Atada a mi Enemigo - Capítulo 78

78: CAPÍTULO 78.

78: CAPÍTULO 78.

—Voy a salir un rato —digo.

Margaret me echa un vistazo y luego mira hacia la puerta trasera.

—Ponte un suéter, fuera refresca.

—Lo haré.

El aire de fuera es ciertamente fresco.

Me siento en el escalón bajo cerca del jardín, abrazándome a mí misma.

No sé cuánto tiempo paso sentada allí, pero un rato después oigo el crujido de unos pasos detrás de mí.

—Elaine.

La voz de Aaron suena como un susurro.

Suspiro, adivinando que él también se ha enterado de la noticia.

—No tienes que susurrar —digo—.

No soy tan frágil.

Se detiene a unos metros.

—No he dicho que lo fueras.

Lo miro por encima del hombro.

Parece incómodo, de esa forma en que se ponen los hombres cuando quieren ayudar pero no saben cómo.

—Margaret dijo que estabas despierta —dice.

—Lo estoy.

Cambia el peso de un pie a otro.

—¿Quieres… compañía?

Considero mentir, pero no lo hago.

—Sí —digo—.

Un rato.

Se sienta en el escalón de debajo, cerca pero sin tocarme.

Observamos el jardín en silencio.

Unos pájaros saltan por la valla.

En alguna parte, zumba un cortacésped.

—Lo siento —dice al cabo de un rato.

—¿Por qué?

—Por todo, supongo.

Ahora entiendo por qué no querías que la gente lo supiera, todo el mundo se está portando raro contigo.

Yo incluido.

Otra pausa.

—Lo asustaste —dice Aaron.

No necesito preguntar a quién se refiere, ya lo sé.

—No debería estar asustado —replico—.

No es su vida y no es como si le importara o algo por el estilo.

Aaron no discute.

—No le debes explicaciones a nadie —dice—.

Pero… tampoco tienes que pasar por esto sola.

Somos amigos…, ¿verdad?

Lo miro, con una sonrisa tirando de mis labios.

—Sí, somos amigos.

Pero llevo meses pasando por esto sola, como que ya me he acostumbrado.

Me mira de reojo y luego vuelve a desviar la mirada.

—Aun así, no deberías.

Siento una opresión en el pecho.

Me pongo de pie antes de que pueda decir nada más.

—Estoy cansada —digo—.

Creo que voy a volver a tumbarme.

—De acuerdo —dice al instante—.

Estaré por aquí si necesitas algo.

Vuelvo a entrar en la casa y subo las escaleras, pero en lugar de ir al dormitorio de Zane, entro en la salita más pequeña y me acurruco en el sofá, echándome una manta por encima.

Mi cuerpo cede rápido esta vez, el sueño me arrastra a las profundidades a toda velocidad.

Me despierto con voces, no, en realidad con alguien quejándose de dolor.

Al principio me quedo quieta, intentando escuchar por si el sueño me estaba jugando una mala pasada, pero otro sonido rasga el aire, más agudo esta vez.

Dolor, inconfundible.

Mi primer pensamiento es quedarme donde estoy; el segundo, ir a ver qué pasa.

Me incorporo.

La habitación se inclina por un segundo, mi visión se oscurece por los bordes.

Espero a que pase, respirando lentamente hasta que el mareo remite lo suficiente como para permitirme ponerme de pie del todo.

Mis pies descalzos golpean el suelo y las voces de la habitación de al lado se detienen, para luego reanudarse, más bajas ahora, como si se hubieran dado cuenta de que podría oírlos.

Eso lo decide.

Me levanto, recorro la corta distancia que separa mi puerta de la suya y la abro sin llamar.

La habitación en la que entro huele a metal, a alcohol y a algo más oscuro por debajo.

¿Sangre?

Inspiro para confirmar y sí, es sangre, no hay duda.

Thomas está desplomado en el sofá, con la espalda hundida en los cojines y la mandíbula tan apretada que puedo verle el músculo contraerse.

Hay otro hombre de pie cerca de él, uno que he visto por la casa varias veces pero que nunca me han presentado formalmente.

Hombros anchos, postura tensa, sus ojos se desvían hacia la puerta en el segundo en que entro.

Ambos se enderezan al verme, intentando instintivamente parecer normales.

Thomas no lo consigue.

Inspira bruscamente y se desploma de nuevo en el sofá, llevándose la mano al costado.

—Elaine —murmura—.

No deberías estar aquí.

Lo ignoro y me acerco.

Tiene toallas y paños apilados contra el abdomen, ya oscuros y húmedos… Demasiado húmedos.

—¿Qué ha pasado?

—pregunto.

—No es nada —dice.

Intento coger los paños.

—Elaine…
Se los arranco.

La herida que hay debajo es horrible, profunda e irritada.

La sangre brota de inmediato, brillante contra su piel.

Siento un vuelco en el estómago.

—¡Eso parece una puta herida de bala!

El silencio es mi única respuesta.

Levanto la vista.

Ninguno de los dos me mira a los ojos.

El que está de pie se frota la nuca con torpeza y Thomas mira fijamente al techo como si pudiera rescatarlo.

—¿Le han quitado la bala?

—pregunto.

—Sí —dice el otro hombre rápidamente—.

Lo ha atravesado limpiamente.

Hay un médico de guardia para… eh… cuando pasan cosas como esta, está de camino.

—¿Con qué frecuencia pasa esto —pregunto, con la voz afilada ahora—, que tenéis un médico de guardia?

Ninguna respuesta.

Echo un vistazo por la habitación.

No tardo en ver la bandeja de metal en la mesita auxiliar.

Gasas, alcohol, fórceps y otro material médico colocado ordenadamente junto a un rollo de vendas.

—Supongo que esta es su sala de curas, ¿no?

—digo.

—Sí —admite el hombre.

—Entonces, tráeme un botiquín.

Ambos me miran como si hubiera perdido la cabeza.

—He dicho que me traigas un botiquín.

Thomas niega con la cabeza, dándose cuenta de lo que pretendo hacer.

—No.

De ninguna manera.

—Estás sangrando a través de las toallas —espeto—.

Así que, o me dejas limpiarte y cerrarte la herida, o puedes seguir desangrándote mientras esperamos a alguien que aún no está aquí.

—He dicho que no.

Me inclino más, bajando la voz para que solo él me oiga.

—Thomas, no estás siendo valiente.

Estás siendo estúpido.

Veo lo mareado que pareces, estás sudando profusamente y sangras demasiado, pero demasiado.

Apuesto a que ya puedes sentir cómo se te escapa la vida.

Aprieta la mandíbula y desvía la mirada.

—Crecí con tres hermanos —continúo—.

Hacían tonterías y se hacían daño a menudo.

No querían que nuestros padres se enteraran, así que aprendí a coser porque alguien tenía que cuidarlos.

Así que no te preocupes, ha pasado un tiempo y puede que esté un poco oxidada, pero se me da bastante bien.

Exhala, tembloroso y derrotado.

—Odio las agujas.

—Ya somos dos.

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