Atada a mi Enemigo - Capítulo 2

2: CAPÍTULO 2.

2: CAPÍTULO 2.

Siempre lo había sido.

La casa de mi abuelo se alzaba en las afueras de la ciudad, grande e imponente, el tipo de lugar que parecía impresionante desde fuera, pero que resultaba frío por dentro.

Había crecido allí a pedazos.

Vacaciones, cenas obligatorias.

Reuniones que parecían más evaluaciones que conversaciones.

Cuando entré en el camino de acceso, vi de inmediato dos coches conocidos.

Lucas y Noah.

No me sorprendió.

Si me habían convocado a mí, a ellos también.

Aparqué a su lado y me tomé un momento antes de salir, apoyando la frente ligeramente en el volante.

Aún no había entrado y ya me sentía cansada.

Dentro de la casa, el aire olía ligeramente a madera vieja y a cera de limón.

Unas voces llegaban desde el salón.

Encontré a Lucas apoyado en la chimenea, mirando el móvil con el ceño fruncido grabado permanentemente en la cara.

Era el mayor de nosotros, de hombros anchos, perpetuamente tenso, como si se hubiera estado preparando para un impacto toda su vida.

La responsabilidad se le adhería, la quisiera o no.

Noah estaba sentado en el brazo de un sillón cercano, moviendo la pierna sin parar.

Fue el primero en levantar la vista y me dedicó una rápida sonrisa, más suave que el carácter cortante de Lucas.

Noah era el pacificador.

El que intentaba limar asperezas incluso cuando era evidente que no se podía.

—Buenos días —dijo—.

O la hora que sea.

Dejé mi bolso en la silla a su lado.

—¿Tienes idea de por qué estamos aquí?

Lucas resopló.

—Si lo supiera, ya estaría gritando.

Conociendo a ese hombre, no será nada bueno.

Digamos que nuestra relación con mi abuelo no es para tirar cohetes.

Eso le valió una mirada de Noah.

—No empecemos antes de que salga.

Me senté y junté las manos en mi regazo.

—Así que tú tampoco lo sabes.

—Nop —dijo Noah—.

Pero cuando el Abuelo envía un mensaje en lugar de llamar, nunca es bueno.

Asentí.

Eso también coincidía con mi experiencia.

Nos quedamos sentados en un silencio incómodo durante unos minutos, cada uno perdido en sus propios pensamientos.

Intenté distraerme contando las pequeñas grietas del techo, una costumbre que había adquirido hacía años cada vez que la tensión llenaba una habitación.

La puerta principal se abrió y, un momento después, entró Caleb.

Era el más joven de nosotros, pero nunca lo dirías por su porte.

Delgado.

De mirada penetrante.

Siempre observando.

Caleb había aprendido desde muy joven que, si prestabas atención, podías protegerte.

—Vaya —dijo con sequedad, mirando a su alrededor—.

Los tres.

No puede ser una coincidencia.

Lucas se enderezó.

—¿Tú también recibiste el mensaje misterioso?

Caleb asintió.

—A las diez en punto.

Sin explicaciones.

—Genial —murmuró Lucas—.

Ansiedad grupal.

A mi pesar, una pequeña sonrisa asomó a mis labios.

Así éramos nosotros.

Siempre dándole vueltas a los mismos problemas, unidos por una historia compartida y un entendimiento tácito.

La mirada de Caleb se suavizó al posarse en mí.

—¿Estás bien?

Me encogí de hombros.

—Me salté la clase de piano.

Hizo una mueca.

—¿Tan malo es, eh?

—Al parecer.

Antes de que ninguno de nosotros pudiera decir nada más, el sonido de un bastón golpeando el suelo anunció la llegada de mi abuelo.

Arthur Hartwell entró en la sala con pasos medidos, su presencia imponiendo atención inmediata.

La edad le había encorvado ligeramente los hombros, pero sus ojos seguían siendo agudos, calculadores.

No nos saludó.

Rara vez lo hacía.

—Siéntense —dijo.

Obedecimos.

Una vez sentados alrededor de la larga mesa del comedor, no perdió el tiempo.

Nunca lo hacía, siempre iba directo al grano.

—He concertado un matrimonio —dijo sin rodeos—.

Para Ivy.

Las palabras cayeron en la sala como un plato al romperse.

Noah se inclinó hacia delante.

—¿Ivy?

—Sí.

La mandíbula de Lucas se tensó.

—¿Con quién?

Mi abuelo le sostuvo la mirada.

—Zane Whitmore.

Fue entonces cuando Lucas golpeó la mesa con la mano.

Y la pelea comenzó.

—¡Todo el mundo sabe que es un maníaco!

—gritó Lucas, con la voz quebrada por la ira—.

¿La vas a casar con ese tipo?

—Ustedes no lo conocen —replicó mi abuelo con frialdad.

—No, no lo conocemos, pero sabemos lo suficiente —espetó Caleb—.

Pero sabemos lo suficiente.

Yo permanecí en silencio, con mis pensamientos a toda velocidad, mientras una verdad se imponía sobre las demás.

«Ivy nunca sobrevivirá a esto».

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