Atada a mi Enemigo - Capítulo 100

100: CAPÍTULO 100.

100: CAPÍTULO 100.

Llego a casa más tarde de lo que había planeado.

El tráfico se alarga y las llamadas se prolongaron.

Nada fuera de lo común.

Para cuando entro en el camino de entrada, la casa ya está iluminada como siempre lo está por la noche.

Luces cálidas en el vestíbulo.

Obra de Margaret, seguramente; algo en mí se calma mientras salgo del coche.

Entro y me quito la chaqueta, colgándola donde corresponde.

—Elaine —la llamo, sin alzar la voz.

Lo justo para anunciar mi llegada.

No hay respuesta, lo que es bastante normal en ella.

Al principio no le doy importancia.

Ha estado distante desde ayer y muy reservada.

O en su habitación, o en alguna parte con Margaret o con sus amigas.

Me dirijo a la cocina, esperando verla en la encimera o sentada en la mesita, quizá fingiendo no darse cuenta de mi presencia.

Pero la cocina está vacía.

Margaret tampoco está, lo cual es inusual a esta hora.

Nadie ha empezado a preparar la cena, no hay ollas en los fogones, no huele a comida.

Me detengo y echo un vistazo al reloj de la pared.

Son ya más de las siete.

—Seguramente esté arriba —murmuro.

Me sirvo un vaso de agua y me lo bebo despacio, dejando que el día se me vaya resbalando.

Reviso el móvil, compruebo los mensajes y los correos electrónicos.

Nada de ella.

Eso tampoco es raro, no escribe muchos mensajes, a menos que tenga una razón de peso para hacerlo.

Me dirijo hacia las escaleras, subiéndolas a un ritmo normal.

La puerta de nuestro dormitorio está abierta.

Lo primero que noto es el silencio.

La habitación suele tener alguna señal de vida.

Nuestra cama está hecha, las almohadas apiladas.

La manta, estirada.

Entro en la habitación.

—¿Elaine?

—digo de nuevo, un poco más alto.

Sigue sin haber respuesta.

Me adentro más, echo un vistazo hacia el baño; la puerta está abierta, con las luces apagadas.

El pecho se me oprime, solo un poco.

Abro el armario.

Su ropa sigue ahí, pero no toda.

Sé lo que tiene.

La he visto usar las mismas prendas suficientes veces como para reconocer patrones.

Hay un hueco donde deberían estar un par de vestidos.

Faltan un par de botas del estante inferior.

Me digo a mí mismo que no saque conclusiones precipitadas.

«Ha salido», pienso.

«Eso es todo».

Pero nunca sale sin decírselo a alguien.

A Margaret, como mínimo.

A Aaron, por lo general.

Salgo de su habitación y reviso el cuarto de invitados.

Pero está vacío.

El salón del fondo del pasillo donde a veces se acurruca con una manta.

Vacío también.

Me detengo en la barandilla y miro hacia el salón.

Sigue sin haber rastro de ella; de repente, la casa parece más grande de lo que debería.

Bajo y examino el espacio más detenidamente esta vez.

Su bolso no está junto al sofá.

Sus zapatos no están junto a la puerta.

Voy a la entrada y abro el armario de los abrigos.

Nada.

Saco el móvil y llamo a Aaron.

Contesta rápidamente.

—Jefe.

—¿Dónde está Elaine?

—pregunto.

Hay una breve pausa.

—No está conmigo, Jefe —dice él.

Frunzo el ceño.

—No se fue contigo.

—No.

—¿Dijo que fuera a alguna parte?

—No, señor.

Termino la llamada sin decir una palabra más.

Me quedo ahí de pie un momento, con el móvil en la mano, mirando al suelo.

Mis pensamientos empiezan a acelerarse, barajando posibilidades.

Podría estar con sus hermanos o con esas chicas con las que ha estado saliendo.

Podría simplemente haber salido.

Pero se ha llevado ropa.

Vuelvo a subir, esta vez moviéndome más rápido.

Abro cajones que no había revisado antes.

El pequeño junto al tocador está medio vacío; sus artículos de aseo de viaje han desaparecido.

Falta el pequeño neceser que guarda escondido al fondo del cajón y que ella cree que yo desconozco.

Aprieto la mandíbula.

—No —digo en voz baja.

Me dirijo a mi habitación.

El armario del baño está abierto.

Sus cosas siguen ahí, pero revueltas.

El cepillo de dientes no está.

Faltan las gomas del pelo.

Doy un paso atrás, respiro hondo por la nariz.

Todavía no entro en pánico.

No me lo permito.

Pienso.

«Me tiene miedo», me doy cuenta.

Bajo de nuevo y vuelvo a llamar a Aaron.

—Ven aquí —digo—.

Ahora.

No discute; probablemente ya sabe que está en problemas.

Camino de un lado a otro mientras espero.

Repaso la noche anterior en mi cabeza, su cara y la forma en que me miró.

La forma en que se quedó en silencio cuando vio la sangre que tenía encima.

Debería haberle explicado más.

Debería haberle contado lo que realmente pasó, debería hab…

La puerta se abre.

Aaron entra, cauteloso, con los ojos ya alerta.

—Se ha ido —digo.

—Sí, señor.

Me lo imaginaba.

—Tú eras responsable de ella.

—Lo sé.

Me vuelvo hacia él tan rápido que apenas tiene tiempo de reaccionar.

Mi puño impacta en su mejilla, haciendo que su cabeza se gire bruscamente a un lado.

Retrocede tambaleándose y se golpea contra la pared.

—¡¡¡A ella no se la pierde!!!

—grito—.

A ella no.

—No sabía que se iba a ir —dice, con la respiración agitada—.

No me lo dijo.

Lo agarro por el cuello de la camisa y lo estampo contra la pared de nuevo.

Más fuerte esta vez, tanto que gime de dolor.

—Esa no es una jodida excusa.

Lo golpeo de nuevo.

Una vez y luego otra.

Cae sobre una rodilla, la sangre gotea de su nariz.

—Zane.

La voz de Thomas interrumpe.

Está detrás de mí, su mano agarrando mi brazo.

—Ya es suficiente.

Me zafo, respirando con dificultad, mirando a Aaron desde arriba.

—Levántate —espeto.

Aaron se pone en pie, con sangre en el labio y la mirada firme a pesar de todo.

Thomas se acerca más.

—Necesitas encontrarla, no matar a tu propio hombre.

—Vete —le digo a Aaron—.

Búscala.

Se va de inmediato.

Llamo a su móvil, pero salta directamente el buzón de voz.

Lo intento de nuevo, pero sigue saltando el buzón de voz.

Ahora siento el pecho oprimido.

Muy oprimido.

—No va a contestar —digo.

Thomas me mira durante un largo momento.

—Pusiste un rastreador en su teléfono, ¿recuerdas?

Me quedo helado.

Entonces me giro y lo miro.

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