Atada a mi Enemigo - Capítulo 107

107: CAPÍTULO 107.

107: CAPÍTULO 107.

Punto de vista de Zane
El almacén huele a óxido y a hormigón húmedo.

Hay una sola luz encendida y cuelga a baja altura, oscilando ligeramente por la corriente de aire cada vez que alguien abre la puerta exterior.

Ya está atado a la silla cuando entro, con las muñecas sujetas a la espalda y los tobillos asegurados a las patas, la cabeza colgando hacia delante.

Sangre en el labio de cuando Thomas tuvo que «convencerlo» para que cooperara antes.

Parece más pequeño de lo que imaginaba.

Siempre lo parecen.

Me quedo ahí un momento y me limito a observarlo.

Este es el hombre…

El que pensó que ella era una presa.

Thomas retrocede hacia la pared cuando entro.

No habla; sabe que es mejor no hacerlo.

El hombre levanta la cabeza lentamente cuando oye mis botas contra el hormigón.

Tiene los ojos hinchados de llorar…

Aún no me reconoce.

—Por favor —dice de inmediato.

Siempre empiezan con eso.

Siempre.

Me detengo a un par de pies de él.

—Mírame.

Alza la vista.

Confusión…

y después, miedo.

No sabe por qué está aquí…

Todavía no.

—¿Sabes quién soy?

—pregunto.

Niega rápidamente con la cabeza.

—Lo juro, no sé de qué va esto.

No he hecho nada.

Yo no…

Le doy un puñetazo antes de que pueda terminar la frase.

No lo bastante fuerte como para dejarlo inconsciente, solo lo justo para partirle el labio y hacer que sangre de nuevo.

—Te he hecho una puta pregunta.

Empieza a llorar.

—No te conozco…

No lo sé…

—Pero conoces a mi esposa Elaine.

Se queda helado.

Ahhh, ahí está.

El reconocimiento…

no de mí, sino de ella.

Traga saliva.

—No la conozco…

La ira me recorre, así que le doy otro puñetazo.

Esta vez, la cabeza se le va hacia un lado y gime.

—No me mientas en la puta cara.

—Espero un rato, paseando delante de él para no perder la calma y volver a golpearle la cara.

—La drogaste —digo al cabo de un rato.

Su respiración se vuelve superficial.

—La acorralaste.

Su pecho sube y baja más rápido.

—Pensaste que no lo recordaría o que te saldrías con la tuya.

El sudor le perla la frente.

—No sé de qué me hablas —susurra.

Le agarro la mandíbula y le obligo a levantar la cabeza.

—Di su nombre.

Silencio.

—¡Di!

¡Su!

¡Nombre!

Duda, así que le doy un puñetazo tras otro.

Lo suelto y retrocedo.

—Te acuerdas —digo en voz baja.

Sus ojos se desvían hacia la puerta, como si pensara que alguien vendrá a salvarlo o que puede escapar de mí.

Nadie vendrá y él no puede.

—La dejaste sangrando —continúo—.

La dejaste sola, herida y vulnerable, y te marchaste.

Su respiración se vuelve entrecortada.

—Ella no se defendió —dice de repente—.

No podía…

—la ira vuelve a recorrerme.

Le pego tan fuerte que la silla chirría contra el hormigón.

Thomas se mueve detrás de mí, pero no interfiere.

—¿Cuál es tu defensa?

—pregunto.

—Estaba borracha —tartamudea—.

Estaba coqueteando.

Pensé que…

—Que pensaste qué.

—Que lo deseaba.

Lo miro fijamente.

—¿Dijo que sí?

No responde.

Así que me acerco más.

—¿Dijo que sí?

Y que sepas que no me gusta repetirme.

—No —masculla.

—¿Dijo que no?

¿Lloró, gritó y forcejeó?

Cierra los ojos.

—Sí.

Asiento una vez.

—Gracias.

Eso parece confundirlo.

—¿Crees que esto es por venganza?

—le pregunto.

No responde.

—He matado antes —continúo—.

No lo disfruto y no lo busco.

Es verdad.

—Pero sí creo en el equilibrio.

Empieza a llorar más fuerte, sabiendo adónde quiero llegar.

—Te pagaré —dice—.

Lo que quieras.

Tengo dinero y tengo contactos.

Puedo hacer cualquier cosa, lo que s…

—Pensaste que estaba sola.

Se le quiebra la voz.

—No sabía que estaba casada.

—¿Y eso lo habría hecho mejor?

¿Más fácil?

—No, yo…

Quiero decir…

—Pensaste que nadie vendría a buscarla.

Me agacho para que estemos al mismo nivel.

—Ese fue tu primer error.

Ahora su rostro está pálido.

Los ojos muy abiertos y la respiración temblorosa.

—Todavía se despierta por eso —le digo—.

Todavía se estremece a veces, todavía piensa que fue culpa suya que no pudieras oír y entender el rotundo «no» que estaba gritando.

—Lo siento, de verdad que lo siento —solloza.

—Sientes que te hayan pillado.

—Lo siento —repite.

Escudriño su rostro.

Hay miedo, desesperación, pero no hay remordimiento.

—Lo has hecho antes, ¿verdad?

—pregunto en voz baja.

Niega con la cabeza de inmediato.

Miro a Thomas; no dice nada.

Pero no es necesario, ya hemos investigado.

—Sí —digo—.

Lo has hecho.

El hombre empieza a hiperventilar.

—Estaba borracho —dice—.

No pensé…

—Ese es el problema.

Me levanto lentamente.

—Cuando mi hermana murió —digo, con voz neutra—, pensé que quizá estaba roto por desear la muerte del hombre que lo hizo.

Parece confundido.

—Pensé que quizá algo andaba mal en mí.

Ahora me coloco detrás de él.

—Pero me di cuenta de algo.

Se retuerce en la silla, intentando seguirme con la mirada.

—Los hombres como tú solo existen porque creen que se van a salir con la suya.

Vuelvo a ponerme en su campo de visión.

—Tú no te saldrás con la tuya.

Empieza a negar con la cabeza violentamente.

—No, no, por favor, tengo una hija y tengo una esposa, pue…

—Otro también las tenía.

Abre y cierra la boca.

—Juro que me iré —dice—.

Iré a cualquier parte, desapareceré, no volverás a verme jamás.

—Tú no desapareces —digo con calma—.

No te vas a marchar y a volver a hacer esto en otro lugar.

—¡No lo haré!

—Sí lo harás.

Lo creo…

No necesito que confiese diez crímenes más.

Conozco a los de su calaña.

—Necesito que entiendas algo —digo.

Ahora llora abiertamente.

—Cuando la tocaste, firmaste tu propia sentencia de muerte.

Su rostro pierde todo el color.

—No tienes derecho a reescribir lo que pasó —continúo—.

No tienes derecho a presentarlo como un malentendido.

Saco la pistola de mi chaqueta.

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