Atada a la Luna: La Segunda Oportunidad del Renegado - Capítulo 82

82: CAPÍTULO OCHENTA Y DOS – SOLO ESTA VEZ 82: CAPÍTULO OCHENTA Y DOS – SOLO ESTA VEZ Serena miró las estrellas en el cielo.

Los platos había sido recogidos hace tiempo por el personal del castillo, dejándolos a ellos dos solos en el viejo banco de piedra en el patio del jardín.

El aire nocturno era fresco, rozando su piel en suaves ráfagas.

—¿Por qué?

—preguntó ella, apoyando la mejilla en la palma de su mano, con el codo sobre el reposabrazos de madera.

—Más espacio para respirar —dijo él, con los ojos siguiendo una constelación que ella no podía nombrar—.

Ese comedor es más para formalidades.

Un silencio cómodo se asentó entre ellos.

Serena cruzó y descruzó las piernas, y luego decidió hacer su pregunta.

—El comandante mencionó que eras un Maestro de Sombras…

Darius se volvió hacia ella por fin, con el fantasma de un ceño fruncido cruzando brevemente sus facciones.

Su expresión era indescifrable.

Miró hacia el cielo y suspiró.

—Tendría razón —dijo.

Darius jugueteaba con sus pulgares.

Había pasado mucho tiempo desde que se sentó frente a un lienzo sosteniendo un pincel.

Era una lástima, realmente.

La rama que se separó de la gran manada ancestral que eventualmente formó Sombrahierro en el Oeste era vista como débil.

La mayoría de ellos eran artistas de diferentes disciplinas.

Por eso, hasta el día de hoy, seguían siendo altamente valorados por tener tal don.

—No quiero entrometerme, pero ¿por qué dejaste de hacerlo?

—preguntó Serena.

Darius se encogió de hombros.

La chispa había desaparecido desde que su familia fue destrozada.

Era extraño, el arte prácticamente había muerto en sus manos.

Todavía podía sentir los movimientos al arrastrar el pincel a través del lienzo, criticando obsesivamente sus errores.

Todas sus técnicas habían sido transmitidas de su padre a él, y él había creado las suyas propias.

Recordaba los ojos orgullosos de sus padres cuando hizo su primera pintura.

Mirándolo ahora, era una pieza terrible, pero en ese momento Darius se sintió en la cima del mundo.

Luego su madre murió, y su padre enloqueció.

Todo había ido cuesta abajo desde entonces, incluido su talento y habilidad.

—No lo sé.

—Darius flexionó sus dedos uno por uno, luego los cerró en un puño—.

Responsabilidades que tuve que afrontar…

Simplemente ya no tenía tiempo.

Serena lo observaba con absoluta atención.

Él tardaba un poco más de lo normal en responder a sus preguntas.

Se preguntaba si pintar para él era como ayudar a los heridos era para ella.

Era la razón por la que había llorado en privado después de tratar a Emmett y su grupo.

Había pasado tanto tiempo desde que sintió algo de normalidad.

¿Sería así también para él?

—¿Quieres intentarlo de nuevo?

—preguntó Serena.

Darius dejó de jugar con sus pulgares y la miró, como si fuera la primera vez que realmente la veía.

¿Realmente podría pintar de nuevo después de tanto tiempo?

—Serena…

no estoy seguro —confesó.

—Nunca lo sabremos hasta que lo intentes —dijo ella con una pequeña sonrisa.

Esa sonrisa, otra vez, la que lo desarmaba tan fácilmente, la que tanto había deseado ver cuando ella llegó.

Darius se presionó las manos contra las orejas y asintió.

—Puedo intentarlo…

solo esta vez.

Sentía como si hubiera estado caminando para siempre, escalón tras escalón serpenteante, con sus pantorrillas silenciosamente gritando en protesta.

Serena recogió el borde de su vestido para evitar tropezar, siguiendo justo detrás de Darius.

¿Cuándo terminaría?

—Lo siento —dijo él por encima del hombro, mirando hacia atrás con una sonrisa medio culpable—.

El estudio siempre está arriba desde aquí.

—Está bien —respondió ella, con la respiración un poco entrecortada—.

La tensión en sus músculos isquiotibiales contaba una historia diferente, pero no le importaba.

Serena podría jurar que se dirigían a la cima, y pronto llegaron a una puerta con un enorme candado.

Darius metió la mano en su bolsillo y sacó una llave larga y delgada, insertándola en la cerradura y girándola.

Después de una pequeña lucha, logró abrirla y empujó la puerta.

—Espera aquí —dijo.

Darius entró y abrió las cortinas para revelar una ventana enorme, incluso más grande que la de su dormitorio.

Allí, la luna se posaba en el cielo, brillando sobre ellos.

—Puedes entrar —indicó Darius mientras limpiaba el polvo del asiento junto a la ventana—.

Puedes sentarte aquí mismo.

Serena entró.

La mayoría de las herramientas estaban cubiertas.

Observó las masas tapadas, todas irregulares, algunas con partes sobresaliendo por los lados.

El polvo por todas partes y el olor a humedad le indicaban que la habitación había sido abandonada durante bastante tiempo.

Cruzó la habitación y se sentó en el asiento de la ventana, solo para hacer una mueca y moverse.

Algo duro presionaba contra su costado.

Alcanzando bajo su cadera, sacó un pequeño libro con esquinas gastadas y letras descoloridas.

Cuentos para Darius.

—¿Encontraste algo que te gusta?

—la voz de Darius llegó desde el fondo del estudio, amortiguada por la tela y la distancia.

—Sí, no es nada importante —dijo Serena.

Dejó el libro a un lado y se levantó para buscarlo—.

¿Por qué no intentas pintar la luna?

Es bastante simple.

Darius se rio, sosteniendo un lienzo en sus manos.

—¿Realmente lo crees?

Serena desvió la mirada.

—Tal vez lo sea.

Regresó al asiento y abrió el libro.

En la primera página, con una elegante y ondulada caligrafía, había una carta:
Para mi dulce rosa,
Este es mi regalo para ti.

Sé que no ha sido fácil para ti.

Recuerda, eres mi pequeño fuerte, y eres tan sabio como talentoso.

No te aferres a cosas sin importancia, y no tomes prestado el dolor de tu futuro.

Estaré contigo, por siempre y para siempre.

Firmado, Tu Madre.

—Vaya —murmuró Serena.

Pasó la página y comenzó a leer el libro.

Detrás de su caballete, Darius se sentó y ajustó su posición, girando ligeramente para ponerse cómodo.

Se arremangó la manga, manchando su antebrazo con toques de pintura en franjas limpias y practicadas, un hábito extraño suyo.

Miró la luna y luego a Serena, quien estaba absorta en el libro que había encontrado.

Sería más fácil pintarla a ella que a la luna.

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