Atada a mi Enemigo - Capítulo 82

82: CAPÍTULO 82.

82: CAPÍTULO 82.

—Me quedé dormida en el suelo —digo en voz baja—.

Recuerdo esa parte.

—Lo sé —responde—.

Estabas completamente inconsciente cuando te encontré.

Siento una punzada en el pecho.

—No tenías por qué hacerlo.

—No iba a dejarte ahí tirada.

Cierro los ojos de nuevo por un segundo; cuando los abro, mi visión se vuelve borrosa y tengo que parpadear con fuerza para aclararla.

Él se da cuenta, por supuesto.

Su pulgar se mueve, rozándome suavemente debajo del ojo.

—Lloraste mucho.

Dejo escapar un resoplido débil y sin humor.

—¿Tan obvio es?

—Tienes los ojos hinchados —dice—.

Y pareces agotada.

Me muevo, retrocediendo lo justo para mirarlo.

Está ligeramente apoyado en un codo, observándome con una expresión que no logro descifrar.

Algo que me incomoda de una manera distinta.

—Elaine —dice al cabo de un momento—.

¿Qué pasó anoche?

Siento un vuelco en el estómago.

Aparto la mirada.

Miro al techo, a la luz que se filtra por las cortinas…

a cualquier sitio que no sea su cara.

—¿Hice…?

¿Hice algo?

—pregunta—.

¿Algo que no te gustara?

Niego con la cabeza.

—No.

En realidad, no.

Frunce el ceño.

—Eso no es una respuesta.

Suspiro.

Siento el pecho oprimido de nuevo, pero no tanto como ayer.

—No fuiste tú —digo—.

No exactamente.

Espera a que continúe.

Me obligo a seguir hablando.

—Son…

cosas viejas.

Cosas que pasaron antes.

Creía que lo había superado, pero supongo que mi cuerpo y mi mente no recibieron el aviso.

No me interrumpe, no me mete prisa…

Solo escucha.

—¿Un trauma?

—pregunta en voz baja.

Dudo un instante y luego asiento una vez.

Aprieta la mandíbula.

—¿Es por eso que tienes pesadillas?

Eso hace que gire la cabeza bruscamente hacia él.

—¿Qué pesadillas?

Me observa por un instante.

—Gritas en sueños.

Abro la boca y la vuelvo a cerrar.

Lo miro fijamente, atónita.

—No, no lo hago.

—Sí que lo haces —dice—.

No todas las noches.

Pero con bastante frecuencia.

Un calor me sube por el cuello; la vergüenza se mezcla con algo más frío.

Miedo.

La idea de haber sido tan vulnerable sin saberlo hace que se me erice la piel.

—Nunca dijiste nada —mascullo.

—No creí que quisieras que lo hiciera.

Aprieto los labios.

No se equivoca.

—Entonces…

—continúa con suavidad—, ¿está relacionado?

Asiento de nuevo, esta vez con un gesto más pequeño.

—Sí.

Exhala lentamente por la nariz.

—¿Quieres hablar de ello?

—No.

La respuesta sale tan rápido que me preparo, esperando a que me presione.

Pero no lo hace.

—De acuerdo —dice, sin más.

Me arriesgo a mirarlo.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo.

Algo dentro de mí se relaja.

Solo una pizca.

Permanecemos tumbados en silencio un rato.

Su brazo todavía me rodea, cálido y firme.

No le digo que lo quite, pero tampoco me acerco más.

Simplemente existimos así.

—Lo siento —murmuro finalmente.

—¿Por qué?

—Por lo de anoche.

Por haber huido.

Por…

—La voz se me apaga, sin saber cómo terminar.

Se mueve y se gira más completamente hacia mí.

Levanta la mano y me ahueca la mejilla; su pulgar está cálido contra mi piel.

Me tenso automáticamente, pero luego me obligo a quedarme quieta.

—No te disculpes —dice—.

No hiciste nada malo.

Suelto un suspiro tembloroso.

—No es lo que parecía.

—No me importa lo que pareciera —responde—.

Me importa lo que fue.

No respondo porque no sé cómo hacerlo.

Tras un momento, baja la mano y vuelve a darme mi espacio.

—Duerme un poco más —dice—.

Lo necesitas.

—¿No vas a ir a trabajar?

—Sí, en un rato.

Dudo.

—No tienes que quedarte.

—Lo sé.

De todos modos, no se mueve.

Me giro sobre un costado, esta vez dándole la espalda, pero su brazo permanece a mi alrededor.

Estoy demasiado cansada para luchar contra ello, demasiado cansada para pensar.

Cuando me despierto por segunda vez hoy, lo hago en una cama vacía.

Alcanzo el móvil en la mesita de noche y entrecierro los ojos para mirar la pantalla.

¿Pero qué demonios?

Es tarde, mucho más tarde de lo que pensaba.

He dormido toda la tarde y hasta bien entrada la noche.

Se me encoge un poco el estómago cuando me doy cuenta de cuánto tiempo he estado inconsciente.

Siento el cuerpo pesado y perezoso, como si me hubieran drogado.

Me siento lentamente, esperando a que llegue el mareo.

Y llega, pero no con la fuerza suficiente para tumbarme de nuevo como hacía meses atrás.

Espero a que pase, respirando hondo, y luego paso las piernas por el borde de la cama.

Me siento asquerosa.

No me he duchado esta mañana.

Puedo oler mi propio cuerpo, sentir el sudor seco en mi piel y la rigidez en mi pelo.

Solo eso ya es motivación suficiente.

Cojo una bata de la silla y me dirijo al baño.

La ducha ayuda, así que me quedo bajo el chorro más tiempo del que debería, dejando que el agua corra por mi espalda, mis brazos, mis piernas.

Me lavo el pelo dos veces, frotando más fuerte de lo necesario, como si pudiera quitarme el día de ayer de encima a base de esfuerzo.

Para cuando cierro el grifo, tengo los dedos arrugados y la cabeza más ligera.

Me escurro el exceso de agua del pelo y salgo a la alfombrilla del baño.

Es entonces cuando me doy cuenta de mi error.

Las toallas.

Había dejado las limpias en la cama antes, y el cesto de la ropa sucia estaba vacío.

Me quedo ahí de pie, goteando, durante un segundo, molesta conmigo misma, y luego decido que es más rápido ir a por una.

Abro la puerta del baño y camino hacia el vestidor, dejando un rastro de gotas de agua en el suelo.

Estoy a medio camino de cruzar la habitación cuando la puerta del dormitorio se abre.

Levanto la vista, sobresaltada, y me encuentro con Zane.

Está entrando desde el pasillo, ya sin la chaqueta y con las mangas arremangadas.

Se detiene en seco cuando me ve.

Yo también.

Durante una fracción de segundo, ninguno de los dos dice nada.

Su mirada desciende…

recorriendo lentamente mi cuerpo.

Siento que el calor me sube por el cuello.

—Yo…

lo siento —digo rápidamente, moviéndome ya—.

Dejé las toallas en la cama.

Intento pasar rápidamente a su lado, con los pies descalzos resbalando ligeramente en el suelo.

No se aparta del camino de inmediato.

—Joder —prácticamente gime.

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