casi cómica—.

Entrenan como si mañana fueran a enfrentarse a una hueste de demonios, cuando la mitad no pasará de la primera ronda de saludos.

Es una masacre de ilusiones, Jake.

—¿Masacre?

—Jake soltó una carcajada que sonó a lija—.

Por favor, Sophia.

Lo único que morirá aquí será el orgullo de un par de ególatras que creen que el cosmos les debe un favor.

Sophia lanzó una piedra al aire.

El pequeño guijarro ascendió, girando perezosamente bajo el sol, antes de caer con un clack seco en su palma.

—Es lo mismo —murmuró ella, y por un segundo, la máscara de burla se deslizó, revelando la cicatriz invisible de su propia descalificación—.

Derrotados, humillados o borrados del mapa.

Como yo.

“Gracias por participar, señorita Johnson, recoja sus sueños rotos en la salida”.

Jake la miró de reojo.

Sabía que ella fingía que la Energía Estelar ya no le importaba, pero podía ver cómo sus dedos se apretaban alrededor de la piedra.

Antes de que pudiera responder, la temperatura del aire pareció bajar dos grados.

Raven surgió de entre la multitud de estudiantes como una mancha de tinta en un cuadro colorido.

Caminaba con esa elegancia felina que siempre hacía que Jake buscara instintivamente la empuñadura de una espada que no llevaba.

—¿Listos para el matadero?

—preguntó Raven.

Su voz era un susurro que cortaba el bullicio ambiental.

Sus ojos, oscuros y distantes, no miraban a Jake, sino que parecían leer algo escrito en el aire detrás de él.

—Estamos listos para las palomitas y los abucheos —replicó Sophia, pisoteando su piedra contra el suelo—.

¿Y tú, Raven?

¿Vas a predecir el futuro o solo vas a quedarte ahí mirando como si supieras dónde están enterrados los cuerpos?

Raven no sonrió.

Se cruzó de brazos, y Jake notó que sus dedos tamborileaban un código nervioso contra su antebrazo.

—Algunos ven una oportunidad, Sophia.

Otros…

—sus ojos se desviaron hacia una sombra alargada que cruzaba el patio— ven una trampa para ratones muy grande y cara.

En ese momento, el mundo pareció quedar en silencio.

Una figura se deslizó entre los estudiantes como un depredador en un estanque de carpas.

Zephyr Blackthorn.

No caminaba; se desplazaba con una fluidez que insultaba las leyes de la gravedad.

Su presencia era un agujero negro que succionaba la alegría del patio.

Cuando pasó cerca de ellos, Jake sintió un tirón en la base del cráneo, un mareo súbito que olía a incienso quemado y metal frío.

Zephyr se detuvo un instante.

No los miró directamente, pero su sombra cubrió los pies de Jake.

Sus ojos se entrecerraron al rozar a Raven.

—Interesante… —murmuró.

La palabra no salió de su boca; pareció vibrar directamente en los huesos de Jake.

Luego, desapareció tras la esquina del edificio de administración, dejando tras de sí un rastro de aire pesado e irrespirable.

—Ese tipo… —comenzó Sophia, pero su voz se apagó.

Raven seguía mirando el lugar donde Zephyr había estado, con una expresión que Jake solo pudo describir como hambre mezclada con pavor.

El Abismo en el Club de Ocultismo Horas más tarde, el Club de Ocultismo era una tumba de madera y pergaminos.

La única luz provenía de una vela solitaria que agonizaba en el centro de la sala, su llama bailando un vals frenético contra sombras que se negaban a permanecer quietas.

Raven estaba sentado en el suelo, las piernas cruzadas, intentando meditar.

Pero el silencio de la habitación no era tranquilo; era opresivo, como si las paredes se estuvieran inclinando hacia él.

De repente, la vela parpadeó violentamente.

El aire se volvió gélido, un frío que no venía del exterior, sino que parecía brotar de las grietas del suelo.

Raven abrió los ojos.

Sus pulmones se llenaron de un aire que sabía a ozono y ceniza.

Sintió una mirada.

No era una sensación vaga; era una presión física en la nuca.

Se giró bruscamente.

En la esquina más oscura, donde las sombras se apelotonaban como telarañas negras, emergió él.

Zephyr Blackthorn estaba allí, su máscara de obsidiana rota devolviendo el reflejo de la vela en destellos púrpuras.

Sus ojos eran dos abismos que no reflejaban nada.

—Raven Lockhart —dijo Zephyr.

Su voz llenó la habitación, una resonancia que hizo vibrar los libros en los estantes—.

He oído…

rumores sobre ti.

Raven sintió que su corazón golpeaba sus costillas como un pájaro enjaulado.

Intentó ponerse de pie, pero sus piernas se sentían como si estuvieran hechas de plomo.

—¿Qué tipo de rumores?

—logró decir, aunque su voz sonó pequeña, insignificante.

Zephyr dio un paso al frente.

El resplandor púrpura de su máscara iluminó el suelo, revelando que donde pisaba, la oscuridad parecía espesarse.

—Rumores de potencial —susurró Zephyr, inclinando la cabeza como un entomólogo observando un insecto curioso—.

Pero el potencial sin dirección es solo una vela esperando a ser soplada por el viento.

¿Qué tan lejos llegarías, Raven, si alguien te mostrara el verdadero mapa del poder?

—Yo tengo mis propios métodos —replicó Raven, forzando una seguridad que se desmoronaba por segundos.

Zephyr se rio.

No fue un sonido humano; fue el crujido de hielo rompiéndose bajo un peso inmenso.

—Tus rituales son juegos de niños, Raven.

Juegas con las chispas mientras el incendio del abismo está a punto de devorarlo todo.

Yo no ofrezco trucos de feria.

Ofrezco…

posibilidades.

La pregunta es: ¿serás el que caiga al abismo o el que aprenda a cabalgar sobre él?

La vela se apagó de golpe.

En la oscuridad total, la voz de Zephyr pareció venir de todas partes a la vez, envolviendo a Raven como una mortaja.

—No tienes elección.

El abismo ya te ha visto.

Y una vez que lo miras a la cara, ya no puedes volver a cerrar los ojos.

El Espejismo de la Calma Afuera, ajeno al pacto oscuro que se gestaba en las sombras, Jake se encontraba sumergido en el caos brillante de la decoración.

El sol de la tarde bañaba el patio con una luz dorada que hacía que todo pareciera una postal de felicidad.

—¡Jake, las cintas!

—gritó Kyle, enredado en un rollo de seda azul que parecía tener intenciones de estrangularlo—.

¡Ayúdame antes de que este cartel gane la guerra!

Jake se rio, sintiendo que el peso en su pecho se aligeraba con la normalidad del momento.

Ayudó a Kyle, bromeó con la pequeña Lily y evitó los chorros de agua de los estudiantes que jugaban en la fuente.

Por un momento, el mundo era simple: cintas, formularios y el aroma del césped recién cortado.

Pero cada vez que sus ojos se desviaban hacia la torre del club de ocultismo, esa quietud antinatural regresaba.

Era como estar en la playa y ver cómo el mar se retira demasiado rápido; sabes que viene un tsunami, pero por ahora, solo puedes admirar las conchas que quedan en la arena.

La Marca del Encuentro Cuando Raven se quedó solo en el club, tras la partida de Zephyr, el silencio que quedó era tóxico.

Se frotó las sienes, sintiendo un dolor punzante detrás de los ojos.

Se acercó al lugar donde Zephyr había estado.

En el suelo de madera, había una marca: una quemadura negra, aceitosa, que no humeaba pero que emitía un frío que le entumeció los dedos al acercarse.

Era una cicatriz en la realidad.

Erwin, un joven miembro del club, entró de repente, rompiendo el hechizo con la luz del pasillo.

—¿Raven?

Te ves…

fatal.

¿Qué ha pasado aquí?

Este sitio huele a tormenta.

—Nada, Erwin.

Solo libros viejos y demasiado café —mintió Raven, tapando la marca con un movimiento rápido de su bota—.

Vete a dormir.

Mañana empieza el fin del mundo.

Cuando cerró la puerta, la vela que se había apagado volvió a encenderse por sí sola.

La llama era ahora de un azul enfermizo, una advertencia silenciosa de que la puerta que Zephyr había abierto en su mente ya no podía cerrarse.

Raven caminó hacia su dormitorio, pero sintió que su sombra, ahora un poco más larga y densa, se arrastraba tras él con una voluntad propia.

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